8 Redes de contactos

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OCHO

Redes de contactos

Incluso en la oscuridad, con la cabeza cubierta por una capucha, las manos y los pies atados con bridas plásticas, metido en el compartimento estrecho oculto bajo el piso del camión, sabía que estaban cruzando la frontera. Los sonidos eran inconfundibles.

Después de conducir durante horas, la furgoneta redujo la velocidad.

Luego avanzó unos metros y se detuvo, avanzó unos metros más y volvió a detenerse.

Entonces escuchó a los agentes de Aduanas y Protección Fronteriza hablar con el conductor y los ocupantes.

Mario Acosta se sorprendió al descubrir que los hombres que lo habían secuestrado hablaban en inglés, no en español.

—¿Cómo están? Necesito ver su identificación —dijo el agente, su voz llegaba amortiguada pero era comprensible a través del piso.

—Claro, claro —respondió el conductor. Se escucharon movimientos mientras los tres hombres sacaban sus tarjetas de pasaporte—. Aquí tiene.

Hubo una pausa, luego el agente preguntó: —¿Y qué andan haciendo hoy, muchachos?

—Tuve una recogida especial en Torreón —respondió el conductor—.

El cliente necesitaba melones para el menú de esta noche, pero de una granja en particular.

—Se rio—. Algún tipo de melón especial. A mí me parecen todos iguales, pero ellos pagan y nosotros entregamos.

Gringos caprichosos. —El conductor sonrió.

—¿Te pagan por eso? —preguntó el agente, riéndose—. ¿Por melones?

—Los malditos ricos tienen tanto dinero que no saben qué hacer con él —dijo el conductor, y luego añadió entre risas—: Pero eso es lo que hacemos. K and Z Trucking, solo las mejores importaciones.

—¿Qué tienen de especial esos melones?

—Ni puta idea —el conductor bajó la voz como si compartiera un secreto con el agente—.

Creo que la granja es del hermano del dueño del restaurante.

Quieren mantener todo en familia, pero les dice a los clientes que los melones son especiales y que vienen de una sola granja en concreto. Todo es una estafa.

—Eso parece —el agente devolvió los pasaportes—. Tengo que revisar.

—Claro —dijo el conductor—. La puerta está sin seguro.

Se oyeron pasos rodeando el costado de la camioneta, y la puerta trasera se abrió.

—¿Estos son los melones especiales? —preguntó el agente, riéndose—. A mí me parecen melones comunes y corrientes.

—A mí también —gritó el conductor—. Tenemos de sobra. Voy a darte un par para ti y a tu compañero.

—¿Estás seguro?

—¿Por qué no? No están contados y tenemos más que suficiente para el pedido.

—Gracias. Te lo agradezco.

Mario oyó que se abría la puerta del camión, y luego a alguien moviendo melones. Un minuto después, la puerta se cerró.

—Aquí tienes. Melones especiales de una granja especial en México —dijo el hombre de K and Z, riendo.

—Gracias. Mi esposa se va a alegrar esta noche.

—Que los disfrutes —respondió el conductor—. La próxima vez, creo que traeremos aguacates. Otro pedido pequeño y especial.

—Lo tendré en cuenta —dijo el agente, apartándose con un gran melón bajo cada brazo—. Que tengas un buen día.

El camión volvió a ponerse en marcha. Viajaron otra hora antes de que Mario oyera y sintiera la grava crujir bajo las llantas. Luego se detuvieron con un vaivén. Unos segundos después, se abrió la puerta, levantaron el panel del piso y la luz se filtró a través del capó.

Unas manos agarraron a Mario y lo levantaron bruscamente, luego lo arrastraron afuera y lo soltaron en el suelo. Logró incorporarse, pero los hombres lo obligaron a arrodillarse. La grava se le clavaba dolorosamente en las rótulas.

Le quitaron la capucha de la cabeza. Parpadeó ante la luz intensa, girando la cabeza para entrecerrar los ojos y mirar a su alrededor mientras le cortaban las bridas de las muñecas. Los tres hombres lo rodeaban. Cada uno tenía una mano apoyada sobre la pistola en su cinturón.

Ellos retrocedieron. Este es el final, pensó Mario y comenzó a rezar. Las lágrimas le corrían por la cara.

—Por favor. ¿Por qué me está matando? ¿Qué hice?

Los hombres se rieron. Uno, el que tenía la voz del conductor, dijo en español: —De pie.

Mario se incorporó y se mantuvo en pie, tambaleándose bajo el sol. En cualquier momento, esos hombres le iban a llenar de agujeros, y lo peor era que ni siquiera podía decir por qué.

Sacudió la cabeza. No, eso no era lo peor. Eso era solo el enigma. Lo peor era que estaría muerto. Lloró aún más, negando con la cabeza.

No era religioso, pero empezó a rezar un Ave María. Tal vez ellos sí lo eran. Tal vez escucharían su fe y no lo matarían.

—Dios te salve, María. Llena eres de gracia: el Señor es contigo. Bendita tú eres entre todas las mujeres. Y bendito es el fruto de tu vientre: Jesús. Santa María, madre de Dios, ruega por nosotros pecadores, ahora y en la hora de nuestra muerte. Amén

No eran religiosos. Se rieron.

—Por ahí —dijo el hombre que había sido el conductor, señalando un edificio cercano.

Mario se dio la vuelta y caminó. Sus piernas entumecidas parecían a punto de colapsar bajo su peso. Lo estaban llevando adentro, fuera de la vista de cualquier curioso, para matarlo donde nadie pudiera verlo, y no podía hacer nada al respecto.

Rezaba otra vez un Ave María, de verdad esta vez, sintiéndose más religioso con cada paso que daba.

Uno de los hombres subió al pequeño muelle de carga adosado al edificio y empujó una puerta para abrirla.

Señalaron, y Mario logró hacer que sus piernas avanzaran, llorando en silencio mientras caminaba.

Cuando la puerta se cerró de golpe tras él, su esperanza se desvaneció. Ya no había escapatoria.

Dos de ellos lo tomaron por los brazos y lo empujaron hacia otra habitación al fondo del edificio. Había llegado el momento. Mario pensó que su vejiga se vaciaría sobre el suelo, pero apretó las piernas con fuerza porque sabía que solo se burlarían más de él por su miedo.

Entró en la habitación. Era una oficina. Dos hombres estaban sentados a cada lado de un escritorio ancho. Uno era blanco, norteamericano. El otro era moreno y parecía mexicano.

El moreno habló primero. Las palabras eran en español fluido, pero con el acento de alguien que no vive en México.—¿Cuál es tu nombre?

—Mario Acosta —. Su voz tembló. Estaban verificando que él fuera el hombre que buscaban para asegurarse de matar a la persona correcta.

El hombre moreno asintió. —Bien. ¿Sabes quiénes somos?

—No, señor.

—Somos sus nuevos empleadores.

—¿Mis empleadores…? —Mario abrió más los ojos, confundido—. No entiendo.

—Te lo explicaré —asintió el moreno, hablando en voz baja—. Acabas de encontrar una forma de ganar dinero. Estás pasando gente de contrabando por la frontera desde México.

—Yo no…

—No nos mientas —la voz del hombre sonó más dura—. Estamos al tanto de tus actividades y de lo que estás haciendo. Ese es nuestro negocio.

—Sí, llevé a algunas personas al otro lado de la frontera… por un sendero que conocí cuando era niño —negó con la cabeza—. Le prometo que no lo volveré a hacer.

—Sí, lo volverá a hacer.

La expresión en el rostro de Mario reflejaba una confusión absoluta.

¿Quiénes eran esas personas? Lo habían secuestrado en un callejón junto a su coche.

Sabían de su plan para hacerse rico, llevando gente al otro lado de la frontera.

Ahora, le decían que debía seguir haciéndolo.

Ese era su plan desde el principio. Quería decirles que estaban locos.

En cambio, dijo: —No entiendo.

—Podría decirse que eres nuestra competencia —el moreno negó con la cabeza—. No podemos permitir eso.

Mario palideció. La bala iba a llegar en cualquier momento.

—Lo que sí podemos permitir —continuó el moreno— es que trabajes para nosotros. ¿Estás dispuesto a trabajar para nosotros?

Mario miró alrededor de la habitación. El hombre blanco corpulento detrás del escritorio había permanecido en silencio, pero su mirada dura no se apartaba del rostro de Mario. Los tres hombres de la camioneta estaban de pie con respeto a un lado, pero cerca. Asintió.

—Sí… estoy dispuesto, creo. ¿Qué debo hacer? —Esperaba que el trabajo no fuera matar a alguien. No era un asesino y detestaba la sangre.

—Seguirás haciendo lo que ya has empezado. Encontrar personas para cruzar la frontera, solo que no las llevarás por el sendero donde jugaba de niño en Chihuahua.

—¿No?

—No. Nos las entregarás a nosotros. Te diremos dónde y cuándo.

Por esto, se te pagará mil dólares por cada persona que traigas —el moreno sonrió—.

¿Ves? Seguirá siendo rico, y correrás muy poco riesgo.

Ningún otro coyotaje te molestará, y no tendrás que hacer tú mismo el viaje al otro lado de la frontera ni arriesgarte a que te arresten.

—Sí, pero… —Mario vaciló—. Si usted me paga mil, ¿cómo le pagarán a usted?

—Nos pagarán mil a cada uno —dijo el moreno—. Cobrarás tres mil a cada persona.

—¿Tres mil? —Los ojos de Mario se abrieron de par en par—. Pero una suma así, no creo que muchos puedan pagarla. ¿Cómo voy a encontrar gente que pague tanto?

—La encontrarás. Toma esto. —El moreno le entregó una tarjeta.

Era verde, como el verde de la bandera de México, con un gran círculo rojo en el centro.

No tenía palabras—. La gente conoce esta tarjeta.

Verán que trabajas para nosotros y que puedes garantizar que serán transportados con seguridad al otro lado de la frontera y entregados en una ciudad dentro de los Estados Unidos.

No serán molestados, sus mujeres no serán violadas, sus hijos no serán maltratados. Por esta garantía, pagarán.

Mario tomó la tarjeta, la giró en su mano, examinando ambos lados. —¿Solo esta tarjeta? ¿Esto es todo lo que necesito?

—Eso es todo lo que necesita —el moreno sonrió—. Eso y debe hacer más contactos, correr la voz, traer más gente con nosotros.

—Más gente, pero ¿cómo? —Negó con la cabeza—. Conozco a quienes quieren cruzar la frontera, pero no a tantos.

—No te subestimes —el moreno rio—. Te irá bien. Solo tienes que salir y trabajar. Recuerda que la riqueza no llega para los ociosos. Nosotros te haremos rico, pero tú trabajarás por ello.

—No estoy seguro de por dónde empezar, señor.

—Te sugiero que lo pienses en el camino de regreso a Torreón.

Para la próxima semana, esperaremos diez que estén listos para cruzar y que ya te hayan pagado.

Nosotros te contactaremos, y tú traerás el dinero y a la gente al lugar que le indiquemos.

Una vez al mes, haremos cuentas, y recibirás tu parte: mil por cabeza.

—Pero…

—Nada de peros. Si rechazas nuestra oferta… —el moreno alzó las manos y se encogió de hombros—. Bueno, como dije. No podemos permitir que compitas contra nosotros. O trabajas con nosotros, o tu padre, que trabaja en la fábrica de coches, se preguntará por qué desapareciste. ¿Comprendes?

Mario asintió. —Comprendo.

—Bueno. Llevadlo a casa para que se convierta en un hombre rico.

Los tres hombres del camión se acercaron. Le colocaron la capucha sobre la cabeza, lo ataron de nuevo y lo metieron en el compartimento bajo el piso del camión. Usaron un cruce diferente para regresar a Torreón.

En la oficina, Raúl Zabala se recostó en su silla, con las manos entrelazadas detrás de la cabeza, relajado. —Salió bien, ¿no crees?

Tom Krieg sonrió a su socio. El establecimiento de contactos era la parte favorita de Raúl en toda su operación.