Capítulo 11 #3

En el siguiente cruce, el pasillo volvía a bifurcarse, esta vez flanqueado por puertas a intervalos precisos.

Cada puerta carecía de marcas, pero tras la primera, Maeven escuchó el sonido inconfundible de una sesión de terapia de grupo en curso: el murmullo bajo de voces, alguna risa educada ocasional, el suave arrastrar de zapatillas sobre la alfombra.

Se detuvo y pegó la oreja a la puerta.

Dentro, oyó la voz de la doctora Morrow, clara y tranquila: —La curiosidad es la primera etapa de la sanación. Pero un exceso puede reabrir heridas que es mejor dejar descansar.

Juno resopló. —Está citando su propio folleto —susurró, y Maeven sintió el impulso de reír... o tal vez de gritar.

Ivy avanzó y presionó su mano contra la pared de plástico. —No deberíamos estar aquí —dijo; las palabras eran mitad pregunta, mitad certeza.

Maeven se encaró con la siguiente puerta, dispuesta a pasar de largo, cuando esta se abrió con una gracia mecánica perfecta.

Dos auxiliares estaban en el umbral, cada uno con una vela que ardía en azul a la altura de la cintura.

Sus rostros eran idénticos, hasta en la disposición de las cejas y la ligera curvatura de los labios: una sonrisa que parecía haber sido pintada a posteriori.

—Por favor, regresad a vuestra suite —dijeron al unísono.

Maeven retrocedió. —Estamos perdidas —mintió, aunque su voz hizo que sonara como una acusación.

Los auxiliares no se movieron. —Se requiere que todos los huéspedes permanezcan en sus aposentos durante los eventos de alarma. Es por vuestra propia seguridad. Por favor, regresad.

Juno se acercó a la pared, con los dedos envolviendo el tarro oculto. Osric se tensó, hincando las garras en el hombro de Maeven.

—No vamos a volver —dijo Maeven.

Los auxiliares repitieron: —Por favor, regresad.

Ivy gimió. Las velas azules llamearon, proyectando las sombras de los auxiliares por la pared de tal forma que parecían medir tres metros.

Maeven se la jugó. Se quitó el farol del cinturón y lo levantó ante el rostro más cercano. —Tenemos autorización de la doctora Morrow —dijo—. Dejadnos pasar.

La auxiliar parpadeó una vez, dos veces, con la vela de su cadera titilando. Por un momento, pareció funcionar. Entonces la auxiliar se inclinó y su voz se volvió de repente muy suave, muy humana.

—Su autorización ha sido revocada, señorita Foxglove. Está programada para Aislamiento.

Juno sacó el amuleto de humo de su manga y lo arrojó al suelo.

El amuleto siseó, echó chispas y luego escupió una niebla espesa y caliza; menos una bomba de humo que una nube a cámara lenta.

Pero fue suficiente. Maeven agarró a Ivy por el codo, a Juno por el abrigo y se lanzó a través de los auxiliares hacia el pasillo de más allá.

Corrieron; ahora el mundo era una casa de la risa de pasos con eco y pasajes retorcidos.

Las paredes blancas palpitaban con la alarma, que había pasado del azul a un blanco clínico y gélido.

Las puertas se abrían y cerraban tras ellas; a veces llevaban a callejones sin salida, a veces a espejos que reflejaban a las brujas de niñas, a veces a dormitorios largos y vacíos donde las camas habían sido hechas y luego envasadas al vacío para la eternidad.

No aminoraron el paso hasta que el pasillo terminó en una trampilla de servicio. Juno giró la rueda, Maeven empujó y juntas cayeron a un pozo estrecho.

Aquí hacía calor. Las paredes vibraban con energía. Maeven se dio cuenta de inmediato de qué se trataba: el canal principal para la contención mágica de la Cámara. A lo largo del pozo, bandas de luz —roja, dorada, azul— subían en corrientes constantes de convección.

Juno pegó la oreja a la pared. —¿Oís eso?

Maeven lo oía, aunque no era tanto un sonido como una sensación. El pozo era una vena, y latía con el contenido de mil emociones embotelladas.

Ivy, que finalmente había recuperado el aliento, se desplomó en el suelo y se abrazó las rodillas contra el pecho. —No puedo sacarlo de mi cabeza —dijo con los ojos muy abiertos y brillantes—. Es como... —Se interrumpió, y Maeven lo supo sin preguntar: era la Cámara, y la quería de vuelta.

Maeven puso su mano en la pared. Podía sentir la magia, un calor que irradiaba incluso a través de capas de yeso y pintura.

Podía sentir, también, lo que esperaba al otro lado del pozo: la propia Cámara, paciente e insomne, lista para absorber cualquier fragmento del mundo que el Instituto considerara oportuno extraer.

—Nos están drenando —dijo Maeven—, gota a gota.

Osric se ahuecó las plumas. —Entonces tal vez debería salir de la tubería, señora. Al menos hasta que tengamos un plan.

Desde el pasillo superior, comenzó un golpeteo rítmico. Al principio parecía otra alarma, pero terminó convirtiéndose en el golpe constante y deliberado de una sola mano contra el cristal. Luego una voz, perfectamente calmada, perfectamente modulada.

—Os sentiréis mejor —arrulló la doctora Morrow— cuando dejéis de recordar por qué tenéis miedo.

Dos auxiliares se acercaron, cada uno tomó a Maeven de un codo y la escoltaron fuera del pasillo.

Maeven miró hacia atrás, a sus amigas, a sus rostros iluminados de azul, al brillo del tarro en la mano de Juno. No sabía si sentía miedo o alivio, o ambos, pero supo —con total rotundidad, con una claridad que rozaba la profecía— que el Instituto nunca las dejaría marchar.

No hasta que tuviera lo que quería.