Capítulo 7 #3

Agradecimientos intercambiados: 11 mar. 1960. Límite debilitándose.

Agradecimientos intercambiados: 30 sep. 1987. Guardianes reasignados a la tierra del huerto.

Leyó la última entrada en voz alta y las palabras flotaron como la escarcha.

Maeven le arrebató el libro, lo examinó y luego se quedó completamente inmóvil.

—No se vinculó a sí mismo —dijo en un tono monótono—. Vinculó a todos los demás. El huerto es el campo vinculante.

El golpeteo de abajo se convirtió en un estruendo, luego en un temblor persistente.

La tierra caía, cubriéndolas con el sabor del hambre de mil raíces.

Las voces en el aire pasaron de la súplica al mando, el sonido se condensó en cinco palabras, dichas no en voz alta sino directamente a las partes del cerebro diseñadas para las pesadillas:

PAGAD LO QUE NOS DEBÉIS.

El quinqué volvió a llamear, solo que esta vez la llama se volvió azul y se estiró hacia arriba, para luego estallar en una estrella blanca incandescente.

En el breve brillo de supernova, cada pared del sótano floreció con rostros; algunos reconocibles, la mayoría contorsionados por el pánico o el dolor, todos abalanzándose hacia ellas como si la tierra que había entre medio fuera lo único que impedía que las brujas fueran consumidas en el acto.

Ivy gritó, o lo intentó. Lo que salió fue un sonido ahogado y gutural que no tenía nada que ver con el miedo y sí mucho con la pérdida. Alargó la mano, buscando a ciegas la de Maeven, pero Maeven ya se había arrodillado, trazando furiosamente nuevas líneas de tiza en el suelo.

—No vamos a completar el circuito —dijo Maeven—. Vamos a desviarlo.

Garabateó un sigilo rúnico en la base del estante más cercano, espolvoreándolo con sal y la ceniza pulverizada de un amuleto gastado. —Juno, pon el quinqué aquí. Ivy, si puedes hablar, necesito una bendición. Cualquiera servirá.

Ivy, apenas lúcida, empezó a murmurar; al principio en fragmentos, luego con una cadencia rítmica completa:

—Que la luz recuerde. Que la deuda sea contada. Que el daño sea escuchado y perdonado...

Los rostros en la tierra se encogieron y luego se quedaron quietos.

Maeven terminó el sigilo, tocó con el dedo la base del quinqué y cerró el circuito con un último susurro: — “Requiescat” .

La llama azul se asfixió, pero en lugar de oscuridad, el sótano se llenó de un suave y enfermizo resplandor verde: mil runas ahora suavemente iluminadas, manteniendo a raya a los fantasmas.

El suelo tembló una vez, violentamente, y luego se calmó. En el repentino silencio, era evidente que el aire se había vuelto menos denso, la presión disminuía. Los fardos de amuletos yacían inertes; los frascos dejaron de vibrar.

Maeven exhaló. —Bien —dijo—. Es hora de irse.

Juno ya estaba en la escalera, casi cargando con Ivy. Miró hacia atrás, con los ojos muy abiertos y desencajados. —Si a alguien se le ocurre sugerir una secuela de esta pequeña excursión, no contéis conmigo. Lo digo en serio.

Maeven se quedó a la retaguardia, asegurándose de que nada las siguiera.

En el último momento, metió el libro de contabilidad en su morral y luego trazó una runa de cierre al pie de la escalera.

Mientras subía, la tierra arriba empezó a cerrarse: las raíces se tejían de nuevo, la espiral de pétalos las sellaba con una finalidad lenta y deliberada.

Las tres emergieron al aire libre del huerto, jadeando. La noche se había cerrado por completo, el viento había muerto y los árboles descansaban ahora tan quietos como piezas de ajedrez. Incluso los murciélagos se habían retirado, dejando un silencio tan puro que parecía artificial.

Ivy, apoyada contra el tronco más cercano, temblaba pero consiguió sonreír. —Está más tranquilo —dijo—. Están más tranquilos.

Maeven, con los hombros hundidos, descorchó el resto de su sal y vertió un círculo completo alrededor de la entrada, sellándola para mayor seguridad. Dibujó un sigilo protector en la losa de piedra y luego se sentó en ella, respirando con dificultad.

Juno, que por fin había dejado de temblar, sacó una galleta de avena aplastada de su bolsillo y se la ofreció a Ivy. —Toma esto —dijo—. Tradición.

Ivy asintió, cogió la galleta y la mordisqueó con el hambre lenta y cautelosa de una superviviente.

Maeven se miró las manos. Estaban marcadas de rojo por las runas, manchadas en cada articulación.

Juno dijo: —Entonces, ¿avisamos al alcalde o simplemente dejamos que disfrute del nuevo huerto, ahora menos propenso al asesinato?

Maeven se quedó mirando los árboles oscuros, cuyos troncos estaban ahora libres de susurros o rostros sombríos. —Le avisaremos —dijo—. Pero no ahora mismo. Necesito un baño y un abogado.

Ivy soltó una risa suave y luego se puso seria. —Pero lo hemos conseguido, ¿verdad? ¿Lo hemos detenido?

Maeven reflexionó. La tierra bajo ellas dio un latido lento y pesado, como en respuesta. La espiral de pétalos brilló y luego quedó plana.

—Por ahora —dijo Maeven—. Solo le hemos dado nuestros nombres.

El huerto, en respuesta, no dijo nada. Pero si se escuchaba el silencio con mucha atención, casi parecía agradecido.