8. Eso es terrorismo emocional.

Eso es terrorismo emocional.

Celestial Cakes, Brooklyn, un momento después.

Ivy estaba en la puerta del baño, mirando el test de embarazo que yo sostenía en la mano.

—Eso es... —empezó.

—Sí —respondí antes de que pudiera decirlo.

—Un...

—Sí —repetí.

Ivy inspiró hondo. —¿Positivo?

Asentí porque la voz no me salía.

Darse cuenta de que una está embarazada era muy distinto a hablar de ello con otras personas.

Ivy se apoyó en el marco de la puerta con la boca abierta, una bolsa con un sándwich en una mano y un vaso de café en la otra.

Pasó un segundo. Dos. Entonces cerró la boca, volvió a abrirla y dijo:

—Pero dijiste que no tenías vida sexual.

—Y no la tengo —respondí. Mi voz sonó extrañamente débil.

—Scarlet. —Ivy miró el test y después mi vientre, como si pudiera ver a través de la tela de mi vestido—. Hay algo en esta ecuación que no cuadra. Una vida sexual inexistente más un test de embarazo positivo solo puede dar como resultado un milagro médico o una mentira.

Me senté sobre la tapa del váter porque las piernas habían dejado de responderme. Ivy entró, cerró la puerta tras ella y se dejó caer al suelo con la bolsa del sándwich sobre el regazo. Desde fuera se oyó a Tony poner en marcha una batidora en la cocina.

—Vale —dijo Ivy, inspirando hondo—. No voy a preguntar cómo. No voy a preguntar cuándo. Y tampoco voy a preguntar quién, aunque eso sea lo que más me interesa. Solo quiero hacerte una pregunta y quiero que me respondas con total sinceridad, ¿vale? ¿Cómo estás?

La miré. La expresión de Ivy reflejaba pánico y preocupación a partes iguales. Reconfortaba saber que había alguien allí dispuesto a escucharme.

—Estoy... desbordada —respondí con sinceridad—. Y asustada. Y enfadada. Y ahora mismo estoy escondida en un váter. Eso no mejora nada.

Me puse en pie como pude y le indiqué a Ivy que saliéramos. Nos sentamos a una de las mesas libres que había delante del mostrador. Seguía siendo una conversación de crisis, pero ahora parecía mucho menos dramática.

—Así que estás asustada, enfadada y frustrada. Y es totalmente lógico —resumió Ivy.

—Y un poco hambrienta, aunque eso no viene al caso —murmuré.

Ivy me tendió la bolsa. —¿Pollo con aguacate o mozzarella con tomate?

—Mozzarella —dije mientras cogía el sándwich. Por suerte, mi bebé por nacer parecía preferir la mozzarella a la menta o los perritos calientes.

Le di un mordisco, mastiqué e intenté ordenar mis pensamientos, con más o menos el mismo éxito que si tratara de modelar fondant con las manos mojadas.

—Fue un lío de una noche —dije al fin, porque necesitaba pronunciarlo en voz alta, porque la frase se había vuelto demasiado estridente dentro de mi cabeza para seguir guardándomela—. En la boda de Jaxon Knight. Hace tres meses. Cuando te sustituí.

Los ojos de Ivy se abrieron tanto que temí que fueran a salírsele de las órbitas. Dejó el café y se inclinó tanto hacia delante que casi acabó en el suelo. —¿En la boda de Jaxon Knight? Pero allí solo había... Quiero decir, la lista de invitados estaba compuesta exclusivamente por...

—Ajá —dije con un suspiro.

—Multimillonarios buenorros —terminó Ivy, abriendo aún más los ojos.

Asentí y le di otro mordisco al sándwich.

—¡Premio gordo! —exclamó Ivy, dando una palmada antes de contenerse—. Perdona. ¿Ha sido insensible? Sí, un poco, ha sido insensible. Pero vamos, Scar, ¿quién no querría que el padre de su hijo fuera un multimillonario buenorro?

Negué con la cabeza.

—¿Qué? Pero eso es... Quiero decir, es algo bueno, ¿no? Un padre rico y buenorro para tu bebé es...

—Ivy. —Pronuncié su nombre con deliberada seriedad.

—¿Sí? —preguntó con inocencia.

—El multimillonario buenorro ha venido esta mañana a nuestra tienda y ha encargado una tarta para romper su compromiso.

Ivy parpadeó. Prácticamente pude ver cómo giraban los engranajes de su cabeza: primero despacio, después más deprisa y luego demasiado rápido.

—Espera —dijo—. ¿El tipo de la tarta? ¿El hombre del dedo corazón? ¿El que ha dejado a su prometida con una tarta? ¿Él es el padre de tu hijo?

Volví a asentir. —Ese mismo.

Se hizo el silencio.

Ivy apoyó la espalda en la silla y se quedó mirando el techo. —Madre mía.

—Sí. —Volví a morder el sándwich e intenté fingir que el pesto que goteaba era el mayor problema que tenía que resolver en ese momento.

—Madre mía, madre mía, madre mía —continuó murmurando Ivy.

—Me quitas las palabras de la boca. —Dejé el sándwich y me froté los ojos—. Y ni siquiera se puso en contacto conmigo. Durante tres meses. Le dejé mi número escrito con pintalabios en el espejo del baño, como en una película romántica de tercera.

—Eso suena bastante romántico —dijo Ivy.

—Quizá lo habría sido si no hubiera abandonado la habitación antes de que yo saliera del baño.

—Vale, ahora suena trágico —se corrigió Ivy—. ¿Es por eso por lo que ya solo usas ese pintalabios espantoso?

—¿Espantoso? —Me toqué el labio inferior.

—Vale, no es espantoso, pero el otro te sentaba mucho mejor. Resaltaba tus ojos.

—¿Qué problema tiene todo el mundo con este pintalabios? —pregunté, poniendo los ojos en blanco.

—¿Cómo que todo el mundo? ¿Quién más lo ha dicho? —preguntó Ivy.

—Da igual, tampoco es eso lo importante.

Lo importante es que no tenía ningún interés en volver a verme.

Hasta esta mañana, cuando ha entrado en mi tienda y ha encargado una tarta para su prometida como si yo fuera una desconocida.

—Tragué saliva—. Solo al marcharse ha dicho que el otro pintalabios me quedaba mejor.

Lo que significa que se acordaba de mí todo este tiempo y, aun así, ha fingido que no había pasado nada.

Y después me ha utilizado para romper su compromiso.Ivy abrió la boca, la cerró y volvió a abrirla.

—Eso es... No sé ni qué decir. ¿Quién hace algo así? Eso es terrorismo emocional.

—No sé qué hacer —dije en voz baja—. Solo sé que estoy embarazada de ese hombre y que esta es la situación más complicada en la que me he visto jamás.

Y tengo una familia italiana enorme, incluidos cuatro hermanos mayores, a la que le encanta el drama y que, por orgullo, pospone los problemas minúsculos hasta que se convierten en una avalancha.

Así que, en mi caso, la palabra complicado está un poco desgastada.

Ivy cogió el café y dio un largo trago, como si necesitara la cafeína para asimilar la información. Después dejó el vaso y me miró con una seriedad que rara vez veía en ella.

—Vale. ¿Y ahora qué? —preguntó con calma.

Me puse una mano sobre el vientre, sobre ese pequeño alguien que apenas estaba empezando a existir y que no tenía ni idea del caos en el que nacería.

—Voy a tener el bebé —dije con firmeza.

Ivy asintió de inmediato. —Por supuesto.

—Pero Ryder no puede enterarse —añadí con rotundidad.

—¿Por qué no?

Pensé en las palabras de Victoria. Frío y calculador hasta el final.

En cómo había entrado en mi tienda esa mañana y me había mirado como si fuera una desconocida.

En la tarta, el dedo corazón, la carta. En su prometida, a la que había dejado sin pestañear.

Y en que había utilizado para ello un lío de una noche.

Me sentía tan rematadamente estúpida que me daba vergüenza.

—Porque es la clase de hombre que rompe un compromiso mediante una tarta.

Eso es aún peor que hacerlo por SMS. Si trata así a su prometida, a alguien con quien pretendía compartir su vida, no quiero ni imaginar qué haría con un bebé que nunca planeó tener.

No quiero que mi hijo sufra esa clase de rechazo. No pienso permitirlo.

Ivy me observó durante un buen rato. Después asintió despacio.

—Vale —dijo—. No se lo contaré a nadie. Pero, Scar, algún día...

—Ningún día. Ni ahora. Ni mañana. Ni la semana que viene.

—Vale. —Ivy levantó las manos—. Vale. Cerraré la boca. Seré una tumba. La tumba mejor guardada desde la época de los faraones. Nadie encontrará la información enterrada en mi interior.

Sonreí débilmente. —Gracias, Ivy.

—Pero tendrás que contárselo a tu familia en algún momento, ¿no? Como muy tarde, se darán cuenta cuando te parezcas a Parsley.

—Primero tengo que asimilarlo yo —dije en voz baja—. Una cosa a la vez.

—Lo solucionaremos —dijo Ivy, apretándome la mano con fuerza antes de soltarla—. Y, si no, siempre puedo recurrir a Josh el Consciente. Seguro que conoce algún ejercicio de respiración para embarazadas a las que les han hecho ghosting multimillonarios con tartas de dedos corazón.

Me reí. Fue inesperado y sonó un poco desesperado, pero era una risa auténtica.

Regresamos a la cocina, donde Tony daba los últimos retoques a las rosas de mazapán de una tarta de cumpleaños mientras, en la otra esquina, decoraban dos docenas de cupcakes de Halloween. La rutina de Celestial Cakes continuaba como si no hubiera ocurrido nada. Pero en mi interior todo hervía.

Me lavé las manos, me até el delantal y cogí la manga pastelera. Sin embargo, en lugar de terminar el encargo que me esperaba, saqué harina, azúcar y mantequilla. Mis manos se movieron solas, como si mi cuerpo hubiera decidido lo que mi cabeza aún era incapaz de expresar.