34. Ha venido porque ha querido.

Ha venido porque ha querido.

Sala de conferencias, West Holdings, Manhattan, unos días después.

Marcus doblaba un papel.

Fue lo primero que vi al entrar en la sala de conferencias. Estaba sentado a la larga mesa de cristal, con un expediente abierto delante y un papel que iba doblando.

—Has llegado pronto —dije con sequedad.

—Tú has llegado tarde —replicó Marcus con tono neutro, sin levantar la vista.

Dobló el papel una última vez, dejó el pequeño rectángulo perfecto junto al expediente y se recostó—.

Cinco minutos. Para alguien que suele empezar sus reuniones con puntualidad milimétrica, casi parece toda una declaración de intenciones.

—Me ha surgido un imprevisto —respondí sin entrar en detalles.

—¿Scarlet? —preguntó.

Miré a Marcus y él me sostuvo la mirada. Su expresión era de una neutralidad absoluta, lo cual, tratándose de él, resultaba más peligroso que cualquier sonrisa.

—No —respondí sin inflexión alguna.

Marcus no pareció convencido.

—Has tardado demasiado en contestar.

—No he tardado.

—Medio segundo. Para ti, eso es una eternidad. —Marcus dio vueltas al reloj en la muñeca, un gesto inconsciente del que ya ni se percataba—. Así que ha sido Scarlet.

Lo ignoré, dejé mis documentos sobre la mesa y tomé asiento. La sala de conferencias de West Holdings se encontraba en la planta cuarenta y ofrecía unas vistas de Manhattan que hacían enmudecer de asombro a la mayoría de la gente. Marcus no era la mayoría de la gente.

—Pierce llegará dentro de una hora —dije mientras abría el expediente—. Unos últimos trámites y el acuerdo estará cerrado.

—El acuerdo estará cerrado —repitió Marcus, asintiendo despacio. Había algo en su voz que sonaba a satisfacción, aunque no terminaba de serlo—. Tres meses de negociaciones y el viejo Pierce por fin ha dicho que sí. Deberíamos celebrarlo.

—Celebrarlo sería prematuro. Aún falta la firma —repliqué.

—Ryder. —Marcus se inclinó hacia delante—. Harrison Pierce le ha dicho a su abogado que ultime el contrato. En la última cena benéfica te miró a los ojos y te dijo que sabía que dejaba su empresa en buenas manos. Prácticamente ha empezado a adoptarte. La firma no es más que un trámite.

Era cierto. Y, aun así, no conseguía relajarme porque relajarme no formaba parte de mi repertorio.

Ni en los negocios ni en mi vida personal.

Probablemente por eso prefería salir a correr de noche por Manhattan en vez de quedarme tumbado en la cama.

Aunque últimamente limitaba el ejercicio al gimnasio de casa porque no quería bajo ningún concepto que Scarlet volviera a sentirse mal.

Marcus me observaba. Lo hacía a menudo: me observaba, me analizaba y esperaba. No era muy distinto de lo que hacía yo, salvo porque Marcus tenía la irritante costumbre de expresar sus conclusiones en voz alta.

—Pareces cansado —señaló.

—No estoy cansado.

—Tienes ojeras y el gemelo derecho torcido. Para ti, eso equivale a venir a trabajar en pijama.

Bajé la vista hacia el gemelo. No estaba torcido. Volví a alzarla. Marcus sonreía.

—¿Lo ves? —dijo con sequedad—. Si no estuvieras cansado, no habrías tenido que comprobarlo.

—Qué gracioso —respondí sin la menor inflexión.

—Lo ha sido. —Se recostó y cruzó los brazos. Su mirada se volvió más seria—. En serio. ¿Estás bien?

—Estoy bien. —Asentí.

—¿Y Scarlet? —insistió Marcus.

—¿Por qué no paras de preguntar por Scarlet? —Reprimí un gruñido.

—Porque tú no paras de negarte a hablar de ella, y eso suele ser el indicio más fiable de que alguien debería hablar de algo. —Marcus asintió como si acabara de tomar una decisión irrevocable—. Así que hablemos de Scarlet.

Guardé silencio un momento. La luz invernal entraba por los ventanales y trazaba líneas sobre la mesa de cristal.

—Salió a correr conmigo hace unos días —dije—. Y la dejé completamente destrozada. Yo creía que había ido lo bastante despacio.

Las cejas de Marcus se alzaron apenas.

—¿Te llevaste a Scarlet a correr? ¿A la hora a la que sueles hacerlo?

—Vino porque quiso —respondí.

—Y tú se lo permitiste —me corrigió Marcus.

—¿Alguna vez has intentado impedir que Scarlet haga algo? —pregunté retóricamente.

Marcus guardó silencio un instante.

—Buen argumento. —Volvió a darle vueltas al reloj en la muñeca—. ¿Y cómo está ahora?

—Mejor, creo —respondí, antes de vacilar—. No lo sé.

—¿Y desde entonces? —siguió indagando Marcus.

—Desde entonces me mira como yo la miro a ella, como alguien que... —Me interrumpí a mitad de la frase.

—¿Que qué?

Como alguien que teme que algo vaya mal y no sabe cómo preguntarle.

—Olvídalo —dije.

Marcus asintió como si hubiese oído la respuesta de todos modos. Había algo en su mirada que yo no sabía interpretar. Una especie de comprensión más profunda que la mera amistad profesional.

—Sabes —dijo al cabo de un momento— que está bien que te preocupes. No es lo mismo que ser débil.

—Nunca he dicho que preocuparse sea una debilidad.

—No. Pero actúas como si lo fuera. —Marcus cogió el papel doblado y empezó a desdoblarlo, solo para volver a plegarlo—.

Mi padre tampoco se preocupaba nunca. Al menos, eso afirmaba.

En realidad, se preocupaba tanto que recurrió al único modo que conocía de afrontarlo: el control. Sobre todo. Sobre todos. Sobre mí.

Marcus rara vez hablaba de Arthur Crawford. La relación entre ambos podía describirse, en el mejor de los casos, como tensa y, en el peor, como tóxica. Marcus hablaba de su padre con el mismo entusiasmo con el que uno habla de una endodoncia.

—¿Cómo van las cosas con él? —pregunté.

Marcus dejó de doblar el papel.

—Van. —Hubo una pausa—. No van demasiado bien, pero van.

—¿Y? —Enarqué una ceja.

—En algún momento, entre las cifras trimestrales y la expansión a Dubái, me preguntó si iría a cenar en Nochevieja. Con tanta naturalidad como si estuviera preguntando por el tiempo. —Marcus soltó una risa queda, pero no era una risa alegre—. Seguramente mi madre estaba detrás haciéndole señas.

Solo conocía a su madre por lo que él me había contado y por algún encuentro esporádico. Era una mujer cálida, afectuosa y una cocinera extraordinaria.

—¿Vas a ir? —pregunté.

—Probablemente. —No era ni un sí ni un no, y vi la lucha que libraba consigo mismo. La culpa de la que llevaba años intentando librarlo se le reflejaba en el rostro. Pero un momento sin odiarse a sí mismo era un lujo que no se permitía.

—¿Y crees que, si vas, Arthur y tú podréis pasar una velada sin que todo estalle? —pregunté, desviando el tema.

—Mis hermanos me han preguntado exactamente lo mismo. Palabra por palabra. —Marcus me miró con una sonrisa torcida—. Mi respuesta fue: no es probable, pero mi madre va a preparar su famoso bœuf bourguignon, y merece la pena fingir durante una noche que todo va bien.

—Parece un plan sólido —respondí.

—Parece toda mi infancia. —Lo dijo a la ligera, pero sus ojos expresaban algo muy distinto.

Entendía a Marcus mejor de lo que quería admitir.

No en los detalles: mi padre no era Arthur Crawford y mi relación con él era funcional, aunque no afectuosa.

Pero sí conocía esa sensación básica de tener que satisfacer unas expectativas que nunca habías elegido, de cargar con una responsabilidad que en realidad pesaba demasiado y de seguir adelante a pesar de todo porque no había alternativa.

Marcus se aclaró la garganta.

—Ya basta. Pierce llegará enseguida y no me entusiasma que vea mi carga existencial.

—Siempre pareces profesional. Y eres siempre profesional. De lo contrario, no habría contado contigo para este acuerdo.

—Lo sé. Es una maldición —replicó Marcus con una sonrisa.

La puerta de la sala de conferencias se abrió y entró mi padre.

Papá entró con la típica expresión de los West, esa que decía que sabía exactamente cuánto valía cada minuto de su tiempo.

—Caballeros —dijo, saludándonos con un gesto de cabeza.

—Richard —lo saludó Marcus.

Mi padre se sentó a la cabecera de la mesa como si le perteneciera.

Lo cual era técnicamente cierto, puesto que él era el presidente de West Holdings y yo, su consejero delegado; es decir, estaba por encima de mí, aunque me dejara hacer la mayor parte del trabajo.

No porque fuera perezoso —mi padre era la persona más disciplinada que conocía—, sino para que estuviera preparado para hacerme cargo de la empresa algún día.

—Pierce está de camino —dijo papá—. Su abogado ha dado esta mañana el visto bueno a los últimos cambios del contrato. Ya está hecho.

—Estará hecho cuando haya firmado. —Le di la misma respuesta que a Marcus.

Mi padre me miró con una mezcla de orgullo e impaciencia.

—Has heredado mi prudencia. Eso es bueno. Pero a veces también puedes permitirte ganar, Ryder, sin esperar a que alguien venga a arrebatártelo.

Marcus me lanzó una mirada de soslayo que decía «lo que yo te decía», y yo la ignoré.

—Fue una buena estrategia —prosiguió papá—. La boda. Pierce es viejo, tradicional y sentimental, y un consejero delegado casado transmite estabilidad. Ha funcionado.

—Ha funcionado —confirmé con neutralidad.

—La pregunta ahora, claro está... —Papá se recostó y me estudió con una mirada que conocía bien. Era la mirada que formulaba preguntas empresariales que exigían respuestas personales—. ¿Cuánto tiempo más se queda?

—¿Quién? —pregunté, aunque sabía de quién hablaba.

—Tu mujer. —La palabra contenía un matiz de ironía—. ¿O debería decir tu socia con alianza?

—Al contrato aún le quedan casi tres meses —respondí.

—¿Y después?

—Después se acaba.

Papá asintió despacio. Me observó y tuve la sensación de que veía más de lo que yo quería mostrar.

Ese era el problema con él: no era cálido, ni especialmente empático, y desde luego no era dado a las conversaciones íntimas, pero se le daba condenadamente bien descubrir lo que los demás querían ocultar.

—Tu madre está empezando a cogerle cariño —dijo.

Aquello me afectó. No con fuerza ni de una manera evidente, pero me afectó porque a mamá no le caía bien mucha gente.

Tenía unos criterios muy exigentes que ocultaba tras una sonrisa cálida y una hospitalidad perfecta, y que dejara entrar a alguien de verdad en su círculo íntimo no era poca cosa.

Mamá conocía el acuerdo, aunque de cara a los demás fingiera ignorarlo.

—Eso es... irrelevante —dije.

—¿Lo es? —Mi padre enarcó una ceja—. Catherine comentó la semana pasada que quería invitar a Scarlet a comer. No por obligación ni para llevarla a uno de sus clubes de mujeres, sino porque sí.

Porque sí. Como si Scarlet formara parte de la familia. Como si lo nuestro no fuera un acuerdo comercial con fecha de caducidad. Que no lo era, aunque eso era precisamente lo que debería haber sido.

—Scarlet se comporta con mucha naturalidad —respondí, intentando mantener la voz tan neutra como fuera posible—. A la gente le resulta fácil cogerle cariño.

Saqué la moneda del bolsillo y la hice rodar sobre mis nudillos.

—Ryder. —Mi padre se inclinó hacia delante—. Te he educado para que triunfes. No para que seas ciego. Ten cuidado con cómo gestionas esta situación. Y con lo que haces con esa chica. Tu madre perdona muchas cosas. Pero no que una nuera acabe destrozada.

Se levantó antes de que pudiera responder y se acercó a la ventana para mirar el teléfono.

A mi lado, Marcus contemplaba con gran concentración los documentos que tenía delante, pero habría jurado que sonreía.

—Tu padre —dijo Marcus en voz baja— acaba de mostrar más emociones que el mío en todo el último año.

—Eso no ha sido una emoción. Ha sido una advertencia.

—Ha sido ambas cosas. —Marcus dio dos golpecitos en la mesa—. Y tiene razón.

No respondí.

En vez de eso, permanecí sentado en mi sala de conferencias de la planta cuarenta pensando que faltaba una hora para cerrar el acuerdo por el que tanto tiempo había luchado y que lo único que debería sentir era triunfo.

Pero no era triunfo lo que sentía en el pecho.

Era otra cosa. Algo que tenía que ver con «tres meses», con que Scarlet era irritante, trastocaba mis rutinas, me provocaba y me volvía loco.

Y quería que todo siguiera exactamente así. No solo durante los próximos tres meses.

Que nada cambiara entre nosotros —solo nosotros dos, nadie más—.