Capítulo 4

Simon

Es arriesgado. Aparcar aquí, justo frente a la casa de Lauren, un poco antes de las ocho de la mañana, podría traerme problemas.

Estas son las casas que solíamos llamar las “Mansiones de Lathrow”, ubicadas en el corazón de Grace Village, y son una especie de atracción turística.

Algunos vecinos exagerados de Lathrow Avenue suelen llamar a la policía cada vez que ven a alguien que “no es del vecindario”.

Por lo general, eso suele ser un eufemismo para referirse a alguien con un aspecto muy distinto al mío: un hombre blanco de mediana edad en una camioneta bastante decente, pero aun así…

Si me quedo demasiado tiempo, es probable que atraiga miradas indeseadas y termine con un coche de policía pasando por aquí para hacerme algunas preguntas.

“¿Cómo se encuentra, señor? ¿Podría decirme qué está haciendo? ¿Me permite su carnet?”.

Y tampoco tendría una buena respuesta para darle.

¿Aprovechando la primera semana de julio, cuando ya terminaron las clases y tengo una agenda más flexible, para espiar a una exnovia y a su esposo?

¿Intentando saber todo lo que pueda sobre ella, sobre él, sobre ellos? No suena demasiado bien, la verdad.

Es lo último que necesito: que venga la policía y haga una escena. Tal vez incluso me multen por violar algún código residencial. Y, para colmo, que Lauren mire por la ventana y vea al viejo Simon Dobias aparcado en la puerta de su casa por ninguna razón evidente. ¡Raro!

Soy de por aquí cerca, aunque no exactamente de aquí.

Soy de Grace Park, un barrio de clase media orgullosamente progresista…

, solo pregúntanos. Pero cuando Mortimer Grace fundó Grace Park, en el siglo XIX , separó una parcela de casi cinco kilómetros cuadrados y la incorporó por separado como Grace Village.

Las ideas de Mortimer sobre las clases sociales, las etnias y la religión no serían muy bien recibidas hoy.

Su intención era convertir Grace Village en una comunidad cerrada para protestantes anglosajones blancos y adinerados como él.

Ahora ya no es un barrio cerrado como antes y el estatuto fue enmendado en la década de 1940 para eliminar las cláusulas más problemáticas, aunque algunos dicen que el vecindario no cambió tanto.

En especial, en lo que respecta a la riqueza.

La mayoría de los jóvenes no asisten a la Grace Consolidated High School, el bachillerato público, como hice yo, sino que van a preparatorias privadas.

Y cuando crecen, la mayoría retorna a este vecindario para criar a sus propias familias.

Hay unas seis generaciones en este lugar.

Lauren tampoco es de aquí. Ella viene de Old Irving Park, en el norte de Chicago, y todavía vivía allí cuando la conocí (ella, como asistente legal en el estudio jurídico de mi padre, y yo, como estudiante universitario que trabajaba de aprendiz).

Pero ahora vive aquí y lleva esta vida palaciega, casada con Conrad Betancourt, un tipo quince años mayor que ella, divorciado dos veces, que dirige uno de los fondos de alto riesgo más exitosos del mundo.

Es probable que ya haya agotado mi suerte con las misiones de reconocimiento. He recopilado suficiente información por ahora. Arranco la página de mi diario verde y la repaso.

Una limusina pasa a buscar a Conrad Betancourt cada mañana a las seis en punto y lo lleva hacia la autopista rumbo al centro.

Entrena en el club de East Bank y luego conduce hasta sus oficinas en el edificio Civic Opera, en Wacker Drive Street.

No regresa a casa a una hora predecible; al menos, no esta semana.

Lauren, por lo que sé, no trabaja. Todos los días esta semana, ha jugado al tenis por la mañana en el club de campo de Grace Village.

Luego una ronda de golf. Dos veces esta semana ha cenado en el centro, nunca con Conrad, siempre con un grupo de mujeres.

Cada una de esas noches, durmió en su apartamento de Michigan Avenue y no volvió a Grace Village.

Todas las mañanas en las que amaneció aquí, salió a correr. Recorre todo el vecindario, unos cinco o seis kilómetros, y regresa a las ocho y media.

Correr, tenis, golf. Con razón estás en tan buena forma, Lauren.

Dos chicas adolescentes caminan por la acera, tomadas de la mano y mirando sus teléfonos, mientras el pomerania con correa olfatea una toma de agua.

Una de ellas me mira una vez, aparta la vista y vuelve a mirarme de golpe.

Tengo puestos los auriculares, así que empiezo a hablar, como si estuviera teniendo una conversación por teléfono, lo que, por alguna razón, me hace parecer menos raro sentado en un coche estacionado frente a una casa ajena.

Dios, ¿qué estoy haciendo? Tengo que detenerme. Olvidarlo todo. Olvidar que alguna vez te vi, Lauren. Seguir con mi vida, como me prometí que haría. Pero es una discusión que sigo perdiendo.

No creo que pueda dejarte ir otra vez.