Capítulo 3 #2

Maeven consultó sus notas y luego esparció una línea de pimienta negra con forma de signo de interrogación bajo la runa. Ivy observó cómo los granos temblaban, se agrupaban y luego se dividían limpiamente por el centro, formando dos líneas distintas. Maeven lo anotó, satisfecha.

El viento, que se había contentado con quedarse al margen, volvió a arreciar, sacudiendo el huerto con una fuerza que sugería que alguien había dejado una puerta abierta entre los mundos.

Ivy sintió el cambio en el aire antes de oírlo. El viejo y punzante dolor regresó, pero esta vez estaba entrelazado con algo nuevo: una esperanza nerviosa y tensa, como la de un violín afinado con exceso de rigor. Se echó hacia atrás sobre sus talones, pillada desprevenida.

— Por favor —parecían susurrar los árboles—. Cumple tu palabra .

Ivy miró a Maeven, que fruncía el ceño ante el cuaderno como si este hubiera empezado a gotear.

—Tú también lo has oído, ¿verdad? —dijo Ivy.

Maeven la fulminó con la mirada. —¿He oído qué?

—Estaba pidiendo algo. Suplicando, incluso. —Ivy presionó la palma de la mano contra el círculo de sal, sintiendo el escozor, dejando que aquello la anclara.

Maeven frunció los labios, claramente agitada al encontrarse sin una respuesta ingeniosa. —Suplicar no es útil para la investigación. El trabajo consiste en detener las muertes.

—Todo es útil —susurró Ivy, y en ese momento sintió que el dolor del huerto burlaba sus defensas y se le clavaba en la médula. Se estremeció—. Si escucharas adecuadamente...

—Estoy escuchando —dijo Maeven, con una voz tan baja que apenas existía—. Solo que tengo mejores oídos.

Una hoja, corriente salvo por su color púrpura profundo y amoratado, bajó haciendo piruetas desde las ramas superiores.

Ivy observó cómo se enganchaba en el pelo de Maeven, alojándose justo encima de su oreja izquierda como el broche menos romántico del mundo.

Ivy sonrió con picardía y, con el más mínimo movimiento del pulgar, lanzó sobre ella un encantamiento de sujeción.

Maeven se pasó la mano por la cabeza y luego frunció el ceño al ver que la hoja se aferraba obstinadamente al sitio.

—¿Es esta tu idea de una broma? —preguntó.

Maeven contempló la hoja, el viento, la runa grabada y el círculo de sal. Por un breve instante, sus ojos se suavizaron: la grieta más minúscula en el duro caparazón de su exasperación profesional.

—Nada deja nunca nada en paz, ¿verdad? —murmuró, más para sí misma que para Ivy.

Ivy quiso decir algo reconfortante, algo que tendiera un puente sobre el abismo entre sus métodos, pero el momento ya había pasado. Maeven se agachó, arrancó una muestra de corteza y la guardó en un sobre de papel con la precisión de un forense etiquetando un cadáver.

El viento, una vez más, subió y bajó. Esta vez el silencio que siguió fue absoluto.

Ivy se estremeció. —Deberíamos irnos. No me gusta lo mucho que se ha callado todo.

Maeven tapó su pluma y, por un instante fugaz, pareció estar de acuerdo.

Emprendieron el regreso a través del huerto, con Maeven a la cabeza e Ivy siguiéndola de cerca. Las filas de árboles parecían ahora más juntas, la luz más tenue. A mitad del camino, Ivy se detuvo y miró por encima del hombro.

En lo alto de la colina, un único árbol ennegrecido se alzaba apartado del resto. Sus ramas se extendían hacia el cielo en un gesto a la vez suplicante y acusador. Ivy no recordaba haberlo visto antes, aunque había recorrido aquel sendero mil veces.

El viento, rápido como un cuchillo, le cortó la cara. Ivy se sobresaltó y, en ese instante, volvió a oírlo:

Cumple tu palabra.

Se volvió para decírselo a Maeven, pero la otra mujer ya le sacaba unos buenos diez pasos de ventaja, con las botas crujiendo en un desafío constante.

—¿Lo has visto? —gritó Ivy.

Maeven se detuvo, medio girada, todavía con la hoja en el pelo. —¿Ver qué?

—El de la colina. El árbol viejo. Es... diferente.

Maeven echó un vistazo y se encogió de hombros. —Todos son diferentes. Así es como sabes que estás en un huerto y no en un maldito campo de desfile. —Pero había un deje en su voz, no del todo de molestia, ni del todo de miedo.

Ivy la alcanzó y caminaron juntas bajo el crepúsculo. Avanzaron en silencio durante varios pasos, mientras el huerto se cerraba sobre sí mismo a sus espaldas.

Cuando el camino se niveló, Maeven se detuvo, se quitó la hoja del pelo y se la entregó a Ivy. —Para tu colección —dijo, no sin cierta amabilidad.

Ivy le dio vueltas a la hoja en la mano. Las venas eran rojas como capilares y la superficie ya empezaba a rizarse por los bordes.

—Esto no ha terminado —dijo en voz baja.

La respuesta de Maeven fue interrumpida por un zumbido agudo y lejano.

Empezó como una sugerencia: una vibración extraña que podría haber sido un abejorro testarudo o el mosquito más ambicioso del mundo. Se agudizó, creció y adquirió la desesperación mecánica de una turbina eólica tallada a mano a punto de perder su última aspa.

Ivy frunció el ceño, escudriñando entre la bruma. —¿Es eso...?

Maeven ni siquiera levantó la vista del círculo de tiza. —Si dices «siniestro», voy a cobrarle alquiler.

El sonido subió otro tono.

Ivy entrecerró los ojos hacia el cielo. —No es siniestro. Es...

Un proyectil cruzó la niebla a unos quince metros de altura. Se tambaleó, cayó bruscamente y luego volvió a ascender con un estallido de velocidad ilógico, soltando a su paso lo que parecían serpentinas de papel y algo parecido a calderilla.

Maeven se quedó muy quieta. —Oh, no.

El rostro de Ivy se iluminó. —¿Es...?

La escoba cayó en picado desde el cielo, chillando.

Ejecutó una voltereta completa e involuntaria y luego se niveló justo por encima del camino central del huerto, dejando tras de sí una estela de hojas y puro terror.

Una figura se aferraba a ella: pequeña, de pelo revuelto y decidida, más por necesidad que por convicción.

A los mandos —si es que tal cosa existía— iba una mujer con rizos del color de un incendio forestal y una expresión de pánico absoluto.

Abrió la boca y gritó: —¡Lo tengo! ¡Definitivamente lo ten...! ¡No, no lo tengo!

La escoba se ladeó y, con una puntería perfecta, aniquiló la carretilla menos funcional del pueblo.

Varias manzanas explotaron por todo el suelo.

La escoba continuó su camino, se estrelló contra un seto de espinos y finalmente se detuvo, derrapando en posición vertical, antes de estallar en una llamarada modesta y, por alguna razón, muy educada.

Se hizo el silencio.

Maeven cerró los ojos. —Dijo que volvería para el martes.

De entre los restos emergió Juno Merrin, quitándose ramitas del pelo como si desembarcara de un carruaje algo turbulento en lugar de un seto.

Su chaqueta —antaño sensata— estaba ahora decorada con polvo del camino, botones desparejados y al menos tres insignias nuevas de origen dudoso.

Sus botas seguían sin combinar. Sus calcetines, tampoco.

—He oído que había un huerto encantado —anunció alegremente—. No podíais empezar sin mí bajo ningún concepto.

Ivy ya se estaba acercando. —¡Juno! ¡Has vuelto pronto!

—Se suponía que así sería —dijo Juno, dándose palmaditas en la ceja izquierda al prenderse esta fuego—. Pero el aquelarre de Alderwick quería debatir la metafísica de la levitación de teteras, y he perdido tres días y una buena cuchara.

Maeven examinó el seto humeante. —Debías volver en carro.

—Lo hice —dijo Juno a la defensiva—. Luego oí cotilleos en el mercado. Algo sobre árboles que gemían y manzanas que lloraban. Pensé: bueno, eso suena a hogar.

Osric bajó revoloteando desde un tejo cercano, aterrizando con un golpe seco de descontento en el poste de la valla más próximo. Miró la escoba chamuscada de Juno y declaró: —El vector de caos ha regresado.

—Yo también te he echado de menos —dijo Juno con cariño.

Ivy le sonreía como alguien que se hubiera estado preparando precisamente para este tipo de desastre. —¿Estás bien?

—Sé aterrizar —respondió Juno—. Solo que no siempre a propósito.

Maeven se cruzó de brazos. —Podrías haber escrito.

—¿Y perderme la entrada dramática? —Juno echó un vistazo a los dibujos de tiza—. Además, envié una nota. Posiblemente a través de un mensajero con un sentido de la orientación cuestionable.

Se acercó trotando al despliegue del ritual y se puso en cuclillas; cualquier rastro de vergüenza por el choque se evaporó en cuanto se centró en su objetivo. —Oh. Habéis empezado sin recalibrar la espiral.

Maeven se erizó. —Estaba calibrada.

—Está invertida —dijo Juno suavemente, tocando una de las runas con una ramita que había rescatado del seto—. Has reflejado la polaridad. Está perdiendo energía en lugar de embotellarla. La clásica espiral para zurdos.

La mandíbula de Maeven se tensó. Consultó sus notas, luego la runa, y volvió a sus notas. No se disculpó, pero se desplazó un par de centímetros a la izquierda.

Ivy, intuyendo un inminente derramamiento de sangre de tipo estrictamente intelectual, sirvió una tercera taza de té del termo y se la puso a Juno en las manos.

Juno la aceptó agradecida y, de inmediato, la usó para enjuagarse los restos de seto de la boca.

Osric se acercó sigilosamente a Maeven. —Aún podrías comerte su corazón. Sigue siendo una solución tradicional.

—Anotado —refunfuñó Maeven, redibujando la línea.

Las tres brujas se apiñaron alrededor de la zona del huerto maltrecha y aún humeante como si nunca hubieran estado separadas.

Juno vibraba con energía cinética, hablando con pensamientos a medio acabar sobre los desastrosos protectores de miel de Alderwick mientras trazaba el mapa de tiza con la ramita y las manos desnudas.

Ivy la observaba con evidente alivio. Maeven oscilaba entre la irritación y un aprecio reticente.

—¿Veis eso? —preguntó Juno de repente, señalando una depresión en la tierra donde se solapaban dos runas.

Maeven se inclinó. —¿Qué se supone que veo?

Juno se arrodilló más cerca. —El suelo brilla. Es sutil. Bioluminiscencia de bajo nivel. Se te ha pasado porque estabas buscando un resultado mecánico. Esto es magia viva. Aquí...