10. Tu cuerpo temporalmente atlético.

Tu cuerpo temporalmente atlético.

Sala contigua a la de reuniones, West Holdings, Manhattan, en ese mismo instante.

La estancia era pequeña. Demasiado pequeña para dos personas que querían matarse y besarse al mismo tiempo.

Ryder cerró la puerta tras nosotros y, de repente, me encontré tan cerca de él que pude oler su aftershave. Amaderada, cara y demasiado buena para alguien a quien acababa de tirarle una tarta.

El corazón me latía con tanta fuerza que estaba segura de que podía oírlo.

Respiraba deprisa porque estaba enfadada.

Solo enfadada, que conste. Única y exclusivamente enfadada al cien por cien, y ni un ápice distraída por el hecho de que los ojos de Ryder parecieran aún más intensos de lo habitual en la penumbra de aquella estancia sin ventanas.

—Suéltame la muñeca —dije, odiando que mi voz no sonara ni de lejos tan firme como habría querido.

Ryder bajó la mirada hacia los dedos que todavía rodeaban mi muñeca, como si hubiera olvidado que me estaba sujetando.

Entonces me soltó. Pero, antes de hacerlo, las yemas de sus dedos me rozaron la piel como si se resistieran a despedirse, y un escalofrío me recorrió el brazo, algo que ignoré con valentía.

—¿Por qué estás tan enfadada? —preguntó con calma, apoyándose despreocupadamente contra la mesa de reuniones. Como si dos minutos antes yo no hubiera estado a punto de tirarle una tarta a la cabeza.

—¡Porque eres un cabrón sin sentimientos! —solté. Cerré las manos en puños y las uñas se me clavaron en las palmas. —¡Has dejado a tu prometida por una tarta! ¡Una tarta que he hecho YO! ¡Me has utilizado!

—Te he pagado —corrigió Ryder—. No es lo mismo.

—Ah, eso lo hace muchísimo mejor, claro.

—Me reí, pero mi risa sonó hueca y amarga—.

Sobre todo después de que aparecieras en mi local para tratarme como si fuera invisible y fingir que no me habías visto en tu vida, para luego comentar con toda frialdad, justo antes de marcharte, que no te gustaba mi pintalabios nuevo.

No sé si eso es lo normal entre los ricos y guapos como vosotros, pero desde luego para mí no lo es.

Ryder no reaccionó. Se limitó a quedarse allí, mirándome con esa expresión fría y serena que, al mismo tiempo, me hacía perder la cabeza y me sacaba de quicio.

—No sabía que trabajabas allí —dijo, y su respuesta pareció sincera.

—Celestial Cakes es mi pastelería —repliqué—. ¿Por qué apareciste allí, Ryder? ¿No podías haber elegido cualquier otra pastelería para mandar a paseo a tu prometida?

Ryder pareció sorprendido de verdad durante un segundo, antes de recobrar la compostura.

—Tenía mis motivos.

—Seguro que sí —respondí con la voz cargada de sarcasmo—. Todos los cabrones tienen siempre sus motivos.

Ryder arqueó una ceja. Entonces, sin previo aviso, se quitó la chaqueta. La dejó sobre el respaldo de una silla y después empezó a desabrocharse la camisa.

Me quedé mirándolo.

—¿Qué… qué estás haciendo?

—Mi camisa está llena de crema de mantequilla —dijo con naturalidad mientras se la quitaba de los hombros—. De tu crema de mantequilla, para ser exactos.

La camisa acabó encima de la chaqueta y Ryder se quedó ante mí con el torso desnudo, como si aquello fuera lo más normal del mundo. Como si todo el mundo se arrancara la ropa en las salas contiguas a las de reuniones.

Al verlo, se me olvidó estar enfadada.

No del todo. El enfado seguía ahí, en alguna parte bajo la superficie. Pero en ese momento se veía brutalmente eclipsado por el hecho de que el torso de Ryder West era demasiado espectacular para no mirarlo. Debía de entrenar durante horas para conseguir aquellos abdominales, eso estaba claro.

Sus músculos definidos se movieron mientras doblaba la camisa, porque Ryder no podía limitarse a tirar por ahí ni siquiera una camisa manchada de crema de mantequilla, sino que tenía que doblarla con cuidado. Por supuesto que sí.

Mi mirada descendió desde su pecho hasta su abdomen y siguió bajando hasta la V que desaparecía bajo la cinturilla de sus pantalones.

Me odié porque mi cuerpo recordaba cosas que mi cabeza quería olvidar.

Mis manos sobre aquel pecho. Mis labios en aquel cuello.

La forma en que esos músculos se habían tensado bajo mis dedos cuando él estaba encima de mí y me miraba como si no existiera nadie más.Pero eso había ocurrido tres meses atrás.

En otra noche y, a juzgar por cómo me sentía, en otra vida.

Antes de que desapareciera a la mañana siguiente.

Antes de que viera dos rayas en una prueba de embarazo.

Antes de que me tratara como si fuera invisible y luego me dijera de pasada que prefería mi pintalabios anterior, después de que yo tuviera que entregarle los papeles del divorcio a su prometida.

No. Basta. Concéntrate.

—Ponte algo, por favor —dije con una voz que sonó al menos una octava más aguda de lo normal—. No puedo discutir contigo así.

—Aquí no tengo nada que ponerme —replicó Ryder, cruzándose de brazos sobre el pecho, lo cual no mejoró las cosas porque sus bíceps se tensaron y yo podía ignorarlos más o menos con la misma facilidad que una alarma de incendios. Levantó el teléfono—. Mi asistente aún tardará un poco.

—Esto es muy injusto —dije, dándome cuenta demasiado tarde de que lo había expresado en voz alta.

—¿El qué exactamente? —preguntó, arqueando una ceja.

—¡Esto! —Señalé todo su torso con un gesto amplio que abarcó desde sus hombros hasta la V que desaparecía bajo la cinturilla del pantalón—.

¡No puedes quitarte la camisa sin más mientras estamos discutiendo!

¿Cómo se supone que voy a gritarte si tienes ese aspecto?

¡Es… es una táctica de negociación absurda!

¡Es manipulación desleal! Es… ¡esto debería ser ilegal!

—Una táctica de negociación absurda —repitió Ryder, y una comisura de sus labios se estremeció.

Casi fue una sonrisa. Casi. Y fue precisamente aquella media sonrisa la que hizo que mi estómago reaccionara de maneras que no tenían absolutamente nada que ver con el enfado ni con el embarazo—.

¿Crees que me he quitado la camisa para distraerte?

—Creo que funciona, tanto si lo haces adrede como si no —repliqué.

—¿Funciona?

Hombre, la pregunta se contestaba sola, ¿no? Pero Ryder no me lo puso fácil; se limitó a esperar mi respuesta mientras me atravesaba con la mirada.

Los ojos de Ryder recorrieron despacio mi rostro, mi cuello y mis hombros, y en ellos apareció un destello oscuro que no tenía nada que ver con la frialdad que solía irradiar.

Se me secó la boca. El pulso me martilleaba en el cuello y me llevé una mano al pendiente sin darme cuenta, porque necesitaba aferrarme a algo antes de que mi cuerpo tomara decisiones de las que mi mente se arrepentiría.

—No —mentí—. No funciona en absoluto. Nada.

En absoluto. Tu… —hice un gesto vago hacia su torso mientras buscaba una expresión que no fuera «tableta de chocolate perfecta»—…

tu estado atlético temporal no me impresiona lo más mínimo.

—Mi estado atlético temporal —repitió Ryder.

Esta vez no solo se le estremeció una comisura.

Sonrió. Fue una sonrisa breve y fugaz, pero estaba ahí, y era la misma que había esbozado aquella noche en el bar, cuando le hablé de las tartas red velvet.

Aquella sonrisa me golpeó como un puñetazo en la boca del estómago.

—Deja de sonreír —dije, indignada—. Y deja de repetir todo el rato lo que digo.

—No estoy sonriendo.—Sí que lo estás. Y eso es tan injusto como todo lo demás en ti.

—De verdad hablas demasiado cuando estás nerviosa —observó Ryder con sequedad.

Asentí. Entonces recordé que se lo había contado la primera vez que nos conocimos.

Santo cupcake. Ryder se acordaba de nuestra conversación en el bar.

No solo del pintalabios. Eran palabras y detalles fáciles de olvidar, pero Ryder los recordaba.

Lo único que no sabía era cómo tomármelo.

En especial porque el hecho de que estuviera medio desnudo y no pareciera impresionado en absoluto por mi discurso no me ayudaba precisamente a pensar.

Además, hacía que me resultara más difícil odiarlo.

Y no poder limitarme a odiar a Ryder lo volvía todo muchísimo más complicado.

—No estoy nerviosa —dije—. Estoy enfadada. No es lo mismo.

—Estás tocándote el pendiente —dijo Ryder—. Lo haces cuando estás nerviosa. No cuando estás enfadada.

Solté el pendiente como si me hubiera quemado.

¿Cómo lo sabía? ¿Cómo sabía cuándo estaba nerviosa y cuándo enfadada?

Habíamos pasado una noche juntos. Una única noche, tres meses atrás, durante la cual hablamos más que algunas parejas en todo un año y él me miró como si quisiera memorizar hasta el último detalle sobre mí.Era evidente que eso era exactamente lo que había hecho.Y era evidente que aquel hombre todavía podía hacer que mi cuerpo ardiera con solo quedarse allí mirándome, lo cual era totalmente injusto porque era un cabrón, y los cabrones no deberían tener derecho a estar tan buenos.

Y, a pesar de todo, ese día había decidido tratarme como si fuera invisible.

—¿Puedo marcharme ya? —pregunté, porque sentía que estaba perdiendo el control. Sobre la conversación, sobre mi enfado y sobre mi mirada, que volvía una y otra vez a quedarse pegada a su torso como el glaseado a una manga pastelera.

—No antes de que hayas oído mi oferta —respondió Ryder.

Una sensación inquietante se extendió por mi pecho por la forma en que pronunció «oferta», como si pudiera negociar con mi vida. Probablemente era tan rico que incluso fuera cierto.

—¿Qué oferta? —pregunté con cautela.

Ryder me examinó. Durante una fracción de segundo más de la cuenta. Entonces dijo:

—¿Cuánto dinero necesitas?

Me quedé sin aliento.

—¿Qué?

—¿Cuánto? —repitió, como si yo no hubiera entendido la pregunta la primera vez y no como si esta acabara de arrancarme el suelo de debajo de los pies.

—¿Quién dice que necesite dinero? —pregunté, cruzándome de brazos sobre el pecho en un gesto defensivo que probablemente él identificó de inmediato.

—Preparaste y entregaste la tarta para Victoria.

Por quince mil dólares que ni siquiera eran para ti, sino para un refugio.

—La voz de Ryder sonaba serena y objetiva, y eso era precisamente lo que la hacía tan insoportable.

—A pesar de todo lo que piensas de mí, aceptaste el encargo porque necesitabas el dinero.

Si no lo hubieras necesitado, habrías llenado tú misma el bote de donativos. Así que ¿cuánto?

Apreté la mandíbula. Tenía razón, y lo odiaba.

Odiaba que me leyera como si tuviera ante sí una carta de restaurante abierta.

Odiaba que hubiera deducido mi situación económica con dos simples miradas: una al bote de donativos casi vacío y otra a mi cara.

Y odiaba que estuviera ante mí con el torso desnudo, que la débil luz proyectara sombras sobre sus abdominales y que yo quisiera arrancarle la cabeza y besarlo al mismo tiempo, lo que probablemente era la combinación más contradictoria que mi cerebro había producido jamás.

—Eso no es asunto tuyo —dije. Porque, en realidad, ni siquiera sabía cuánto dinero necesitaba de verdad. Sabía cuánto necesitaba para llegar a fin de mes. Pero ¿y mi familia?

Ryder se inclinó hacia delante y la distancia entre nosotros se redujo a unos pocos centímetros. Podía sentir el calor que desprendía su torso desnudo. Mi cuerpo recordaba aquel calor. Mi cuerpo, ese miserable traidor, lo recordaba todo.

—¿Y para qué quieres darme dinero? ¿Dónde está la trampa?

—Tres millones de dólares —dijo Ryder, pronunciando la cifra casi con aburrimiento—. Por seis meses de matrimonio, a contar desde el día de la boda. Ya está todo organizado: el lugar, el catering, las invitaciones. Solo falta la novia. —Hizo una pausa—. Tú podrías ser mi novia.

Tres millones de dólares. Seis meses de matrimonio.Las palabras daban vueltas en mi cabeza como ingredientes dentro de una batidora, y nada tenía sentido. Mi cerebro estaba intentando procesar de verdad lo que Ryder acababa de decir, pero no lo conseguía.

Ryder West, el hombre que llevaba tres meses rondando mis pensamientos, el padre de mi hijo no nacido, algo que él ignoraba y debía seguir ignorando, me ofrecía tres millones de dólares para que me casara con él.Tres millones de dólares eran mucho dinero.

Con tres millones de dólares se podían comprar muchísimos pañales, además de pagar el alquiler. Y también habría más que suficiente para que el bebé Russo fuera a la universidad.

Lo único que tenía que hacer a cambio era estar casada durante seis meses con un hombre que se comportaba de una forma tan contradictoria que me estaba volviendo loca.

Abrí la boca. La cerré. Volví a abrirla.