Capítulo 3 #4

Maeven alargó la mano, con cuidado de no tocar la piedra directamente, y la ladeó bajo la luz de la linterna. Las runas brillaron, con un ligero residuo de oro en los surcos, y el aire a su alrededor pareció tensarse.

—Es un marcador —dijo Maeven en voz baja—. Antiguo. Estilo de los Guardianes, probablemente previo a la disolución.

Juno se quedó mirando. —¿Una tumba?

Maeven sacudió la cabeza. —Tal vez. No estoy segura.

Ivy, con las manos temblorosas, siguió el borde de la piedra. En el momento en que sus dedos rozaron las runas, retrocedió, como si le hubieran sacado el aire del pecho de un golpe.

—Es... —intentó decir Ivy—. Triste. No está enfadado. Simplemente... vacío.

Maeven garabateó notas. —Eso cuadra. Un amuleto de gratitud despojado de su anclaje se canibalizará a sí mismo, y a todo lo que esté cerca, hasta que se restablezca el equilibrio.

Juno no sabía qué decir, así que hizo lo que siempre hacía: cogió el fragmento y se lo acercó al oído.

Estaba frío y pesado, y el zumbido en su interior era más claro ahora; menos un sonido que una presión, una sensación de necesidad de terminar una palabra que había comenzado hace cien años y que nunca había llegado a salir.

—¿Os importa si...? —preguntó Juno, guardándose ya una lasca de la piedra.

Maeven le lanzó una mirada. —Si se come tu alma, no vamos a pagar la factura de la tintorería de tu madre.

—Merece la pena el riesgo —dijo Juno, e intentó no pensar en cuánta razón tenía probablemente.

Los árboles superiores parecieron cerrarse más, con las hojas siseando en un dialecto que nadie quería traducir. Ivy se balanceó sobre sus talones, abrazándose a sí misma, con los ojos muy abiertos y distantes.

—Están intentando decir algo —susurró Ivy—. Pero ya no recuerdan cómo.

Maeven se puso en pie, sacudiéndose la tierra de los pantalones. —Lo recuerdan perfectamente bien. Solo están esperando a que escuchemos adecuadamente.

Juno jugueteó con la brújula de resonancia, que empezó a vibrar de inmediato en su mano; no, más que vibrar, pulsaba rítmicamente en un patrón que coincidía con el zumbido del aire. Sacó el fragmento de su bolsillo y lo extendió.

Por un momento, nada.

Entonces la piedra saltó, con fuerza suficiente para lastimar la palma de Juno, y una voz —fina, quebradiza, pero inequívocamente humana— susurró:

— Price .

Todas lo oyeron.

A Juno se le dio un vuelco el corazón. —¿Qué precio?

Maeven no respondió de inmediato. Se arrodilló de nuevo, con los dedos entrelazados y la mirada inexpresiva y analítica.

Ivy habló, con la voz frágil como azúcar hilado. —El huerto quiere a su Guardián.

Juno parpadeó. —¿A su qué?

—Guardián —dijo Maeven—. Todos los huertos antiguos tenían uno; alguien que cuidaba de los árboles. Parece que este pertenecía a Ethan Price.

Juno esperó el remate del chiste, pero la boca de Maeven se había curvado en una línea dura y fina. Golpeó la brújula de resonancia con su bolígrafo y el trasto soltó un pequeño gemido metálico, como si estuviera a punto de vomitar una tesis entera sobre la situación.

Maeven dijo: —Ethan Price murió hace treinta años. O eso dijo el pueblo. Al parecer, el huerto no está de acuerdo.

El viento arreció, gimiendo entre las ramas como una sirena. Los árboles se apretaron tanto que Juno apenas podía ver el cielo nocturno sobre ellas.

La brújula comenzó a girar, cada vez más rápido, hasta que el péndulo se rompió y el cristal del reloj de bolsillo estalló con un chasquido seco y satisfactorio. Juno se rió —porque la alternativa era el pánico— y metió los restos en su macuto.

Ivy tocó la tierra, cerró los ojos y se estremeció como si le hubieran dado una bofetada. —No ha terminado. Si lo dejamos así...

—No vamos a dejarlo así —intervino Maeven. Le quitó la piedra a Juno, la envolvió en una bolsa encerada y la deslizó en su equipo con la delicadeza que se suele reservar para los huevos de pájaro sin eclosionar o los explosivos activos.

El zumbido amainó. Durante unos segundos, solo se oyó el sonido de tres personas respirando, de forma desacompasada y demasiado fuerte.

Entonces, desde el borde del huerto, un nuevo sonido: un crujido seco y deliberado. Juno dirigió la linterna hacia allí, captando una forma en los límites de la luz.

Un espantapájaros se alzaba en el campo lejano, apenas visible entre los troncos.

Era el típico conjunto de retales: abrigo, sombrero, guantes, pero la cabeza de arpillera estaba cosida con una sonrisa amplia y fea.

Mientras Juno miraba, la cabeza giró, lentamente, como si se volviera para mirarlas.

Entonces, con un movimiento espasmódico y ruidoso, levantó un brazo relleno de paja y saludó.

A Juno se le secó la boca.

Maeven e Ivy se quedaron petrificadas.

El brazo del espantapájaros permaneció en alto, con los dedos extendidos en lo que podría haber sido un saludo, una amenaza, o ambas cosas.

Juno dijo: —Parece simpático. ¿Debería devolverle el saludo?

Ni Maeven ni Ivy respondieron. El huerto, por su parte, solo ofreció silencio; de ese tipo que deja el espacio justo para que algo peor se instale en él.