Capítulo 17 #2

La tormenta alcanzó un tono tan agudo que parecía que fuera a serrar el mundo por la mitad.

Los últimos restos de la grandeza del Instituto temblaron, perdieron la cohesión y desaparecieron en lo blanco.

Solo quedaban las brujas, el cuervo y la tormenta, encerrados en una geometría de memoria y voluntad.

Maeven irguió los hombros, atrajo a Ivy y a Juno a su lado y se preparó para dar el último paso.

Esperó, por un breve instante, que el mundo recordara cómo acabar.

Ya no había techo. El cielo sobre el atrio era un túnel hirviente de nieve y cristal, iluminado desde dentro por destellos tan brillantes que marcaban la retina.

El viento entraba en la sala desde todos los ejes posibles, trayendo consigo los restos del Instituto: archivos, frascos de vidrio, un retrato arrancado de su marco que giraba como una cometa sujeta por un hilo de remordimientos.

El círculo rúnico del suelo era lo único que mantenía su forma, aunque incluso esto estaba fallando; las vetas doradas que Maeven había garabateado antes pulsaban ahora débilmente, con la mitad de sus siglas enterradas bajo un montón de lo que solo podría llamarse aguanieve sobrenatural.

Las tres brujas formaron una cuña en el borde del círculo, con cada músculo tenso contra la embestida.

Las estatuas de serenidad —huéspedes y personal, congelados por el hechizo anterior de la doctora Morrow— se derrumbaban una a una, cayendo como fichas de dominó mientras la lógica de la tormenta se volvía depredadora.

Algunas se desmoronaban en sal y se desvanecían; otras se fracturaban en piezas exquisitas cuyos fragmentos daban vueltas hacia arriba para ser atrapados por la siguiente ráfaga.

En el extremo opuesto del atrio, el mostrador de recepción se desintegró en una lluvia de laminado y tinta; el último libro de citas se abrió de par en par en una página que simplemente decía: «Cierre».

—¿Hay alguna posibilidad de que podamos razonar con ella? —gritó Juno, con las manos alrededor de la boca.

Maeven entornó los ojos ante la ceguera blanca. —¡Ella es la tormenta ahora! —le devolvió el grito—. ¡Ya no queda nadie con quien hablar!

Ivy, que respiraba con dificultad, cerró los ojos y se estabilizó con ambas manos en las rodillas. —Te equivocas —dijo, con voz baja pero perfectamente clara—. Siempre hay alguien ahí dentro.

Antes de que Maeven pudiera discutir, Ivy entró en el círculo rúnico.

El viento le pegaba el abrigo al cuerpo y el pelo le azotaba la cara, pero no aminoró el paso.

Levantó ambas manos —con las palmas hacia arriba, vacías— y, cuando habló, las palabras se perdieron en el vendaval.

Pero la intención llegó. Siempre lo hacía.

La tormenta no se detuvo. Pero se dio por aludida.

Por un segundo, la nieve sobre el estrado se detuvo; cada copo quedó suspendido, cada astilla de cristal se congeló en pleno giro.

La doctora Morrow, en el centro, parpadeó como si saliera a la superficie tras una larga inmersión.

El núcleo en sus brazos parpadeó; su luz azul se tornó de un amarillo enfermizo antes de volver a subir violentamente hasta el blanco.

Ivy estaba a cinco pasos de ella. No buscó un hechizo, ni un arma, ni el frasco perdido que una vez había contenido su propio dolor.

En su lugar, dejó que el mundo la viera: todo su anhelo, toda su decepción, toda la alegría que había pasado de contrabando a lo largo de una vida siendo la persona más silenciosa de cada habitación.

Ella recordó.

El efecto fue inmediato. De la piel de Ivy emanó un tenue resplandor dorado que tiñó el aire de su alrededor de un suave tono meloso. La nieve en su radio se detuvo, brilló y después cayó —más suave, casi indolente— en perfecta contradicción con la violencia que reinaba arriba.

Maeven podía ver el recuerdo, pintado a través de la tormenta: la risa de un niño, el consuelo de unas manos amasando pan, un trozo de luz solar sobre un suelo de piedra fría.

La madre de Ivy, cantando desafinada mientras limpiaba, la forma en que sus dedos siempre encontraban el moratón y presionaban hasta que dejaba de doler.

La propia voz de Ivy, pequeña pero firme, diciendo «gracias» a un mundo que nunca terminaba de merecérselo.

La doctora Morrow hizo un gesto de dolor, retrocediendo ante el núcleo que tenía en los brazos.

El cristal palpitó y las vetas de su superficie se oscurecieron del azul al violeta cardenal.

Por un momento, el viento amainó lo suficiente para que Maeven oyera el corazón de la doctora Morrow, resonando en el hueco del atrio: rápido, irregular, aterrorizado.

Juno, que nunca fue de las que se quedaban pasivas, agarró a Maeven de la manga y tiró de ella hacia adelante. —Si va de confesiones, contad conmigo —dijo, y sin esperar permiso, salió disparada tras Ivy.

Maeven la siguió, con Osric tan pegado a su hombro que era prácticamente un broche.

Juntas, cruzaron hacia el interior del círculo.

La tormenta se defendió. Gritó con la voz de cada trauma negado, de cada rabia demasiado grande para una sola vida. La nieve caía más afilada, el aire se volvió de cuchillas, la luz cegaba. Pero las brujas se mantuvieron firmes.

Juno alcanzó a Ivy primero, le pasó un brazo por la cintura y se aferró a ella como a un salvavidas. —Se acabaron las actuaciones en solitario —dijo, y aunque estaba temblando, su agarre era sólido.

Maeven dio los últimos pasos con una tozudez que se parecía menos al valor y más a la negativa de dejar ganar a Juno. Buscó la mano de Ivy, la atrapó, después buscó la de Juno y completó el circuito.

La tormenta las golpeó como un tren. Cada recuerdo que Maeven había intentado catalogar —cada mal día, cada amigo perdido, cada error, cada disculpa que se quedó sin decir— surgió y la golpeó desde todas las direcciones.

Su mente se convirtió en un coro de fracasos y miedo.

El rostro de su aprendiz, aquella a la que había fallado, flotaba tras sus ojos.

Las manos de su abuela, rotas y hermosas, amasando un pan que nunca subiría.

Apretó con más fuerza.

—¡Neris! —gritó Juno hacia el vórtice, y por un segundo el mundo dejó de girar.

Una voz, tan tenue que podría haber sido un truco de la tormenta, susurró: — No deberías haber preguntado .

Maeven lo vio: el eco de Neris, suspendido en la luz, con el mismo aspecto que tenía en la vieja foto: el pelo revuelto, una sonrisa imposible, los ojos brillantes con la terquedad que venía de familia.

Neris no estaba enfadada. Simplemente estaba...

triste. Y así, por un momento, también lo estuvo la tormenta.

La mano de Ivy brillaba con una luz dorada, ahora tan intensa que dejaba imágenes residuales en las retinas de Maeven. —No se trata de acabar con el dolor —dijo Ivy, y su voz era la suya propia, sin intermediarios—. Se trata de vivir con él.

Maeven, con los dientes apretados contra la embestida de su propio pesar, gritó: —¡Si el dolor es todo lo que queda, haremos que cuente!

La tormenta vaciló. El núcleo en los brazos de la doctora Morrow empezó a resquebrajarse; primero apenas con líneas finas como cabellos, después más profundamente, extendiéndose como una telaraña en un oro que devoraba el azul.

La luz de su interior parpadeaba entre la agonía y la alegría; ambas necesarias, ambas reales.

Ivy apretó la mano de Maeven. Juno apretó todavía más fuerte. Las tres avanzaron; el viento se doblaba a su alrededor como un campo de fuerza de su propia invención.

En el centro, los brazos de la doctora Morrow cedieron. Cayó de rodillas mientras las grietas se ensanchaban. Sus ojos eran puro hielo, pero en el reflejo, Maeven vio a la mujer que había detrás: una madre que había intentado salvar a su hija y acabó sacrificándose al mito de la perfección.

El oro de las manos de Ivy se encontró con el blanco azulado del núcleo y, en ese instante, el mundo explotó.

No hubo ruido, ni siquiera el sonido del viento.

Solo un blanco cegador y absoluto que borró todos los límites.

Durante un tiempo, no hubo nada más que el recuerdo de la luz y, en ese recuerdo, Maeven lo vio todo: la tormenta, la Bóveda, el huerto en el límite de Winterset, el maltrecho cartel azul de las oficinas del consejo, la risa en el pub, el sabor de las tostadas con mantequilla.

Vio la amabilidad de Ivy, el valor de Juno y su propia necesidad implacable e irritante de arreglar cosas que no tenían arreglo.

Cuando lo blanco se retiró, las tres brujas estaban en el centro del atrio, cogidas de la mano. El núcleo había desaparecido. La doctora Morrow había desaparecido. El círculo rúnico bajo sus pies se había grabado a fuego en el mármol, como una cicatriz permanente.

Cristal y nieve caían a su alrededor en una lluvia lenta y hermosa; cada copo estaba iluminado por un fantasma de memoria, cada fragmento era una historia en miniatura.

El mundo estaba en silencio.