3. Tiene que ver con tu vidaamorosa e incluye la palabra «patética».

Tiene que ver con tu vidaamorosa e incluye la palabra «patética».

Astor Club, Upper West Side, Manhattan, tres meses después, principios de octubre.

Perdí la tercera ronda consecutiva.

Eso ya era lo bastante insólito como para que se alzaran algunas cejas en torno a la mesa. El verdadero problema era que ni siquiera me había dado cuenta hasta que Tyler recogió mis últimas fichas e hizo una reverencia teatral.

Aparté la silla, me levanté y me dirigí al botellero de la pared para servirme un bourbon.

La sala de póquer del Astor Club era la de siempre: luz tenue, botelleros de época, sillones de cuero que probablemente eran más viejos que todos nosotros juntos y el intenso aroma a Macallan y madera de roble.

Las paredes estaban revestidas de madera oscura y del techo colgaba una lámpara de araña que llevaba allí desde que el club abrió sus puertas hacía más de cien años.

Nuestra sala privada. Nuestra mesa. Nuestras reglas.

El portero sabía que debía seguir siendo así, y el personal solo nos molestaba cuando lo llamábamos.

Alrededor de la mesa estaban los sospechosos habituales. Alexander, que ordenaba sus fichas en torres perfectas con tal concentración que parecía que el futuro de la civilización occidental dependiera de ello.

Tyler, que hacía varias cosas a la vez con el móvil en una mano y las cartas en la otra, y lo hacía con una despreocupación que permitía olvidar que probablemente estaba cerrando tres operaciones inmobiliarias al mismo tiempo.

Dominic, que estudiaba sus cartas con la serena intensidad de un hombre que siempre sabía exactamente cuándo atacar y que jamás lo hacía antes de tiempo, lo cual lo convertía en el jugador más peligroso de la mesa.

Y Jaxon, recién casado y, aun así, puntual para la partida de póquer, lo que demostraba que algunas cosas eran más sagradas que una luna de miel prolongada después de la luna de miel propiamente dicha.

—Hoy juegas como mi abuela muerta —dijo Tyler mientras lanzaba una ficha al aire, la atrapaba y sonreía de oreja a oreja.

—Gracias por la imagen —repliqué con sequedad mientras volvía a sentarme y hacía girar el bourbon en el vaso.

—No, lo digo en serio. —Tyler se inclinó hacia delante—.

Durante sus últimos años, mi abuela jugaba al solitario.

Contra sí misma. Y se las ingeniaba para hacer trampas por ambos bandos, aunque, debido a la demencia, se olvidaba de ello continuamente.

Ahora mismo me recuerdas a ella, pero sin su encanto.

—¿Puedo contar ya mi dinero sin que Tyler pronuncie un panegírico? —preguntó Dominic mientras arrastraba hacia sí la torre de fichas de Tyler.

—¿Qué te pasa? —preguntó Alexander, observándome por encima del borde de su vaso. Alexander tenía la costumbre de diseccionarte con aquella mirada serena sin que te dieras cuenta al principio. Cuando por fin lo hacías, normalmente ya era demasiado tarde.

—No me pasa nada. Os estoy dejando ganar. Pura beneficencia.

—Y una mierda —respondió Jaxon, cruzándose de brazos. Su alianza relució bajo la luz de la lámpara. Resultaba extraño ver a todos los hombres de la mesa con una alianza. Extraño, pero en cierto modo apropiado.

Sobre todo Jaxon, que ahora parecía alguien que por fin había descubierto cuál era su lugar.

Y eso, por razones que no tenía intención de analizar con demasiado detenimiento, hacía que me alegrara por él y al mismo tiempo me irritaba, porque me convertía en el único que desentonaba.

Yo solo llevaba el anillo de sello. No una alianza.

—Llevas una hora distraído. O nos cuentas qué pasa o Tyler empieza a hacerte preguntas. Y ambos sabemos que sus preguntas son peores que cualquier cosa que pudieras confesarnos por voluntad propia.

Tyler levantó la mano.

—De hecho, ya tengo una preparada. Tiene que ver con tu vida amorosa e incluye la palabra «patética».

—Está bien. Hice girar el vaso de whisky mientras deslizaba la moneda entre los dedos de la otra mano. Una costumbre que nunca había abandonado. —Voy a romper mi compromiso con Victoria. En realidad, ya lo he roto.

Silencio. Pero no de sorpresa.

Más bien la clase de silencio que se producía cuando cuatro hombres fingían al mismo tiempo que no llevaban meses viendo venir aquella noticia.

—Qué sorpresa —dijo Tyler antes de beber un sorbo de bourbon—. Y yo que pensaba que ese compromiso duraría por lo menos hasta... Ah, espera. Hasta ahora mismo. Seguro que los cinco minutos que ha durado han sido muy bonitos.

—Han sido unas cuantas semanas —repliqué con sequedad.

—Estoy conmocionado —añadió Dominic. Su rostro no reflejaba conmoción alguna.

Alexander dejó el vaso sobre la mesa.

—¿Se puede saber por qué?

—Diferencias irreconciliables —contesté con frialdad. Era verdad. Empecé a explicarme y entré brevemente en detalles. Los detalles tampoco sorprendieron a nadie de la mesa. Ni siquiera a mí, a decir verdad.

—Volvamos al tema. Jaxon se aclaró la garganta en voz baja y se recostó. —Diferencias irreconciliables. ¿Como, por ejemplo, la diferencia irreconciliable de que no la quieres?

Miré a Jaxon. Tenía el don de expresar en voz alta lo que todos pensaban pero nadie quería decir. Era una de las razones por las que lo respetaba y una de las razones por las que a veces conseguía sacarme de quicio.

—Sí —dije. Sin evasivas ni rodeos. Simplemente sí.

Tyler soltó un silbido entre dientes.

—Bueno, al menos eres sincero. Con nosotros, quiero decir. No con el resto del puto mundo, al que has estado engañando.

—Tyler —dijo Alexander con calma. Solo era un nombre, pero su tono decía: cierra la boca.

Tyler cerró la boca. Al menos durante unos instantes.

—¿Cómo se lo tomó? —preguntó Dominic mientras colocaba ordenadamente las cartas frente a él.

—Ese es el problema. Bebí un sorbo y dejé el vaso. —Victoria se ha atrincherado en la habitación del hotel. No le abre a nadie y mucho menos a mis abogados, que quieren rescindir todos los contratos que existen entre nosotros. Y mientras no lo haga, tengo las manos atadas.

—¿Desde cuándo? —preguntó Alexander.

—Dos semanas.

—¿Dos semanas? —Tyler inclinó la silla hacia atrás sobre las patas traseras y miró a los demás con incredulidad—. ¿Lleva dos semanas encerrada en la habitación de un hotel, negándose a abrir la puerta? Es impresionante. Esto es... una guerra de asedio.

—Es un hotel de cinco estrellas. El asedio no puede ser tan terrible —comentó Dominic.

—Disfrázate de repartidor de pizzas —sugirió Jaxon, y la sonrisa de su rostro no auguraba nada bueno.

—Victoria odia la pizza —repliqué—. Considera todo lo grasiento una afrenta personal.

—¿Repartidor de sushi? —probó Tyler.

—Es alérgica al pescado.

—¿Una entrega de la floristería?

—Odia las flores cortadas.

—Joder —murmuró Tyler—. ¿Hay algo que le guste a esa mujer?

Reflexioné. A Victoria le gustaban los bolsos de diseño, su propio reflejo y controlar todas las conversaciones, más o menos por ese orden. Pero había algo que nunca rechazaba y por lo que abriría la puerta con toda seguridad.

—Tiene debilidad por las tartas —dije despacio mientras la idea empezaba a cobrar forma en mi cabeza—. Sobre todo si llevan pan de oro y fondant rosa.

Por desgracia, aún recordaba demasiado bien que Victoria se había gastado casi diecisiete mil dólares probando todo el surtido de tartas que Parsley había organizado.

Victoria incluso se había presentado una vez en persona en la pastelería de Parsley para una degustación y había encargado todas y cada una de las tartas que llevaban pan de oro.

Y había mandado que se lo añadieran a todas las que no lo llevaban.

Parsley, la mujer de Tyler, se había labrado un nombre como organizadora de bodas. Pero yo la había contratado por su discreción, no por sus elecciones florales ni por su elección de tartas.

—¿Quieres sacar a Victoria de la habitación del hotel atrayéndola con una tarta? —preguntó Tyler, visiblemente divertido—. O es genial o es lo más patético que he oído en mi vida.

—No con una tarta cualquiera —dije—. Si Parsley le anuncia a Victoria una nueva creación de su pastelería, Victoria abrirá.

Seguro. Y con la entrega irá una carta que tendrá que firmar al recibirla.

En cuanto acuse recibo de la entrega, mis abogados se ocuparán del resto sin necesidad de que ella esté presente ni dé más consentimientos.

Tyler levantó el vaso.

—Me encanta cuando un plan es rematadamente rastrero.

—No es rastrero —lo corrigió Dominic—. Es eficiente.

—Es ambas cosas —intervino Alexander—. Por eso me gusta.

—Hablaré con Parsley —dijo Tyler, encogiéndose de hombros—. Lo odiará, pero lo hará.

—¿Y después? —insistió Jaxon—. ¿Qué pasa con la boda que teníais planeada? Parsley ha echado toda la carne en el asador porque será la última boda que organice antes de cogerse la baja por maternidad.

Asentí pensativo. Los espacios estaban reservados, las invitaciones enviadas y el catering contratado. Económicamente no me afectaría lo más mínimo, pero mi reputación saldría perjudicada, y no podía arriesgarme a eso.

—Buena pregunta. —Dejé la pregunta en el aire porque no tenía respuesta.

—¿Seguimos jugando o queréis pasaros toda la noche diseccionando mi estrategia de ruptura? —pregunté mientras cogía las cartas.

—Diseccionarla —dijo Tyler con énfasis.

—Diseccionarla, sin duda —confirmó Jaxon.

Alexander no dijo nada, pero una comisura de sus labios se estremeció, lo que en su caso equivalía prácticamente a un ataque de risa.

—Póquer —decidió Dominic, salvándome por una ajustada mayoría—. Ryder, repartes tú.

Repartí. Y mientras distribuía las cartas, mis pensamientos siguieron girando en torno a las tartas. No por Victoria ni por la boda que estaba a punto de cancelar, sino por una pastelera a la que no conseguía quitarme de la cabeza.

Mis pensamientos giraban en torno a Scarlet. Cada maldita vez que veía una tarta o a una mujer de rizos negros.

Habían pasado tres meses desde la última vez que la había visto.

Tres meses desde la boda de Jaxon.

Tres meses desde una noche que se había grabado a fuego en mi memoria como una cicatriz que se negaba a desaparecer.

Ni una llamada. Ni un mensaje. Ni siquiera un SMS. O no había encontrado la servilleta con mi número, algo prácticamente imposible, o la había encontrado y había decidido no llamar.

No sabía cuál de las dos opciones era peor.

Y me estaba volviendo loco. No el silencio en sí.

Podía soportar el silencio. El silencio era mi estado natural.

Lo que me volvía loco era estar esperando.

Que cada vez que vibraba mi móvil pensara durante un segundo que podía ser ella.

Que llevara su nombre en la cabeza como una piedra en el bolsillo que era incapaz de tirar.

Scarlet. Recordaba su risa, suave y agotada, con el rostro medio hundido en la almohada. Cómo había dicho «por favor», como si esa única palabra fuera una confesión.

¿Qué estaría haciendo? ¿Dónde estaba? ¿Y por qué demonios no se había puesto en contacto conmigo?

Gané las dos rondas siguientes, más porque Tyler estaba demasiado ocupado tomándome el pelo como para jugar en condiciones que porque yo hubiera recuperado la concentración.

Jaxon arrojó sus cartas sobre la mesa y se recostó.

—Yo lo dejo. Raven me espera. Se levantó y se abrochó la americana. La alianza volvió a relucir. —Ryder, resuelve el asunto con Victoria. Y no hagas ninguna estupidez.

—Define «estupidez» —repliqué.

Jaxon me miró durante más tiempo del necesario. Jaxon Knight era muchas cosas, pero estúpido no era una de ellas.

—Sabes perfectamente a qué me refiero —dijo mientras me daba una palmada en el hombro al pasar.

La partida terminó poco después. Tyler se marchó hablando por teléfono y lanzó un «Hasta el jueves, caballeros» por encima del hombro.

Dominic y Alexander compartieron limusina porque a Alexander le parecía un derroche absurdo de dinero cruzar Manhattan por separado si ambos se dirigían al mismo sitio, aunque pudiera haberse permitido tres flotas enteras.

Me quedé sentado unos instantes más, solo en la sala privada, con el último sorbo de bourbon en el vaso y la moneda deslizándose entre mis dedos.

El silencio del Astor Club después de medianoche tenía algo peculiar.

Durante el día y por la noche, el club era un lugar para hacer negocios, para mantener conversaciones calculadas y exhibir una cortesía controlada.

Pero de madrugada, cuando las luces se atenuaban aún más, la estancia se convertía en otra cosa.

En un lugar donde uno podía pensar sin que nadie lo juzgara por ello.

Hice deslizar la moneda sobre los nudillos y la lancé al aire. Cara. Cruz. Cara. Nunca miraba el resultado. No importaba si no habías formulado ninguna pregunta.

Tres meses desde la boda. Tres meses intentando olvidar a Scarlet, algo que había resultado tan eficaz como tratar de perder la costumbre de respirar.

Pero no servía de nada llorar por la leche derramada.

Debería ser más profesional con Scarlet, eficiente y absolutamente desapasionado. Como abordaba todo en mi vida. Los sentimientos eran una pérdida de tiempo. Mi padre me lo había inculcado durante décadas, y era una de las pocas lecciones suyas que nunca había cuestionado.

En algún momento, cuando hubiera vertido suficiente bourbon sobre los recuerdos, Scarlet tendría que desvanecerse. Y hasta entonces, me limitaría a concentrarme en otras cosas.