Capítulo 14 #2

No era ni una cueva ni una habitación hecha por el hombre, sino una tercera cosa: una esfera, de unos cuatro metros de diámetro, revestida enteramente de raíces que se enroscaban y se hundían en las paredes como las costillas de un animal gigantesco y famélico.

El suelo era una amalgama de tierra vieja, cubierta de un hongo tan fino que parecía estática.

En las paredes, a intervalos irregulares, había amuletos; cientos de ellos, algunos tan antiguos como el propio huerto, otros claramente muy recientes.

Había pequeños frascos de cristal, la mayoría rotos; trozos de alambre de plata; tiras de cinta anudadas en símbolos de infinito; y, en la parte superior de la cámara, clavados por las raíces, un círculo de alianzas de boda empañadas.

Ivy reconoció dos de ellas. Apartó la mirada.

Juno dejó la linterna en la tierra y le dio una patada para que tuviera suerte. La llama menguó, pero luego cobró fuerza, proyectando sombras duras por toda la estancia.

Maeven dio un paso al frente, con toda su autoridad burocrática. —No toquéis nada a menos que queráis pasaros la próxima semana cagando manzanas—advirtió. Luego, con más suavidad: —Ivy... busca protecciones.

Ivy asintió, aunque ya lo había sentido: una red de poder, tan vieja y enmarañada que apenas reparaba en los cuatro intrusos. No era malévola, pero estaba hambrienta, desesperada y carecía por completo de paciencia.

Siguió la corriente principal hasta el centro del suelo, donde un único nudo de raíces había brotado de la tierra para formar un corazón deforme.

No de los de San Valentín, sino uno de verdad: cordado, nudoso y un poco demasiado húmedo.

La luz aquí era más brillante, oscilando entre el rosa y un rojo arterial intenso.

De vez en cuando, toda la masa sufría una pequeña sacudida casi imperceptible.

Maeven se agachó, estudiando el corazón con un desapego que no llegaba a sus ojos. —Eso no es madera —dijo, y luego se detuvo.

Ivy completó el pensamiento por ella. —Es Ethan.

Se hizo el silencio, como si la propia cámara esperara el remate.

Tobias se abalanzó hacia delante, casi dejando caer el bulto. —Eso es... no. No es posible. —Pero su voz no transmitía convicción.

Juno, que nunca había sido dada a lo sentimental, se arrodilló junto a Maeven y entornó los ojos hacia la superficie. —Está creciendo. Puedo ver los capilares.

—Es el corazón de un Guardián —dijo Ivy, tan suavemente que el aire apenas transportaba sus palabras—. Él fue el ancla todo este tiempo.

Por un momento, nadie se movió. Entonces, como sacudidas por la comprensión colectiva, las raíces que rodeaban la cámara se tensaron.

Surgió un ruido, no exactamente un sonido, sino una vibración en la mandíbula, en los dientes, en los lugares donde se guardan los recuerdos cuando ninguna otra parte del cuerpo quiere albergarlos.

Maeven presionó la palma de su mano contra el corazón y luego la retiró de un tirón, sacudiéndose los dedos como si la hubieran picado. —Sigue vivo. Y está... furioso.

—No —dijo Ivy—. No está furioso. Tiene miedo.

El sistema de raíces se estremeció, enviando una cascada de tierra fina desde el techo.

En las grietas entre las costillas, empezaron a formarse rostros: primero un borrón, luego rasgos, después expresiones enteras y reconocibles.

Había cientos, tal vez miles; algunos bloqueados en un rictus, otros con los ojos muy abiertos como si estuvieran en medio de una revelación, algunos sonriendo con la paciencia de los santos.

Aparecían y desaparecían, como rostros tras un cristal mojado.

El corazón pulsó de nuevo. Esta vez llegaron palabras, no articuladas, sino grabadas directamente en los huesos de todos los presentes en la sala.

—Me olvidaron.

Ivy parpadeó con fuerza, pero las lágrimas brotaron de todos modos. —Él pensó que ayudaría —dijo ella—. Solo quería proteger al pueblo.

Los rostros en las raíces parpadearon, volviéndose menos nítidos.

Maeven apretó la mandíbula. —Quería que lo recordaran. Es todo lo que cualquiera desea.

El corazón pulsó de nuevo, con más fuerza, y la cámara se contrajo. El poder era inmenso; suficiente para arrasar todo ser viviente en Winterset si quedaba libre.

Juno, para nada divertida, gritó por encima del creciente zumbido. —¿Podemos abreviar la terapia? Se va a poner muy, muy de mala uva.

Maeven no respondió. Se volvió hacia Tobias con la mirada encendida. —Dame el amuleto.

Él se lo entregó con las manos temblorosas. Maeven rajó la muselina y encontró, en su interior, un diminuto corazón de cristal. No más grande que una uña, ceñido con alambre de cobre y lleno de algo tan transparente como el agua.

—Un contraancla—dijo ella—. Típico de Ethan. Siempre guardaba una salvaguardia.

Ivy intentó coger el corazón de cristal, pero Maeven lo apartó.

—Yo lo haré —dijo Maeven—. Tú estás demasiado implicada emocionalmente.

No era un insulto. Ivy asintió.

Juno se situó cerca de la entrada, lista para sacarlos a todos de allí si el lugar empezaba a derrumbarse.

Maeven se arrodilló, colocando el corazón de cristal directamente sobre la superficie del más grande. Murmuró una sarta de palabras: mitad protocolo de la Agencia, mitad Price antiguo, todo furia y fatiga. El aire se hizo más denso; cada aliento era una batalla.

Ivy, observando, se dio cuenta de que las runas alrededor de la cámara estaban cambiando, reordenándose para formar un nuevo patrón: una red, no de contención, sino de recuerdo.

Los rostros en las raíces empezaron a desdibujarse y luego a fusionarse en una sola y enorme faz, una que Ivy había visto en retratos, en sueños y, una vez, hace mucho tiempo, en el linde de un funeral.

Ethan Price.

Él la miró y, por un momento, Ivy supo lo que se sentía al ser un campo, un pueblo, un niño abandonado el primer día de primavera.

—Me olvidaron —llegó la voz, y esta vez fue un susurro que solo Ivy pudo oír.

Ella dio un paso adelante, poniendo su mano sobre la de Maeven.

—Nosotros te recordamos —dijo Ivy, y lo decía en serio.

La luz roja resplandeció y luego se volvió dorada. El corazón de cristal se resquebrajó, derramando su contenido sobre la raíz. El líquido —agua, lágrimas, algo más— se filtró al instante.

Toda la cámara se sacudió.

Los rostros en las raíces desaparecieron, sustituidos por una calma lenta y expansiva.

Ivy escuchó a Ethan por última vez:

—Gracias.

El corazón dejó de latir.

La luz dorada se desvaneció, dejando el nudo de raíces inerte, viejo y muerto. El poder opresivo se drenó del aire, sustituido por una fatiga tan repentina que Ivy casi se desploma.

Juno comprobó la linterna, que ahora ardía con constancia. —¿Ya está? —preguntó, incrédula—. ¿Simplemente le hemos dado las gracias y ha funcionado?

Maeven se sacudió las manos y se levantó, mirando el cadáver del corazón con una mezcla de asco y alivio. —A veces —dijo—, son los actos más sencillos los que tienen el efecto más profundo.

Tobias cayó de rodillas, mirando al suelo como si esperara que volviera a abrirse para devorarlo. —¿Se ha terminado? —preguntó.

Ivy asintió, aunque no estaba segura de si la pregunta iba dirigida a ella.

Regresaron a la superficie en silencio. En la boca del túnel, el alba ya había despuntado por completo, y la luz convertía cada brizna de hierba en plata. Sobre ellos, el árbol ancla permanecía quieto. Sin pulsos, sin runas, solo un superviviente nudoso y exhausto.

Juno entrecerró los ojos hacia el cielo y luego se volvió hacia Maeven. —Todavía nos debes el té.

Maeven resopló y luego buscó en su abrigo su maltrecho cuaderno de campo. Hizo una nota rápida y decisiva, y luego lo cerró para siempre.

Ivy, la última en salir del túnel, se detuvo en el umbral.

Se arrodilló, puso la palma de la mano en el suelo y susurró: —Descansa.

Por primera vez en la memoria de los vivos, el huerto estaba en silencio.