Capítulo 11 #2

Ha habido una pausa. Entonces, como si siguiera una señal, una brisa se ha levantado desde el huerto y ha recorrido el mercado con un escalofrío, agitando hojas, estandartes y los extremos de cada bufanda suelta a su paso.

Ha rodeado a las tres brujas y luego ha envuelto a Tobias, que se ha estremecido pero no ha retrocedido.

Ivy ha vuelto la cara hacia el viento. En algún lugar entre sus dientes había un sonido, o una palabra, o tal vez el eco de lo que acababa de pasar entre ellos.

Juno ha sonreído, pero esta vez con más suavidad. —Mira eso —ha dicho—. Está diciendo «de nada».

El viento se ha desvanecido y, por un momento, el mundo se ha sosegado.

Tobias ha asentido una vez, de forma escueta pero no hostil, y luego se ha metido por el callejón y ha desaparecido.

Maeven, que nunca era dada a sentimentalismos, ha cerrado su cuaderno y ha echado a andar.

Se han marchado: Ivy todavía aferrando el fragmento del libro de cuentas, Juno silbando una melodía que decía haber aprendido de la cabra y Maeven con la vista al frente, con la mente ya organizando el siguiente conjunto de problemas.

El embajador Bleat iba tras ellas, con el pañuelo ondeando, personificando un triunfo discreto.

Han llegado al límite del mercado y se han detenido en el umbral del huerto.

Los árboles, por una vez, no se han movido ni se han erizado.

En su lugar, mientras las brujas pasaban, cada hoja a lo largo del camino se ha dado la vuelta por sí sola, exponiendo el envés pálido y crudo en una onda que ha avanzado por delante de ellas, un rizo de color gris plateado que ha seguido la curva del sendero y ha desaparecido al final del todo.

Juno se ha detenido, se ha quedado mirando y luego se ha encogido de hombros. —O están tramando algo, o es la bandera de rendición más grande del mundo.

Maeven ha dicho: —Cuando hasta la vegetación aplaude con ironía, es que algo va mal.

Las tres —más la cabra— han caminado hacia casa, cada una acompañada por su propio tipo de silencio.

The Hearth llevaba la tarde como una mentira reconfortante.

La luz del sol entraba de soslayo por las ventanas orientales de la cocina, proyectando largas franjas sobre la madera maltrecha y tiñendo de oro cada mota de polvo.

El efecto habría sido casi sagrado si no hubiera sido por el persistente olor a miel quemada y los ronquidos del embajador Bleat, que se había anexionado el calor de la cocina con un aire de superioridad que sugería que su nuevo título se le había subido a la cabeza.

Osric, posado arriba en una viga torcida, observaba a la cabra con la gélida sospecha de un funcionario ante el ascenso inmerecido de un colega.

Tenía las plumas ahuecadas en un estado permanente de incredulidad, y de vez en cuando mascullaba: «Increíble», o «el nivel ha caído por los suelos», sin dirigirse a nadie en particular.

En la mesa, Maeven Foxglove ha desenrollado un tramo de pergamino y lo ha sujetado en cada extremo con lo primero que ha tenido a mano: una taza de té frío, un tarro de huevos en escabeche, una cuña de queso cheddar que había estado guardando para una ocasión especial.

Su pluma se movía con rapidez, empezando por observaciones reales («la tensión de las líneas de energía ha bajado un 17% desde el duelo.

Los puesteros del mercado están menos hostiles; dos incluso han ofrecido bollos») antes de derivar en un comentario continuo sobre la incapacidad del pueblo para autorregularse, la falta de seriedad fundamental de toda documentación oficial y una línea que decía simplemente: «La sátira no es un método de investigación, Merrin».

Ha subrayado esto dos veces para darle más énfasis.

Juno, la destinataria del reproche, estaba sentada con las piernas cruzadas en una silla de la cocina, removiendo su propio té con una varita que, aunque diseñada para hechizos, había resultado muy útil para batir la leche hasta lograr una espuma perfecta.

Ha observado el remolino de líquido con la solemnidad de una suma sacerdotisa, y luego ha soplado, enviando una espiral de vapor hacia la luz sesgada.

—La magia no es más que atención al cliente, ¿verdad? —ha dicho, no por primera vez—. Obtienes los resultados que pides, pero solo si das propina. El huerto no recibió propinas durante años, así que ahora se ha sindicado.

Maeven no ha levantado la vista. —El huerto no es una persona. No se puede negociar con tópicos.

—Tú negociaste con una cabra —ha replicado Juno.

—Eso fue un caso aislado.

—Todo es un caso aislado hasta que consigues la plaza fija —ha dicho Juno. Ha dado un sorbo a su té y luego ha hecho una mueca—. Necesita más miel.

Junto a la ventana, Ivy había caído en uno de sus estados de trance; de esos que podrían confundirse con soñar despierta si no fuera por la tensión en su columna y la forma en que sus dedos dejaban rastros tenues y fantasmales en el cristal.

Observaba el huerto, o al menos la franja visible más allá del muro del jardín, y los árboles, que, a pesar de la estación, parecían aferrarse a sus hojas con una especie de orgullo obstinado.

El aliento de Ivy ha empañado el cristal.

Ha dibujado una pequeña espiral y luego ha añadido un corazón en el centro, como si eso hiciera que el símbolo fuera más seguro.

—No se trata de las propinas —ha dicho, con voz suave pero clara—.

Dejaron de creer porque nadie les daba las gracias.

Así es como acaba siempre. La gratitud se va filtrando hasta desaparecer, y entonces nada se sostiene.

Juno lo ha meditado y luego se ha iluminado. —Así que, si organizamos un día de agradecimiento al huerto, todos nuestros problemas se habrán resuelto.

Maeven ha soltado un bufido. —Ojalá las burocracias funcionaran con sentimientos.

Juno ha mirado el pergamino de reojo. —Estás escribiendo un informe.

—Se llama documentación. Evita la entropía. Y también las acusaciones.

Juno ha sonreído. —Puedes poner a la cabra a pie de página, si quieres.

Maeven la ha ignorado, volviendo a su escrito: «Cada regla del intercambio taumatúrgico depende de una intención honesta, que por lo visto nadie en este pueblo posee».

Se ha detenido, con la mirada yendo hacia la ventana.

«Excepto Ivy. Ivy firmaría por su alma en cursiva si se lo pidieran con educación».

Osric, sin perder nunca la oportunidad de editorializar, ha intervenido. —Por eso nunca llegará a mandos intermedios.

Juno ha brindado hacia Ivy con su té. —Por estar emocionalmente comprometida.

Ivy se ha permitido sonreír. —Mejor que estar emocionalmente estreñida.

La pluma de Maeven se ha quedado quieta, mientras su boca amagaba una sonrisa.

El embajador Bleat se ha movido entre sueños, le ha dado dos patadas a la cocina y se ha dado la vuelta hacia el otro lado.

La habitación se ha llenado con el sonido de una respiración suave y sibilante, puntuada por un coro de crujidos de las tablas del suelo mientras The Hearth aportaba su propio tipo de comentario.

Cuando las palabras de Ivy han quedado suspendidas en el aire, las paredes han parecido inclinarse más cerca, como si esperaran oír más.

Maeven ha notado, como siempre hacía, la forma en que la cocina cambiaba según el estado de ánimo. Hoy, la temperatura era un grado más alta y el aire estaba más cargado con el olor del azúcar y la madera vieja. La casa, si se pudiera decir que tiene preferencias, estaba claramente del lado de Ivy.

Juno ha hecho girar el té en su taza, viendo cómo el movimiento se ralentizaba hasta detenerse. —Si nos ponemos filosóficas, ¿quién tiene la culpa? ¿Los árboles por querer más, o la gente por olvidar cómo dar las gracias?

Maeven ha soltado la pluma; el sonido ha sido tajante como un alegato final. —La emoción no es moneda de cambio. Si lo fuera, estarías arruinada antes del almuerzo.

Ivy ha sacudido la cabeza, con una seriedad tan clara como el amanecer. —¿Entonces por qué se gasta con tanta facilidad?