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Blake llevaba veinte minutos mirando la misma página.

El fuego crepitaba. Su whisky reposaba intacto en la mesa auxiliar. El libro que tanto había disfrutado hacía un rato yacía abierto en su regazo, y no había asimilado ni una sola palabra.

Había pasado una hora desde que Jordan había huido a su habitación. Una hora desde que Blake se había quedado solo junto a la caja de fusibles, con la nieve cayendo a su alrededor, intentando procesar lo que acababa de suceder.

Las palabras seguían dándole vueltas en la cabeza. La confesión tartamudeada de Jordan. Cómo se había quedado rígido al darse cuenta de lo que había dicho. El chasquido de sus dientes al cerrar la boca de golpe.

Blake pasó una página. La miró fijamente. No habría podido decir de qué trataba ni aunque le pagaran.

No debería haber hecho esa broma. Había sido un reflejo, un intento desesperado de usar el humor para disipar la tensión, darle a Jordan una salida, dejar que ambos fingieran que no había pasado nada.

Pero Jordan se lo había tomado literalmente, y ahora Blake sabía exactamente qué papel se había imaginado Jordan para sí mismo.

Dio un largo trago de whisky y dejó que le quemara la garganta.

El tipo del vídeo había sido genérico, olvidable. Solo un hombre mayor que casualmente tenía la edad de Blake. Su misma complexión. Su mismo color de pelo. No significaba nada. Jordan era joven. Seguro que tenía sus preferencias. Eso no quería decir que estuviera pensando en Blake en concreto.

Solo que Blake sí había estado pensando en Jordan. Llevaba pensando en él más tiempo del que quería admitir.

Blake se había casado joven, demasiado joven.

Él y Julia habían sido novios en la universidad, habían tenido a Alex y pasado la siguiente década construyendo vidas paralelas que de vez en cuando se cruzaban.

Blake se había volcado en el trabajo en lugar de volver a casa.

Nunca había sido capaz de darle a Julia lo que necesitaba, por mucho que lo intentara.

Y entonces, en algún momento, dejó de mentirse sobre el porqué.

Salir del armario con Julia había sido aterrador.

El divorcio que siguió había sido sorprendentemente amigable, hasta con cierto alivio por ambas partes.

Ella se había vuelto a casar unos años después, con un tipo que la adoraba como se merecía.

A veces todavía celebraban las fiestas juntos, los cuatro más Alex. Era mejor así. Ambos lo sabían.

Desde entonces vivía abiertamente. Había salido con gente, sin compromisos.

Nada serio: siempre estaba demasiado ocupado, demasiado centrado en el bufete.

Sabía lo que le gustaba, sabía lo que quería.

Sabía que le atraían los hombres más jóvenes que respondían bien a una mano firme.

Nunca había tenido problemas para encontrar compañía cuando la buscaba.

Pero Jordan era diferente. Jordan era el mejor amigo de Alex, lo que lo convertía en territorio prohibido. Punto final.

Eso no impedía que Blake se fijara en él.

La primera vez había sido hacía dos veranos, en la fiesta del Cuatro de Julio de Alex.

Jordan estaba junto a la piscina, riéndose de algo que había dicho Alex, y la luz del atardecer lo había iluminado en el ángulo perfecto.

Las líneas esbeltas de su cuerpo. Cómo su sonrisa le transformaba toda la cara.

El atisbo de clavículas asomando por el cuello de la camiseta.

Blake se había permitido mirar. Solo un momento.

Se había imaginado cruzando el jardín, poniendo las manos en la cintura de Jordan, levantándole la barbilla y viendo cómo esos ojos se abrían de par en par.

Se imaginó qué haría Jordan si Blake lo besara allí mismo: si se abandonaría al beso o le plantaría cara, si haría algún sonido, a qué sabría.

Luego había archivado la fantasía y había vuelto a ser el padre de Alex.

Eso era lo bueno del autocontrol. Blake tenía de sobra.

Podía desear algo y aun así elegir no tomarlo.

Podía sentarse frente a Jordan en cualquier evento y charlar con naturalidad mientras catalogaba en privado cada gesto nervioso, cada rubor, cada vez que la mirada de Jordan se demoraba un segundo de más antes de apartarse.

Porque Blake también se había dado cuenta de eso. De cómo Jordan lo observaba cuando creía que Blake no miraba. De cómo se ponía nervioso cuando Blake le hacía un cumplido. De cómo había huido de la habitación aquel Día de Acción de Gracias cuando Blake bajó en camiseta y pantalones de chándal.

También había archivado esas observaciones. Se dijo que no significaban nada. Muchos hombres gays jóvenes se ponían nerviosos cerca de figuras de autoridad mayores. Eso no significaba que Jordan lo deseara a él en concreto.

Cuando Alex dijo que Jordan podría venir a Hollybrooke ese año, Blake sintió un retortijón en el pecho. La perspectiva de una semana a solas con Jordan le había parecido o muy buena idea o muy mala.

Y luego a Alex lo habían llamado a Seattle, y Blake se había dicho que no pasaba nada. Ambos eran adultos. Podía aguantar una semana.

Eso había sido esa mañana. Antes de que Jordan apareciera mirando la cabaña como si esperara que alguien le dijera que no pintaba nada allí. Antes de que Blake se sorprendiera queriendo arreglar eso.

Antes de pasar una hora junto al fuego diciéndose que no pensara en lo que Jordan podría estar haciendo al final del pasillo. Que no se lo imaginara en esa cama enorme. Que no se preguntara si era callado o hacía ruido, si se mordía el labio, qué tipo de hombres quería allí con él...

Y entonces Jordan había levantado el teléfono, y ahora Blake sabía exactamente lo que Jordan había estado haciendo. Lo que había estado viendo.

Qué tipo de hombres le atraían.

Todas esas observaciones cuidadosas —cómo se ponía nervioso con los cumplidos, las miradas prolongadas, el incidente de los pantalones de chándal en Acción de Gracias— de repente significaban algo muy diferente.

Blake pasó otra página. Las palabras se difuminaron.

Lo inteligente sería ignorarlo. No volver a mencionarlo nunca.

Dejar que Jordan fingiera que nunca había pasado, dejar que ambos superaran esta semana con la dignidad intacta, y luego volver a sus vidas separadas donde Blake veía a Jordan dos veces al año en eventos familiares y pasaba el resto del tiempo esforzándose mucho por no pensar en él.

Eso sería lo inteligente.

Pero pensar en Jordan en esa habitación —mortificado, seguramente presa del pánico, convencido de que lo había arruinado todo— le provocaba un dolor en el pecho.

Y todavía tenían que comer. Eran casi las siete, y ninguno de los dos había cenado. No podían sobrevivir a base de bombones y vino eternamente, por mucho que Jordan quisiera esconderse.

Blake cerró el libro. Total, no lo estaba leyendo. Se terminó el whisky de un trago, dejó el vaso y fue a llamar a la puerta de Jordan.

Se quedó allí un momento, con los nudillos en alto, buscando qué decir. Todas las opciones sonaban terribles. ¿Perdona por lo del porno, quieres ir a cenar? ¿Fingimos que la última hora no ha pasado y vamos a comer? No había manera de hacer esto bien.

Llamó.

Silencio.

Luego, amortiguado:

—¿Sí?

—Son casi las siete —dijo Blake, manteniendo un tono neutro—. Hay un restaurante en el lodge: buena comida, ambiente tranquilo.

Más silencio. Blake casi podía oír a Jordan sopesar sus opciones. Esconderse en su habitación para siempre, o enfrentarse al hombre que acababa de ver porno gay en su teléfono.

Blake oyó ruido. La puerta se entreabrió y Jordan asomó la cabeza.

Aún tenía el rostro sonrojado, con el rubor marcado en los pómulos.

Llevaba el pelo revuelto, como si se hubiera pasado las manos por él.

Se había cambiado y ahora vestía un jersey verde oscuro que hacía que sus ojos parecieran casi avellana, y no llegaba a mirarle a los ojos, sino que fijaba la vista en algún punto por encima de su hombro.

Parecía dulce. Avergonzado. Devastadoramente atractivo.

Blake quería abrir la puerta de par en par, empujar a Jordan hacia el interior de la habitación y mostrarle exactamente lo que un hombre como él podía hacer por un chico como Jordan.

En su lugar, mantuvo el rostro impasible.

—Restaurante —dijo Jordan—. Sí. Dame cinco minutos.

La puerta volvió a cerrarse y Blake dejó escapar un suspiro.

Iba a ser una noche muy larga.

Caminaron hasta el edificio principal en silencio. El sendero estaba iluminado con luces navideñas, faroles que brillaban cada pocos metros, y la nevada se había suavizado hasta convertirse en una leve cortina de copos.

Blake llevaba más de veinte años yendo a Hollybrooke: él y Hayes habían coincidido en la universidad, cuando Hayes no era más que el hijo rebelde de un magnate hotelero y Blake, el chico becado que prefería dibujar edificios a jugar al lacrosse.

Habían seguido siendo amigos durante la universidad, durante el matrimonio de Blake, mientras Hayes se hacía cargo del complejo y lo convertía en algo especial. Aquel lugar era como un segundo hogar para él.

Debería haber sido un momento de paz. En cambio, la tensión entre ellos era tan densa que se podía cortar con un cuchillo.

Blake observaba a Jordan con el rabillo del ojo. Su forma de caminar: hombros encorvados, cabeza gacha, brazos cruzados sobre el pecho a pesar del abrigo. Haciéndose pequeño. Preparándose para el impacto.

Tenía el mismo aspecto que cuando Blake lo conoció, en una cena familiar cuando Alex y Jordan aún estaban en la universidad. Aquel chico con ropa que no le quedaba del todo bien, sentado a la mesa como si esperara que le pidieran que se marchara en cualquier momento.

Blake quería arreglarlo. Quería decirle a Jordan que no tenía nada de qué avergonzarse. Pero no había forma de decirlo sin empeorarlo todo.

El vestíbulo del edificio principal era cálido y bullicioso: huéspedes con costosa ropa de esquí agrupados alrededor de la chimenea, un enorme árbol de Navidad que resplandecía en el centro de la sala. Jordan abrió los ojos de par en par al entrar, absorbiéndolo todo.