Capítulo 17

Capítulo

Diecisiete

Ginevra miró fijamente el frío pergamino antes de volver a posar la mirada en el mensajero.

Asintió hacia él sin expresión mientras escuchaba en silencio cómo Helena ordenaba que lo acompañaran a la cocina para que comiera y le dieran un lugar donde descansar.

Luego, dejó que Helena la escoltara por el árido patio de la casa de su niñez.

El aire otoñal era fresco y le enfrió el ardor de las mejillas. Por dentro, temblaba de miedo. El corazón le latía de forma errática en el pecho. La misiva había sido inesperada, tras tantos meses de angustia.

Lady Jayne dormía dentro, fatigada por su reciente dolencia del corazón. El médico les había dicho que no había nada de qué preocuparse. Los padecimientos de la baronesa viuda eran solo leves, prolongados por su deseo de ver a su hijo en casa.

Mientras caminaban, los ojos de Ginevra se llenaron de lágrimas de miedo.

Se percató de una huella dactilar sanguinolenta de color óxido que manchaba la última letra de su nombre.

Era la letra de Wolfe, pero se preguntó si no sería también su sangre.

Dejó el papel sobre su regazo y miró a Helena.

El corazón le latía más rápido, subiéndosele a la garganta hasta ahogarla dolorosamente.

Su cuñada había estado constantemente pendiente de ella desde el nacimiento de su hijo. Milagrosamente, tanto la madre como el niño sobrevivieron, aunque Ginevra no se recuperó tan rápido. El niño cumplió su primer año, sano y con un doloroso parecido a su padre. Y era igual de testarudo.

Ginevra, temblando ligeramente, contempló el patio. —Helena, ¿podrías traerme una capa? De repente, tengo mucho frío.

—Sí —respondió Helena, un poco decepcionada.

Sus ojos se desviaron con avidez hacia el mensaje que Ginevra tenía en el regazo.

Robert no había escrito. Las interminables noches de preocupación habían sido duras para ambas mujeres, sin saber si sus hombres estaban vivos o muertos.

Ya empezaban a llegar lentamente las noticias sobre los caídos, junto con vagos relatos de valor y valentía.

Mientras Helena subía corriendo las escaleras del patio hacia el salón principal, Ginevra rompió el sello con ansiedad. Le temblaban las manos y sintió un revoloteo nervioso en el estómago. Cerró los ojos un instante mientras desdoblaba las palabras. Suspirando, dirigió el rostro hacia la carta.

Mi hermosa Ginevra,

Temo que estoy muriendo en esta tierra maldita.

Libramos una guerra contra un pueblo que no comprendemos.

No luchan como nosotros, por lo que las batallas son largas y arduas.

En tal estado, ahora veo cuán necio fui por mi orgullo hace un año, cuando contemplé por última vez tu rostro dormido.

Debería haberte dicho algo entonces, algo que tenía demasiado miedo o era demasiado necio para decirlo.

Pero ahora te lo diré. Solo espero que no te llegue demasiado tarde.

Te amo. Estar tanto tiempo lejos de ti me lo ha hecho comprender.

No sé en qué estado te encontrará esta carta.

No sé si tu corazón se ha apartado de mí.

No sé si alguna vez fue realmente mío. Pero debes saber que te he amado durante los últimos veinte años.

Al principio, era un amor sencillo, el amor de niños, el mero afecto que un muchacho siente por la hermana pequeña de un amigo, a la que mira con cariño.

Eso creció hasta que llegué a amarte como un hombre ama a una mujer, como un esposo ama a su esposa.

No me importa que estuviéramos prometidos, unidos por contrato por la voluntad de nuestros padres.

Estabas destinada a ser mía y yo tuyo. Estaba predestinado en los cielos que así fuera.

Era el destino. Te amo, Ginevra. Te he amado toda mi vida.

Solo que me temo que esto llega demasiado tarde, y lo siento.

Tuyo para siempre, Wolfe.

Sobre las palabras se veían delatoras huellas dactilares y manchas de sangre. Su corazón gritó en protesta, pero su mente solo pudo llegar a una miserable conclusión. Wolfe estaba muerto. Solo podía ser su sangre la que manchaba el pergamino. Su último pensamiento había sido para ella.

El jadeo entrecortado en su pecho fue en aumento hasta que tembló con la abrumadora intensidad del miedo.

Muchas noches había permanecido despierta, imaginando la muerte de Wolfe de un millón de formas diferentes; todas dolorosas, todas definitivas.

Con una oleada de dolor que le subió por la garganta, la misiva se le cayó de los dedos para revolotear hasta el suelo.

Las piernas le flaquearon hasta que cayó hacia delante, agachada sobre el mensaje.

Gritó con fuerza en el patio. El sonido resonó con un eco hueco y doloroso sobre la tierra.

Mirándose las manos indefensas, hundió el rostro entre las palmas.

Una dulzura recorrió sus venas ante las palabras que él había escrito, solo para amargarse con la realidad del porqué posiblemente fueron escritas.

De inmediato, Helena estuvo a su lado. Envolviendo los hombros de la mujer que lloraba con la capa, recogió la misiva del suelo. Al leerla por encima, su rostro palideció.

—¿Qué significa? —jadeó Ginevra entre lágrimas. Sus pulmones aspiraban aire con avidez hasta que se mareó por el tumulto de emociones—. Está muerto, ¿verdad?

—No lo sé, Gin. —Helena se humedeció los labios lentamente.

Ayudó a su cuñada a sentarse en el banco, echó un último vistazo a la misiva y se la devolvió.

Helena estaba atónita por las palabras de su hermano.

Y su corazón habría cantado de no ser por la sangre.

Ginevra estrujó el pergamino contra su corazón—.

Quizá lo de morir sea una metáfora. Si Wolfe estuviera herido, Robert habría enviado noticias, y si no Robert, entonces William o el rey Ricardo.

—Si está muerto —tragó saliva Ginevra—, nunca conocerá a su hijo.

Pues nunca se lo dije , añadió Ginevra en silencio. La vergüenza hizo que sus lágrimas fluyeran más deprisa. Su respiración se volvió más frenética. Incapaz de sentir el pecho, se puso de pie.

—Debemos rezar y tener fe en que está vivo —aseveró Helena. Se levantó en silencio y tomó a Ginevra de la mano. Su cuñada se tambaleó violentamente—. No hay forma de saber lo que está pasando tan lejos.

—Algo ha ocurrido —dijo Ginevra con los labios pálidos.

El color desapareció por completo de su rostro mientras seguía respirando con jadeos anormalmente rápidos.

Helena intentó guiarla hacia delante. Los ojos de Ginevra se abrieron de par en par, sorprendidos.

Sus labios se tornaron azules de repente.

Temblando terriblemente, susurró—: He soñado que había ocurrido, y ahora estoy tan muerta como él.

Para terror de Helena, no pudo hacer nada mientras Ginevra se desplomaba. Los gritos de auxilio de Helena llegaron a los oídos de unos caballeros cercanos, pero era demasiado tarde. La noble dama se había desmayado, cayendo lánguidamente al suelo hecha un ovillo.

¡~!

Fortaleza de Whetshire, noviembre de 1191 d. C.

Los copos de nieve caían como diamantes centelleantes en la noche.

Sus formas cristalinas captaban la intensa luz de la luna mientras giraban y se doblaban con la suave brisa invernal.

Ginevra los observaba revolotear desde el cielo nocturno desde la solitaria altura de la torre.

Escogiendo uno en particular entre los millones, lo siguió con la mirada mientras descendía por el lateral del castillo.

Lo perdió de vista cuando se fundió con el suelo cubierto de nieve.

Ginevra se ciñó la capa a los hombros y exhaló una larga bocanada de vaho blanco.

Entrecerrando los ojos, intentó mirar a través de la negrura de la noche, hacia el confín de la tierra.

No podía ver más allá de la silueta sombría de la entrada fortificada.

Si se concentraba lo suficiente, podía oír los latidos regulares de su propio corazón.

Pero, aunque el sonido estaba ahí, no podía sentirlo moverse.

Por dentro, estaba entumecida. Solo sentía algo cuando jugaba con su hijo.

Había sido así desde el momento en que despertó bajo las manos solícitas del cirujano de su madre.

Milagrosamente, su propia aflicción mejoró mucho la de la baronesa viuda.

De repente, los ojos de Ginevra se oscurecieron con el ceño fruncido. Escuchando atentamente más allá de su corazón, oyó cómo el rastrillo de hierro se levantaba lentamente en la entrada fortificada. Sintió una sacudida curiosa en el pecho. El rastrillo no se levantaría sin permiso, a menos que…

—Wolfe —susurró Ginevra. Por un momento, el sonido de su propia voz la dejó helada.

Pero en cuanto la palabra penetró en su mente, se dio la vuelta y bajó corriendo la escalera.

Su mundo giraba en círculos vertiginosos.

Sus pies golpeaban los escalones con un repiqueteo frenético.

Luego, atravesando el salón a toda prisa, salió al exterior.

Los copos volvieron a acariciarle las suaves mejillas.

Sin aliento, se detuvo en seco, aturdida.

Ya se veía un caballo entrando por el portón.

No reconoció al jinete, pero conocía al caballo. Era Desert.

—Wolfe —susurró Ginevra de nuevo, mitad con miedo, mitad con asombro.

Estaba demasiado nerviosa para sonreír. Su cuerpo oscilaba entre la luz y la oscuridad, entre la vigilia y el sueño.

Deseó que lo que veía fuera real y no otro sueño inquietante que la dejara tan sola y fría.

Con inquietud, susurró—: No puedo creerlo.

Dio un paso vacilante hacia delante. Ginevra tragó saliva con ansiedad, llevándose los dedos a los labios en un gesto interrogante. De repente, se dio cuenta de que había dos jinetes, no uno, sobre el lomo del semental. El caballo se detuvo. Lentamente, los jinetes se apearon.

—¿Wolfe? —preguntó ella, sin aliento. Se tambaleó. Su esbelta mano se extendió con esperanza.