Capítulo 3 #3

Clavó la ramita en la tierra.

El suelo se estremeció.

Un pulso tenue y misterioso irradió hacia fuera desde ese punto, visible por un instante como un anillo de luz pálida. Maeven contuvo el aliento. Los ojos de Ivy se abrieron de par en par. Incluso Osric soltó un graznido bajo y sorprendido.

—Sea lo que sea esto —dijo Juno ahora en voz baja, perdiendo el humor—, está zumbando.

Como en respuesta, el suelo bajo sus pies vibró con una frecuencia baja y urgente; un sonido que más se sentía que se oía, pero imposible de ignorar. Cada rama, cada hoja, cada brizna de hierba empapada por la niebla tembló en sincronía.

Las tres brujas se miraron entre sí.

Por primera vez desde el espectacular regreso de Juno, el sarcasmo de Maeven Foxglove le falló.

Miró a Ivy a los ojos, luego a los de Juno, y dijo lo que ninguna necesitaba oír en voz alta.

—Estamos en problemas, ¿verdad?

La tierra devolvió el zumbido, más fuerte esta vez, y el huerto —antes tan dispuesto a sufrir en silencio— emitió una única y resonante nota de advertencia.

—Qué inquietante —dijo Juno—. Veamos qué tiene a este huerto tan alterado, ¿os parece?

El huerto por la noche no era, pensó Juno Merrin, el tipo de lugar que se prestaba a los finales felices.

Juno, que en otro tiempo creyó que podía enfrentarse a cualquier horror con la mezcla adecuada de cafeína y valentía, se vio obligada a revisar esa opinión en algún punto entre la segunda hilera de perales retorcidos y el momento en que se dio cuenta de que, técnicamente, ella era la responsable de la linterna.

Encendía y apagaba la linterna, un tic nervioso que solo servía para resaltar el hecho de que las pilas se estaban agotando.

Ivy la seguía unos pasos por detrás, con las mangas de la rebeca hechas un ovillo sobre los puños, y Maeven caminaba delante, con el pálido resplandor de su cuaderno de campo haciéndola parecer una contable espectral que hubiera venido a auditar a los fantasmas.

Al principio, nada se movía excepto el viento.

Entonces Juno lo sintió: un sutil cambio en el aire, como si todo el aliento antiguo del huerto hubiera sido reemplazado por algo más afilado, más hambriento.

Los árboles no solo se mecían; presionaban, con las ramas bajas y expectantes, y las hojas centelleando como plata bajo la luz de las estrellas. En algún lugar, algo zumbaba.

—Por aquí —dijo Juno, no porque estuviera segura, sino porque nadie más había hablado en tres minutos enteros y no soportaba el silencio.

Las guio fuera del camino habitual, pasando el cobertizo abandonado hasta llegar al grupo de árboles más antiguos.

Sus troncos eran tan gruesos y estaban tan cubiertos de líquenes que parecían petrificados, como una procesión de brujas que hubieran tentado a la suerte una vez de más.

Maeven resopló. —Si nos quedamos atrapadas en un círculo de hadas, te echaré la culpa a ti.

—Promesa aceptada —dijo Juno, con la voz solo un poco temblorosa. Se encontró con la mirada de Ivy y recibió a cambio una sonrisa pálida y alentadora. Ayudó.

Entraron en la parte del huerto donde la fruta nunca cuajaba.

El suelo aquí era llano, la hierba incolora, y las únicas manzanas de los árboles estaban arrugadas y aferradas como recuerdos de los errores del año pasado.

Juno sintió que se le erizaba el cuero cabelludo tras un pulso bajo e intermitente; un zumbido que sonaba mitad mecánico, mitad como algo vivo que intentara con todas sus fuerzas no ser advertido.

Ivy se detuvo, ladeó la cabeza y dijo: —Está bajo el suelo.

Maeven puso los ojos en blanco, pero ya estaba pasando a una página en blanco. —Tendremos que triangular. Juno, ¿cómo va tu juguete?

Juno sacó el objeto del bolsillo de su abrigo con un gesto teatral. —Os presento a la Brújula de Resonancia —dijo, arrepintiéndose de inmediato del nombre—. Patente en trámite.

La brújula consistía en: un trozo de hilo de cobre enrollado alrededor de un péndulo de radiestesia, un reloj de bolsillo agrietado y detenido a las doce menos siete minutos, y una canica de cristal pintada con un círculo de runas con corrector blanco.

Era, en esencia, un santuario a todos sus peores hábitos: atajos, remiendos y una negativa rotunda a aprender a soldar correctamente.

La puso a oscilar y, para su inmenso alivio, no estalló en llamas de inmediato.

Maeven miró la brújula, luego a Juno y otra vez a la brújula. —No va a explotar, ¿verdad?

Juno se encogió de hombros. —Solo si funciona.

Ivy soltó un silbido bajo y de admiración. —Es bonita.

Maeven resopló. —Es cachivache con ínfulas.

Juno sonrió. Si no podías impresionarlas con competencia, al menos podías ser entretenida.

Observaron cómo el péndulo daba un tirón hacia un lado y luego comenzaba una rotación errática pero decidida, arrastrando la mano de Juno hacia el grupo de árboles más frondoso.

El zumbido en el aire aumentó, un poco más fuerte, un poco más insistente.

Ivy presionó la palma de la mano contra el tronco más cercano y soltó un quejido, como si la corteza hubiera intentado morderla.

—Aquí —dijo Juno, deteniéndose donde la hierba se había vuelto pálida y rígida. Hundió el tacón de su bota en la tierra. El zumbido se intensificó, convirtiéndose en un latido acelerado.

Maeven se agachó, con el cuaderno listo, y sacó un instrumento de latón plegable que parecía haber pertenecido antaño a un fumadero de opio.

Lo abrió y lo presionó contra el suelo. Tras unos segundos, un pequeño dial en el lateral sufrió un espasmo, y la aguja se volvió borrosa mientras se movía de un lado a otro.

—Fluctuación de energía —murmuró Maeven—. Coincide con un hechizo residual, o posiblemente con algo más patológico.

Ivy, que se había dejado caer sobre una rodilla, apartó un manto de hierba muerta y ahogó un grito.

La tierra de debajo estaba entrelazada con finas raíces blancas, todas las cuales habían crecido en forma de espiral: dos anillos entrelazados, divididos por una profunda hendidura en el suelo.

Juno se arrodilló a su lado y usó la linterna para examinar el terreno.

—Hay algo debajo —dijo Juno. Sacó una multiherramienta de su bolsillo y empezó a rascar.

Maeven sacó una paleta, porque por supuesto llevaba una paleta, y juntas trabajaron en silencio; el único sonido era el raspado del metal y el inquieto susurro de los árboles sobre ellas.

La tierra estaba rebelde, compactada como si hubiera sido comprimida por siglos de arrepentimiento.

A Juno le dolían las manos y tenía las muñecas empapadas de sudor frío, pero siguió adelante hasta que la punta de la paleta chocó contra algo sólido.

—¿Piedra? —preguntó Ivy.

Juno quitó la tierra, revelando un fragmento de piedra pálida y desgastada. Estaba labrada, grabada con runas tenues que daban vueltas y se solapaban, cada línea desdibujada por el tiempo pero inequívocamente deliberada.