Capítulo 6 #2

Maeven Foxglove abría la marcha, con las botas chapoteando sobre un manto de hojas y fruta podrida.

Llevaba un farol, pero mantenía la luz atenuada hasta que fuera solo una mancha grasienta.

Detrás, Ivy le seguía el ritmo, con los brazos cruzados con fuerza y el aliento empañándose en el frío.

Juno se había empeñado en acompañarlas («Control de calidad.

Además, las dos moriríais si se os deja sin supervisión»), pero ya se arrepentía de su fanfarronería: sus pasos, normalmente arrogantes, sonaban débiles y poco convincentes sobre el mantillo.

Se dirigieron al norte, hacia la zona más antigua del huerto, donde los árboles crecían tan juntos que sus raíces habían levantado trozos de tierra como puños nudosos.

Maeven se detuvo al borde de un foso, dejó el farol y se agachó para examinar el suelo.

Ivy se agachó a su lado, estremeciéndose ante la proximidad de las raíces expuestas.

—Toma muestra aquí —dijo Maeven, y sacó una paleta, apartando la capa superficial de tierra con eficiencia clínica.

Juno merodeaba, dando saltitos sobre las puntas de los pies. —Me lo estoy pensando mejor. ¿De verdad tenemos que hacer esto ahora?

Un temblor recorrió el suelo; diminuto, pero evidente. Juno escudriñó la oscuridad, entornando los ojos. A lo lejos se agitaba el viento, pero allí, en el corazón del huerto, el aire estaba tan quieto y cerrado como una confesión.

Maeven encontró lo que buscaba y lo desprendió: un fragmento de piedra, plano y blanco, con los bordes muescados por antiguas marcas de herramientas. Le quitó el polvo y lo sostuvo frente al farol. Unas tenues espirales chamuscadas cubrían un lado.

—Marca de Guardián —dijo, con voz plana pero reverente.

Ivy intentó cogerla, pero Maeven la retiró. —Cuidado. Tiene resonancia activa.

Juno puso los ojos en blanco. —Entonces, ¿por qué no dejas de agitarla de un lado a otro?

Maeven guardó el fragmento en un sobre acolchado y siguió adelante, trazando una línea entre los árboles.

En cada parada, comprobaba la deriva de las líneas ley, comparaba las lecturas con el ajado cuaderno de campo y gruñía, poco impresionada, ante los resultados.

Ivy la seguía, y su presencia se volvía cada vez más tenue, como un quinqué que se queda sin aceite.

Llegaron al cruce de caminos, la primera de las «torres de repetición» mapeadas por Juno. El suelo allí era diferente, un anillo de hierba muerta rodeado de árboles raquíticos. Ivy se agachó, presionó la palma de la mano contra el suelo y soltó un suspiro brusco.

—Dolor —dijo—. Tanto que es... viscoso. Como masticar un grito.

Maeven ignoró lo poético y clavó su sonda en el centro del anillo. La aguja giró dos veces y se detuvo. Asintió, satisfecha.

Juno, con la curiosidad venciendo al pavor, miró por encima de su hombro. —¿Qué está haciendo?

—Radiar —dijo Maeven—. Como una antena. Solo que en lugar de enviar señales, las atrae.

Ivy dijo con voz aguda y pequeña: —Hay voces. No son personas; son recuerdos de personas. Promesas, muy apretadas.

Juno retrocedió. —Me estás asustando.

—Bien —dijo Maeven—. Sigue asustada. Te mantiene útil.

Siguieron avanzando hasta el segundo lugar, detrás del estanque del molino. El agua allí era poco más que un charco negro rodeado de lodo, pero la energía era aún más fuerte: un zumbido que hacía que a Juno le dolieran las muelas.

Maeven hizo una pausa, con la mano suspendida sobre su bolsa. Miró a Ivy, que se había quedado totalmente inmóvil, y luego a Juno, que no paraba quieta con las manos hundidas en los bolsillos.

—Juno. Dame la brújula de resonancia.

Juno la sacó; el alambre de cobre ya zumbaba débilmente. La sostuvo en alto, pero antes de que pudiera pasársela a Maeven, la brújula dio un tirón, arrastrando su brazo hacia el estanque.

—¿Qué demonios...?

Ivy se lanzó hacia delante, con la mirada perdida y la boca moviéndose como si saboreara algo agrio.

Maeven la siguió, lenta, cuidadosa. —No toquéis el agua.

Pero Ivy ya lo había hecho; sus dedos trazaban una línea a través del lodo húmedo a la orilla del estanque.

La brújula de resonancia giró, y la canica de su centro brilló con un tono azul dorado.

La voz de Ivy, cuando habló, no era la suya: — ¿Os acordáis? ¿Os acordáis de mí?

Las palabras quedaron suspendidas, densas como la niebla.

Maeven dejó caer su bolsa y se agachó a la altura de Ivy. —¿Quién habla?

Ivy parpadeó, y su propia voz se abrió paso con dificultad. —Son todos ellos. Superpuestos. Cientos. Cada uno quiere que se termine algo. Pero han olvidado los detalles, solo queda el deseo.

Juno se arrodilló al otro lado de Ivy, con cuidado de no tocarla. —¿Te está haciendo daño?

—No —dijo Ivy, aunque su rostro decía lo contrario.

La brújula de resonancia latía cada vez más rápido. Juno, incapaz de contenerse, agarró el extremo del alambre y lo clavó en el barro, justo donde el dedo de Ivy había trazado su línea.

El suelo tembló, de forma sutil pero innegable.

Maeven soltó un taco y cavó en el lugar con las manos desnudas. En cuestión de segundos descubrió otra piedra, esta más grande, con la runa en espiral grabada profunda y oscura.

Miró a Ivy. —¿Es esta?

Ivy asintió, sin aliento. —Sí.

Maeven levantó la marca. Estaba fría; tanto que sus dedos se quedaron pegados a ella. En cuanto se separó del suelo, un gemido largo y profundo recorrió el huerto.

Cada árbol a la vista se inclinó hacia dentro. Las ramas crujieron, el cielo se oscureció y el aire les oprimió el rostro.

—Ponla donde estaba. ¡Ya! —dijo Maeven, clavando los ojos en Juno.

Juno se dio cuenta demasiado tarde de que la marca ya empezaba a desintegrarse: una escarcha de hielo se desprendía de su superficie, luego trozos, hasta que no quedó nada. Se deshizo en gravilla en su mano.

El huerto aulló.

Una ráfaga de viento barrió el lugar, derribándolas al suelo. Las tres brujas cayeron a la tierra, cubriéndose la cabeza con los brazos.

En el caos, Juno vio fogonazos; rostros apretados en la oscuridad: una mujer con un chal y los ojos empañados; un niño con las manos entrelazadas en oración; un hombre con la mandíbula de Ethan Price y la boca abierta en un grito silencioso. Parpadearon, sangraron luz y desaparecieron.

Cuando el viento amainó, Ivy estaba hecha un ovillo de costado, llorando y riendo a la vez.

Maeven gateó hasta ella y la zarandeó por el hombro. —Ivy. Reacciona.

Ivy abrió los ojos, desorbitados y vidriosos. —No están encantando el lugar —susurró—. Están esperando.

Juno la ayudó a incorporarse, con cuidado de mantener un brazo alrededor de ella por si volvía a desfallecer.

Maeven recogió la brújula destrozada y la bolsa vacía. Miró a su alrededor; el huerto estaba ahora en un silencio sepulcral y tan quieto que parecía estar fuera del tiempo.

Entonces lo notó. Un pulso bajo sus botas; un zumbido, constante y creciente, que se extendía desde la marca rota a través de las raíces, subía por los árboles y salía hacia el pueblo.

Maeven se miró las manos y luego miró a Ivy y a Juno.

—Acabamos de despertar al resto —dijo, y ni siquiera su sarcasmo tenía ya dónde esconderse.

El huerto, por una vez, estuvo de acuerdo.