Capítulo 8 #2

El ayudante del vicario, cuyo nombre ninguna de ellas había llegado a retener, se inclinó hacia delante con los ojos yendo de una bruja a otra. —Estuvieron en el huerto esta mañana. Alteraron la escena.

Maeven ni parpadeó. —Documentamos pruebas. Sus agentes estaban presentes.

La mandíbula del ayudante se movió, rumiando una respuesta. —Manipularon el cuerpo.

—Lo examiné —dijo Maeven—. Hay una diferencia.

Ivy, cuya voz temblaba pero no flaqueaba, añadió: —Si quieren que cese la violencia del huerto, tienen que dejarnos trabajar.

El alcalde intervino con voz quebradiza. —Basta. Hemos tenido dos muertes reales esta semana, una de ellas de un miembro de la Iglesia. Eso no es una anomalía estadística. Es una plaga.

—El huerto está imponiendo el cumplimiento de los votos. Eso no es asesinato, es un equilibrio mal aplicado.

El ayudante del vicario puso los ojos en blanco con tanta fuerza que resultó doloroso. —Ustedes las brujas y sus eufemismos.

Las mejillas de Ivy se encendieron. —Puede llamarlo como quiera, pero está vivo. Y está sufriendo.

El alcalde tamborileó con los dedos sobre la mesa. —¿Este es su informe oficial? ¿Que un conjunto de árboles se siente personalmente ofendido por la higiene moral de Winterset?

Maeven entrelazó los dedos. —Si hubiera leído las notas de campo...

—Las leí —dijo el alcalde—. Parecen las instrucciones de una bomba que no puedo desactivar —Señaló con un dedo tembloroso a Juno—. Usted, Merrin. La vieron haciendo bromas en la escena del crimen.

Juno extendió las manos con las palmas hacia arriba. —El humor es un mecanismo de defensa documentado.

Los labios de Maeven se contrajeron, casi en una sonrisa, antes de volver a tensarse. —No estamos aquí para ofrecer consuelo. Estamos aquí para evitar una escalada.

El alcalde puso ambas manos planas sobre la mesa. —Y sin embargo, cada vez que «intervienen», la situación empeora.

Ivy, incapaz de quedarse quieta, soltó: —No pueden arreglar esto con amenazas. Al huerto no le importan sus tribunales.

El ayudante del vicario se mofó. —A lo mejor es que el huerto odia la burocracia.

—Eso lo convertiría en lo más sensato de esta sala —dijo Juno.

El rostro del alcalde, ya de por sí abigarrado, se oscureció más. —Ustedes las brujas se entrometen y lo llaman caridad. ¿Y ahora quieren culparnos a nosotros de que sus rituales salgan mal?

Las manos de Maeven se apretaron en su regazo.

Cuando habló, su voz fue pausada y cortante, cada palabra medida con precisión.

—El sistema de gratitud y compensación del huerto es siglos anterior a su consejo.

El pueblo ha estado viviendo de magia prestada y se niega a pagar los intereses.

Ustedes no quieren misericordia. Quieren un descubierto bancario.

El alcalde no era un hombre estúpido, pero tampoco era inmune a la humillación. Su respuesta fue lenta y deliberada: —¿Y qué sugiere entonces? ¿Deberíamos apuntarnos todos a un plan de condonación, o quemamos el huerto hasta la raíz y empezamos de cero?

El autocontrol de Maeven se quebró; no hubo gritos, sino una frialdad de bisturí, no de martillo. —Si queman el huerto, quemarán el pueblo. Si intentan matarlo de hambre, los devorará a ustedes en su lugar. La única opción es reconocer la deuda. Empezar a pagarla.

El ayudante del vicario rompió a reír, un sonido extraño y entrecortado que bordeaba la histeria. —¿Han oído eso? Quiere una penitencia.

—No una penitencia —dijo Maeven—, un acuerdo.

El ambiente de la habitación se crispó, como el aire antes de una tormenta. La lámpara del escritorio parpadeó. La mano del alcalde se cernió sobre un abrecartas, como si se preparara para un ataque.

Ivy, con voz apremiante, aprovechó la coyuntura. —No tiene por qué ser así. El huerto no está enfadado; tiene miedo. Solo quiere...

El alcalde dio un golpe en la mesa, interrumpiéndola. —Queremos paz.

Maeven se inclinó hacia delante, tan cerca que el alcalde tuvo que echarse atrás para evitar el contacto. —Entonces dejen de fingir que el problema somos nosotros. El problema es que han construido sus vidas sobre favores y negligencias, y ahora toca rendir cuentas.

Por un segundo, nadie se movió. El único sonido fue el clic del abrecartas, que rodó una vez por el escritorio y se detuvo junto a la mano del alcalde.

Entonces, un estallido, agudo y sulfúrico.

La pluma sobre los papeles del alcalde prendió fuego, con una llama azul trepando por el cuerpo en una espiral lenta y elegante.

El alcalde retiró la mano de un tirón con los ojos muy abiertos, mientras que el ayudante del vicario chillaba y buscaba a tientas un vaso de agua.

Maeven observó cómo la llama llegaba al plumín y luego se inclinó y la sopló.

—¿Ven? —dijo—. Reacciones.

El alcalde no dijo nada, pero el veredicto fue inmediato: —Quedan detenidas a la espera de juicio.

Maeven inclinó la cabeza una vez. —Como desee.

Ivy miraba al suelo, parpadeando con fuerza.

Juno volvió a poner su silla en la posición correcta y dijo: —Está cometiendo un error.

El alcalde no respondió, ya manoseando la pluma arruinada, con la mandíbula tensa en un gesto que no admitía discusión.

—Acompáñenme, por favor —dijo el agente. Abrió la puerta del despacho del alcalde y señaló el pasillo.

Salieron juntas, una al lado de la otra, por el pasillo, bajaron las escaleras y entraron en una habitación pequeña que se usaba para guardar material de papelería y sillas de repuesto. El agente esperó a que se acomodaran y luego cerró la puerta sin decir palabra.

Juno fue la primera en romper el silencio. —Bueno, esto ha ido mejor que la mayoría de mis entrevistas de trabajo.

Ivy clavó en Maeven una mirada tan franca que era casi una acusación. —Los has provocado —dijo.

La respuesta de Maeven fue instintiva. —Ya estaban provocados. Solo les he dado ventaja.

Ivy negó con la cabeza. —Lo has empeorado.

—Lo he hecho real —dijo Maeven—. A veces es lo mismo.

Juno sonrió, no sin cierta amabilidad. —Por el lado bueno, creo que somos el tema de conversación del pueblo.

Antes de que Maeven pudiera preparar una réplica, la puerta se abrió y entró una figura pequeña.

Era una niña, de unos siete u ocho años, vestida con la ropa heredada y remendada propia de las familias más humildes del pueblo.

Llevaba algo entre las manos, acunándolo como si pudiera hacerse añicos con solo pensarlo.

Se detuvo frente a Ivy y le tendió el objeto: una manzana marchita y ennegrecida, no más grande que una ciruela. En su piel, grabada con líneas tan finas que eran casi invisibles, estaba la runa de «deuda».

La niña habló con una voz que resultaba a la vez demasiado vieja y demasiado vacía para su rostro: — Ha pronunciado tu nombre .

Ivy se quedó mirando el fruto, luego a la niña y finalmente a Maeven.

Maeven alargó la mano, cogió la manzana y la sopesó en la palma. Estaba caliente, como si acabara de ser arrancada del árbol.

Juno, con las cejas arqueadas, preguntó: —¿Tenemos que firmar el recibo?

Nadie se rió.

Ivy recuperó la manzana, se la estrechó contra el pecho y no la soltó.

La niña, cumplida su misión, se dio la vuelta y se marchó.

Durante un rato, las tres brujas se quedaron allí sentadas, en silencio, hasta que Juno preguntó: —¿Y ahora qué?

Maeven miró por la ventana hacia la plaza del mercado.

—Ahora —dijo Maeven—, buscaremos la forma de pagar.