Capítulo 10 #2

Maeven le lanzó una mirada fulminante. —Estoy calculando cómo no hacerlo.

Una sombra se movió entre las vigas. Osric bajó en picado para posarse sobre la panera, sacudiendo el agua de lluvia de sus plumas con un gesto que sugería tanto desdén como vindicación.

—Si me preguntan a mí —dijo—, deberíamos prohibir a todos los meteorólogos y a cualquiera que use la frase «equilibrio armónico» en público.

Maeven se quedó mirando al pájaro, luego al cielo, y por un momento se preguntó si habría cosas peores que escuchar al clima.

Decidió guardarse el pensamiento para sí misma.

La noche en The Hearth era una pieza de representación, y la tormenta estaba decidida a ganar el premio a la mejor iluminación dramática.

Cada ventana palpitaba con un azul eléctrico, cada destello atravesando el cristal y rebanando las sombras como un carnicero con opiniones firmes sobre la geometría.

El efecto no era ni reconfortante ni aterrador, sino algo más complicado: la sensación de ser observado por un dios muy grande y muy solo que hubiera desarrollado una fascinación por el diseño de interiores de los mortales .

Maeven Foxglove había convertido su rincón del salón en un puesto de mando.

Había colgado mapas del pueblo: uno del año actual, otro de 1871 y un tercero montado a partir de registros de agrimensores, cotilleos locales y el tipo de conjeturas forenses que se habían convertido en su sustituto del sueño.

La pieza central era una transparencia superpuesta, con cada rayo conocido marcado en rojo, cada incidente mágico en negro y, a lo largo de la última semana, una secuencia de puntos azules: las nuevas varas de Vale, emitiendo su extraño y regular zumbido.

Estaba a mitad de dibujar el último vector cuando las tablas del suelo tras ella crujieron de esa manera considerada y arrepentida que solo Ivy Calder lograba. Maeven no levantó la vista.

—Si has venido a advertirme de que trabajo demasiado —dijo—, tendrás que pedir número.

Ivy vacilaba en el umbral, con su rebeca haciendo más de chal que de prenda, con los extremos enroscados en sus muñecas como si necesitara amarras físicas para no irse a la deriva.

No dijo nada al principio, solo observó a Maeven moverse con el enfoque firme y mecánico de alguien que hubiera reemplazado todos sus sentimientos por tareas.

Finalmente, Ivy habló. —Él no es nuestro enemigo, ¿sabes?

El lápiz de Maeven no se detuvo. —Es peor. Es alguien que cree que nos está salvando.

Ivy se acercó, y el resplandor de la lluvia salpicó su rostro con el contorno de la tormenta.

Escudriñó la transparencia, viendo el patrón que Maeven había construido: dos conjuntos de anillos, convergiendo y amplificándose en cuatro puntos precisos alrededor del puerto, para luego girar en espiral hacia adentro. —¿Crees que miente? —preguntó.

Maeven se permitió una risa seca. —No. Creo que dice la verdad tal como él la ve, lo cual es más peligroso. Los hombres así siempre acaban creyéndose sus propios daños colaterales.

Ivy se apretó más los brazos. —Quizá lo entienda mejor que nosotras. La tormenta. Quizá no esté intentando matar a nadie.

La mandíbula de Maeven se tensó. —La intención no es lo importante. Los resultados sí.

Los ojos de Ivy se dirigieron a la ventana, donde el cielo se preparaba para otra aria. —No puedes luchar contra una tormenta, Maeven. Solo puedes intentar sobrevivirla.

—Díselo a los muertos —dijo Maeven, con tal frialdad que dejó una mancha gélida en la pared tras ella.

La voz de Ivy, en lugar de quebrarse, se hizo más fuerte. —Quizá no estén muertos. Quizá estén... cambiados. El hombre del muelle... parecía en paz. Los otros también. Como si hubieran soltado algo.

Maeven terminó su línea, dejó el lápiz y se masajeó la muñeca. Se giró, por fin, para mirar a Ivy. —¿Crees que esto es...? ¿Un evento de ascensión masiva? ¿Trascendencia mediante fuego eléctrico?

Ivy le sostuvo la mirada. —Creo que es soledad. Creo que la tormenta quiere compañía. O quizá es un mensaje y solo estamos oyendo la mitad.

Maeven se alejó del escritorio, acortando la distancia hasta quedar al alcance de la mano. Sus ojos estaban cansados, pero no eran severos. —No puedes curar una tormenta alimentándola con más partes de ti misma —dijo.

Las manos de Ivy cayeron a sus costados. —No eres la única con cicatrices.

Un estruendo sacudió el cristal de la ventana, más cerca esta vez. Durante un latido, el mundo exterior se volvió de un blanco puro, todo el pueblo iluminado desde dentro. En el centro del destello, los ojos de Ivy se abrieron de par en par, no de miedo, sino de reconocimiento.

Cruzó hasta la ventana, apoyando las palmas contra el cristal frío. —¿Has visto eso?

Maeven, que había mirado hacia otro lado en el peor momento posible, negó con la cabeza. —¿Ver qué?

Ivy dudó, su aliento empañando el cristal. —Era una persona. En la tormenta. Solo un segundo. Una mujer, creo... con los brazos en alto, la cara hacia la lluvia.

Maeven la estudió, sopesando las probabilidades de una alucinación frente a los hechos conocidos de la velada. Se sorprendió a sí misma queriendo creer.

—Ivy —dijo, con voz cautelosa y baja—, si la tormenta se está convirtiendo en... alguien, necesitamos saber en quién.

Ivy asintió. —Y por qué —susurró.

El aire en el salón se espesó, un zumbido surgiendo justo al borde de la audición. La piel de Maeven se erizó con él. Alargó la mano, muy suavemente, y la puso sobre la de Ivy.

Observaron la ventana juntas. La tormenta contuvo el aliento y luego suspiró, un sonido más suave que el trueno y más triste que la lluvia.

De repente, todas las velas de la habitación se extinguieron, dejándolas solo con el rastro visual del rayo y el recuerdo cálido y evanescente del contacto humano.

En la oscuridad, Maeven no se apartó. Ivy, por primera vez esa noche, no tuvo miedo.