Capítulo 10 #2

El invernadero del Hearth, un anexo de cristal enmohecido y tablones traicioneros, amplificaba la sensación de posbatalla.

La luz del sol, débil y anémica, se filtraba por los cristales iluminando cada rastro de suciedad, cada huella vergonzosa.

La condensación se extendía por el interior, encharcándose en los alféizares y llorando por las juntas.

Juno ya estaba dentro, sentada con las piernas cruzadas en el banco de semillas e intentando aparentar normalidad.

Se había recogido los rizos en un moño y se había metido la camisa por la cintura, como si la disciplina indumentaria pudiera compensar el desastre existencial que aguardaba en el patio.

—Bienvenidas a casa, señoras —dijo, al modo de quien ha ensayado la frase y aun así no ha conseguido que suene creíble—. El té está listo, el fuego... bueno, he amenazado a la estufa con violencia y está pensando en cooperar.

Maeven dejó deslizar la bolsa de sal sobre la mesa con un sonido que era más una acusación que un informe.

—Casi acabamos convertidas en compost —dijo—. Si el huerto empieza a hablar algún día, seré la primera de su lista.

Juno sonrió de oreja a oreja, de forma forzada.

—Al menos eres biodegradable. A mí solo me daría ardor de estómago.

Ivy, que había dejado que la tensión la mantuviera en pie hasta ese momento, se hundió finalmente en una silla. Puso ambas palmas extendidas sobre la mesa y luego las juntó, como si recogiera el derrame de sus pensamientos antes de que se colaran por las rendijas.

—Está creciendo bajo tierra —dijo—. Las fúrculas. No solo donde la gente puede verlas; hay raíces por todas partes. Como si estuviera construyendo una red.

Juno alcanzó la tetera —con muescas, ladeada, pero conservando valientemente el calor— y sirvió tres tazas. Puso una frente a Ivy, con cuidado de no darle un golpe, y luego acercó las otras.

—¿Crees que van a brotar dentro de la casa? —preguntó, con un tono de voz apenas un poco más agudo de lo normal.

Ivy negó con la cabeza y luego hizo una mueca de dolor.

—No es invasivo. No exactamente. Es más como... un enredo. Quiere conectar.

Maeven emitió un sonido que podría haber sido una risa, si se hubiera lijado hasta dejarla en el puro chasis.

—La conexión sin consentimiento se llama invasión, Ivy. Pregúntale a cualquier libro de historia.

El silencio que siguió fue denso como el tuétano.

Fuera, la niebla se aferraba al cristal, convirtiendo la vista del jardín en una acuarela de líneas borrosas y colores ahogados.

A Ivy le temblaban las manos, solo un poco, pero las apretó con más fuerza y se quedó mirando la taza como si pudiera adivinar el valor entre los posos.

Juno, desesperada por cualquier tema que no fuera su propia culpa, dijo:

—¿A que no sabéis con quién me he cruzado en la calle principal? Con Bram. Se está reconvirtiendo en un servicio público: arregla amuletos de fúrcula como si fuera su deber cívico. El alcalde incluso le ha pagado con dinero de verdad.

Maeven levantó la vista, tan seca como siempre.

—Si empieza a ofrecer suscripciones a deseos, le prenderé fuego yo misma.

Juno resopló; alivio y miedo se enredaban en el sonido. Rebuscó en el bolsillo de su chaqueta y sus dedos se cerraron sobre el arco suave del amuleto de «Juntos». Seguía caliente, como si recordara la mano que lo talló. O quizá simplemente deseaba que lo sostuvieran.

—A mí también me ofreció uno —dijo Juno, ahora más bajo—. Un deseo de verdad. Para lo que fuera.

Los ojos de Ivy se dispararon hacia ella, no con juicio, sino con herida.

—¿Lo aceptaste?

Juno vaciló y luego asintió.

—No lo he usado. Solo... lo he tenido cerca. Para emergencias.

Maeven la fijó con una mirada capaz de romper hormigón.

—El brote de fúrculas es una emergencia, Juno. Si tienes un as en la manga, ahora es el momento.

Juno negó con la cabeza, con más vehemencia de la que requería el momento.

—No. Quiero decir... sí, es grave. Pero esto —levantó el amuleto, con el hilo negro apretado alrededor de su centro—, esto no es de los que arreglan cosas. Solo cambia la forma del desastre.

Ivy alargó la mano y cubrió la de Juno con la suya.

—No tienes que arreglarlo sola.

Juno intentó reír, pero el ruido se le quedó atascado en la garganta.

—No os preocupéis. No voy a pedir más deseos. Mirad cómo salió el anterior.

Maeven arqueó una ceja.

—¿Te refieres al que sacó a tu hermana muerta del limbo para meterla en nuestro turno de desayunos?

Eso las calló a todas, incluso a la casa. Una sola gota de condensación golpeó el cristal de arriba, recorrió un lento descenso y se estancó en el alféizar. Ivy retiró la mano.

—No me arrepiento —dijo Juno tras un momento—. Lo volvería a hacer. Aun sabiendo el coste.

La voz de Maeven fue más amable ahora, pero conservaba los bordes afilados.

—Así es como ganan, ¿sabes? Cada deseo tiene un precio y la mayoría de la gente ni siquiera mira el recibo.

Ivy clavó la vista en su taza.

—Quizá no se trata del precio. Quizá se trata de la elección —miró a Maeven y luego a Juno—. El huerto quería que escogiéramos. Que deseáramos algo con la fuerza suficiente para romper la barrera.

Los dedos de Juno se apretaron alrededor del amuleto.

—¿Y si no lo hacemos?