Capítulo 18 #2

Juno se apoyó en el mostrador, echando una mirada a la serie de libros sellados con hechizos apilados tras el cristal. —¿Crees que alguno de ellos sale alguna vez? Es decir, si eres un secreto realmente malo, ¿te crecen piernas y sales por patas?

—A menos que alguien haya escrito una cláusula de escape, no —dijo Maeven, con una mirada que sugería que lo había considerado—. Pero se ponen de morros.

Juno sonrió y se quedó en silencio.

Fuera, Ivy Calder esperaba bajo el saliente del pórtico, con la correa de la cabra enrollada holgadamente en una muñeca.

El aire, aunque despejado, sabía débilmente a miel quemada y al regusto metálico de la lluvia nocturna.

El huerto asomaba por el borde del pueblo: lo bastante lejos como para ignorarlo, lo bastante cerca como para entrometerse.

Ivy observaba los árboles. Estaban quietos, de forma poco natural.

El único movimiento era la cola de la cabra, que se agitaba en ataques periódicos de inquietud, y el parpadeo lento y deliberado de una Lavanda posada en los canalones sobre la oficina.

Ivy se aventuró con los sentidos que no requerían ojos.

Había algo en el huerto: no una persona, no un fantasma, sino un circuito inquieto, un patrón que se volvía fractal con la anticipación.

Sintió que se le erizaba el vello de los antebrazos y miró hacia atrás, a la puerta, medio esperando que alguien saliera gritando. En su lugar, vio a un hombre con un abrigo negro impecable de pie en la acera al otro lado del callejón, de cara a The Hearth.

Estaba demasiado limpio, demasiado sereno.

Permanecía con ambas manos cruzadas sobre el pomo de un bastón, con el ala del sombrero perfectamente plana.

Incluso el brillo de sus zapatos parecía sobrenatural.

Ivy tuvo la sensación, casi de inmediato, de que no estaba vigilando The Hearth tanto como midiéndola.

Miró hacia otro lado, y cuando volvió a mirar, el ángulo de su cabeza había cambiado, con los ojos fijos directamente en ella.

Ivy se estremeció y, por primera vez, la cabra tiró de la correa hacia atrás.

En la oficina de registros, los tres minutos y medio transcurrieron según lo prometido.

El administrativo apareció con un pesado tomo sellado con hechizos y lo dejó caer sobre el pupitre de lectura con un ruido parecido al del golpe de un mazo.

Observó cómo Maeven firmaba el registro y luego se retiró, desvaneciéndose entre las estanterías con toda la urgencia de un bibliotecario embrujado.

Juno se dejó caer en la silla junto a Maeven, con los talones en el borde del escritorio. —¿Lista para tu farsa de juicio? —dijo.

—Silencio —dijo Maeven, no sin amabilidad. Forzó la cerradura del tomo con una rápida serie de glifos y luego pasó la primera página.

Lo que la recibió no fue la letra que esperaba; el libro contable de Ethan Price siempre había estado meticulosamente llevado, con una inclinación hacia la derecha y la costumbre de poner un circulito sobre cada «i».

Esta caligrafía era diferente: más cuadrada, impersonal, con el tartamudeo revelador de un hechizo de copiado en algún punto de la transmisión.

Maeven escaneó el resumen de apertura. —Es un archivo redactado —dijo—. Partes del original están sobreescritas.

Juno estiró el cuello para ver. —Ni siquiera se molestaron en hacer una limpieza total. Chapuceros.

Maeven pasó páginas hacia adelante. Las siguientes eran un remiendo: retazos de la antigua letra, listas de rutinas de protección, cruzadas con bloques enteros tachados por gruesos trazos burocráticos. En la página ocho, el texto modificado saltó ante ella, claro como una amenaza:

—«Ejecutado por mal uso de la magia de protección».

El pulgar de Maeven se cernió sobre la línea. Se le cortó la respiración y luego soltó una carcajada áspera e involuntaria. —¿Ejecutado? Fue enterrado con honores. Hubo una maldita placa.

Juno no dijo nada.

Maeven se giró hacia el mostrador de referencia tras el cristal y llamó al administrativo. —Perdona —dijo, con su voz más inocente—, pero hay un problema en el registro maestro.

El administrativo se acercó deslizándose, con su expresión configurada en «cumplimiento hostil». —Todos los datos históricos son correctos según certificación —dijo. Sus ojos no se movieron de la página.

Maeven señaló la entrada. —Esto no es correcto.

Él no parpadeó. —Todos los datos históricos son correctos según certificación.

Juno se acercó, bajando la voz. —Ha sido sometido a un bucle de memoria. Hay un glamour sobre el personal.

Maeven intentó otra táctica: cogió una pluma de servicio e intentó copiar el registro en una ficha en blanco.

En el momento en que la punta tocó el pergamino, las palabras se retorcieron, la tinta repelida por la superficie como si fueran aceite y agua.

Presionó con más fuerza, casi rompiendo la página, pero el registro no se dejaba duplicar.

—Alguien quiere borrar la verdad —murmuró Maeven.

Intentó escribir sobre la línea modificada con su bolígrafo, pero la punta de plástico resbalaba y dejaba solo un rastro fino y fantasmal sobre la frase prohibida.

Juno cogió el tomo y lo sopesó en su palma. —Podrías intentarlo con fuego, pero apuesto a que el archivo ganaría.

Maeven miró con saña la entrada modificada, luego cerró con cuidado el tomo y echó el cierre. —Vámonos —dijo—. Tomaremos otra ruta.

Juno, por una vez, no discutió.

Fuera, el hombre del abrigo negro se había ido.

Ivy solo veía el cruce vacío, la imagen residual de su presencia flotando como el humo de un cigarrillo.

Frunció el ceño; la sensación de ser observada había sido sustituida por algo más agudo: la sensación de que se había perdido un momento vital, como un latido saltado o el silencio en una conversación cuando te das cuenta de que alguien miente.

Maeven y Juno salieron de la oficina de registros, con sus rostros en modo «romper el cristal en caso de emergencia». Juno todavía llevaba el tomo, aunque ahora lo acunaba como si fuera una bomba.

Ivy se reunió con ellas en el borde de la plaza, con la cabra a remolque. Mantuvo la voz baja. —Alguien de la Agencia estuvo aquí. O fingía serlo.

Juno asintió. —Dentro también. Todo el personal está en bucle.

Maeven añadió: —Han reescrito el registro de Ethan. Dicen que fue ejecutado por fraude mágico.

Ivy hizo una mueca. —No solo están cambiando la historia. Están intentando borrar la deuda del huerto, con carácter retroactivo.

Las tres se quedaron allí de pie, con los ojos moviéndose entre el huerto en el horizonte y The Hearth en la otra dirección, mientras la normalidad del pueblo fluía a su alrededor como un río que ignora concienzudamente una roca.

Juno rompió el silencio. —Arreglas un encantamiento y otro empieza a enviar memorandos.

El comentario hizo reír a Maeven; fue una risa frágil, pero real.

Se pusieron en marcha por el callejón juntas, un aquelarre de tres (más la cabra, más cualquier secreto al que el archivo aún se aferrara), preparándose para la próxima auditoría, o encantamiento, o apocalipsis burocrático que aguardaba justo al girar la esquina.

El cielo sobre sus cabezas parpadeó con el primer indicio de lluvia, y el huerto, por el momento, mantuvo su paz.