Capítulo 12

CAPÍTULO DOCE

Maeven Foxglove estaba arrodillada en el desván de the Hearth, con una rodilla triturando polvo de tiza contra los tablones deformados del suelo y la otra presionada contra un montón de excrementos de rata momificados a los que había decidido no prestar atención en aras del progreso científico.

El aire era una sopa de parafina, yeso húmedo y un regusto azulado que sugería que alguien, en algún lugar, había derramado ácido de batería y luego había intentado limpiarlo con ginebra.

La lluvia golpeaba la pizarra del tejado en ráfagas: dos latidos, pausa, cuatro latidos, pausa, y luego un redoble entrecortado como si el techo estuviera siendo apedreado por un percusionista especialmente vengativo.

Las ventanas, veladas por un siglo de moho y de preservación bienintencionada, refractaban el resplandor plateado de la luna transformándolo en una luz fantasmagórica de velas.

Las velas reales, dispuestas en una herradura defensiva alrededor del círculo de trabajo de Maeven, parpadeaban con un azul antinatural que era a partes iguales «aprobado por la Oficina» y «pesadilla de riesgos laborales».

En el perímetro, las estanterías se curvaban bajo el peso de detritos mágicos: una colección de grimorios desgastados, frascos llenos de dientes de animales y del mejor tipo de óxido, además de una radio estropeada de hace décadas que zumbaba por voluntad propia cada vez que la línea ley estaba particularmente activa.

La mayor parte era inerte, pero todo emitía un zumbido en un tono que casi se podía saborear.

Maeven llevaba dos horas en ello. El sigilo del suelo —tres espirales superpuestas, cinco puntos de anclaje, un entramado interior que se mofaba de la geometría básica— era el tipo de matriz de contención que la Oficina habría sellado con seis capas de burocracia para luego guardarla en una cámara acorazada hasta que la humanidad aprendiera a comportarse.

La pluma de Maeven, sacada a hurtadillas del bolsillo de su bata, trazaba correcciones en los márgenes, deteniéndose de vez en cuando para rascarse la piel sobre la ceja izquierda, donde siempre se acumulaba la tensión.

Ivy Calder estaba sentada cerca con las piernas cruzadas, ocupada moliendo sal de roca y corteza de sauce en un mortero, con los labios moviéndose en un silencioso juego de contar.

De vez en cuando alzaba la vista hacia las líneas de tiza y se estremecía, como si esperara que cobraran vida y le mordieran los tobillos.

Maeven, sin levantar la vista de su trabajo, dijo: —Si vas a estar ahí merodeando, al menos sé útil.

La respuesta de Ivy fue un susurro, casi de disculpa: —Es solo que... es un sigilo fuerte. Más fuerte que el de la última vez.

Maeven gruñó. —No es la última vez. Es ahora. Si no es lo suficientemente fuerte, no aguantará.

Ivy amagó con objetar, pero entonces captó la expresión del rostro de Maeven: afilada como un cuchillo, pero con una grieta de fatiga justo en el medio. Vertió la sal en un cuenco desconchado y lo deslizó por el suelo, con cuidado de no emborronar el dibujo.

—¿De verdad crees que lo contendrá? —preguntó Ivy—. ¿Toda esa... sensación?

Maeven bufó. —Solo es corriente. Como un rayo. Solo que más triste.

Desde la trampilla del desván se oyó un arrastramiento, luego un golpe sordo, y apareció Juno Merrin, que surgió como si hubiera sido lanzada escaleras arriba por una catapulta.

Aterrizó a medias en cuclillas, con los brazos cargados de cinta americana, dos botellas de alcohol de quemar y un paquete de galletas de natillas con la parte superior cuidadosamente arrancada.

—¡Hora de la merienda! —anunció Juno, dejando las galletas en la superficie disponible más cercana: el cuaderno de Maeven.

Se fijó en el sigilo, luego en la expresión de Ivy, luego en la postura de Maeven, e inmediatamente empezó a trastear con la cinta americana, arrancando tiras y pegándoselas en la manga para tenerlas listas.

—He dicho que nada inflamable —masculló Maeven.

Juno sonrió, de forma lobuna y un poco exagerada.

—Esto no es para la magia. Es para ti. Por si necesitas parchear el techo otra vez.

—Hizo una pausa, observando el trabajo en curso—.

¿Segura que no quieres que vaya a buscar a Bram?

Tiene esa nueva remesa de huesos de la suerte. Podría ser útil ver cómo los monta.

Maeven levantó la cabeza de golpe. —No. En absoluto.

Juno arqueó una ceja. —¿Temes que te supere con el sigilo?

Maeven volvió a su diagrama, con voz inexpresiva. —Temo que arruine el perímetro y todos nos ahoguemos en remordimientos, literalmente.

Ivy miró a ambas, con la preocupación grabada en el ceño. —¿Deberíamos estar haciendo esto aquí? ¿En la casa?

Maeven se encogió de hombros, sacudiéndose la sal de las manos. —Si destroza la casa, la arreglaremos. Si destroza el pueblo, ya no habrá casa. Matemáticas puras.

Una sombra recorrió el desván, seguida de un golpe pesado y una lluvia de polvo de plumas.

Osric, el cuervo, se dejó caer desde una viga del techo, aterrizando con precisión sobre el montón de libros de hechizos caducados que Maeven usaba para encender el fuego.

Observó la preparación con el aire de un consultor militar evaluando juegos de guerra infantiles.

—¿Alguna vez os preguntáis —dijo Osric, con la voz tan seca como las páginas sobre las que se posaba— si estáis a una mala decisión de exorcizaros a vosotras mismas?

Maeven no vaciló. —Me pregunto eso de cada ser vivo que conozco.

Osric ahuecó las alas, desprendiendo una pluma que flotó hasta el suelo y aterrizó en el centro perfecto de la espiral de tiza. Ivy fue a cogerla, pero Maeven levantó un dedo.

—No la muevas —dijo—. Si quiere participar, déjala.

Juno, encaramada cerca de la trampilla y radiando una energía nerviosa que podría haber alimentado la batería de un coche, movía un pie al ritmo de la lluvia. Mantenía una mano metida en la manga, con los dedos jugueteando con algo oculto allí. Ivy se dio cuenta, pero no dijo nada.

—¿Puedo preguntar —dijo Ivy— qué pasa si realmente funciona?

Maeven terminó la última línea del sigilo y se echó hacia atrás, admirando su obra. —Entonces atrapamos la corriente emocional, cortamos la fuente y esperamos a que se consuma. No es ingeniería espacial.

—La última vez que dijiste eso —le recordó Juno—, explotó.

Maeven se encogió de hombros. —Estadísticamente irrelevante. La última vez fue una prueba. Esta es la de verdad.

Osric hizo restallar el pico, un sonido que no era del todo de aprobación. —Estáis todas locas. Pero si vais a romper el mundo, al menos hacedlo con estilo.

Maeven se tomó aquello como el mayor de los cumplidos.

Cogió el cuenco, esparció sal por los puntos de anclaje y luego dibujó con tiza un par de estabilizadores que había visto una vez en un viejo manual de campo de la Oficina.

Ivy murmuró un encantamiento de enraizamiento, con voz temblorosa al principio, pero cobrando fuerza a medida que recitaba.

Juno proporcionó las cerillas —siempre lo hacía, aunque fuera malo para el seguro— y encendió la vela más externa, observando cómo la llama vacilaba y luego se enderezaba.

La habitación se llenó del olor a cera caliente y a desesperación. Por un momento, no ocurrió nada.

Maeven golpeó su pluma contra la rodilla y anunció: —Campo de supresión emocional, versión uno. Activando.

El desván contuvo el aliento. Ivy cerró los ojos. Juno, siempre optimista, sonrió.

Un temblor recorrió el círculo de tiza, tan leve que Ivy pensó que lo había imaginado.

Las velas parpadearon y luego se estabilizaron.

El desván se volvió más frío, y la temperatura cayó como un ascensor al que le hubieran cortado los cables.

Fuera, la lluvia se intensificó: diez latidos, veinte, un trueno que sonó incómodamente cerca.

Entonces: una vibración. Profunda, no en el aire sino en los huesos, como si los propios tablones del suelo estuvieran respirando. El sigilo brilló, de forma tenue pero clara, y cada espiral trazaba una longitud de onda de dolor diferente.

El rostro de Juno palideció. —¿Se supone que tiene que sonar así?

La respuesta de Maeven fue de sombría satisfacción. —Está funcionando.

Ivy abrió los ojos. La luz del sigilo pulsaba, despacio al principio y luego ganando velocidad. El aire en el desván se espesó, y el resplandor azul era ahora una bruma visible que hacía que cada borde vibrara.

—Está reaccionando a nosotras —dijo Ivy. Su voz sonaba metálica, distante.

Maeven asintió. —Se supone que debe hacerlo. Así es como se estabiliza el campo.

Pero el pulso se aceleraba. El pulso de Ivy lo igualó y luego lo superó; la sensación aumentaba como el pánico, como el vértigo, como cien accidentes evitados por los pelos llegando todos a la vez.

Maeven intentó contrarrestarlo con una frase de enraizamiento, pero la luz del sigilo superó a su voz y cada sílaba fue engullida por la siguiente ola.

Osric emprendió el vuelo, rodeando el desván con un graznido alarmado. —Sugiero que alguien lo apague —dijo—, a menos que os apetezca ser el primer colapso de un reactor emocional del mundo.

Maeven apretó los dientes. —Es demasiado pronto. Tiene que sincronizarse...

Pero ya estaba ocurriendo. Las líneas de tiza empezaron a desdibujarse, no por el movimiento sino por la pura fuerza del hechizo.

Ivy intentó mantener un contrahechizo, pero las palabras se trababan en su lengua.

Juno, con la mano aún en la manga, vio cómo el amuleto oculto —su fragmento de hueso de la suerte robado— empezaba a vibrar al unísono con el sigilo, mientras runas azules chispeaban a lo largo de su arco.

—Maeven —dijo Ivy, ahora con pánico evidente—, no está conteniendo. Está amplificando.