Capítulo 3 #2

Ivy, extrañamente solemne, observó cómo una niña pequeña arrancaba una horquilla del árbol, acunándola como a un gatito. —Todas son diferentes —dijo—. Cada una tiene su propio... sentimiento. Algunas son alegres, otras solo tienen hambre. Otras duelen.

Maeven abrió su cuaderno y escribió, con una letra diminuta y furiosa: vector unknown, mood variable, transmission exponential.

Juno se guardó tres horquillas caídas, haciéndolas rodar en la palma de la mano. —Supongo que tenemos mucho trabajo por delante.

La lluvia amainó, pero el aire siguió cargado, chisporroteando con el potencial de un desastre. Maeven lo sentía en los dientes, en el vello de los brazos, en el fondo de su mente donde los casos antiguos y las nuevas emergencias se amontonaban como fruta demasiado madura.

Las horquillas seguían zumbando.

La tarde en The Hearth solía ser un tiempo de paz a regañadientes: la casa exhalaba, las idioteces del día se decantaban en los gruesos muros de piedra y la cocina brillaba con el leve consuelo de estar bajo techo y en seco.

Esta noche, sin embargo, la casa se sentía menos como un santuario y más como un aliento contenido.

La lluvia golpeaba las ventanas, cayendo con la fuerza suficiente para hacer vibrar los cristales.

El aire en el interior se había espesado, convirtiéndose en una sopa de ozono, cera de vela y el zumbido bajo y eléctrico del amuleto que seguía atrapado bajo el cristal sobre la mesa de la cocina.

Las tres brujas estaban sentadas a su alrededor, sin mirarse del todo, con los rostros iluminados por la luz de las velas de tono azulado.

Incluso el habitual calor anaranjado del hogar parecía estar de mal humor, sustituido por un parpadeo más frío que lamía las losas del suelo y luego se retiraba.

El amuleto de la horquilla vibraba contra la cúpula de cristal, ahora de forma tan constante que hacía temblar una cucharilla cercana. De vez en cuando, el cristal se empañaba por dentro y luego se despejaba con un chasquido repentino, como si el amuleto estuviera aprendiendo a respirar.

El aire de la cocina vibraba con potencial: no del tipo esperanzador, sino del tipo que precede a las discusiones familiares explosivas o, en su defecto, a los terremotos menores.

Maeven se aclaró la garganta. —Creo que deberíamos proceder como ante un brote mágico estándar: rastrear, aislar, neutralizar. Nada en los archivos de la Oficina sugiere la necesidad de entrar en pánico. Todavía.

Juno resopló. —Los archivos de la Oficina también decían que era imposible maldecir un buzón, y todas recordamos cómo acabó aquello.

Maeven la ignoró. —Registramos cada nueva aparición. Nada de improvisación. Nada de heroísmos. Contención primero, resolución después.

Ivy sacudió la cabeza. —Esto no funciona así. No son artefactos ordinarios. Son respuestas. Cada uno es diferente. —Señaló la campana de cristal—. Ese está enfadado. Los de la calle están desesperados, o esperanzados, o simplemente... solos.

Maeven enarcó una ceja, un músculo tan entrenado que podría haber tenido su propio sindicato. —¿Estás sugiriendo un vector moral?

—Estoy sugiriendo una intención —respondió Ivy—. No todo brote es un contagio. A veces es un mensaje.

Juno intervino: —Tal vez sea marketing. Alguien tiene un excedente de horquillas y ha pensado que sería buena idea empezar una tendencia.

La boca de Maeven se torció. —Si esto es una campaña viral, quiero que despidan a la agencia. Y posiblemente que les prendan fuego.

Juno se echó hacia atrás, equilibrando su silla sobre dos patas. —Solo digo que, si alguien está vendiendo milagros, al menos deberíamos llevarnos una comisión por recomendación.

Osric, que había estado encaramado sobre la puerta de la despensa en un silencio perfecto y huraño, habló por fin. —Así es como empiezan las secuelas de las tragedias. Entre té y falso optimismo. —Saltó a la mesa, mirando el amuleto bajo el cristal con un desprecio fulminante.

Maeven suspiró. —Gracias por tu perspectiva, Osric. Pero a menos que la tragedia implique que vuelvas a soltar pelo en la colada limpia, creo que podremos apañárnoslas.

La casa crujió por encima de sus cabezas, no con el estiramiento casual de la madera vieja, sino con la protesta rítmica y precisa de unas vigas que estaban siendo forzadas fuera de su alineación.

Desde el techo, un solo zarcillo de hiedra —verde, brillante y fuera de temporada— descendió para enroscarse alrededor de la pata de la silla más cercana.

Se tensó y luego se relajó, como si la propia The Hearth estuviera opinando en el debate.

Juno sonrió al techo. —¿No te gusta que te dejen fuera, verdad?

La vela sobre la mesa se agitó, y la llama azul se alargó hasta formar una punta afilada antes de volver a un brillo apagado. Ivy miró la llama y luego a Maeven, que parecía decidida a no reconocer el fenómeno.

—Tu plan de contención asume que esto es un patógeno —dijo Ivy—. Pero ¿y si es una... lección? ¿Y si alguien quiere que aprendamos algo?

Maeven hizo rodar su pluma entre los dedos, con la mandíbula apretada. —La magia que enseña lecciones es siempre la peor. Nunca se detiene en el alumno previsto.

Juno interrumpió: —O no es ninguna de las dos cosas. Tal vez sea una broma. Una forma de sacudir un pueblo aburrido. —Dibujó una caricatura rápida del alcalde, ahora engalanado con horquillas, y la levantó para la aprobación general—. Sinceramente, no les culparía.

Osric ladeó la cabeza. —Toda broma humana termina en pastel o en funeral. A veces en ambas cosas.

Ivy soltó su té. —Creo que deberíamos hablar con el pueblo. Ver qué han hecho las horquillas realmente. Tal vez no todas sean... peligrosas. Tal vez algunas sean buenas.

Maeven sacudió la cabeza. —La esperanza son datos poco fiables.

La silla de Juno volvió a golpear con las cuatro patas en el suelo. —¿Podemos al menos hacer una prueba? Condiciones controladas, riesgo mínimo. La ciencia lo exige.

La hiedra en la pata de la silla se tensó de nuevo, acercando toda la silla un centímetro a la mesa.

Maeven miró la campana de cristal y el amuleto que traqueteaba en su interior.

Pareció sopesar el riesgo y luego rebuscó en su abrigo una barrita nueva de tiza de contención.

Dibujó un círculo preciso e ininterrumpido alrededor de la cúpula y escribió tres sigilos superpuestos en los puntos cardinales.

—Nada de experimentos —dijo con voz cortante—. Nada de deseos. No hasta que sepamos a qué nos enfrentamos.

Hubo un momento de silencio, solo interrumpido por la lluvia contra el cristal y el zumbido sutil y constante del amuleto.

Juno pareció a punto de protestar, pero en su lugar metió la mano en el bolsillo de su chaqueta; sus dedos se cerraron en torno a algo pequeño, duro y con una forma inconfundible de horquilla.

Miró a Ivy, que la observaba con la exasperación cariñosa reservada para los hermanos y los patitos en peligro de extinción.

La casa dejó escapar un gemido largo y vibrante, y las tablas del suelo se flexionaron bajo sus pies. La vela volvió a parpadear, esta vez inclinándose hacia Juno, como si la llama estuviera escuchando su siguiente movimiento.

Maeven cerró su carpeta. —Queda decidido, pues. Vigilamos. Esperamos. Y confiamos en que el próximo milagro sea menos ruidoso.

Juno sonrió, sin levantar la vista. —Define «confiar».

La llama azul de la vela se agitó y luego se estabilizó. El amuleto bajo el cristal se quedó en silencio, solo por un momento.

Afuera, la lluvia se intensificó, sumiendo al mundo más allá de la cocina en una oscuridad borrosa y palpitante. Dentro, las tres brujas estaban sentadas a la mesa, con la discusión sin resolver y el aire todavía zumbando con lo no dicho.

Las horquillas esperaban.