Capítulo 17 #2

—Bien —dijo—. Acabemos con esto. Cuanto antes enviemos el informe, antes podremos ignorar lo que sea que nos manden de vuelta.

Juno sonrió, poniéndose en pie de un salto. —Empezaré por la parte en la que salvo a todo el mundo improvisando salvajemente e ignorando todas las instrucciones.

Maeven le lanzó una mirada. —Algunas de las instrucciones eran buenas.

—No las de no prenderle fuego a las cosas.

Ivy, que ya se movía para recoger la mesa, dijo: —Lo escribiremos juntas. Si quieren una historia, la tendrán toda.

Osric, atusándose las plumas, murmuró: —Omitid cualquier referencia al desafortunado incidente con los pantalones del traje del alcalde.

Juno hizo un saludo militar. —Anotado.

Las tres brujas se pusieron manos a la obra, con pulso firme y risas naturales. Fuera, el huerto brillaba a la luz del sol, cada árbol despierto en su propia paz, ganada a pulso.

Si quedaba alguna maldición en Winterset, era una pequeña, y por ahora con eso bastaría.

El jardín de The Hearth acogía el crepúsculo como a un viejo amigo, con los setos acomodándose para pasar la noche y la tierra exhalando ese tipo de perfume arcilloso que solo podía crearse con siglos de arrepentimiento y de corazones de manzana descompuestos.

En el borde más lejano del sendero, justo al lado del muro fronterizo, el nuevo retoño se alzaba solitario.

Su tronco era fino, su porte incierto, pero las hojas brillaban con un oro interior: la última y más silenciosa herencia de Ethan Price, ahora ocupado con el más allá o posiblemente disfrutando de la ausencia de tareas de gestión.

Ivy se arrodilló junto al retoño, con las manos hundidas en la tierra.

Estaba tarareando; no era una canción con nombre, sino algo que había empezado como una nana y se había convertido en todo un estado de ánimo vespertino.

Mientras trabajaba, sus dedos trazaban pequeñas espirales alrededor de la base, dibujando en la tierra runas que imitaban las venas de las hojas.

El retoño se inclinó, no en la dirección del viento, sino hacia ella, como si estuviera escuchando a hurtadillas.

Maeven observaba desde el escalón trasero, cuaderno en mano, con el bolígrafo golpeando una nota de desaprobación contra su rodilla. Observó a Ivy durante un minuto entero antes de decir: —Si le crecen piernas, nos mudamos. Innegociable.

Ivy sonrió pero no levantó la vista. —Entonces te perderías todos los mejores encantamientos.

Antes de que Maeven pudiera replicar, salió Juno, aferrando una botella de algo pálido y con burbujas y tres vasos que solo habían combinado alguna vez en su capacidad para contener líquido.

Abrió el tapón con el pulgar y un pequeño truco de magia digital, y luego vertió generosas medidas en cada vaso.

Juno levantó el suyo, con los ojos reflejando el último azul del cielo. —Por sobrevivir al clima antinatural y a la estupidez natural —dijo—. En proporciones más o menos iguales.

Maeven gruñó, pero cogió un vaso. Ivy se unió a ellas, sacudiéndose la tierra de las rodillas.

Brindaron. La casa, intuyendo una ocasión especial, produjo un ronroneo bajo y satisfecho desde algún lugar bajo las losas. La vibración era tenue, pero se transmitía a las suelas de sus botas y a las partes blandas de sus pechos.

Juno señaló el retoño: —Si eso resulta ser un segundo Ethan, me nombro madrina. Pero me niego a llevarlo al colegio.

Maeven dijo: —A mí me preocuparía más que fundara un culto. O que se presentara a la alcaldía.

Se rieron, y el sonido rodó por el jardín rebotando en los muros. Incluso la cabra, que acechaba tras el contenedor de compost, dio un gruñido de aprobación.

Ivy, con el vaso todavía en la mano, estudió el retoño con una mirada a la vez cariñosa y evaluadora. —¿Crees que recordará? —preguntó—. El huerto, quiero decir. ¿Mantendrá todos los viejos rencores?

Maeven resopló. —Si lo hace, encajará perfectamente aquí.

Juno se sentó en el borde de un macetero desgastado. —Supongo que estamos atrapadas en el ciclo: desastre, recuperación, burocracia y vuelta a empezar.

Maeven levantó su vaso. —Se llama tradición.

Durante un rato, observaron cómo el jardín se sumía en la noche. Las farolas de Winterset se encendieron más allá del seto, pintando finas líneas doradas entre las hojas. De vez en cuando, la brisa cambiaba y las hojas del retoño brillaban con esa luz imposible y espectral.

Juno bostezó. —¿Tenemos que redactar el informe esta noche?

Maeven cerró su cuaderno. —Pueden esperar hasta mañana.

Ivy ladeó la cabeza, escuchando. El viento habló a través de las hojas y luego se calló. —Creo —dijo— que el árbol acaba de dar las gracias.

Juno miró fijamente al retoño, luego a Ivy. —¿Ha dicho a quién?

Ivy negó con la cabeza. —¿Acaso importa?

Maeven se puso en pie, estiró toda la columna y dejó escapar un suspiro que sonó a alivio. —A mí no —dijo.

Entraron, dejando los vasos en el escalón y al retoño con sus pensamientos. La luz de la ventana de la cocina se derramaba cálida e irregular sobre el jardín, dibujando una línea que llegaba hasta el borde del huerto.

El viento arreció una vez, lo justo para hacer bailar las hojas nuevas.

A sus espaldas, el retoño desplegó una única hoja fresca. En su superficie, en líneas tan finas como el recuerdo, la runa de la gratitud brilló intensamente y luego se desvaneció hasta volverse verde.

Y si, bajo la tierra, el huerto susurró en respuesta, fue solo para decir: a la próxima.