Capítulo 4 #2

Depositaron el cuerpo en la mesa de trabajo de Maeven, que lo había visto todo, desde mermelada encantada hasta entrañas de verdad, y lo cubrieron con una sábana cuyas esquinas se negaban a estarse quietas.

Cada vez que el viento se colaba por las rendijas, levantaba la tela con una parsimoniosa e insistente curiosidad, como si la propia casa estuviera desesperada por echar un vistazo a la desgracia del día.

Maeven Foxglove, que nunca se había considerado sentimental respecto a la muerte (ni siquiera ante las particularmente interesantes), observó el cadáver con el mismo escrutinio que reservaba para los formularios de impuestos y los libros de la biblioteca con retraso.

Retiró la sábana y observó la sonrisa del muerto, todavía fija y radiante, como si la cara hubiera sido barnizada en esa posición.

Fue a buscar una lámpara —una que ardía con llama real, no por ilusión o fuerza de voluntad— y la inclinó para inspeccionar la nota. Sus dedos liberaron la etiqueta, con cuidado de no disolver más la tinta. La sostuvo en alto, entornando los ojos ante la caligrafía y luego ante el cordel.

—La tinta es de agallas de roble —anunció. —Anticuada, pero duradera. Quien hiciera esto buscaba permanencia. —Hizo rodar el cordel entre el pulgar y el índice. —Torcido a mano. Posiblemente lino. No es comercial; es de artesano o aficionado.

Juno, todavía con el impermeable prestado y goteando agua sobre las losas, se inclinó. —O sea, un asesino con afición por las manualidades. Estamos reduciendo el grupo de sospechosos a casi nada.

Maeven no se dignó a responder. Colocó la etiqueta sobre un cuadrado limpio de papel secante y se inclinó para examinar el pecho del hombre. Tanteó el patrón chamuscado, notando cómo la piel chasqueaba y luego parecía recolocarse, como algo que se niega a admitir daños.

Ivy se demoró cerca de la puerta, con los brazos tan apretados que sus manos habían quedado blanquecinas. Sus ojos nunca se quedaban quietos, volviendo siempre al cuerpo como si este pudiera incorporarse y exigir una explicación.

—Parece satisfecho —dijo finalmente Ivy. —Eso está mal, ¿verdad?

Maeven presionó sus dedos contra los puntos de pulso, más por hábito que por necesidad. —Es un inconveniente —dijo. —Si es un hechizo, es uno muy preciso. Sin fuga etérica residual, sin rastros de maldición, nada que la Oficina pueda rastrear hasta su origen.

Juno, que nunca permitía que la ignorancia fuera un obstáculo, tocó el hombro del hombre. —Podría ser una sobredosis de gratitud. He visto ideas peores en los grimorios de autoayuda.

Maeven le lanzó una mirada de soslayo, pura arista. —Tomo nota de tu aportación.

Ivy se acercó más, con los tablones del suelo refunfuñando bajo sus pasos. Colocó la palma de la mano, con mucha delicadeza, sobre el corazón. —No está vacío —dijo. —Queda... algo. Como una campana que ha sonado y no se detiene .

—¿Un eco? —preguntó Maeven, más como prueba que por curiosidad.

—Risas —dijo Ivy, tan bajo que casi pareció una pregunta. —Pero no crueles.

Maeven meditó sobre ello. —La magia no tiene por qué ser cruel para matar —dijo, y por un momento las palabras flotaron entre ellas con más peso que la lluvia exterior.

Extendió la mano y cerró los párpados del hombre, un breve gesto de respeto a regañadientes.

Luego, con un suspiro, centró su atención en el siguiente misterio.

Desvió el forro de la chaqueta del hombre, buscando pistas en el forro, en los bolsillos, en las costuras.

Solo halló un pañuelo maltratado, una tira de recibos y una moneda que había sido pulida hasta que el rostro de la reina casi se había borrado.

Juno revoloteaba, con la cabeza casi chocando con la de Maeven mientras escudriñaba el cadáver. —A lo mejor no se trata de él —dijo Juno. —A lo mejor es un mensaje. Para nosotras.

Osric, que se había instalado en el respaldo de la silla de Maeven, chasqueó el pico en señal de acuerdo reticente. —Siempre es para vosotras —dijo. —O sobre vosotras. O, si el mundo está especialmente aburrido, a través de vosotras.

Maeven ignoró al pájaro. Estudió la etiqueta una última vez, recorriendo las letras con el pulgar.

—La tinta no es de aquí —dijo. —La mano de quien lo escribió no me resulta familiar.

Pero el mensaje es local, o pretende serlo.

Gracias por la luz del sol . —Sacudió la cabeza, en un gesto entre la admiración y el asco.

—Como si la luz del sol fuera algo que se pudiese deber.

Un trueno sordo sacudió las ventanas; todas las velas de la habitación vacilaron a la vez y luego cobraron fuerza. El aire se volvió denso, pesado, como la bajada de presión antes de una migraña.

Las tres brujas levantaron la vista con el mismo pensamiento tácito compartido: The Hearth estaba escuchando.

Ivy se abrazó con más fuerza. —Si pudiéramos rastrear el eco...

—Podríamos —interrumpió Maeven. —Pero solo si queremos arriesgarnos a que termine aquí en lugar de donde se supone que debe ir.

Juno sonrió, cubriendo los pies del cuerpo con la sábana de forma teatral. —Lo dices como si no estuviera ya aquí.

Durante un instante, la casa contuvo el aliento. Luego, los tablones se relajaron, las velas se estabilizaron y la sensación de espera retrocedió apenas un ápice.

Maeven se cuadró de hombros. —Bien —dijo, con voz enérgica. —Causa de la muerte: optimismo. Vamos a averiguar quién lo ha infectado.

La tormenta exterior eligió ese preciso momento para descargar una salva de granizo contra la ventana.

El ruido era ensordecedor, pero dentro, la casa estaba cálida.

El muerto sonreía, como si estuviera al tanto del chiste, y las brujas se agruparon, con las cabezas inclinadas sobre el papel secante, la moneda desgastada y la única y perfecta línea manuscrita que se negaba a ser borrada.

Si la tormenta tenía un mensaje, tendría que esperar su turno.