44. No habrá tarta para ti.

No habrá tarta para ti.

Ante el apartamento de Ryder, un poco más tarde.

Estaba ante la puerta del apartamento de Ryder.

Dante se encontraba detrás de mí, con las manos en los bolsillos de la chaqueta y la espalda apoyada contra la pared del pasillo.

Me había acompañado hasta arriba sin preguntar y yo se lo agradecía.

No porque tuviera miedo —aunque lo tenía, tanto que me temblaban los dedos—, sino porque reconfortaba saber que había alguien allí.

Que mi hermano estaba en el pasillo, esperando, y que, pasara lo que pasase detrás de aquella puerta, yo no estaba sola.

—Estoy aquí —dijo Dante en voz baja.

Asentí sin volverme. Después abrí la puerta y entré.

Todo estaba en silencio.

El apartamento de Ryder estaba bañado por la luz del mediodía, que entraba por los ventanales de suelo a techo y proyectaba largas sombras sobre el parqué. Todo estaba tal y como lo había dejado y, al mismo tiempo, ya nada era como antes.

Entonces oí un ruido y di un respingo.

¡Bum!

Un golpe sordo que retumbó por todo el apartamento. Después, otro. ¡Bum! Rítmico y regular como un latido.

Lo primero que pensé fue que Ryder estaba destrozando el apartamento. Que descargaba su ira contra las paredes y, sinceramente, no habría podido reprochárselo.

Aun así, seguí el ruido por el pasillo, dejando atrás el salón y la cocina, hasta detenerme ante una puerta que normalmente daba al gimnasio de Ryder.

Estaba entornada, así que la abrí del todo.

Ya no era un gimnasio, sino una obra.

Las máquinas de ejercicio estaban arrinconadas. En las paredes había franjas de pintura —blanco crema, un delicado verde salvia y un gris suave—, las tres, una junto a otra, pero aún no se había tomado la decisión definitiva.

En medio de la habitación había varios muebles a medio montar. Un cambiador al que le faltaban los cajones, una estantería que todavía no lo era, sino tan solo un montón de tablas de madera y tornillos, y algo que parecía el principio de una cuna.

Ryder estaba de espaldas a mí, con un martillo en la mano, golpeando un tabique que dividía la habitación en dos. Llevaba una camiseta oscurecida por el sudor a la altura de los hombros y tenía el pelo revuelto, como si se hubiera pasado las manos por él un centenar de veces.

Alzó el martillo y tomó impulso.

¡Bum!

Un trozo de pladur se desprendió y cayó al suelo.

—Ryder —dije en voz baja.

Se volvió de golpe.

Su mirada se encontró con la mía y, durante un instante, todo quedó suspendido. El martillo en su mano, el polvo flotando en el aire, la luz que entraba por la ventana y hacía resplandecer las franjas de pintura de la pared.

—Scarlet. —Su mirada recorrió mi rostro, mi ropa y mis manos, como si comprobara que estaba entera—. ¿Qué haces aquí?

—Vivo aquí —respondí, encogiéndome de hombros, porque no se me ocurrió nada mejor.

Dejó el martillo. —El hospital no ha llamado.

—¿Qué? —Arqueé las cejas.

—Tenían que avisarme en cuanto me permitieran verte o pudieran darte el alta. —Se secó la frente con el antebrazo—. Para que pudiera ir a recogerte. No han llamado. No me han dejado verte, Scarlet.

Algo se me encogió en el pecho. Había estado en el hospital. Había intentado llegar hasta mí y no se lo habían permitido. Y, aun así, estaba allí, en aquella habitación, con un martillo, unos muebles de bebé a medio montar y muestras de pintura en la pared.

—Mi familia ha venido a buscarme —dije en voz baja—. O, mejor dicho, me han sacado a escondidas después de que se colaran. Nonna ha dirigido la operación.

Un atisbo de algo cruzó su rostro. No fue una sonrisa, pero sí algo parecido. —Eso explica muchas cosas.

—¡Pero el médico también me ha dado el alta oficialmente! —me apresuré a añadir—. Todo está bien.

Pareció como si Ryder acabara de quitarse cuatro toneladas de encima.

Miré alrededor. Las franjas de pintura, los muebles y el tabique medio derribado; nada de aquello encajaba en un gimnasio convertido en cueva masculina.

—¿Qué va a ser esto? —pregunté.

Ryder siguió mi mirada. —La habitación de nuestro bebé —respondió con sencillez.

Dos palabras. Y me golpearon con más fuerza que cualquier cosa que me hubiera dicho jamás.

—Nuestro... —Me falló la voz. Tragué saliva y volví a intentarlo—. Ryder, dijiste que no querías tener hijos.

—Sé lo que dije. —Ryder me miró. Su mirada no estaba vacía ni era cerrada ni controlada. Estaba abierta de una forma en que nunca la había visto, y eso casi me asustó más que la alternativa—. Lo dije porque tenía miedo.

—¿De qué? —pregunté en voz baja.

—De mí mismo. —Lo dijo sin vacilar, como si se hubiera pasado toda la noche pensando en las palabras adecuadas y por fin las hubiese encontrado—.

Mi padre me enseñó que nada es lo bastante bueno.

Que el control es más importante que los vínculos.

Que la debilidad se castiga. Y yo no quería someter a ningún niño a eso.

A ninguna persona. No quería... —Se interrumpió—.

No quería que algún día un niño se presentara ante mí orgulloso de algo y no recibiera más que rechazo.

Me ardían los ojos. —Ryder.

—Déjame terminar. —Alzó una mano, no para rechazarme, sino a modo de súplica—. Se me da fatal. Joder, se me da jodidamente mal decir las cosas que necesito decir, así que déjame acabar mientras aún no haya vuelto a encerrar las palabras que me rondan la cabeza.

Apreté los labios y asentí.

Ryder dio un paso hacia mí y después otro.

—Después de que me echaran del hospital, salí y compré prácticamente medio Manhattan.

Luego vine aquí y empecé a derribar esta pared porque no sabía qué otra cosa hacer.

—Miró alrededor—. Tal vez no siempre sea capaz de decirte lo que siento.

No como te mereces. No con las palabras adecuadas, en el momento adecuado y de la manera adecuada. Pero puedo enseñarte esto.

Señaló la habitación.

—Esta es mi forma de intentar demostrarte que quiero a este bebé. Que estaré presente. Que tal vez este bebé no sea... —Tragó saliva—. Que tal vez no sea mi hijo biológico. Pero que yo siempre seré su padre. Y que siempre estaré a tu lado. Al lado de los dos.

Las lágrimas me corrieron por las mejillas antes de que pudiera contenerlas.

No sabía que era hijo suyo porque no había hecho bien las cuentas. No lo sabía y, aun así, estaba allí, en una habitación de bebé a medio hacer, con polvo de yeso en el pelo y un martillo al alcance de la mano, diciéndome que se quedaría.

—Sé que tengo miedo de ser un mal padre —dijo Ryder—. Pero también sé que tú serás una madre maravillosa. Y creo que eso basta. Que, de algún modo, bastará para que consigamos sacar adelante todo lo demás.

No pude más. Rompí a llorar. A llorar de verdad, con sollozos, hombros temblorosos y todo lo que eso conllevaba. Ryder llegó hasta mí en dos zancadas y me estrechó entre sus brazos.

Olía a sudor, madera y pintura, y sus brazos me rodeaban firmes y seguros.

Hundí el rostro contra su pecho y lloré porque aquel hombre, aquel maldito hombre emocionalmente atrofiado y obsesionado con el control, había construido una habitación de bebé en plena noche porque no sabía cómo demostrarme de otro modo lo que sentía.

—Lo siento —murmuré entre sollozos contra su camiseta—. Siento muchísimo no habértelo dicho.

Apoyó una mano en mi nuca. —¿Por qué no me lo dijiste?

En su pregunta no había ningún reproche, solo un interés sincero.

—Porque tenía miedo. —Levanté la cabeza y lo miré. Tenía los ojos tan cerca que vi en ellos algo que nunca había visto. Vulnerabilidad. Vulnerabilidad auténtica, sin filtros—. Temía que también me enviaras una tarta.

Parpadeó. Entonces, una comisura de sus labios se curvó apenas un milímetro. —Una tarta.

—Una tarta para romper conmigo. Como la de Victoria.

Ryder me miró. Durante un instante apareció en sus ojos algo casi parecido a la diversión, y era la primera vez desde la noche anterior que su rostro mostraba algo distinto al dolor. Después se puso serio.

—Victoria se merecía esa tarta —respondió con seriedad.

—Victoria dijo que eras un obseso del control —repliqué.

—Lo soy. —Ryder asintió.

—Lo sé. —Me sequé los ojos con el dorso de la mano—. Pero lo contó como si ese hubiera sido el único motivo de la ruptura. Y yo la creí.

—¿Victoria también te contó que robó información interna de la empresa? —prosiguió Ryder.

Lo miré fijamente. —¿Qué?

—Información interna. Contratos confidenciales, listas de clientes y datos financieros.

Quería venderlo todo. Al mejor postor. —Su tono era neutro, pero tenía la mandíbula tensa—.

Por eso revisé sus mensajes. No porque sea un obseso del control, sino porque estaba robando a mi empresa y estuvo a punto de sumirlo todo en el caos.

En lugar de garantizar mi acuerdo con Pierce, casi acaba destruyendo todo lo demás.

—Eso... —Negué con la cabeza—. Eso no me lo contó.

—Me habría sorprendido que lo hiciera.

—¿Y la tarta?

—Victoria se atrincheró en un hotel. Decía que, mientras ninguno de mis abogados llegara hasta ella, nuestro falso compromiso seguía en pie. —Se encogió de hombros—. Pero nadie rechazaría una tarta. Había hablado maravillas de las tuyas, así que vi mi oportunidad sin saber que eras tú.

Me eché a reír. Fue una risa llorosa y agotada, y surgió de forma tan repentina que Ryder me miró sorprendido, como si hubiese olvidado cómo sonaba.

—Entonces, ¿no habrá tarta para mí? —pregunté.

—No habrá tarta para ti.

Lo miré y él me sostuvo la mirada. Entonces sentí una patada. Una patadita leve, justo debajo de las costillas. Mini-Russo llevaba todo el día tan activo que me pregunté si habría encargado un castillo hinchable.

Cogí la mano de Ryder. Él se dejó hacer y se la coloqué sobre el vientre, en el punto donde el bebé acababa de darme una patada. Durante un instante, nos limitamos a permanecer allí.

—Está dando patadas —dijo. Parecía sorprendido.

—Sí. —Sonreí—. Está bastante bien escondido bajo mi vientre casi plano, pero cada vez se nota más a Mini-Russo.

La mano de Ryder descansaba sobre mi vientre, grande y cálida, y él la contemplaba como si no pudiera creer lo que estaba sintiendo. Entonces el bebé volvió a dar una patada, más fuerte esta vez, y la expresión de Ryder cambió. Algo se abrió paso. Algo que llevaba muchísimo tiempo conteniendo.

—Ryder. —Puse mi mano sobre la suya—. Hay algo más que debes saber.

Me miró.

—El bebé es tuyo.

Silencio. Se hizo un silencio absoluto y total.

—Eso es... —Negó con la cabeza—. ¿Cómo es posible?

—¿Recuerdas la primera vez que nos vimos?

Su mirada cambió. Vi cómo procesaba la información, cómo encajaban las piezas, cómo retrocedía seis meses y llegaba hasta una noche en una habitación de hotel. Hasta una noche en la que, por la mañana, había escrito un número en una servilleta y la había dejado junto a mi cama.

—La boda —dijo despacio.

—Nuestro rollo de una noche —dije—. Hace seis meses. Las fechas cuadran y nunca ha habido otro hombre. Ryder, este bebé es tuyo. Siempre lo ha sido.

La mano de Ryder seguía sobre mi vientre. Y entonces ocurrió algo que nunca le había visto hacer.

Sonrió.

No fue la sonrisa controlada que exhibía en las cenas de negocios ni la sonrisa sarcástica que dedicaba a Marcus o a sus amigos.

Fue una sonrisa auténtica, que le llegó a los ojos y le transformó el rostro por completo.

Una que me dijo que aquel hombre, que nunca sabía cómo mostrar sus sentimientos, acababa de sentir algo tan inmenso que había conseguido abrirse paso.

—Mío —dijo. No como una pregunta, sino como una afirmación.

Asentí. —Tuyo.

Volvió a estrecharme entre sus brazos, esta vez con más fuerza y más cuidado, como si acabara de comprender que no solo me abrazaba a mí, sino a los dos.

Apoyó la barbilla sobre mi cabeza. Sentí su aliento en mi pelo y, bajo mi mejilla, el corazón que le latía demasiado deprisa para ser un hombre que afirmaba no tener sentimientos.

Entonces me soltó, retrocedió medio paso y metió la mano en el bolsillo del pantalón.

La moneda. Su moneda. Aquella con la que siempre jugueteaba y que hacía pasar entre los dedos cuando estaba pensando. Lo había visto con ella decenas de veces.

Ryder la colocó sobre el pulgar, preparado para lanzarla. Pero, justo antes de hacerlo, se detuvo. Miró la moneda. Después me miró a mí.

—Te quiero —dijo.

Así, sin más. Sin rodeos, tres análisis de riesgos y dos contratos redactados por abogados. Tres palabras, pronunciadas con voz ronca, como si fuera la primera vez que las decía en voz alta. Probablemente nunca las había pronunciado.

Mi corazón dio un vuelco. —Yo también te quiero.

Volvió a guardar la moneda sin lanzarla y vi que la mano le temblaba de manera casi imperceptible.

—¿Por qué has sacado la moneda? —pregunté. A menudo la lanzaba cuando parecía pensativo. Nunca había entendido por qué, pues normalmente se la guardaba antes de mirar qué cara había quedado hacia arriba.

Ryder guardó silencio durante un instante, como si sopesara si debía contarme la verdad. Entonces decidió hacerlo.

—Así es como tomo decisiones —dijo—. Lanzo la moneda, pero no miro el resultado.

—¿Por qué no miras el resultado? —Observé su mano vacía—. Es decir, ¿cómo tomas una decisión si no ves el resultado?

Sacó la moneda y la hizo girar entre los dedos.

—La lanzo y, en el momento en que está en el aire, me pregunto qué cara quiero que salga. Esa es la respuesta. No el resultado, sino lo que deseo antes de verlo.

—¿Y hoy? —pregunté en voz baja.

—Hoy no he necesitado lanzarla. —Mantuvo la mirada fija en la mía, clara y abierta, sin el muro que siempre había entre nosotros—. Porque, por primera vez en mi vida, no he tenido que preguntarme qué debía desear. Ya lo sabía.

Me acerqué a él, me puse de puntillas y lo besé. Me devolvió el beso con una mano en mi nuca y la otra todavía sobre mi vientre. Entre nosotros, el bebé dio una patada, como si hubiera comprendido que aquel momento era importante.

Cuando nos separamos, volví a mirar alrededor. Las franjas de pintura, la cuna sin colchón, la estantería sin baldas y el tabique medio derribado.

—Verde salvia —dije.

—¿Qué?

—El color de la pared. —Señalé las franjas de pintura—. Verde salvia. El del medio.

Ryder miró la pared. Después a mí. Y luego otra vez la pared.

—Verde salvia —repitió.

Asentí.

Entonces su expresión se volvió seria.

—Scarlet, tú eres la razón por la que quiero convertirme en una persona mejor. —Su pulgar acarició mi vientre—. Vosotros sois la razón por la que quiero ser mejor persona. Alguien que aprenda a mostrar sus sentimientos. Te quiero.

—Y yo te quiero a ti.