21. Forbes no tiene ningún perfil sobremí.

Forbes no tiene ningún perfil sobremí.

Royal Renaissance Hotel, pista de baile, un instante después.

Le pisé el pie a Ryder por primera vez antes de que la orquesta hubiera tocado el segundo compás.

Y no fue un pisotón suave, precisamente. Le clavé el tacón con todas mis fuerzas en el pie derecho, y habría jurado que vi por el rabillo del ojo a una de las violinistas levantar el arco un instante.

—Perdón —murmuré.

Ryder no movió ni un músculo. No alteró la forma en que me sujetaba por la cintura, su mirada permaneció serena y tenía la boca tan cerca de mi oído que notaba su aliento en la piel.

—Todavía me queda sensibilidad en el pie izquierdo.

—Te lo advertí —mi voz era un susurro que oscilaba entre el pánico y el desafío—. Te lo advertí varias veces. Bien claro y con ejemplos. Incluso de las secuelas médicas a largo plazo.

—Mmm —su pulgar trazó un círculo lento sobre la parte baja de mi espalda, justo donde la tela del vestido de novia era más fina, y mi columna reaccionó como si alguien hubiera deslizado por ella la cabeza de una cerilla—. Los pies hacia la izquierda.

Moví los pies hacia la izquierda.

No lo pisé.

—Y ahora hacia atrás.

Retrocedí. Su mano me guiaba, no ejerciendo presión, sino marcándome el rumbo, como si me leyera antes de que yo pudiera leerme a mí misma. Mi cuerpo siguió al suyo antes de que mi cabeza se lo permitiera, y ese era el problema, porque, con Ryder, mi cuerpo siempre iba más deprisa que mi razón.

—¿Cómo es que bailas tan bien? —susurré contra el cuello de su camisa. Su loción de afeitado me llenó la nariz: madera de cedro y algo oscuro y cálido que no supe identificar y que me hizo acercar la cara a su cuello más de lo que debería una esposa de mentira.

—Porque recibí mis primeras clases de baile a los seis años —su voz vibró en su pecho, y la sentí a través de la fina tela de la camisa, un zumbido grave que se me metió bajo la piel—. Mi madre insistió.

—Tu madre insistía en muchas cosas, ¿verdad?

—Mmm. Ni sí ni no. Un sonido inescrutable que decía tanto como un párrafo entero.

Me mordí el labio inferior y me concentré en no destrozarle los zapatos. Izquierda. Derecha. Atrás. Giro.

Ryder compensaba cada uno de mis traspiés antes de que ocurriera y desplazaba el peso una milésima de segundo antes cuando yo me encaminaba en la dirección equivocada. Me guiaba con aplomo por la pista de baile y, visto desde fuera, probablemente parecía que flotábamos.

Pero no flotábamos. Yo tropezaba a cámara lenta y Ryder me sostenía antes de que nadie se diera cuenta.

—Vale —levanté la cabeza para mirarlo. Tenía la barbilla justo encima de mí y contuve el aliento—. Si vamos a mantener esta farsa durante los próximos seis meses, tengo que saber algunas cosas sobre ti. Cosas de verdad. No lo que pone en tu perfil de Forbes.

Se le crispó una comisura de la boca.

—Forbes no tiene ningún perfil sobre mí.

—Pues Bloomberg. O Business Insider. O dondequiera que vaya la gente para buscar información sobre multimillonarios malhumorados.

—¿Qué quieres saber? —Me hizo girar, y el movimiento fue tan fluido que el vestido se enroscó alrededor de mis piernas para luego desplegarse como una ola, y durante un segundo olvidé que no sabía bailar.

Durante un segundo sentí que podía hacer cualquier cosa mientras su mano permaneciera sobre mi espalda.

Un pensamiento peligroso. Intenté concentrarme en otra cosa.

—Todo lo que necesito saber para que Pierce crea que te conozco —dije—. Todo lo que sabría una esposa de verdad. Ya sé cómo tomas el café. Pero ¿qué hay de tus hábitos de sueño, tus manías o lo que te enfurece? Esas cosas que sabes cuando estás de verdad con alguien.

Ryder guardó silencio un instante. Su mirada recorrió despacio mi rostro, como si estuviera sopesando cuánto quería revelar.

Tenía los dedos apoyados en mi espalda, y el pulgar seguía dibujando aquellos círculos lentos que me abrasaban la piel.

Me pregunté si lo hacía a propósito o si era una costumbre, como la manía de Parsley de darle vueltas al anillo de casada.

Con Ryder, nunca se sabía qué era calculado y qué era auténtico.

—Tomo el café solo —dijo por fin—. Sin leche, sin azúcar y sin discusión.

—Naturalmente —resoplé por lo bajo—. También bebes así el agua, ¿no? Sola y sin alegría.

Algo centelleó en sus ojos. No llegó a ser una risa, pero sí el preámbulo de una, una chispa que desapareció de inmediato.

—Duermo cinco horas como máximo. Entreno por la noche cuando no puedo dormir. Odio la impuntualidad. Y no hablo de mi padre si puedo evitarlo.

Las últimas palabras sonaron más bajas que las demás. Más duras. Como una puerta cerrada de golpe antes de que pudieras ver la habitación que ocultaba.

Asentí y memoricé cada dato como si fuera una receta que tuviera que salirme perfecta al primer intento.

—Mi turno —dije, y noté que mis dedos se relajaban un poco sobre su traje, como si hablar hubiera diluido el pánico—. Hablo demasiado cuando estoy nerviosa. Aunque eso ya lo sabes, porque me pones nerviosa constantemente.

—Me he dado cuenta.

—Horneo cuando estoy enfadada. Y cuando estoy triste. Y cuando estoy contenta. Y cuando trabajo. En resumen: si no sabes cómo me siento, ve a la cocina y cuenta los cupcakes.

Su agarre en torno a mi cintura se tensó. Apenas un poco. Pero lo noté.

—La familia es muy importante para mí —añadí, mirándolo directamente a los ojos—.

Mis hermanos te matarán si me haces daño.

No es una metáfora. Dante dejó durante dos semanas una caja de pizza vacía delante de la puerta del chico que me rechazó para el baile de fin de curso...

por mensaje de texto, para más inri. Todos los días.

Aún no sé por qué. Creo que él tampoco. Pero desde entonces, aquel chico cambiaba de acera en cuanto me veía.

La comisura de la boca de Ryder volvió a crisparse. Esta vez más.

—Anotado.

—Y cuando estoy enfadada de verdad, digo palabrotas en italiano. Si me oyes decir «cazzo», corre. Limítate a correr hasta que te sangren los pies.

—Yo nunca huyo —su voz sonó grave y serena, y estaba tan cerca que me vibró justo debajo de la clavícula. Sostuvo mi mirada, y había algo en sus ojos, algo oscuro y ardiente—. De nada. Ni de nadie.

Se me secó la boca.

De algún modo, seguíamos bailando. Mis pies se movían sin que yo se lo ordenara y todo parecía infinitamente lejano.

Los invitados, la música, el estúpido contrato que había entre nosotros.

Solo existían la mano de Ryder sobre mi espalda y su aliento contra mi sien.

En algún momento de los últimos minutos, la distancia entre nuestros cuerpos se había reducido a cero.

Su barbilla me rozó el pelo. Tenía los latidos de su corazón justo debajo de la palma de mi mano, regulares, controlados, y odié un poco que estuviera tan tranquilo mientras el mío sonaba como si estuviera a punto de llamar a emergencias.

Y aunque hacía un instante todo había parecido muy, muy lejano, ahora sentía cada una de las miradas clavadas en mí.

—Todo el mundo nos está mirando —susurré.

—Déjalos. —Tenía la boca junto a mi oído. No me besaba, no me tocaba, pero estaba tan cerca que la frontera entre la distancia y el contacto se desdibujó hasta convertirse en algo que parecía una promesa. O una amenaza. Con Ryder eran lo mismo.

Sus dedos descendieron un centímetro por mi espalda.

Justo por encima del límite de lo que resultaba aceptable delante de trescientos invitados.

Se me cortó el aliento, y supe que lo había notado porque volvió a cambiar la forma en que me sujetaba, apenas perceptiblemente, pero con un gesto posesivo.

Su pulgar trazó una línea descendente por mi columna, lenta, deliberadamente, y todo mi cuerpo reaccionó como si hubiera accionado un interruptor cuya existencia yo desconocía.

—Deberías volver a usar el otro pintalabios —murmuró.

Aquellas palabras me calaron más hondo de lo debido. Porque sabía a qué se refería. La noche de la boda de Jaxon. Sus manos. Mi piel. El olor a bourbon y la forma en que había pronunciado mi nombre, como si fuera algo que había que decir despacio, letra por letra, para no perder nada.

Sentí un aleteo en el estómago.

—Ryder. —Mi voz apenas fue un soplo.

—Scarlet.

—Fue algo puntual. —Lo dije porque tenía que decirlo. Porque el contrato se alzaba entre nosotros como una pared de cristal, lo bastante fina para ver a través de ella, pero lo bastante gruesa para chocar contra ella.

—¿Ah, sí? ¿La primera o la segunda vez? —Su voz era baja, áspera en los bordes, y su mirada descendió hasta mi boca. Solo un segundo. Quizá dos. Pero fue tiempo suficiente para que el calor que se había ido acumulando en mi vientre durante toda la noche se extendiera como cera líquida.

No contesté. No podía, porque tenía su mano sobre mi espalda, su cuerpo pegado al mío, la música sonaba y todo en mi interior gritaba que aquello no era fingido.

Nada de aquello era fingido. Ni la forma en que me sostenía ni la forma en que me miraba, ni la presión de sus dedos sobre mi piel, que decía: Tu sitio está aquí. Justo aquí.

Y eso me asustaba más que cualquier otra cosa.

Porque una farsa podía terminar. Las farsas tenían fecha de caducidad. Las farsas eran seguras.

Fuera lo que fuese aquello, no era seguro.

Seguimos bailando en silencio. Su mano permanecía firme sobre mi espalda, y mis dedos se habían separado de su manga y descansaban ahora relajados sobre su hombro, como si hubieran decidido quedarse allí, quisiera yo o no.

Ryder me miraba de un modo distinto a como lo había hecho ante el altar.

No con frialdad ni de manera calculadora; no era la versión de Ryder West que firmaba contratos y silenciaba a la gente con una sola mirada.

Sus ojos parecían más suaves y tenía la mandíbula relajada.

Había algo parecido a la calma en su expresión, algo casi apacible.

La última nota de los violines se desvaneció. La música cesó. El salón contuvo el aliento.

Ryder no me soltó.

Sus dedos seguían apoyados en mi espalda, su cuerpo continuaba pegado al mío y su mirada permanecía fija en mi rostro, como si no hubiera nada más en la sala que mereciera la pena contemplar.

—Para ser alguien que no sabe bailar —dijo en voz baja, con aquel matiz áspero que me erizaba el vello de la nuca—, no lo haces nada mal.

—No me mientas el día de mi boda. —Me ardía la cara. Seguramente tenía las mejillas tan rojas como la salsa de tomate de Nonna, y no podía hacer nada al respecto.

Él sonrió.

Era la cuarta vez aquel día. Y Parsley había dejado de contar porque estaba al otro lado del salón secándose unas lágrimas que más tarde achacaría a las hormonas.

Ryder se inclinó hacia mí. Sus labios me rozaron la oreja, sin besarla, apenas tocándola con una caricia tan leve como un suspiro, y su murmullo hizo que se me erizara la piel de todo el cuerpo, desde el lugar donde tenía la boca hasta la punta de los dedos de los pies.

—Hagamos que la noche de bodas también sea algo puntual, Cupcake.

Una frase. Una simple frase, joder, y todo mi sistema nervioso se derritió.

Tragué saliva.

—Eso no figura en el contrato.

Los latidos de mi corazón sonaban como un martillo neumático.

—No —su mirada era oscura. Ardiente. Y tan inequívoca que el aire crepitó entre nosotros—. No figura en ninguna parte.