Capítulo 15 #2

Maeven frenó en seco en el límite del viejo linde del huerto, con los pies plantados en una melaza de pulpa de manzana.

Garabateó un sigilo en el aire —izquierda, derecha, giro, golpe— e intentó mantenerlo contra el vendaval.

La energía se resistió y, por un momento, el aire a su alrededor vibró tan rápido que Ivy pensó que podría desintegrarse a nivel atómico.

Juno, cubriéndose la cara con ambos brazos, fue la primera en estremecerse cuando el viento alcanzó una velocidad asesina.

El huerto se sumió en un frenesí: los troncos se inclinaban al unísono, las ramas azotaban el cielo como si hubieran divisado una especie superior por encima y quisieran derribarla.

Cada árbol, desde el borde del viejo campo hasta el ancla en la cima, se encabritaba y gemía, en un coro de agonía hecho carne.

El grupo apenas lograba mantenerse en pie.

Ivy parpadeó contra el vendaval, con los ojos irritados, y por un momento no pudo ver nada más que la persistencia retiniana del rayo: una red de formas imposibles, dentadas y recursivas, cada destello soldando una nueva cicatriz en el mapa neuronal del huerto.

Entonces comenzó la verdadera alucinación.

Los árboles más cercanos a las brujas se lanzaron hacia delante, con las raíces flexionándose hacia arriba y hacia fuera como las patas de un insecto depredador.

Las ramas se enroscaron unas con otras, fusionándose y dividiéndose con un ruido parecido al de trapos mojados rasgados por la mitad.

Del barro, cintas de raíces se arrancaron de la tierra, retorciéndose hacia el epicentro de la tormenta... hacia ellos.

Una raíz más gruesa que el brazo de Juno golpeó el suelo a escasos centímetros de su bota, salpicándola de barro hasta las rodillas. Ella soltó un alarido: «¿Se supone que debe pasar esto?», pero la pregunta se atomizó en el viento.

Maeven, que había dejado de correr y ahora hacía rápidos tajos verticales con las manos, intentó gritar por encima del estruendo: —¡Hechizo de contención!

—exclamó—. ¡No rompáis el círculo...! Pero el círculo en cuestión se había convertido ya en un rombo, y luego en una escultura abstracta, a medida que el huerto reorganizaba el suelo bajo sus pies.

Juno se lanzó hacia el árbol más cercano, intentando anclarse agarrándose a la corteza.

Sus dedos tocaron un trozo de liquen resbaladizo y palpitante que le devolvió el mordisco, o lo intentó.

Ella se soltó, braceando, y chocó contra Tobias, que tenía la masa suficiente para absorber el golpe sin caer al suelo.

El embajador Bleat, por su parte, había decidido poner pies en polvorosa; corrió en un círculo cerrado y lleno de pánico antes de derrapar hacia una zanja que ya se estaba llenando con el agua de la tormenta.

Ivy captó el movimiento por el rabillo del ojo y gritó: «¡El cabrón!

», como si esa sola palabra pudiera invertir el curso de la biología y la evolución.

No lo hizo, pero sí centró la atención del grupo.

Al momento siguiente, una raíz tan gruesa como una manguera de bomberos brotó del barro, se enroscó alrededor del torso del macho cabrío y lo elevó un metro del suelo.

El embajador Bleat emitió un ruido de tal indignación existencial que hasta los árboles vacilaron.

Maeven, viendo la oportunidad, bramó: —¡Juno! ¡Distracción! —Y lanzó un sigilo marcado en un puñado de sal. El paquete pasó zumbando junto a la oreja de Juno y estalló contra el captor del cabrón, bañando la zona de granos blancos. La raíz retrocedió, soltando al animal en la zanja con un chapoteo.

Juno se zambulló tras él, deslizándose sobre su vientre, y agarró el arnés de cuerda de Bleat con ambas manos. —Al menos tú eres impermeable —le dijo, tirando con todas sus fuerzas mientras la siguiente ráfaga de agua amenazaba con arrastrarlos por la pendiente hacia el olvido.

Ivy, mientras tanto, se había quedado inmóvil.

En medio de la refriega, se arrodilló, con las rodillas hundidas hasta los tobillos en el barro y el rostro alzado hacia la tormenta.

El viento no tocaba su pelo ahora; en su lugar, formaba un vórtice a su alrededor, girando hacia fuera y empujando todo lo demás hacia atrás.

El ruido del huerto cambió, pasando del grito al tartamudeo, como si los propios árboles estuvieran esperando a ver qué hacía ella.

Tobias, que había estado trepando por la ladera tras Juno, miró hacia atrás y vio la postura de Ivy; vio, por primera vez, el momento exacto en que ella dejó de luchar contra la tormenta y empezó a escucharla.

Él gritó su nombre, pero el viento masticó el sonido y lo escupió en otra dirección.

Ivy podía oírlo todo. No solo el lamento de los árboles o el trueno en la tierra, sino las voces más pequeñas, las que estaban debajo: susurros de las raíces, recuerdos enredados en cada anillo de la madera, ecos de cada rencor y cada amabilidad llevados alguna vez al huerto.

Todos hablaban a la vez, gritando y suplicando y, a veces, riendo; un torrente polifónico de arrepentimiento, gratitud y necesidad.

Sintió el dolor de los árboles: la agonía de ser arrancados, el terror al fuego, al hacha y a la helada.

Pero también sintió la otra cara: el orgullo de las estaciones sobrevividas, el júbilo de las lluvias de primavera, el calor de las manos plantando o podando con esmero.

Comprendió, de repente, que la maldición, el huerto y el pueblo no estaban en guerra.

Estaban enzarzados en una disputa familiar de siglos de antigüedad, sin que ninguna de las partes fuera capaz de recordar quién la empezó, ambos demasiado tercos para detenerse.

La maldición no era un hechizo, no realmente. Era un recuerdo, electrificado y encadenado a la tierra hasta volverse hambriento.

Y ahora, sin el ancla, no tenía ni idea de qué hacer consigo mismo.

Ivy abrió los ojos. A su alrededor, las raíces se sacudían y las ramas desgarraban el cielo, pero ella estaba ilesa, en el ojo de un ciclón psíquico.

Buscó a Maeven y la encontró a pocos metros de distancia, con las manos cubiertas de sangre de alguna parte pero aún trazando frenéticos sigilos en el aire.

—¡Maeven! —gritó Ivy, y esta vez la palabra dio en el blanco, cayendo como un ladrillo.

Maeven se volvió, con los ojos desorbitados. —¡No puedo mantener la contención! —respondió gritando—. Se está comiendo mis protecciones como... como... Perdió la analogía al soltar un jadeo de dolor cuando una raíz la azotó en las costillas.

Ivy se puso en pie, con cada articulación dolorida por la fatiga, pero sintiéndose más firme de lo que se había sentido nunca. —¡No quiere una protección! —exclamó—. ¡Quiere una respuesta!

—¿Una respuesta a qué? —Los ojos de Maeven estaban enajenados, con el pelo pegado a la cara en mechones negros y húmedos.

Ivy sonrió, con una mueca pequeña y triste. —A si todo aquello importó.

El huerto se inclinó más, y su ruido ya no era tanto de rabia como de necesidad.

Juno había conseguido poner a salvo al embajador Bleat fuera de la zanja y ahora estaba acuclillada tras un manzano caído, ambos temblando y con los ojos como platos.

Miró a su alrededor, vio a Maeven e Ivy discutiendo de filosofía en medio de un cataclismo sobrenatural y musitó: —Cómo no.

¿Por qué no íbamos a hacer terapia de grupo en el fin del mundo?

Rebuscó en sus bolsillos y sacó un amuleto de último recurso: una nuez maltrecha sellada con cera del alféizar del Hearth, con la frase «solo emergencia» escrita con la letra de Maeven.

Juno no estaba segura de si sería más eficaz comérsela o lanzarla, así que optó por un término medio y la arrojó al enredo de raíces más cercano.

La nuez estalló con un chasquido de fuego azul, congelando momentáneamente el caos en un radio de tres metros.

Ella sonrió. —Nada mal.

Entonces vio a Ivy, sola mientras la tormenta se cerraba sobre ella.

Juno agarró la cuerda de Bleat y echó a correr.

Maeven, ante el colapso total de su estrategia defensiva, recurrió por defecto al viejo entrenamiento del Buró: escalar el conflicto y luego delegar. Gritó: «¿Cómo se le dan las gracias a un bosque?» a pleno pulmón y, por primera vez en años, sintió cada palabra.

Ivy se volvió, con el pelo pegado a las mejillas por la lluvia y el barro, y dijo: —Se empieza por algo pequeño.

Extendió las manos, con las palmas hacia fuera, y cada cicatriz de cada hechizo fallido era ahora una insignia de su cargo. Inspiró hondo y empezó.

—Gracias —dijo con voz suave— por montar guardia.

El huerto se calmó un poco.

—Gracias por cada primavera y cada helada sobrevividas —añadió, ahora más alto—. Por cada mano que plantó, por cada espalda que se dobló para recoger. Por cada niño que trepó a vuestras ramas, por cada persona que se cayó y nunca os culpó.

Los árboles más cercanos a ella se inclinaron, no con violencia, sino como si escucharan.

Continuó, soltando las palabras tan rápido como se le ocurrían.

—Gracias por recordar lo que todos los demás olvidaron. Gracias por resistir incluso cuando a nadie le importaba.

El aire cambió. El chillido del viento se suavizó hasta convertirse en algo parecido a un silencio, como si el mundo contuviera el aliento.

Juno llegó al lado de Ivy, todavía jadeando, y añadió: —Y gracias por no asesinarnos. De verdad, eso se agradece.

El embajador Bleat, siempre diplomático, contribuyó con un « Maaah » empapado y resignado.

La lluvia amainó. Las raíces dejaron de retorcerse.

El cielo, que había estado hirviendo con los colores de una pesadilla, se desvaneció en un baño dorado y uniforme.

Durante un instante, todo quedó suspendido: los árboles estirados al máximo, las hojas congeladas en pleno temblor, las gotas de agua colgando en el aire como cuentas en un hilo.

El huerto entero, cada árbol, rama y brizna de hierba, permaneció en una quietud perfecta e imposible.