Capítulo 3

CAPÍTULO TRES

Maeven Foxglove se encontraba en el centro de un campo de batalla de equipaje.

Sus propias aportaciones eran mínimas: una maleta maltrecha, un kit de diagnóstico portátil y una talega tan meticulosamente empaquetada que parecía que pudiera archivarse sola.

Juno, sin embargo, había hecho las maletas como para un exilio.

Su montón dominaba la entrada: una mochila con sigilos garabateados a mano, un paraguas que zumbaba y chisporroteaba cuando alguien lo miraba directamente, tres calderos de diferentes tamaños (anidados, al menos) y una caja de lata con la etiqueta «FUDGE DE EMERGENCIA: SOLO PARA EMERGENCIAS».

Dos latas idénticas descansaban a su lado, presumiblemente para emergencias menos catastróficas.

El método de Ivy para hacer la maleta parecía ser simplemente «doblarlo todo», cosa que hacía con una gracia errante y distraída.

Iba y venía por el pasillo, con los brazos cargados de bufandas y cárdigans, añadiéndolos cada vez a la montaña ya precaria de la consola.

Cuando, a mitad de un montón, olvidaba si ya lo había doblado, simplemente empezaba de nuevo.

Maeven, observando desde la distancia, corregía discretamente el orden cuando Ivy salía de la habitación, sin mencionar nunca las duplicidades.

Juno, que bajaba a rastras su tercer par de botas por las escaleras, fingió tropezar con un frasco de bálsamo para remendar almas.

Se recuperó a mitad de la caída y soltó una carcajada.

—Si muero, enterradme con mi fudge. Ah, y con las botas de agua amarillas.

Quiero perseguir a alguien que tenga gusto.

—No vas a morir —dijo Maeven, sin levantar la vista de su lista de inventario—. Solo provocarás un desprendimiento de tierras y matarás a todo el mundo en un radio de cinco kilómetros.

—Esa es la actitud —sonrió Juno, abriendo la tapa de su lata de fudge y ofreciéndola—. ¿Desayunamos?

Maeven cogió un trozo, puramente por despecho, y masticó con la precisión lenta y deliberada de alguien que busca una excusa para criticar. Estaba excelente. Masticó con más fuerza.

Ivy entró con el sigilo de sus zapatillas y el frío de la mañana, con el pelo ya lleno de estática por el tiempo.

Contempló el montón de bufandas, parpadeó y luego, como si lo viera por primera vez, empezó a doblar de nuevo desde arriba.

Juno se acercó, le metió un cuadrado de fudge en la mano a Ivy y dijo: —Coge energía, sol.

Te mantienes a base de esperanza y aire.

—La esperanza y el aire están infravalorados —dijo Ivy—. Pero esto está riquísimo. —Mordisqueó el borde del fudge y sonrió ante el sabor.

Osric apareció arriba, revoloteando de viga en viga, en un estallido de plumas y desdén. Vigiló el alboroto de abajo y luego se dirigió a todos los presentes: —Estáis locas. No estáis emigrando, son unas vacaciones.

—Más vale prevenir que curar —gritó Juno hacia arriba, agitando la lata de fudge en su dirección—. ¿Quieres?

—No lo animes —dijo Maeven, aunque colocó un trozo en la barandilla por si acaso. Osric, fingiendo indiferencia, bajó en picado y lo atrapó con la destreza de un caballero venido a menos.

La palabra «Instituto» tuvo el efecto de un hechizo de exorcismo en la casa.

Cada vez que alguien la pronunciaba —normalmente Juno, para chinchar al máximo—, las persianas se cerraban de golpe, la puerta de la despensa traqueteaba y, en una ocasión, saltaron los plomos.

Maeven intentaba referirse a ello indirectamente: «el retiro», «el evento», «ese maldito lugar en las montañas».

Juno, naturalmente, encontraba formas nuevas y creativas de decir «Instituto» a pleno pulmón.

Esta vez, la casa respondió convirtiendo la literatura en un arma.

Un estante del salón escupió un brazo lleno de folletos, todos de color rojo brillante, todos titulados: Vacaciones seguras con maldiciones: lo que necesitas saber antes de irte .

El efecto habría sido más intimidante de no ser por el prefacio de la «tía Muriel», cuyo rostro lucía la expresión permanente de alguien que está a punto de pedir hablar con el gerente.

Ivy, recogiendo los folletos, empezó a leer pasajes en voz alta. —« Comprueba siempre la fecha de caducidad de tus amortiguadores de maleficios ». Ves, Mae, este es un consejo práctico.

—Es sentido común —respondió Maeven, pero sus dedos fueron instintivamente a su propia muñeca, donde descansaba la vieja correa de cuero. Comprobó la runa grabada en la hebilla. No estaba borrada, pero tampoco estaba fresca.

La última hora antes de la partida transcurrió en esa clase de caos silencioso que, para los de fuera, habría parecido una farsa.

Juno, decidida a ser recordada, hizo varias giras por la casa, «para dar suerte».

Dejó un rastro de migajas de fudge y hechizos sueltos a su paso.

Ivy, por razones desconocidas, etiquetó todos sus calcetines con tinta de lavanda.

Maeven terminó su lista de control, la revisó y luego volvió a hacerla entera con bolígrafo para que fuera permanente.

Solo Osric estaba totalmente preparado, posado sobre el montón de equipaje más alto, con las alas plegadas y listo para partir.

A las 6:45, Maeven reunió a las demás junto a la puerta. El viento no había amainado. El mundo exterior era un campo de nieve profunda, el jardín borrado bajo un ventisquero, la carretera invisible.

Juno se puso tres capas de capa y luego, para dar efecto, se echó una cuarta sobre el hombro. —Cinco capas no es excesivo —sentenció—. Cuatro son para emergencias y la quinta es para apoyo emocional.

Ivy, que ya tiritaba, se apretó la bufanda y acarició la viga de apoyo más cercana. La casa respondió con un crujido profundo y vibrante, el tipo de sonido que perseguiría sus sueños si se permitiera soñar.

Maeven se tomó un momento —solo uno— para mirarlas a las dos.

Los ojos de Juno brillaban por la adrenalina y los dulces, la sonrisa de Ivy era suave y un poco torcida, el aire a su alrededor débilmente verdoso, aunque menos vívido de lo habitual.

A Maeven le temblaban las manos. Lo ocultó ajustándose los guantes.

Había algo que necesitaba comprobar antes de irse. Llevó a Ivy a un lado, justo pasada la percha, y puso la palma de la mano plana contra la parte superior de la espalda de Ivy.

—Solo una prueba rápida de aura —dijo Maeven—. Por seguridad.

Ivy puso los ojos en blanco, pero no se resistió. Maeven murmuró un breve diagnóstico, más un hábito que un hechizo. El aire brilló: el verde musgo habitual, luego un destello de azul profundo, casi índigo, veteado de estática. No era una buena señal.

Maeven dejó caer la mano. —Estás realmente bajo mínimos —dijo en voz baja.

—Entonces es bueno que nos vayamos —dijo Ivy; la sonrisa seguía ahí, pero ahora era un escudo en lugar de una bienvenida.

Maeven estuvo a punto de decir algo más. En cambio, la ayudó con la bufanda, dándole un nudo más limpio. —No dejes que Juno se coma todo el fudge. Explotará antes de que lleguemos a la mitad del camino.

Osric bajó en picado para el juicio final, aterrizando en el hombro de Maeven con un agarre poco delicado. —Estáis caminando hacia las fauces de una bestia con olor a menta —susurró.

—Al menos tendrá buen aliento —dijo Juno desde el hueco de la escalera.

Maeven se echó la talega al hombro. Ivy recogió sus cosas dobladas. Juno, con los brazos cargados, abrió de par en par la puerta principal.

La última resistencia de la casa no llegó como un portazo, sino como un único suspiro lastimero. Las luces del pasillo se atenuaron, las vigas gimieron y el calor del lugar se retrajo sobre sí mismo, como si contuviera la respiración.

Ivy se detuvo en el umbral. Miró hacia atrás con los ojos brillantes. Estiró la mano y puso la palma en el marco de la puerta, con los dedos extendidos como si dejara una huella.

—Volveremos —dijo, con la suavidad de una promesa.

La puerta, en una proeza de pura ingeniería emocional, se cerró tras ellas; no como un despido, sino como un desprendimiento reacio.

Mientras bajaban por el sendero con pasos torpes, las botas crujiendo y el fudge traqueteando, una fina niebla de calor se aferraba a las ventanas tras ellas.

En el cristal del ventanal, la condensación se espesó, luego se retiró y, por un momento —un latido, quizá dos—, aparecieron unas letras en la escarcha:

manteneos calientes

Entonces el viento lo borró todo.

El carruaje que habían encargado era, técnicamente, un trineo.

Pero Maeven, al verlo por primera vez, lo declaró «un ataúd sobre patines» y se negó a ceder el banco delantero a nadie más.

El conductor era un mudo con un sombrero cosido con tres tipos de animales y una mirada fija en el horizonte eterno.

Los caballos, ex-Buró por el aspecto de sus marcas y la forma en que miraban de reojo cada runa del arnés, parecían confiar en los instintos del conductor incluso menos de lo que las brujas confiaban las unas en las otras.

El viaje comenzó en silencio, salvo por el raspado de los cascos y las cuchillas sobre el hielo.

Al principio, los árboles se apiñaban de cerca, con las ramas entrelazadas de forma tan espesa que el viento perdía todo su impulso antes de llegar a la carretera.

Después de ochocientos metros, los árboles dieron paso a los matorrales, luego al páramo, y finalmente a nada más que un frío blanco y castigador.

Maeven conducía. No literalmente —se habría mandado a una zanja de un maleficio si la hubieran dejado a cargo de las riendas—, pero por su postura, por la firmeza de su mandíbula y por la forma en que se tensaba ante cada bache, ella comandaba el avance.

Juno iba de copiloto, con las piernas abiertas, los brazos envolviendo el paraguas (que zumbaba más fuerte cuanto más subían) y una lata de fudge abierta en el regazo.

Ivy se acurrucaba atrás, medio escondida bajo los edredones que había traído de casa, con los ojos cerrados pero nunca del todo en reposo.