5. ¿Por qué tiene tu tartaun dedo corazón?

¿Por qué tiene tu tartaun dedo corazón?

Celestial Cakes, Brooklyn, un momento después.

Quince mil dólares para el refugio valían más que mi orgullo.

Repetía esa frase en mi cabeza mientras extendía el fondant con el rodillo, como si quisiera aplastarla hasta matarla.

Quince mil dólares. Refugio. Valían más. Orgullo. Pensamiento racional. Decisión lógica.

No ayudaba.

Mis manos trabajaban de forma mecánica. Preparar la masa, precalentar el horno, hornear tres bizcochos y después hacer la ganache.

Olía a chocolate y a crema de mantequilla de frambuesa, y ya no a menta, que era lo único que impedía que me encerrara en la cámara frigorífica a llorar.

En realidad, se suponía que iba a ser una crema de mantequilla de frambuesa y champán.

Pero el olor del champán me provocaba síntomas aún más intensos que la menta.

Seguramente estaba incubando una gastroenteritis.

¿No podría haberme atacado la gripe dos días antes? Así ahora estaría tan a gusto en mi sofá, abrazada a un cubo para vomitar, sin tener ni idea de que Ryder había aparecido por aquí.

—Te quedaba mejor el otro pintalabios.

Lo había dicho sin volverse. Como quien no quiere la cosa, como si fuera una observación al margen o una ocurrencia de última hora. Pero esas seis palabras habían puesto toda mi realidad patas arriba, porque significaban que se acordaba de mí. De mi pintalabios. De aquella noche. De todo.

Y, aun así, había entrado en mi tienda y había fingido que yo no era nadie.

Eso era peor que caer en el olvido. Podía entender que me hubiera olvidado. Que me olvidara no era algo personal; era simplemente lo que ocurría después de un rollo de una noche. Una ley no escrita que todo el mundo aceptaba.

Pero ¿recordarme y luego ignorarme? Aquello había sido una decisión consciente. Ryder me había mirado y había decidido tratarme como a una desconocida.

Y entonces, en el último momento, cuando ya empezaba a pensar que quizá me había imaginado toda aquella noche, soltó esa frase.

¿De verdad el pintalabios era lo único que se le había quedado grabado?

Frustrada, descargué el rodillo contra el fondant.

Sonó la campanilla de la puerta y, antes de que pudiera levantar la cabeza, oí un grito.

—¡Solo soy yo! —gritó Ivy. Entró dando saltitos por la puerta abierta de la cocina, con un vaso de café en cada mano.

Ivy tenía veintitrés años, pecas y la energía de un labrador al que le hubieran dado un expreso doble.

Llevaba un peto sobre un top corto, unas zapatillas que debían de haber sido blancas en otra vida y unas gafas de sol en la cabeza, aunque el cielo estaba cubierto de nubes.

Su pelo tenía el color de las monedas de cobre y se le disparaba en todas direcciones, algo que solo ocurría cuando se quedaba dormida y tenía que peinarse mirándose en el reflejo de las ventanillas del metro.

—Capuchino doble para ti, triple para mí —dijo Ivy mientras dejaba un vaso sobre la encimera—. Necesito la cafeína. Mi cita a ciegas de anoche me ha quitado dos años de vida.

Normalmente habría cogido el café y saboreado el primer sorbo como si fuera una experiencia religiosa. Pero el estómago se me revolvió solo con olerlo, así que aparté el vaso con cuidado.

—¿No quieres café? —Ivy me miró como si acabara de anunciar que la Tierra era plana—. ¿Scarlet Russo rechazando un café? ¿Estás enferma? ¿Te estás muriendo? ¿Llamo a una ambulancia?

—Tengo el estómago un poco revuelto —dije—. Desde esta mañana. Seguro que solo es una gripe.

Ivy no parecía convencida, pero debió de notar que estaba demasiado cansada para discutir, así que decidió contarme su propio drama.

—Bueno —empezó mientras se dejaba caer sobre el taburete y daba un sorbo a su café—. Derek. Así se llamaba mi cita a ciegas. ¿Quieres saber por qué Derek y yo no tenemos futuro?

—Cuenta —respondí, agradecida por la distracción mientras extendía el fondant sobre la primera capa de ganache.

—Primero: durante la cena, Derek me enseñó una foto de su cobaya y me preguntó si creía que se parecía a mí.

Dejé de alisar el fondant.

—¿Te comparó con una cobaya?

—Sí. Dijo que teníamos los ojos parecidos. Aunque los de su cobaya brillaban más. —Ivy dio otro sorbo—. Por cierto, no me parezco a una cobaya. Por si pensabas preguntarlo.

—La verdad es que no pensaba hacerlo —repliqué.

—Bien. Segundo: hizo fotos de la comida para Instagram.

De. Todos. Y. Cada. Uno. De. Los. Platos.

Con un aro de luz que se había traído de casa.

Era absolutamente ridículo. —Ivy levantó ambas manos, como si tuviera que soportar físicamente el peso de aquella información—.

Con el camarero y los demás clientes mirándonos de aquella manera, lo que más me apetecía era salir corriendo.

—¿Y lo hiciste? —pregunté.

—No. —Suspiró—. Ya había pedido y no habría sido justo para el cocinero dejar allí las probablemente mejores alitas Buffalo de la historia por culpa de una cobaya y un aro de luz.

—Bueno, unas buenas alitas de pollo ya son una victoria, ¿no?

—Aún hay más —prosiguió Ivy, enumerando con los dedos—. Tercero: sin que yo le preguntara, me explicó que mi signo del zodiaco, géminis, y el suyo, capricornio, forman una “combinación difícil, pero enriquecedora”.

Solté un bufido, aunque no estaba precisamente de humor para reír.

—Y cuarto, el broche de oro: durante el postre me preguntó si quería ser su novia. Era nuestra primera cita y llevábamos juntos más o menos una hora y media.

—¿Después de lo de la cobaya y el aro de luz?

—Después de la cobaya, el aro de luz y el análisis astrológico, sí. —Ivy se recostó y cruzó los brazos—. No tenía ni idea de qué decirle.

—¿Y qué le dijiste? —pregunté, sinceramente intrigada.

—Le dije que lo nuestro no podía funcionar por no sé qué combinaciones desfavorables de nuestros ascendentes y me fui.

—¿Combinaciones desfavorables de vuestros ascendentes?

—¡No se me ocurrió nada mejor! ¡Estaba bajo presión!

—Ivy suspiró y contempló su vaso de café como si contuviera la respuesta a todas las preguntas del universo—.

¿Por qué me pasa esto siempre, Scar? Solo quiero un tío normal.

Uno que no lleve aros de luz a los restaurantes, que no me compare con roedores y que no me pregunte en la primera cita si quiero irme a vivir con él.

—Ya aparecerá —dije para consolarla.

—Era mi octava cita a ciegas. Creo que me rindo.

Todos los hombres buenos ya están pillados, se han mudado o han muerto.

—Ivy hizo girar el café dentro del vaso—.

¿Tan difícil es encontrar a alguien que no dé muchísimo mal rollo y con quien pueda irme a vivir a una casita con porche y nuestro golden retriever?

—Por lo visto, sí —dije mientras moldeaba el dedo corazón de fondant.

Mientras perfilaba los detalles, mis pensamientos volvieron a Ryder. Se alejaron de Ivy, de Derek y de su cobaya para regresar a aquella mirada fría y a las seis palabras que no conseguía quitarme de la cabeza.

—Te quedaba mejor el otro pintalabios.

¿Qué demonios se suponía que significaba aquello? ¿Era un cumplido? ¿Un insulto? ¿Una simple observación? ¿Era su forma de decir: «Me acuerdo de ti, pero me das igual»? ¿O su forma de decir: «Me acuerdo de ti y eso me fastidia»?

Y ¿por qué, por qué no podía limitarse a decir “hola” como una persona normal?

¿Por qué tenía que entrar en mi tienda, tratarme como si fuera invisible, encargar una tarta con un dedo corazón y después mencionar de pasada, mientras se marchaba, que le gustaba más el pintalabios que llevaba tres meses atrás?

Y, por si fuera poco, aquella tarta de ruptura.

¿Qué era ese hombre? ¿Un gilipollas especialmente desconsiderado?

Y lo peor era que ni siquiera podía odiarlo.

Quería hacerlo; Dios, de verdad que quería.

Habría sido mucho más fácil enfadarme y olvidarlo.

Pero entonces acudía a mi mente el recuerdo de cómo se había tumbado a mi lado, poco antes de que nos quedáramos dormidos, y me había apartado el pelo de la cara. Sin ningún motivo. Porque sí.

Qué lástima que el hombre que me había apartado el pelo de la cara con cariño y me había hecho reír fuera el mismo que mandaba a paseo a su prometida con un dedo corazón de tarta.

O bien era dos personas distintas, o bien yo era la peor jueza de carácter del mundo.

—¿Tierra llamando a Scarlet? —Ivy agitó una mano delante de mi cara.

Parpadeé.

—Perdona. Estaba en otra parte.

—¿En otra parte en plan “pensando” o en otra parte en plan “estoy procesando algo y no quiero hablar de ello”?

—Lo segundo.

—Vale. —Ivy asintió con respeto. Entonces su mirada se posó en la tarta que había ido tomando forma bajo mis manos.

Tres capas perfectas de bizcocho de chocolate, crema de mantequilla de frambuesa, una superficie impecable de fondant y, encima, un dedo corazón modelado con tanto detalle que parecía casi real.

—¿Scarlet? —dijo Ivy despacio.

—¿Sí? —pregunté.

—¿Por qué tiene tu tarta un dedo corazón? —La pregunta era tan absurda que estuve a punto de reírme.

—Es una historia muy, muy larga —repliqué con sequedad.

—Tengo tiempo. Mi próxima cita a ciegas no es hasta mañana. Aunque se llama Josh y ha escrito en su perfil que “vive y ama con plena consciencia”. Igual también la cancelo.

—Sin duda. Cancélala —le aconsejé.

—Cien por cien. Entonces, ¿qué? —Ivy se inclinó hacia delante y apoyó la barbilla en ambas manos—. ¿Por qué el dedo corazón?

Suspiré, dejé la herramienta para modelar y miré a Ivy. Tenía esa forma de mirarte, sincera, curiosa y sin segundas intenciones, que hacía que me resultara muy difícil mentirle.

—Un cliente ha encargado una tarta. Para su prometida. Con un dedo corazón. Y una carta sellada que tengo que entregarle junto con la tarta. Pero solo después de que firme el justificante de entrega.

Los ojos de Ivy se abrieron de par en par.

—Eso es... Guau. ¿O sea que el tío piensa dejar a su prometida por medio de una tarta?

Me encogí de hombros.

—Eso parece.

—Es al mismo tiempo lo más despreciable y creativo que he oído en mi vida. —Ivy ladeó la cabeza—. ¿Y has aceptado? ¿Tú? Quiero decir, se te da fatal decir que “no”. Pero también eres la pastelera más adorable que conozco.

Señalé el cheque que había junto al bote de las donaciones. Ivy se levantó, se acercó, leyó la cifra y abrió tanto los ojos que temí que se le salieran de las órbitas.

—¿Quince mil dólares? —susurró—. ¿Para el refugio?

—Quince mil dólares —confirmé.

—Vale, por esa cantidad yo también hornearía un dedo corazón. Hornearía todo un ejército de dedos corazón. —Ivy regresó y se sentó en el taburete. Después me miró durante más tiempo que antes y su expresión se suavizó—. Pero entonces ¿por qué parece que has estado llorando?

—No he llorado —dije, quitándole importancia.

—Tienes los ojos rojos —señaló Ivy con toda naturalidad.

—Solo ha sido la menta.

Ivy me lanzó una mirada de reproche.

—Scarlet.

—Menta, Ivy —refunfuñé de nuevo.

Me miró. Durante largo rato. Después asintió, aunque resultaba evidente que no me creía.

—¿Quieres que entregue yo la tarta? —preguntó—. Tienes pinta de que eso es lo último que te apetece hacer ahora mismo. Yo puedo encargarme. Se me da bien entregar cosas desagradables a la gente. En mi último trabajo tenía que repartir cartas de despido continuamente.

Negué con la cabeza. La dirección escrita en el papel se me había grabado a fuego en el cerebro. Victoria McMahon. The Langham, Fifth Avenue.

El nombre me sonaba de algo, pero no estaba segura de qué.

Probablemente era solo uno de esos típicos nombres de supermodelo rica que suenan como si tuviera que conocerlos.

Aunque yo confundía nombres constantemente.

Sin mi agenda, ni siquiera podía acordarme de cómo se llamaban mis propios clientes.

Gracias a Parsley, ella solía encargarse de organizarlo todo, y yo no necesitaba saber nada más que qué fondant debía ponerle a cada tarta.

—No. Entregaré la tarta yo misma. Mi negocio, mis problemas —le dije a Ivy.

Ivy arqueó una ceja.

—¿Por qué?

Porque quería ver quién era Victoria McMahon.

Porque quería ver quién era la mujer con la que Ryder estaba prometido.

Porque una parte masoquista de mí necesitaba saber contra quién había perdido, aunque nunca hubiera existido ninguna competición.

—Porque es mi encargo y quiero terminarlo con profesionalidad —dije en cambio—. Seguro que va a ser muy desagradable y no pienso enviarte a ti a un nido de víboras.

Ivy se lo creyó tan poco como todo lo demás que le había contado durante los últimos veinte minutos.

—Vale —dijo—. Pero, cuando vuelvas, si sigues teniendo ese aspecto, hablaremos de verdad. Y sin usar la “menta” como excusa.

Asentí, metí la tarta con cuidado en la caja, añadí la carta sellada y el justificante de entrega, y cogí mi chaqueta.

—¿Scarlet? —me llamó Ivy cuando ya estaba junto a la puerta.

Me volví.

—Si alguna de mis citas a ciegas absolutamente desastrosas me mandara una tarta de “lo nuestro se ha acabado”, algo bastante probable porque soy un imán para los bichos raros, no se me ocurriría nadie mejor que tú para entregármela.

Seguro que encontrarás las palabras adecuadas para consolar a la novia plantada.

Y, además, tus tartas son las mejores de toda la costa Este.

¿Quién necesita a un prometido idiota teniendo tu tarta de crema de mantequilla de frambuesa con pan de oro?

Intenté sonreír, pero solo lo conseguí a medias.

La campanilla de la puerta sonó cuando salí. El aire otoñal era frío y limpio.

Casi tanto como Ryder.