Capítulo 4 #3

Sin pensarlo, Ginevra bajó corriendo las escaleras a toda velocidad.

No miró hacia atrás mientras los fuertes gritos le pedían que se detuviera.

El corazón le latía con fuerza mientras las lágrimas le anegaban los ojos.

Una parte de ella murió en ese momento, una parte infantil que pensaba que Wolfe la esperaba como ella a él.

Pero sabía que debería haberlo supuesto.

El castillo, el dormitorio, todo era una broma cruel.

Se había convencido a sí misma de que ella era diferente, de que su acuerdo matrimonial iba a ser diferente al de todas sus amigas, al de todos los demás nobles.

Pensaba que iba a tener la fantasía femenina al completo.

—Soy una necia —susurró, corriendo más rápido.

Sus pies tropezaron al pasar a toda prisa por la cámara de Thomas y doblar una esquina.

Se estrelló contra un muro implacable. Rápidamente, se enderezó con un firme empujón y continuó corriendo.

A medida que las pisadas que la perseguían se acercaban, no miró hacia atrás.

Wolfe abrió los ojos de golpe y miró el rostro apasionado de Sarra.

Ella respiraba pesadamente en su oído, instándole a continuar.

Su mano descansaba sobre el pecho descubierto de ella.

Escuchando más allá de ella, lo oyó de nuevo.

Sonaba como si a una mujer le hubieran dado un puñetazo en el estómago.

—¡Chist! —exigió Wolfe con dureza. Su mano se apretó bruscamente sobre el pecho de ella antes de soltarla con un pequeño empujón.

Al rodear el lateral del tejado, sintió el aire frío azotar su pelo, que le llegaba a los hombros, en torno a su cabeza.

Por un momento, lo cegó. Apartándose los mechones de los ojos con un gesto brusco, oyó a la sirvienta protestar detrás de él.

No le hizo caso a la mujer al ver un destello rojo en el hueco de la escalera.

—¡Detente! —le ordenó a la figura que se retiraba. Se le hizo un nudo en el estómago. Sintió a Sarra en su brazo, presionando juguetonamente contra él la parte superior y exuberantemente expuesta de su cuerpo.

—No es nada, Wolfe —se quejó la sirvienta, sin aliento. Se lamió los labios de forma seductora, pero la mirada se perdió en el noble—. Vuelve.

—Espera aquí. —El deseo se agitaba con fuerza en su interior, llenando la masa entre sus muslos, pero podía negárselo fácilmente.

Apartando a la criada de su brazo, fue tras la intrusa.

Podía oír los pies golpeando contra la piedra.

De nuevo le gritó que se detuviera. Cuanto más fuerte gritaba, más frenéticas se volvían las pisadas.

Con una sensación de pavor creciente, sospechó quién podría haberlo visto.

Ginevra tenía que llegar ese día. En parte, esa era la razón por la que se había quedado atrás cuando el resto de los hombres cabalgaron hacia las fronteras de Whetshire.

De haber sabido que su novia podría aventurarse a subir al tejado, se habría llevado a la criada a otra parte, como a su dormitorio.

Es que Sarra lo había pillado desprevenido en su lugar favorito, en lo alto de los cielos, y él no había tenido ninguna inclinación a resistirse a sus lascivos avances.

La criada le había quitado eficazmente de la cabeza su inminente boda al día siguiente.

La imagen de Ginevra que llevaba consigo le vino a la mente.

Tragó con aversión. Era una imagen de un pelo rosa impío que brotaba de una cabeza calva, una bruja desdentada con la piel picada de viruela y una mente simple.

Independientemente de la apariencia de su futura esposa, Wolfe sabía que no se merecía tal bienvenida.

De repente, las pisadas cesaron e imaginó oír una puerta cerrarse.

Silenció sus pasos al ver una tenue luz que brillaba bajo la puerta del dormitorio reservado para su novia.

Acercándose a la madera, llamó sin pensar en lo que diría.

Ella no tenía derecho a enfadarse, pues los votos aún no se habían pronunciado, y después de la boda sería más discreto con sus líos en el castillo.

Aun así, al volver a llamar, sintió una insólita punzada de culpa.

La última imagen que tenía era la de una pilluela de rostro dulce que le sacaba la lengua desafiante.

Recordaba sus ojos, puros e inocentes y tan verdes como un puñado de esmeraldas centelleantes. Había sentido cariño por ella entonces.

Tragando saliva para deshacer el nudo que tenía en la garganta, esperó a que respondiera. Nunca lo hizo. Probando el pestillo, lo encontró sin cerrar. La puerta chirrió ligeramente sobre los goznes de hierro. Sus ojos recorrieron el dormitorio. Estaba vacío.

—¿Ginevra? —llamó en voz baja, incapaz de oír otra cosa que el crepitar de las llamas de la chimenea—. ¿Está usted aquí?

Seguía sin haber respuesta. En silencio, entró y cerró la puerta tras de sí.

Oyó a Sarra pasar por detrás de la puerta para continuar bajando por la escalera.

Los pasos de la criada eran golpes sordos que delataban su enfado por haber sido despedida.

Wolfe la ignoró, sabiendo que lo perdonaría.

Sarra siempre perdonaba su trato ebrio o insensible, siempre que las palabras que le dirigía fueran dulces. Ella conocía el juego tan bien como él.

Al entrar sin ser invitado en la cámara de Ginevra, notó el baúl a los pies de la cama, confirmando su llegada. Su rostro se endureció de culpa mientras atravesaba la estancia hacia la habitación contigua.

Todas las habitaciones de la torre tenían la misma distribución, pero diferían en la decoración.

Solo había echado un vistazo al dormitorio de su futura esposa cuando su madre ordenó que lo decoraran.

Ignorándolo ahora mientras pasaba a su vestidor, asomó la cabeza y la llamó por su nombre en voz baja. Seguía sin obtener respuesta.

A continuación, revisó las dos habitaciones traseras y seguía igual, sin Ginevra.

Suspirando, se dio la vuelta para marcharse, preguntándose si la había imaginado.

La culpa erradicó la pasión de su cuerpo hasta que todo lo que sintió fue el sordo latido del remordimiento.

Wolfe maldijo en silencio para sus adentros, odiando la sensación de náusea en su estómago mientras iba en busca de un trago de hidromiel para ahogar la extraña sensación.

Cerrando la puerta firmemente tras de sí, abandonó la estancia.

Ginevra se acurrucó en el rincón oscuro de su aposento, luchando contra los sollozos que se acumulaban en su pecho.

A través del suave resplandor anaranjado de la chimenea, lo vio.

Se le cortó la respiración. Había crecido, más alto que el flacucho muchacho que recordaba vagamente.

Sus hombros eran anchos y orgullosos y caminaba con un poder animal que irradiaba de él como un faro.

Su sola presencia impondría respeto a todos los que lo rodeaban.

Su tamaño la asustaba. Nunca imaginó que se hubiera vuelto tan musculoso o tan alto. Cuando él se giró para buscarla en la oscuridad, ella no pudo moverse. Sus ojos brillaron anaranjados y negros bajo el suave resplandor del fuego, manteniéndola paralizada de asombro.

Aunque el fuego contrastaba su rostro con densas sombras, ella pudo ver la línea fuerte y orgullosa de su mandíbula, la agradable cinceladura de sus pómulos.

Su camisa blanca interior colgaba suelta, dejando al descubierto la musculosa firmeza de su pecho bronceado, mientras la tensión de sus calzas se ceñía con fuerza a sus piernas.

Pudo ver los contornos enjutos de su cintura cuando él alzó las manos para apoyarlas en las caderas.

Parecía indómito, salvaje… como un lobo. Ella no podía hablar. No quería.

Wolfe se marchó tan repentinamente como había aparecido.

Ginevra se mordió los labios para no soltar un grito.

Cuando él cerró la puerta tras de sí, ella se arrancó el tocado de la cabeza.

Los últimos años que había pasado esperando, anhelando y esforzándose por ser perfecta se agolparon en su mente.

Ni siquiera había venido a recibirla, como era su deber.

En su lugar, había elegido estar con otra.

Toda razón que había tenido para ser una buena esposa murió en aquel instante en la azotea.

Jadeó en busca de aire, intentando controlar la fuerza de sus sollozos.

Le temblaban los hombros y permaneció acurrucada en su rincón mucho después de que él se hubiera ido.

Cuando logró ponerse en pie, a sus piernas les costó soportar el peso vacilante de su cuerpo.

Se tambaleó pesadamente por la habitación, tropezando, sin saber adónde ir.

Furiosa, se secó los ojos húmedos con la manga de su sencillo vestido, manchándolo de lágrimas.

Siguió frotándose hasta que el rostro le escoció y ardió de rojez.

Hundiéndose en una silla, exhausta, supo que, en efecto, era una necia.

Las mesas del comedor estaban dispuestas con manjares sencillos, pero elegantes.

El aroma de las patatas a las finas hierbas, las gallinas asadas y glaseadas con miel y las hogazas de pan recién horneado flotaba por el salón principal para abrir el apetito de los allí reunidos.

A Wolfe se le revolvió el estómago, aunque no dejó traslucir nada en su rostro impasible.

Entrecerró su penetrante mirada y la paseó brevemente por la multitud desde la mesa principal.

Al ver a una mujer de complexión menuda y cabello negro como la noche, frunció el ceño.

Inclinándose hacia Robert, le dio un codazo en el brazo para llamar su atención. Su expresión no revelaba nada.