4 Encuentro en el Río Grande #2

—Bueno... —empezó Stu, dándole vueltas al asunto—. Verás, aquí funcionamos así. Nuestro jefe no quiere que estén por aquí. Dice que tienen que cruzar de la manera correcta. Así que nos manda a patrullar por el río y devolver a cualquiera que encontremos. Ya sabe, para que crucen como se debe.

—¿Quién es vuestro jefe?

—K y Z Trucking —dijo Stu—. Tom Krieg y Raúl Zabala.

Pronunció los nombres como si debieran significar algo para Sole. No era así.

—¿Quiénes son? ¿Krieg y Zabala?

Stu señaló con la cabeza la Chevy, a unos quince metros. —Krieg and Zabala Trucking. Ahí, está impreso en el costado de la camioneta. Trabajamos para ellos.

—Entonces Krieg y Zabala no quieren que ningún ilegal cruce por aquí la frontera —asintió Sole—. ¿Por qué?

—¿Por qué? —dijo Stu, luciendo incómodo—. Es su… política.

—Parece que tengo que repetir la misma pregunta —suspiró Sole—. ¿Por qué una empresa de transporte tendría una política sobre ilegales que cruzan nadando el río Grande?

—Así es como hacen negocios, supongo —se encogió de hombros Stu—. Ya sabe, ciudadanos preocupados.

—Parece una forma muy retorcida de hacer negocios, dispararles a personas que no pueden devolver el fuego.

Sole se volvió hacia el mezquite, a unos cien metros al otro lado del río, y levantó una mano al costado de la boca para que su voz se oyera mejor.

—¡Usted! —gritó en español—. Vaya a casa. Obtenga atención médica y no intente cruzar por aquí de nuevo. Váyase ahora. Nadie disparará.

La familia detrás del mezquite se acurrucó junta.

Sole pudo ver al hombre hablando con los demás.

Se alejó del árbol poco a poco, probando si alguien iba a dispararles.

Después de avanzar varios pasos sin que se escuchara ningún disparo, hizo una señal a los otros.

Uno por uno, corrieron hacia él, y él los empujó hacia adelante, adentrándolos en la maleza, donde desaparecieron.

La mujer salió al final y se giró para mirar al hombre que había detenido los disparos.

—Gracias, señor —gritó ella y desapareció detrás de sus hijos.

El hombre herido hizo un gesto breve con la mano y asintió, luego se arrastró hacia la maleza detrás de su familia.

—No sabes lo que ha hecho —dijo Lucky entre dientes apretados—. No deberías haberte metido.

—Bueno, tal vez no. Ya veremos —asintió Sole y dio un paso al frente, sosteniendo el rifle en posición de portear armas—. Supongo que ahora quieres esto de vuelta.

—Sí, y cuando el jefe se entere de lo que has hecho, acabarás muerto —espetó Lucky con desdén—. Y yo seré quien te arranque el puto corazón.

—¿Ah, sí? —sonrió Sole, mientras giraba la culata del Winchester y asestaba un golpe que le rompió la mandíbula a Lucky y lo tiró al suelo.

—¡Maldito hijo de puta! —masculló Lucky con la boca llena de sangre y dientes sueltos.

Sole lo miró desde arriba mientras extraía los cartuchos del Winchester, dejándolos caer sobre el rostro ensangrentado de Lucky. Luego hizo un gesto con la cabeza en dirección al camino por donde había venido.

—A unos doscientos metros en esa dirección está mi camioneta.

Me llevaré el Winchester y lo dejaré donde está estacionada.

Puedes recogerlo allí —asintió hacia la camioneta de Krieg y Zabala—.

Queda una bala en la recámara de este rifle.

Si os veo venir tras de mí, le meteré una bala en el cráneo al que esté conduciendo. ¿Entendido?

—Entendido —respondió Stu con seriedad.

Lucky gimió.

—Bien —dijo Sole.

Ahora que el asunto estaba resuelto, sus otros sentidos empezaron a activarse, y se dio cuenta de que no había comido desde el desayuno del día anterior. Miró a Stu. —Tú pareces más razonable que tu compañero.

—No veo por qué tendría que haber problemas entre nosotros —dijo Stu, echando un vistazo a su compañero, que seguía tirado en la tierra—. Lucky no es tan malo, cuando quiere.

—Hmm —Sole negó con la cabeza al mirar al hombre en el suelo—. Supongo que hoy no quería.

—No —Stu sonrió por primera vez—. Definitivamente se pasó de listo. De todos modos, gracias por no matarnos.

Sole examinó el rostro de Stu. Se dio cuenta de que el agradecimiento era sincero. Stu estaba genuinamente aliviado de no haber sido asesinado allí, en las llanuras, como si eso no fuera algo fuera de lo común. ¿En qué clase de país me he metido?

Su estómago gruñó, recordándole que necesitaba comida.

—Bueno, Stu, tal vez podría decirme dónde puedo conseguir algo de desayuno por aquí. Me muero de hambre.

—No hay mucho por aquí —dijo Stu, aliviado por el cambio repentino de tono, de amenazar con volarle la cabeza a preguntar por la cocina local.

Señaló hacia el sur—. A unas quince millas por la carretera hay un desvío.

Hay un cartel, dice “Creosote”... no es oficial ni nada, solo algo que los lugareños pintaron en una tabla y colocaron.

—Creosote —dijo Sole. El nombre evocaba imágenes de durmientes de ferrocarril y postes telefónicos tendidos a lo largo de vastos espacios abiertos. Al mirar a su alrededor, pensó que le quedaba bien.

—Sí —asintió Stu—. No hay mucho allí, la verdad. Un lugar pequeño, pero el café sirve comida decente.

—Gracias, Stu. Lo probaré —dijo Sole, girándose hacia su camioneta.

—Quizá lo veamos por aquí —le gritó Stu al alejarse.

—No lo contaría como seguro —respondió Sole por encima del hombro.

Con el Winchester apoyado en el antebrazo, caminó con determinación, sus botas levantaban polvo a cada paso. Tenía hambre. Los tiroteos siempre le abrían el apetito.