Capítulo 18 #2

Juno se levantó de un charco, con el labio sangrando.

Osric parecía un pollo mojado, pero había conservado la dignidad y casi todas sus plumas.

Ivy se acunó la mano, que había sido golpeada por algunos restos de mampostería.

Maeven se dejó caer contra la viga, con los pulmones ardiendo y los ojos escociendo por la persistencia retiniana del azul.

El Hogar se mostró huraño durante dos horas antes de dejarles entrar.

La puerta, siempre pegajosa pero nunca cerrada con llave, se negó a ceder hasta que Juno le dio un cabezazo al picaporte y masculló algo impublicable.

La casa claudicó, pero solo con un gemido que reverberó en cada clavo y vigueta.

Dentro hacía más frío que fuera. El aire olía a sudor viejo, ceniza y al tenue picor medicinal de la sangre perdida.

Ivy llegó hasta el sofá antes de desplomarse.

Tenía los ojos vidriosos y la piel surcada por sombras azules que no se desvanecían, ni siquiera a la luz de las velas.

Se apretó las manos contra la cara, luego contra la tela, como esperando fundirse con la nada.

Maeven rebuscó el botiquín e intentó no mirarla.

Juno se dejó caer al suelo, con la cabeza entre las manos, y dejó que Osric le quitara a picotazos la sal incrustada de las botas.

Afuera se estaba gestando una tormenta: de las de verdad, no metafórica.

Los rayos se bifurcaban sobre los tejados y los truenos marcaban su ritmo en latidos largos y deliberados.

La casa se estremecía con cada estruendo.

En la cocina, una bombilla parpadeaba, amenazando con unirse a la lista de bajas.

Maeven hizo inventario. Las quemaduras de su palma izquierda habían dejado de sangrar, pero la piel era una furiosa red de rojo y blanco.

La muñeca derecha de Ivy estaba hinchada, y la onda de choque del tarro aún era visible bajo la corteza de sauce.

La sien de Juno se había abierto cuando la ola impactó, pero ella insistió en que era «solo algo estético» y rechazó los intentos de triaje de Maeven.

Se sentaron en silencio, magulladas y maltrechas, hasta que Maeven se rompió. —Eso ha sido un desastre⁠—.

Juno bufó, con la sangre costrosa en la nariz. —Dices eso como si fuera una experiencia nueva⁠—.

Ivy no habló. Se quedó mirando la chimenea, que se había apagado durante el día y ahora rechazaba todo intento de volver a encenderla. Las grietas doradas a lo largo de la repisa volvían a ser azules, pulsando al compás de la lluvia. Maeven la observó y luego apartó la mirada.

—Detuvimos su ritual —dijo Maeven, con la voz tan plana como las baldosas⁠—.

Ivy parpadeó. —Lo retrasamos⁠—.

Las palabras pesaron como el plomo en la sala. Juno manoseó la fúrcula que había sisado de la plaza, dándole vueltas y vueltas en el regazo. El hueso era de un blanco mortecino, ya no brillaba, pero la sensación perduraba: el picor de la vieja magia, del tipo que deja moratones en el interior.

Osric, posado ahora en el respaldo del sofá, ladeó la cabeza. —No ha terminado. En todo caso, está más furiosa⁠—.

—No solo ella —dijo Ivy tan bajito que Maeven casi no lo oyó—. Todos ellos. El pueblo. Los recuerdos⁠—.

Juno levantó la vista, con la cara manchada de sangre y de certeza. —¿Te refieres a los fantasmas?—

Ivy sacudió la cabeza. —A la gente. Siguen agradecidos. Siguen... deseando⁠—.

Maeven juró entre dientes. —Entonces ha ganado terreno. Y nosotras seguimos atrapadas en el bucle⁠—.

Como si fuera una señal, el ambiente se espesó.

El aire oprimía, húmedo por la estática y el regusto metálico del hierro.

La lámpara de la esquina zumbó y luego se apagó.

En el estante, las tazas de té empezaron a traquetear; el viejo juego de Royal Doulton temblaba en su vitrina como huesos artríticos.

Juno miró las tazas y luego a las demás. —¿Estáis oyendo eso?—

Al principio, Maeven pensó que era el viento, pero luego distinguió las palabras: —Gracias. Gracias. Gracias—. Cada sílaba era una oración hueca que resonaba. El cántico fue creciendo, solapándose, hasta que toda la habitación vibró con él.

Maeven se puso en pie, echando mano al tarro de sal, pero ya estaba vacío. —Está en las paredes —dijo, sin siquiera intentar disimular el miedo⁠—.

La puerta de la cocina se abrió de golpe y con ella llegó un nuevo escalofrío: húmedo, hambriento, vivo. La casa tembló, el yeso llovió desde el techo y las grietas reptaron por los rodapiés. De las sombras surgió una voz: —Toda deuda se acaba pagando. Vosotras debéis más que la mayoría⁠—.

La voz era la de Severine, pero se superponía a sí misma en una armonía de acusaciones.

Maeven escuchó su propio nombre en ella, una, dos veces.

Recordó la última vez que había visto a su aprendiz con vida —la chica con el pelo recogido, los ojos fijos en Maeven con esperanza y terror— y luego la forma en que esos ojos se habían apagado cuando falló el campo de contención. Se estremeció.

Ivy jadeó. De la oscuridad tras ella brotó una forma: una mujer, alta y delgada, vestida con la mortaja de un recuerdo del que Ivy nunca había escapado. Su madre. La mujer se dio la vuelta, decepcionada, desvaneciéndose en el humo.

La sombra de Juno se dividió en dos. A su lado apareció Neris, sólida y azulada por los bordes, con el pelo aplastado por la lluvia.

Miró a Juno, luego a la fúrcula que tenía en la mano, y susurró: —Lo prometiste—.

Juno sacudió la cabeza, en una mezcla de negación y duelo, pero la imagen no se borró.

La casa gimió. Las vigas sobre ellas se flexionaron, los tablones del suelo se curvaron. La voz de Severine se enhebró en el caos: —No estoy en vuestras cabezas. Estoy en vuestros corazones⁠—.

Juno gritó: —¡Fuera!—, pero el aire no hizo más que espesarse y las sombras treparon por las paredes. El reloj de la cocina giró hacia atrás y las cortinas se abrieron y cerraron violentamente. Ivy se agarró la cabeza, temblando, pero las voces no cesaban.

Maeven apretó los dientes. —Está intentando echarnos. Fracturar la casa y luego quedarse con los pedazos⁠—.

Ivy levantó la cabeza. Tenía el rostro surcado de lágrimas, pero su expresión se estaba endureciendo: el dolor se aleaba con algo afilado. —Se alimenta de nuestro dolor. Si nos escondemos de él, ella gana⁠—.

Juno se puso en pie tambaleándose, con la fúrcula apretada en el puño. —Entonces no nos esconderemos⁠—.

Ivy se levantó, lenta pero firme, y caminó hacia el centro de la habitación. Levantó la mano, con los dedos temblorosos, y presionó la palma contra los tablones desnudos. —¿Quieres dolor? —dijo, con la voz elevándose sobre el cántico—. Pues tenlo todo⁠—.

Un fogonazo, brillante como el magnesio, brotó de su palma. Una luz dorada recorrió las grietas como una araña, empujando el azul de vuelta a las esquinas. La habitación se iluminó, y cada arrepentimiento y recuerdo brilló con todo su color: hermoso, horrible, vivo.

Maeven sintió el dolor, sí, pero también el amor, la risa, cada momento que había despreciado o atesorado. La casa rugió —un ruido más sentido que oído— y, por un instante, todo lo demás se detuvo.

El azul retrocedió. El aire se aclaró. La voz de Severine se desvaneció, convertida en un susurro en los márgenes: —No podréis retenerlo para siempre⁠—.

Pero durante un suspiro, la casa volvió a ser suya.

Ivy se desplomó en el sofá, agotada. Juno se arrodilló a su lado, presionando un paño frío sobre su frente. Maeven se mantuvo en pie, ya firme, y barrió la habitación en busca de cualquier rastro de apariciones. No quedaba nada más que la familiar y obstinada malicia del hogar.

Osric graznó. —El segundo asalto se lo lleva el equipo local⁠—.

Maeven se permitió una pequeña y amarga sonrisa. —Volverá⁠—.

Ivy asintió. —Y nosotras también⁠—.

Afuera, la tormenta arreciaba. Dentro, el Hogar resplandecía, dorado y maltrecho pero intacto. Las brujas se arrimaron al calor y se prepararon para la siguiente batalla.