Capítulo 2 #2

Las calles estaban vacías, salvo por alguna ventana cerrada o alguna silueta pegada a una puerta.

Arriba, las nubes ya no se conformaban con la mera turbulencia; se habían compactado en una espiral tan cerrada que parecía más el surco de una huella dactilar que una formación natural.

En el centro, justo frente a la costa, una columna de oscuridad pulsaba como un latido.

Los charcos de los adoquines no se comportaban con normalidad: en lugar de ondular hacia fuera con cada impacto, temblaban hacia arriba, como si se resistieran a la atracción de la tierra y anhelaran el aire.

Incluso el agua salada del puerto parecía elevarse contra la gravedad, con la superficie ondulando en olas lentas y reacias.

Los barcos en sus amarres se mecían sin viento, crujiendo en sincronía con un ritmo que pertenecía a algo más antiguo que las tablas de mareas.

Ivy se detuvo al borde de la plaza y miró hacia el mar. —Está intentando respirar —dijo, casi con pesadumbre.

—O asfixiarnos —rebatió Maeven, sacando una maltrecha brújula de latón del bolsillo de su abrigo. La abrió de un golpe y se quedó mirando la aguja, que giraba con tal violencia que era un milagro que no perforara la tapa.

—Interferencia magnética —sentenció Maeven, con la seguridad de alguien que hubiera suspendido física básica pero aprobado duda avanzada.

Ivy escudriñó la brújula y luego el cielo. —No —dijo suavemente—. Es interferencia emocional.

Juno, ignorando la crisis existencial de arriba, sacó un sombrero de algún lugar de su persona y lo encajó sobre sus rizos salvajes. —¿Creéis que es seguro estar aquí plantadas? —preguntó, tanteando con la puntera el límite entre el pavimento y el muelle.

Maeven no respondió. Se había quedado inmóvil, siguiendo con los ojos la secuencia de los rayos.

Caían en ráfagas medidas y regulares; cada ocho segundos, otro destello, cada uno saltando desde el borde de la espiral hasta la tierra.

Ninguno golpeaba el mismo lugar dos veces, pero todos aterrizaban dentro de un perímetro preciso, como si estuvieran cartografiando un círculo invisible para todos los demás.

—¿Estamos dentro o fuera? —preguntó Juno, cuando Maeven por fin habló.

—Dentro —dijo Maeven en voz baja—. Somos el ojo de la tormenta. O la yema, si prefieres que tus metáforas sean comestibles.

Juno sonrió, con un gesto demasiado amplio. —Al menos no estamos pasadas por agua.

Siguieron caminando fatigosamente, con los zapatos empapados y el alma igual. En el muro del puerto, se detuvieron. El aire estaba cargado de ozono y viejos secretos. Cada pulso de luz pintaba el mundo en negativo, blanqueando los edificios y volviendo cada sombra absoluta.

Maeven desenroscó el capuchón de su pluma y esbozó un mapa rudimentario en su libreta. El círculo era perfecto, matemáticamente exacto, con Winterset justo en el centro. —No es aleatorio —masculló—. Algo está lanzando esto. O alguien.

Ivy la observó dibujar. —Los patrones significan intención —dijo, repitiendo las palabras anteriores de Maeven—. Los problemas siguen a la intención.

Juno contempló los barcos amarrados, que se estremecían como si estuvieran desesperados por marcharse pero encadenados por las deudas o la nostalgia. —¿Tiene que ser malévolo? —preguntó—. ¿Y si solo quiere que se fijen en él?

Maeven cerró la pluma con un clic. —Si quisiera que se fijaran en él, se habría quedado con el pan.

El siguiente rayo fue el más grande hasta el momento, partiendo el aire directamente sobre la vieja torre del reloj. El sonido se persiguió a sí mismo por los callejones, un estruendo tan profundo que pareció reorganizar los cimientos del pueblo.

En el instante de la imagen residual, las tres brujas aparecieron como siluetas recortadas: una tiesa como un palo y erizada de negación, otra inclinada hacia el viento como para persuadirlo a ser amable, y una —Juno— con los brazos en jarras y la boca abierta de deleite o de horror, imposible de decir.

El trueno rodó sobre ellas, tan cerca que hacía que la piel hormiguease. Pero bajo el estruendo, tan tenue que apenas sobrevivió al eco, se oyó otro sonido: una voz, no del todo humana, no del todo perdida.

Devuélvelo.

Ivy se estremeció. Fue sutil, apenas un encogimiento de hombros, pero Maeven lo vio.

—¿Qué pasa? —preguntó Maeven en voz baja.

Ivy tragó saliva, con la mirada fija en el mar. —Solo ha sido el trueno —mintió, pero se abrazó a sí misma con más fuerza, como si la lluvia se hubiera vuelto cálida de repente y ella fuera la única que lo hubiera notado.

Juno miró de Ivy a Maeven y viceversa, y la bravuconería de su rostro decayó un poco. —¿Deberíamos volver a la casa? —dijo casi con timidez—. ¿O esperamos a lo que sea que venga?

Maeven lo pensó un momento y luego negó con la cabeza. —No. Vigilamos. Si está trazando un círculo, veremos qué entra en él.

La tormenta arriba se volvió más brillante, más furiosa, más articulada en su violencia. La espiral giró, las nubes se aplanaron en un disco de peltre martilleado y, en el centro, una sola estrella diminuta como la punta de un alfiler brilló en blanco, tan fría que quemaba.

En el muelle, las tres brujas se mantuvieron firmes, empapadas hasta los huesos pero sin doblegarse, mientras el cielo se reorganizaba para ellas.

Vigilaron y esperaron, pero nada vino esa noche y, tras unas pocas horas, las brujas se retiraron a regañadientes al Hearth mientras Winterset dormía.