Capítulo 18 #2

La presencia se materializó detrás de ella: una chica apenas unos años mayor que Juno cuando todo empezó a ir mal. Tenía el pelo largo y oscuro, las manos seguras y manchadas de tinta, y su rostro era una combinación perfecta y desgarradora de afecto y exasperación.

—Neris —dijo Juno, sonriendo a pesar de las lágrimas que empezaban a brotar.

Su hermana sonrió con sorna, cruzándose de brazos. —Te ha llevado bastante tiempo. Pensaba que al menos intentarías salir de aquí haciendo trampas.

—Lo habría hecho —dijo Juno—, pero las acotaciones no estaban claras.

Neris rió, con un sonido brillante y franco. —La misma de siempre. Nunca se te ha dado bien hacer una entrada. —Se apoyó en la encimera, insustancial como un rumor pero presente en todos los demás aspectos—. ¿Por qué estás aquí, Juno?

Juno se hurgó una cutícula fantasma, un gesto tan nervioso como inútil. —Supongo que pensaba que si seguía moviéndome, no tendría que... —Hizo un gesto hacia el mundo, hacia sí misma, hacia lo ridículo de todo—. Ya sabes.

—¿Aceptarlo en calma? —apuntó Neris—. ¿Recordar?

Juno no respondió. No hacía falta.

—Siempre piensas que eres el remate de la broma —dijo Neris, con tono más suave—. Pero no lo eres. A veces eres la historia.

Juno resopló. —¿Qué clase de historia termina así?

Neris dio un paso adelante, y esta vez el abrazo fue real: brazos fuertes y cálidos, la barbilla apoyada sobre la cabeza de Juno. —Todas terminan así, idiota. Solo es cuestión de si pillas el chiste.

Juno la apretó con fuerza, reacia a soltarla, pero el abrazo se desvaneció como todas las cosas buenas: gradualmente, con un calor que quedaba atrás como la cola de un cometa.

—No eres real —dijo Juno, pero estaba sonriendo y las lágrimas salían con facilidad.

—Tampoco lo eres tú ahora mismo —dijo Neris. Retrocedió, irradiando orgullo y un poquito de picardía—. No seas tan dura contigo misma.

La cocina, la nieve, la tormenta... todo centelleó y luego se desvaneció en una claridad que vibraba con posibilidades.

Juno parpadeó y, por primera vez, el dolor se sintió limpio. Cerró los ojos y exhaló, haciendo sitio para lo que fuera que viniera a continuación.

Las tres brujas se encontraron en el campo de nieve iluminado por el sol dorado, cada una llevando los rastros de su propio clima privado.

Maeven llegó la primera, con la mandíbula firme y los ojos más claros de lo que habían estado en años. Ivy la siguió, parpadeando ante el resplandor, con el rostro abierto y sin preocuparse por el frío. Juno iba detrás, con el pelo alborotado, pero su sonrisa era afilada e intacta.

Durante un momento, ninguna de ellas habló.

Juno soltó una carcajada: auténtica, triunfal, entera. —Eso —dijo— no venía en el folleto.

Ivy levantó la vista, apartándose las lágrimas y la luz. —¿Ya se ha terminado? —susurró.

—Ha acabado —dijo Juno.

Maeven se arrodilló, apartó un poco de nieve derretida del suelo y presionó la palma contra el mármol frío y honesto. Por primera vez en meses, no tenía dolor en el pecho. Solo el dolor ordinario de estar viva.

Miró a sus amigas —su familia, en todo menos en el nombre— y habló, con una voz apenas por encima de un susurro pero suficiente para hacer temblar la nieve.

—Recordadlo todo —dijo.

Juno se estremeció, pero no de frío. —¿Alguna más se muere de hambre?

Osric se materializó sobre ellas, planeando en un arco perezoso antes de posarse en el hombro de Juno. —Si habéis terminado con las recapitulaciones emocionales, señora —dijo—, hay un mundo perfectamente válido esperando ahí fuera.

Las tres rieron, un sonido ronco y real, del tipo que hacía chispear la nieve.

Justo en ese momento, el sol hizo su primer y tenue intento de salir.

Donde el corazón del Instituto antes latía con un azul implacable, ahora solo quedaba un armazón esquelético: fragmentos de cristal y runas fracturadas hundidos a medias en el aguanieve, todo el desorden tenuemente iluminado por las últimas brasas parpadeantes del hechizo de contención.

El núcleo era más pequeño de lo que Maeven recordaba.

Más vulnerable, menos impresionante. Se arrodilló y tocó el borde de la astilla más cercana, sintiéndola latir bajo sus dedos; un latido cansado y arrítmico.

Juno deambulaba por el perímetro, con las botas hundiéndose en la nieve que empezaba a calentarse. —¿No debería haberse derretido esto ya? —preguntó, con la voz resonando en el aire vacío.

Ivy no respondió de inmediato. Se puso en cuclillas al borde del círculo en ruinas, observando el cristal latir de azul pálido a dorado y viceversa. —Se está muriendo —dijo, y sus palabras fueron el elogio fúnebre más dulce posible—. O algo parecido.

Maeven negó con la cabeza. —No. Está descansando.

Se quedaron allí de pie, tres brujas bajo la luz de la mañana, sin saber si guardar luto o celebrar.

El viento cambió, e Ivy vio la forma en la nieve, a solo unos metros, desplomada contra un trozo de cristal caído.

Al principio, la confundió con uno de los asistentes del Instituto.

Pero al acercarse, reconoció las facciones: la bata blanca, los dedos elegantes, los pómulos afilados salpicados ahora por un encaje de escarcha.

La doctora Morrow respiraba, pero a duras penas. Sus ojos, entornados, captaban el reflejo dorado del núcleo. Cada exhalación levantaba una tenue bruma, y sus pestañas relucían, cada una cubierta por un diamante de hielo perfecto e imposible.

Maeven llegó primero, acuclillándose a su lado con el desapego frío y profesional que reservaba para los casos desesperados. —Está viva —dijo, sin que fuera ni pregunta ni cumplido.

La doctora Morrow sonrió, o lo intentó. —¿Lo estoy? —Las palabras salieron secas, como papel—. Pensé que esto era el más allá. O el prefacio de uno.

—Siento decepcionarla —dijo Juno desde atrás.

La mirada de la doctora Morrow vagó hacia los restos del Instituto. —Lo habéis devuelto —dijo—. El dolor. —Su expresión no era del todo de reproche. En todo caso, era de anhelo.

—Los recuerdos —corrigió Maeven, con la voz tan nítida como el aire de la mañana.

Un temblor recorrió la mano de la doctora Morrow. Estiró el brazo intentando agarrar algo que no estaba allí. —Vuelvo a oírla —susurró, con la voz quebrándose en el pronombre—. Se está... riendo.

Ivy se arrodilló, envolviendo la mano de la doctora Morrow con la suya. El contacto fue delicado, pero no sentimental. —Entonces la recuerda como era —dijo Ivy, y su certeza no dejó lugar a discusión.

Durante un momento, ninguna habló. El único sonido era el tenue chasquido del cristal descongelándose y la lenta y decidida expansión de la luz a medida que el sol subía en el cielo.

La doctora Morrow miró a las brujas, una por una. Sus pupilas se dilataron como para grabar la escena con todo detalle. —Gracias —dijo, y las lágrimas que surcaron sus mejillas se congelaron en una estructura tan intrincada que podría haber sido encaje.

Juno observó cómo, con cada aliento, la doctora Morrow se desvanecía; no de forma dramática, ni todo a la vez, sino en incrementos.

Primero el contorno de sus hombros, luego el blanco intenso de su bata, después la última impresión de su mano presionada contra la palma de Ivy.

Cuando terminó, la nieve donde había estado tumbada centelleó, y el aire vibró con una armonía silenciosa y residual.

Juno exhaló, despejándose con parpadeos lo que intentaba formarse en sus ojos. —Bueno —dijo—, esa es una forma de marcharse.

Osric, habiendo sobrevivido a la tormenta y a su propio pesimismo, se posó en su hombro. —Y sin formulario de satisfacción del cliente. Qué grosería.

Las tres permanecieron juntas, viendo cómo se despejaban los últimos restos de nubes, reemplazadas por un resplandor suave y dorado que barrió el Instituto en ruinas y se extendió por la montaña.

Bajo la nueva luz, la nieve retrocedió, dejando a la vista parches de musgo, trozos de fruta y, ocasionalmente, el destello de un viejo recuerdo; cada uno refractando la luz del sol a su propia manera irrepetible.

Ivy estiró el brazo, tomando la mano de Maeven y luego la de Juno. Estuvieron así un minuto, sintiendo cómo el calor se extendía por sus brazos y por el espacio entre ellas.

Maeven cerró los ojos, dejó que el sol le diera en la cara. —De verdad se ha terminado —dijo, y su voz no sonaba tanto cansada como agradecida.

Ivy escuchó cómo el mundo volvía a ensamblarse: el viento en las ramas, el canto de un único pájaro probando el aire. —Entonces, ¿por qué sigo oyendo el viento? —preguntó, sin esperar respuesta.

Una última ráfaga recorrió el campo, suave y cálida, llevando consigo el eco lejano de una risa que podría haber pertenecido a cualquiera.

Juno les apretó las manos, sonrió a la mañana y se encogió de hombros. —Probablemente sea solo el tiempo.

Dejaron atrás el Instituto, mientras los últimos rastros de la tormenta se disolvían en el oro del amanecer. Lo que fuera que aguardara delante, ahora sería su historia; y tal vez, solo tal vez, se acordarían de escribirla.