Capítulo 6 #2

El ambiente tras la conferencia parece la autopsia de un milagro.

Los concejales hacen cola para estrechar la mano del Dr. Vale, algunos con la reverencia de los recién convertidos y otros aferrando sus libretas como si fueran salvavidas.

El alcalde pulula de grupo en grupo con una sonrisa de un voltaje poco habitual.

Incluso los adolescentes, cínicos de profesión, se demoran en la periferia y observan el perfil de Vale mientras se aleja con algo parecido al asombro.

Ivy Calder ha ido acercándose a las puertas mientras la multitud se agolpaba en torno al estrado.

Se queda en el límite entre dentro y fuera, con una mano en el pomo de la puerta y la otra retorciendo el extremo deshilachado de su chal.

Tiene la misma expresión que pone ante una tormenta eléctrica: una mezcla de expectación y pavor, donde la emoción del rayo supera por poco al miedo a ser alcanzada por él.

Maeven, que tarda en abandonar el escenario de su derrota, sigue la estela de la multitud que se dispersa, con el cuaderno aún abierto y el bolígrafo clavado en la encuadernación. Sigue a Vale entre el gentío con la vigilancia de un gato ante un comedero de pájaros.

Juno, armada con un bollo pegajoso y una taza de café municipal, flanquea a Maeven mientras avanza. —Si ese hombre no es un mago, está haciendo una imitación muy buena —susurra teatralmente—. ¿Has visto alguna vez unos dedos tan largos? Son material de familiar, prácticamente.

Maeven ignora el comentario, pero sus pasos se aceleran cuando ve a Vale apartarse de quienes lo felicitan y dirigirse con un enfoque deliberado hacia Ivy. Cruza por entre los lugareños como un tiburón por un banco de peces con menos carisma.

Fuera, la tormenta sigue sin estallar, aunque las nubes parpadean con la promesa de espectáculo. Las farolas forman charcos de luz en el pavimento y, bajo su brillo amarillento, el traje de Vale adquiere un matiz espectral.

Llega hasta Ivy en el umbral, deteniéndose justo bajo la sombra del marco de la puerta. Por un momento, simplemente la observa, con la cabeza ladeada y la mínima expresión de una sonrisa en la comisura de los labios.

—Lo has sentido, ¿verdad? —pregunta, con la voz lo bastante baja para no llegar a los concejales, pero más que suficiente para Maeven, que se acerca deprisa.

La mirada de Ivy se desvía hacia un lado, como hacen los pájaros antes de decidir si volar o quedarse quietos. —Te refieres a la resonancia —dice—. A cómo chisporroteaba el aire, pero no solo por el tiempo.

Los ojos de Vale se suavizan, como si ella hubiera confirmado una sospecha. —Exactamente. Escuchas bien. La mayoría no lo hace.

—Últimamente suena muy fuerte —admite Ivy—. Incluso antes de las tormentas, estaba ahí. Una… presión. Casi triste.

Vale asiente. —La atmósfera duele, Srta. Calder. No por ira, sino porque recuerda lo que fue una vez. El tiempo aquí es huérfano, se le ha negado su lengua materna. Por eso grita.

Los dedos de Ivy se aprietan en su chal. —No parece enfadado —dice—. Simplemente parece… solo.

Vale se inclina más, como compartiendo un secreto. —Por eso estoy aquí. Alguien tiene que escuchar la pena antes de que se convierta en rabia. —Se quita una gota de lluvia de la solapa y luego estudia el rostro de Ivy, buscando algo que solo él puede ver.

Maeven llega con toda la sutileza de un ladrillo atravesando el ventanal de un invernadero. —Usted no es meteorólogo —dice, escupiendo cada palabra cortante para lograr el máximo efecto.

Vale no se sobresalta. Gira hacia Maeven con las manos entrelazadas a la espalda. —He estudiado meteorología —admite—. Entre otras cosas.

—¿Otras cosas como tallar runas en veletas y soliviantar al consejo con cuentos de hadas? —presiona Maeven, con el cuaderno alzado como una porra—. Su teoría es ingeniosa, pero no está aquí por la ciencia.

Juno se acerca un poco más, con los ojos muy abiertos y ávidos de fuegos artificiales.

La expresión de Vale no flaquea, pero su mirada se desplaza del puño cerrado de Maeven a las manchas de tinta en su muñeca, y luego vuelve a subir. —Admiro su franqueza, Srta. Foxglove —dice—. Es una cualidad poco común en este clima.

Maeven enseña los dientes. —Los halagos no le van a servir para vender su marca de metafísica a este pueblo.

—No es metafísica —corrige Vale, con una voz que es seda sobre acero—. Solo es física que aún no ha tenido el placer de conocer. —Dirige su mirada hacia Juno, que sonríe como un perro en un pícnic—. Srta. Merrin, siempre es un placer. ¿Cómo le va al paraguas?

Juno, encantada de que la recuerde, blande su último prototipo. —Sigue animado —dice. Pulsa un botón en el mango y un tenue arco azul salta entre las varillas—. Si necesita una demostración, soy su mujer.

Vale suelta una risita. —Puede que lo sea.

Maeven, molesta por verse superada por el intercambio de bromas, señala el pecho de Vale con su bolígrafo. —Si sabe qué causa las tormentas, entonces dígalo. De lo contrario, no es más que otro charlatán con facilidad de palabra.

Los ojos de Vale brillan. —¿Quiere la verdad?

—Quiero que cesen las interferencias.

Vale la observa durante un largo momento y luego vuelve a centrar su atención en Ivy. —La empatía es algo raro en el mundo arcano —dice—. Normalmente se elimina mediante el entrenamiento o el trauma. Pero usted… —sonríe, no sin amabilidad—, usted todavía no la ha perdido.

Ivy se sonroja, bajando la mirada.

—Debe de ser agotador —continúa Vale, bajando la voz—. Dejar que los sentimientos del mundo la atraviesen. ¿Nunca le enseñaron a filtrarlos? ¿A protegerse?

Ivy niega con la cabeza. —Me las apaño —susurra.

La sonrisa de Vale se vuelve triste. —No debería tener que hacerlo. Si alguna vez quiere aprender —aprender de verdad— cómo estabilizar un campo, estaré encantado de enseñarle.

Maeven da un paso al frente, interponiendo su cuerpo entre Ivy y Vale. —No quiere —dice Maeven—. Y ya lo tenemos bajo control.

Fue entonces cuando el primer estallido de trueno retumba sobre los tejados, lo suficientemente cerca como para hacer vibrar los cristales del ayuntamiento. Las farolas de fuera parpadean y luego se estabilizan, con su brillo ahora teñido de un blanco azulado.

Vale mira hacia arriba, encantado. —¿Ven? Escucha cuando nosotros lo hacemos.

Ivy se estremece, pero no se mueve.

El paraguas de Juno elige este momento para emitir un chispazo fuerte y satisfecho, lanzando una ráfaga de estática al aire húmedo. —¿Coincidencia? —pregunta con los ojos brillantes.

Vale se toca el ala del sombrero —¿cuándo se habrá puesto un sombrero?— y retrocede hacia la plaza. —No existe tal cosa —dice, y se aleja a grandes zancadas, mientras la multitud se abre a su paso como hierba ante un viento fuerte.

Maeven espera hasta que está fuera del alcance del oído y luego se vuelve hacia Ivy. —¿Estás bien?

Ivy asiente, pero tiene los brazos tan apretados sobre sí misma que parece estar a punto de romperse. —No se equivoca, ¿sabes? —dice—. Sobre la resonancia. Es… —Se interrumpe, buscando una metáfora menos vergonzosa que la verdad.

Juno completa la frase: —Es como si alguien hubiera dejado una radio encendida en tu cabeza, pero la única emisora fueran sentimientos.

Ivy logra esbozar una sonrisa vacilante. —Eso es exactamente.

Los propios sentimientos de Maeven son menos audibles, pero vibran en su mandíbula y en la forma en que aferra su cuaderno. —Averiguaremos qué está tramando realmente —dice—. Y luego lo detendremos.

Juno, con el paraguas apoyado en el hombro, observa la calle. —O al menos lo haremos más interesante —dice—. Ha sido la mejor discusión que he visto en eones.

Maeven resopla, pero sin rencor. —Eres incorregible.

Juno sonríe de oreja a oreja. —Por eso me tienes cerca.

Una ráfaga de viento barre la plaza, trayendo consigo las primeras gotas frías de la tormenta. Las tres brujas permanecen un momento bajo el arco, observando cómo la silueta de Vale se disuelve en la bruma blanca azulada, hasta que incluso su recuerdo parece parpadear y apagarse.

Ivy, con la mirada aún fija en el horizonte, susurra: —¿Y si tiene razón? ¿Y si no está enfadado, sino solo?

Maeven exhala, un sonido cargado de años y batallas que nunca llegó a ganar del todo. —Entonces nos aseguraremos de que no esté solo —dice—. Signifique lo que signifique eso.

Se quedan allí, hombro con hombro, hasta que la lluvia las obliga a entrar.

Sobre ellas, el rayo enhebra las nubes en líneas deliberadas y circulares. La tormenta, por una vez, parece estar escuchando.