4 Encuentro en el Río Grande

CUATRO

Encuentro en el Río Grande

En el último día, había recorrido unos mil kilómetros o más, sin tener claro su destino, pero decidido a acercarse a su objetivo.

Sus ojos se abrieron al primer estampido del rifle, que resonó en el aire como un trueno lejano y amortiguado.

Se incorporó. Los disparos eran un excelente despertador.

Inmediatamente alerta, sus sentidos se desplegaron, captando toda la información posible del entorno, buscando amenazas. No parecía haber ninguna.

El cansancio de las dieciséis horas de conducción del día anterior quedó olvidado. Estaba concentrado. Los disparos solían hacerle eso al cerebro, incluso a uno que había estado dormido segundos antes.

Se giró para observar los trescientos sesenta grados a su alrededor, empujó la puerta y salió. El matorral del paisaje tejano le ofrecía una vista despejada hasta el horizonte en todas direcciones. Se oyó otro disparo, seguido de otro más. Definitivamente era un rifle, no una pistola.

No era un .22. No eran chicos disparando a latas y botellas.

Era algo más grande, aunque no llegaba al calibre pesado de caza .

30-06. Algo intermedio. Posiblemente un .

30-30, algo tradicional y no un AR-15. La gente que salía a divertirse con una AR solía disparar municiones como si las regalaran.

Estos eran disparos deliberados, dirigidos a algo, o a alguien.

La leve pausa entre disparos indicaba un rifle de operación manual, de cerrojo o de palanca, no uno semiautomático. ¿Cazadores? Se preguntó qué estarían cazando. Al parecer no a él, ya que ninguno de los disparos parecía dirigido en su dirección.

Metió la mano en la cabina para sacar la Colt 1911, calibre .45 ACP, que guardaba bajo el asiento del conductor. Tenía otras armas, pero esa era accesible, y la .45 sabía cómo imponer respeto si llegaba el momento.

Una rápida serie de disparos resonó por las llanuras, atrayendo su mirada hacia el oeste. Instintivamente, el entrenamiento y la experiencia tomaron el control, y empezó a moverse.

A unos cientos de metros, una franja de vegetación se extendía a lo largo de las orillas del río Grande. No podía distinguir al tirador, pero los disparos sin duda habían venido de esa dirección. Comenzó a trotar, sujetando la funda de la Colt a su cinturón mientras avanzaba.

¿Qué estás haciendo, John?

Era una pregunta que se hacía a sí mismo con frecuencia últimamente. No lo sé. Alguien está disparando. Podría significar que hay problemas, respondió a la voz en su cabeza.

Problemas de otra persona, amigo. No tuyos.

Solo voy a echar un vistazo.

¿Y hacer qué? No eres policía. ¿Recuerdas?Lo se.

La voz en su cabeza tenía razón. Ya no era un policía. No lo había sido desde hacía más de un año. ¿Qué demonios iba a hacer?

Otro disparo, esta vez un rugido profundo.

Estaba cada vez más cerca, y el sonido de los disparos había perdido su cualidad de crujido distante.

Era un fenómeno que había experimentado en la Guerra del Golfo y en enfrentamientos posteriores.

Cuanto más cerca estabas del fuego, más vivo se volvía, no solo porque el volumen aumentaba.

El sonido adquiría una cualidad personal, amenazante, como si cada bala buscara un hogar en tu cerebro.

Vio movimiento más adelante entre los arbustos. Si no es nada doy la vuelta, regreso a la camioneta y me largo de aquí, se recordó a sí mismo,

Disminuyó la velocidad y avanzó agachado, manteniéndose lo más cerca posible de la escasa cobertura. Ya podía ver el río, abajo, más allá de una pequeña elevación donde dos hombres estaban de pie mirando hacia el agua. Una camioneta Chevy blanca estaba estacionada cerca, entre la maleza.

Uno le habló al otro, que tenía levantada una Winchester, apuntando al otro lado del río. El que sostenía el rifle lo ignoró, concentrado en su objetivo. Era un hombre, tendido en la orilla opuesta, aparentemente herido.

Sole se detuvo para evaluar la situación y notó el revoltijo de cuerpos, brazos y piernas sobresaliendo, escondiéndose para cubrirse detrás de un mezquite cercano. Por su tamaño, eran niños. El hombre con la Winchester gritó.

—¿Crees que necesito tu maldito permiso? ¡No lo necesito! ¡Estás muerto!

Fue un disparo arriesgado, demasiado largo para el Colt. Sole lo hizo de todos modos. No intentaba darle a nada, solo llamar la atención del hombre. La bala del .45 voló en un arco y levantó gravilla a unos tres metros de los hombres del lado estadounidense del río.

Fue suficiente para sobresaltar al hombre del Winchester justo cuando apretaba el gatillo. Su disparo salió desviado y levantó un pequeño géiser de agua del río. El hombre en la orilla opuesta empezó a arrastrarse hacia el mezquite.

El del Winchester giró con el rifle extendido a la altura de la cintura, accionando la palanca para meter una bala en la recámara mientras buscaba un objetivo.

No era una forma muy precisa de disparar un rifle, al menos si uno planeaba acertar.

Un par de tiros erráticos resonaron, silbando muy lejos del blanco.

Sole sabía que tenía que acortar la distancia antes de que el del Winchester decidiera calmarse y meterle una bala entre ceja y ceja.

Avanzó corriendo y disparó otra vez, aún sin intención de acertar, solo para mantener al tirador desconcertado y recordarle que él también estaba armado.

Ya casi llegaba, unos pocos pasos más y tendría ventaja sobre el rifle.

Lo logró justo cuando el hombre empezaba a alzar el rifle hacia el hombro para hacer un disparo apuntado.

—¡Bájalo o morirás! —gritó Sole—. ¡Ahora mismo!

Adoptó una postura de disparo directo, a tres metros de su objetivo, ambas manos sujetando el Colt al frente, la mira centrada en el pecho del hombre. A esa distancia, el cañón del calibre .45 parecía una caverna.

—¿Quién mierdas eres? —dijo el del Winchester, intentando forzar algo de valentía mientras obedecía la orden de bajar el arma.

—Deja el rifle en el suelo —Sole mantuvo el cuarenta y cinco apuntando al centro del cuerpo del hombre.

—¿En el suelo? ¡De ninguna manera! No voy a dejar mi rifle en la tierra.

Sole dio un paso hacia adelante, acortando la distancia a unos dos metros y medio. Para los dos hombres que tenía enfrente, la boca del cañón del Colt pareció crecer hasta alcanzar unos sesenta centímetros de diámetro.

—No lo voy a repetir. Déjalo en el suelo. Hazlo con cuidado para no llenar el mecanismo de tierra, pero lo vas a dejar, sí o sí —dijo, señalando hacia abajo con el Colt—. Después, podemos hablar dequé hacemos y de qué estás haciendo aquí.

—Déjalo, Lucky —dijo Stu Pearce. Había permanecido en silencio desde que comenzó el enfrentamiento, pero alguien tenía que hacer entrar en razón a Lucky antes de que los mataran a los dos—. Va en serio.

—Escucha a tu amigo, Lucky —dijo Sole con una sonrisa—. Y seguirás teniendo suerte.

—Cállate, Stu —gruñó Lucky sin apartar la vista de Sole—. ¿Cómo sé que no nos vas a disparar si hago lo que dices?

—Si quisiera dispararte, ya lo habría hecho y estaría ya tomando el desayuno —respondió Sole con un encogimiento de hombros—. No quiero... todavía. Así que haz lo que te digo y pon el rifle en el suelo antes de que cambie de opinión.

Con el cañón del Winchester apuntando al suelo, en dirección a los pies del hombre con el enorme Colt, Lucky consideró sus opciones.

Era un enfrentamiento. Tal vez pudiera levantar el rifle lo suficiente para disparar antes de que el otro lo atravesara con su .45. Pero también podía fallar. Era una jugada arriesgada, y a pesar de su nombre, Lucky no era de los que se jugaban las cosas a todo o nada.

Sus ojos iban del cañón del .45 a la mirada dura del hombre que lo sostenía. El hombre dio otro paso, reduciendo la distancia a menos de dos metros. La boca del Colt se abría como un abismo frente a él. Lucky se agachó y colocó el rifle en el suelo con cuidado.

—Bien —asintió Sole—. Ahora, aléjate de él.

Lucky retrocedió unos pasos, sin dejar de vigilar el cuarenta y cinco. Sole se arrodilló sobre una rodilla y recogió el Winchester, manteniendo el Colt apuntando a los dos hombres. Apoyó el rifle sobre un brazo y enfundó el Colt.

—Bien —dijo con una sonrisa—. Ahora podemos hablar. ¿Qué está pasando aquí? ¿Por qué le disparabas a ese hombre de allá?

—No le he disparado a nadie —murmuró Lucky.

—¿Cómo ha terminado herido ese hombre? —Sole señaló el mezquite donde el grupo de cuerpos seguía acurrucado. El hombre había logrado arrastrarse hasta allí y trataba de empujar a los demás detrás de él, para que no quedaran expuestos al fuego del rifle.

—No lo sé.

—Mentira. Lo vi arrastrarse hasta el árbol. Sé reconocer una herida de bala cuando la veo.

—Mire, señor —dijo el que se llamaba Stu, intentando razonar—. Fue un accidente. Solo estaba disparando por la zona para asustarlos y alejarlos del río, eso es todo. Una bala salió desviada, y ese tipo de allá fue el que recibió. No fue intencional.

—Cállate, Stu —le lanzó Lucky una mirada fulminante a su compañero.

—Entonces, si entiendo bien —dijo Sole, asintiendo—, intentabais mantenerlos del otro lado de la frontera y accidentalmente heristeis a uno. Luego decidiste que lo mejor era encubrir el incidente eliminando a los testigos… matándolos para que nadie pudiera decir quién disparó.

—Bueno, no… —Stu frunció el ceño, intentando encontrar una forma de explicar la situación sin que sonara tan grave. No pudo, y cerró la boca.

—¿Por qué? —preguntó Sole.

—¿Por qué qué? —le lanzó una mirada Lucky.

—¿Por qué dispararles para mantenerlos al otro lado?

¿Por qué no simplemente verlos cruzar y llamar a la Patrulla Fronteriza para que los recoja?

—Asintió hacia el mezquite al otro lado del agua—.

Se ve que es una familia, un hombre con una mujer y niños.

No van a llegar muy lejos. Podríais haber llamado a la Patrulla Fronteriza mientras cruzaban a nado.