Capítulo 2

CAPÍTULO DOS

A las once, la cocina de The Hearth había empezado a parecerse a la carpa de triaje de un festival de música para personas emocionalmente sobrepasadas.

Maeven estaba ante la encimera, removiendo el té con una especie de malicia institucional, moviendo la muñeca de un lado a otro como si pudiera batir las hojas hasta convertirlas en una solución para todos sus males.

La taza sudaba contra su palma, irradiando un consuelo que ella no tenía intención de aceptar.

En la mesa, Ivy estaba arrodillada en el suelo junto a un helecho en maceta que, según cualquier criterio, había perdido las ganas de vivir.

Sus frondas colgaban teatralmente sobre el borde y le habían salido unas manchas marrones que parecían deletrear peticiones de ayuda cada vez más dramáticas.

Ivy le hablaba con dulzura y mimos, humedeciendo la tierra con un cuentagotas y metiendo luego un trozo de cáscara de huevo como si fuera una tarjeta de pronta recuperación.

En el taburete, Juno se mantenía en equilibrio sobre una pierna, puliendo su varita con el mismo fervor que un delincuente podría mostrar ante un trofeo robado. El aire a su alrededor olía a limón y vinagre; el trapo que utilizaba aún conservaba la etiqueta del precio de una ferretería.

—Así no es como se recarga la concentración —observó Maeven, con los ojos en la taza pero la atención fija, como siempre, en todo lo demás—. Así es como se invoca una migraña.

Juno entornó los ojos mientras recorría con la mirada la longitud de su varita, como si la lógica de Maeven pudiera localizarse y lijarse.

—Mi método implica menos hojas de cálculo y mucha más magia de verdad —se lamió el pulgar y lo frotó contra una mancha rebelde—.

Quizás deberías probarlo. Podría ayudar a aflojar ese palo que tienes clavado.

La respuesta de Maeven murió a mitad de garganta, ahogada por un ataque de estornudos del helecho. En una impresionante demostración de pasivo-agresividad botánica, la planta soltó una nube de esporas directamente a la cara de Ivy. Ivy inhaló, tosió con delicadeza y se balanceó sobre sus talones.

—Oh, cielo —murmuró, con voz tan suave como el compost fresco—. Eso solo es el trauma hablando. Aquí estás a salvo.

El helecho, nada conforme, se marchitó aún más, agitando sus frondas en un toque de difuntos en miniatura.

Ivy, imperturbable, se limpió la nariz con la manga de su rebeca y sacó del bolsillo una pizca de mejorana seca. —A todas nos vendría bien un poco de espacio seguro —añadió, lanzando la hierba al sustrato con un chasquido practicado—. He leído sobre un estudio...

—Déjame adivinar —interrumpió Juno—. ¿Involucraba ratas y posiblemente queso?

—Trataba sobre plantas —dijo Ivy, sin inmutarse—. Pero el queso no es irrelevante.

Maeven exhaló entre dientes, dejando la taza con un tintineo controlado. Abrió la ventana exactamente tres pulgadas, dejando entrar una ráfaga de resplandor de nieve y algo que una vez pudo haber sido aire fresco.

Juno olfateó dramáticamente. —Así está mejor. Empieza a oler a aquelarre de verdad, no a...

Las siguientes palabras se perdieron cuando el helecho escenificó su golpe de gracia, expulsando una última ráfaga de polen que aterrizó de lleno en los ojos de Ivy.

Por un momento, todo en la cocina contuvo el aliento.

Ivy parpadeó, se tambaleó y se apoyó contra la pata de la silla.

El mundo pareció inclinarse con ella, como un plato que se balancea en el borde de una encimera.

Por un instante, su aura —normalmente un suave halo verde musgo— parpadeó tan pálida que resultó casi translúcida.

Maeven se movió primero; su mano fue un borrón mientras sostenía el hombro de Ivy. —¿Ivy? —dijo, usando el tono reservado para urgencias médicas y sentimientos.

—Estoy bien —consiguió decir Ivy, pero su voz era un hilo que se deshilachaba mientras hablaba—. Solo... un bajón de azúcar, quizá.

—O —dijo Maeven—, un bajón de no ser atacada por tus propias plantas de interior.

Juno saltó de su taburete, olvidando por completo el mantenimiento de la varita. Se inclinó por la cintura, con el pelo cayéndole hacia delante y los ojos muy abiertos, algo presa del pánico. —¿Debería traer las sales reconstituyentes? O, ya sabes, ¿una ambulancia?

Ivy, en un desacertado acto de heroísmo, intentó una sonrisa tranquilizadora y buscó la superficie más cercana.

Su mano aterrizó en la maceta del helecho, y la tierra se desmoronó bajo sus uñas.

—No seas tonta —dijo—. Puedo arreglarlo.

Solo hace falta un... solo un... simple hechizo de restauración.

Maeven apretó los labios, pero antes de que pudiera protestar, Ivy tomó aire de forma temblorosa, juntó los dedos pulgar e índice y susurró una palabra que chisporroteó en los bordes.

Una chispa verde brotó de su mano, crepitó a través del helecho e iluminó el aire con un agudo olor a ozono.

El hechizo se mantuvo apenas un instante —suspendido, hermoso, como una burbuja de jabón de esperanza— antes de extinguirse.

La energía colapsó sobre sí misma, dejando una mancha de ceniza y olor a cilantro quemado.

—Vaya, eso es nuevo —dijo Juno, con un tono que buscaba consolar pero que sonaba puro nervio—. Has creado antimagia. Enhorabuena. Que alguien llame a la Oficina.

La mano de Ivy cayó sobre su regazo, inerte. Se la quedó mirando como si perteneciera a otra persona. —Vaya —dijo suavemente—. Supongo que eso no ha salido del todo bien.

Maeven se puso de cuclillas, situándose al nivel de la mirada de Ivy.

Inspeccionó el blanco de sus ojos, el temblor de sus muñecas, la forma en que su aura se aferraba ahora a su piel en jirones deshechos.

—Te estás agotando —dijo, y las palabras golpearon el suelo de baldosas con la fuerza de un ladrillo caído.

Ivy parpadeó, con lágrimas asomando en las comisuras, no por emoción sino por pura sobrecarga fisiológica.

—No, no —intentó decir—. Es solo que... todo el mundo está cansado, ¿verdad?

El invierno, y las protecciones, y... —Frunció el ceño, como si la siguiente palabra se hubiera colado por detrás del radiador—. Solo necesito... ¿Qué estaba diciendo?

Maeven tomó la mano de Ivy, ignorando la tierra y el temblor. —Vas a descansar —dijo—. Órdenes del médico.

Juno revoloteaba, inútil, retorciendo su bufanda como si esta le debiera dinero. —No eres médico, Mae. Eres una aguafiestas profesional con una carpeta.

—Lo más parecido que hay en esta casa —dijo Maeven, con la voz tan seca como una tostada olvidada.

Desde arriba, Osric emitió su veredicto: —Razón por la cual todos estamos condenados.

Maeven ignoró al familiar. Ayudó a Ivy a ponerse en pie con delicadeza y la guio hacia el banco.

La casa, presintiendo el drama, prestó su apoyo: las vigas crujieron en un arco de simpatía y el hervidor en los fogones soltó un silbido sostenido y alentador.

Un par de tazas desparejadas se deslizaron por la mesa, deteniéndose junto al codo de Maeven como si la instaran a ponerse manos a la obra.

Ivy se encaramó al banco, con las piernas recogidas bajo el cuerpo y la rebeca apretada contra los hombros. Intentó bromear —«Supongo que no valgo para la horticultura de emergencia»—, pero la risa se evaporó, dejando solo una especie de asombro cansado.

Maeven sirvió té para ambas, condimentando el de Ivy con una cantidad escandalosa de miel. Ivy aceptó la taza con ambas manos, observando el vapor como si este pudiera revelar algún secreto.

Juno, incapaz de tolerar el silencio, jugueteó con la varita ahora impecable y luego la clavó de pie en el azucarero como una bandera de rendición. —Bueno —lo intentó—, supongo que eso lo decide todo. Nos vamos de fin de semana a un spa.

Se sentaron al calor, bebiendo, recuperándose. Por un tiempo, el mundo exterior podría haber sido cualquier otro mundo, y nada de aquello importaba.

A medida que la mañana se fundía con la tarde y la casa se sumía en su habitual cabezadita, Maeven vislumbró el reflejo de Ivy en la tetera.

Durante una fracción de segundo, la imagen vibró, pasando del familiar rostro pecoso de Ivy al de alguien mayor, de ojos hundidos, casi irreconocible.

Luego desapareció, sustituida por la distorsión ordinaria del acero y el vapor.

Maeven parpadeó una, dos veces. Decidió no mencionarlo.

En su lugar, echó mano de las galletas.

Uno podía enfrentarse al apocalipsis, siempre que lo hiciera con té y los carbohidratos adecuados.