Capítulo 21

Mala conexión

ANTES, ESE MISMO DÍA, había pasado por una tienda de excedentes militares para equiparme para nuestra pequeña operación.

Mis compras incluían la camiseta negra y el pasamontañas que ahora llevaba puestos, además de una porra flexible: un garrote pequeño y pesado diseñado para dejar inconsciente de un golpe en la cabeza.

Mientras los asesinos se acercaban, empuñé la nueva Sig de Dix con la izquierda, agarré la porra con la derecha y repasé mentalmente la secuencia de combate.

El conductor fue el primero en llegar a su puerta. Se metió y arrancó el coche. Su compañero subió de un salto un segundo después y todo el coche se balanceó.

— Zdec budem zhdat? ¿Vamos a esperar aquí? —preguntó el conductor en Rusia.

— Ona machinu znayet. Ella conoce el coche. Luche sprachemsya. Mejor que nos escondamos.

El conductor movió la palanca de cambios y salió lentamente.

Esperaba que Katya los hubiera oído para que no entrara en pánico.

El recordatorio del cinturón de seguridad empezó a sonar.

«Hacedlo, chicos» , les rogué mentalmente.

«Abrochaos. Ataos bien» . El pasajero obedeció, pero el conductor ignoró el aviso.

Dio la vuelta a la calle sin salida, buscando un lugar discreto donde aparcar con buen ángulo de visión.

No me atreví a levantar la cabeza para mirar, pero en mi mapa mental los imaginaba siguiendo una ruta similar a la que Katya y yo habíamos recorrido esa mañana al buscar su Escalade.

El pasajero señaló.

—Mira, su coche está en su sitio. Debe de estar en casa de algún vecino. O quizá en el gimnasio. ¿Este tugurio tiene gimnasio?

—No lo sé.

Decidí no esperar a ver qué pasaría después.

Quería al conductor ocupado conduciendo y al pasajero atado con el cinturón.

Crucé la mano derecha por delante del cuerpo, preparándola para asestar un golpe de revés con la porra en el lateral del cráneo del pasajero.

Con la Sig aún en la izquierda, coloqué el dedo corazón en la palanca del asiento.

Visualicé a los dos matones gigantes atacando a Katya, machacando su diminuto cuerpo con sus brazos masivos.

Perros rabiosos destrozando un muñeco de trapo, pidiendo a gritos que los sacrificaran.

Sentí que mis músculos se tensaban y la adrenalina me subía, y entonces accioné la palanca del asiento.

Salí disparado hacia delante, blandiendo la porra mientras volaba.

Tanto si el movimiento duró un cuarto de segundo como medio, fue todo el tiempo que necesitaron para reaccionar.

No eran hombres corrientes. No eran vigilantes de pacotilla ni matones de la mafia ni karatecas de academia de barrio.

Tenían reflejos curtidos en combate, tan rápidos y certeros como los de cualquier soldado de élite que hubiera conocido.

Y sus ojos, esos ojos penetrantes e inteligentes, eran tan inesperados que su mirada casi me detuvo en seco.

Pero no lo hizo.

Me adapté.

Subí el nivel.

El pasajero giró tan rápido que la porra le dio entre los ojos. El conductor fue aún más rápido. Ya tenía la Glock fuera y apuntándome antes de que el crujido nauseabundo de la porra terminara de resonar en mis oídos.

A partir de ahí fue una carrera.

Yo subía mi Sig desde abajo.

Él giraba su Glock desde el frente.

A mí me quedaba un arco de un metro por recorrer.

A él solo le quedaban sesenta centímetros.

Daba igual que su arma apuntara a mi cabeza mucho antes que la mía a la suya. Diez segundos o una décima de segundo, el resultado final sería el mismo.

Él se inclinaba hacia delante para dar libertad de movimiento a su hombro.

Yo me inclinaba a la izquierda, obligándole a ampliar su arco.

Me esforzaba, gruñía, suplicaba a mis músculos que se movieran más rápido de lo que se habían movido jamás. Pero no podía mover todo mi cuerpo más rápido de lo que él podía mover su brazo.

Él iba a ganar.

Mi razón de existir se condensó en una única tarea. Mi cerebro no necesitaba pensar. Mi corazón no necesitaba latir. Mis pulmones no necesitaban respirar. Durante esa fracción de segundo, lo único que tenía que hacer era impedir que ese brazo recorriera esos noventa centímetros.

El Escalade es un vehículo de lujo. Impecable en acabados y repleto de prestaciones, agradable a la vista y despiadado con la cartera.

El asiento del conductor está diseñado para que su ocupante se sienta como un rey.

Está envuelto en cuero de primera, mimando al capitán, mientras una dura carcasa de plástico protege su espalda de las patadas de los niños y la carga mal colocada.

Por dentro, el asiento del conductor está repleto de tubos estructurales y sistemas de movimiento, elementos calefactores y ventiladores de refrigeración.

Cables y varillas y cojines y sensores. Una maravilla de la ingeniería moderna.

Un parabellum de nueve milímetros, aunque también es una maravilla de la ingeniería, es un artefacto mucho menos sofisticado.

Siete gramos de plomo con blindaje completo que escapa del cañón de una Sig P320 a 396 metros por segundo.

Peso mínimo, pero tremenda velocidad, y diseñado para atravesar 35 centímetros de músculo de cerdo.

No sabía cómo se comparaban 35 centímetros de cerdo con un asiento de Escalade, pero estaba a punto de averiguarlo.

No esperé al disparo a la cabeza. Ni siquiera esperé a tener el asiento despejado. Empecé a apretar el gatillo en cuanto hubo carne en la trayectoria. Bang. Bang. Bang. Glúteos. Riñón. Corazón. El brazo del conductor cayó, la cabeza se desplomó y el cuerpo se derrumbó, sin vida, contra la puerta.

Al mirar más allá del parabrisas, vi que aunque había detenido al conductor, no había logrado detener el coche. Estábamos a segundos de chocar contra una camioneta aparcada y llamar la atención.

Me lancé hacia la palanca de cambios y la metí en parking con la derecha mientras apuntaba la Sig hacia el pasajero con la izquierda. Mis ojos se encontraron con los suyos, pero no me devolvían la mirada. No estaba aturdido, estaba muerto.

Los había matado a los dos.

Eso era un problema. Los muertos no hablan.