Capítulo 19

S titch giró para salir de Bara Road y tomó un camino de tierra que bordeaba el cauce seco de un río, abriendo gas a fondo. La motocicleta de alquiler levantó una nube de polvo y salió disparada, dando botes sobre el terreno irregular.

¿Cómo había estado a punto de besar a Sloane? ¿En qué demonios estaba pensando?

No estaba pensando, y ese era el problema.

Por una vez, no había estado pensando en absoluto; había estado sintiendo. La forma en que ella era capaz de leerlo, como si estuviera dentro de su cabeza, lo había descolocado. Ella sabía cosas sobre él que nadie más sabía.

Un gran error.

El viento le azotaba la cara, haciendo que le escocieran los ojos. Agradeció el escozor y forzó la moto aún más.

Hablar de su época como operativo SEAL, sincerarse sobre lo que había ocurrido después, lo hacía vulnerable. Y odiaba sentirse vulnerable.

Entonces, de la nada, le había asaltado aquel deseo incontenible de besarla.

¿De dónde demonios había salido aquello?

No se había sentido atraído por nadie desde Soraya. Pero ahora, esa mujer estadounidense de profundos ojos color chocolate y labios rojos como cerezas se le había metido bajo la piel.

Maldita fuera ella por entrar en el dormitorio completamente desnuda, recién salida del baño. Maldita fuera por llevar esa prenda de seda dorada que ella llamaba camisón. Malditas fueran sus curvas, su suavidad, su ineludible sensualidad.

Aún podía sentir su mano sobre su brazo y cómo su calidez jugaba con sus emociones. Aquello no le dejaba olvidar que, en ese preciso instante, la había deseado. Y lo mucho que le había costado apartarse.

Soraya.

No podía hacérselo a ella. Era demasiado pronto. Su recuerdo era todavía demasiado vívido.

—Lo siento —susurró, y el viento le arrebató las palabras antes de que pudiera terminarlas.

La motocicleta iba ahora a todo lo que daba.

El lecho del río era un borrón a su lado.

Si se iba al suelo, estaría en graves apuros.

Ni siquiera llevaba casco; nadie lo usaba por allí.

El sentido común se impuso y aminoró la marcha, sintiéndose agotado.

Se estaba quedando sin camino, de todos modos.

El suelo se estaba volviendo pedregoso y se hundía peligrosamente hacia el cauce del río. Finalmente, se detuvo.

Tras apagar el motor, se bajó de la moto, tragando bocanadas de aire cálido y seco.

Todo estaba en un silencio inquietante. No había nadie cerca.

Divisó una zona de hierba más arriba en la orilla.

Dejando la moto donde estaba, se acercó y se sentó, contemplando las colinas al otro lado del valle, con las montañas púrpuras extendiéndose en la distancia.

En algún lugar entre esas colinas solía vivir él. En la época en la que era feliz.

Pero ya no.

La orilla cubierta de hierba le recordó un día, unos tres meses antes del ataque.

Soraya lo había llevado al río para hacer un pícnic.

Después, le había confesado que estaba embarazada.

Recordó la alegría en sus ojos, la forma en que la había abrazado y cómo habían hablado sobre convertirse en padres.

Ese sueño también había muerto en el incendio.

Las lágrimas le escocieron en los ojos y se dejó caer de espaldas sobre la hierba.

La voz de Soraya resonó en su mente: «¿Eres feliz aquí, amor mío?».

—¿A qué te refieres? —había preguntado él—. Por supuesto que soy feliz.

«Porque este no es tu mundo. Esta no es tu cultura. No podría vivir conmigo misma si pensara que eres infeliz».

Él le había cogido la mano. —Es mi mundo ahora —había dicho con una sonrisa—. Es mi cultura. Soy feliz aquí. —Y la había besado, allí mismo, en la orilla de hierba.

Sus puños se cerraron sobre la hierba seca y quebradiza. La falta de lluvia la había dejado marchita y gris. Todo moría en este lugar.

No podría vivir conmigo misma si pensara que eres infeliz.

Se puso en pie y se sacudió la ropa. Basta de autocompasión. Las cosas eran como eran y tenía que lidiar con ello.

Pronto obtendría su venganza. Los responsables pagarían. Se encargaría de ello.

No le devolvería a Soraya, por supuesto. Lo sabía. Ni la vida que debería haber tenido. Marido, padre, médico del pueblo.

Pero, maldita sea, le haría sentirse mejor.

Devolvió la moto en el local de alquiler y pagó un extra por el estado en que se encontraba. Estaba caminando de vuelta a casa de la señora Bhatti cuando sonó su teléfono.

Solo dos personas tenían este número. Mejor dicho, tres, incluyéndola a ella .

—¿Blade? —respondió de inmediato.

Su colega soltó una carcajada—. Me alegra ver que esperabas mi llamada. ¿Cómo va la vida en nuestra ciudad fronteriza favorita?

—Más caldeada de lo habitual —respondió Stitch.

—Esta es una línea segura —dijo su amigo, captando su código para «problemas».

—Alguien en una moto ha intentado liquidar a Sloane —dijo—. Le he tenido que sacar una bala y darle unos puntos.

—Joder. ¿Está bien?

—Sí, descansando en casa de la señora B.

—¿La has llevado al piso franco? ¿Ha sido prudente?

Blade sabía que Sloane era de la CIA. Cuando habían hablado hacía unos días, Stitch se lo había contado todo, sin guardarse nada.

—Sí, estaba bastante ida de camino aquí. Además, su propia gente ha ordenado su asesinato. No tiene adónde ir.

—¿Lo sabes con seguridad? —preguntó Blade.

—Tiene que ser así. Su jefe era el único al que le contó que su contacto, Jeremy, se iba a reunir con Omari. Nadie más lo sabía.

Hubo una pausa.

—Hemos estado indagando —dijo Blade—. Bueno, Pat lo ha hecho. Discretamente, si me entiendes. Sin querer pisar callos.

—¿Habéis encontrado algo? —preguntó Stitch.

—Sí. Matthew Sullivan dirige una rama de la CIA centrada en vigilar los cárteles de la droga de los talibanes.

Oficialmente, rastrean a los peces gordos e informan a Washington.

El tráfico de drogas se ha disparado en los últimos años y es un asunto importante para el Gobierno de EE.

UU. Quieren tomar medidas drásticas, pero la economía afgana depende de la producción de opio.

Acabar con ella hundiría la economía, y en su frágil estado...

No necesitó terminar la frase.

Tras décadas de guerra, la gente ya se estaba muriendo de hambre, y los agricultores recurrían al cultivo de amapolas porque era la única forma de ganarse la vida decentemente. Stitch sabía mejor que nadie lo dura que era la vida para las comunidades rurales.

—Así que puede que les paguen por mirar hacia otro lado o... —Blade vaciló—. Y aquí viene lo mejor: podrían estar dirigiendo toda la operación.

—Joder.

—Exacto —dijo Blade—. Sullivan puede parecer un burócrata, pero formó parte de un equipo de especialistas enviado a Afganistán en 2014 para ayudar a suprimir la producción de droga, conseguir que los agricultores plantaran trigo, cosas así.

Ese año hubo una cosecha de opio enorme, lo que hundió los precios de la heroína, por lo que el trigo se volvió más competitivo.

La producción de heroína bajó, pero siguió siendo suficiente para mantener a los talibanes en marcha.

Stitch asimiló toda la información.

—Entonces, estos tipos, ese equipo de especialistas, ¿habrían entablado contactos con los agricultores locales o incluso con los señores de la guerra talibanes que controlan el cotarro?

—Sí. Estaban en una posición privilegiada para sacar provecho. Quizá no entonces, pero sí más adelante.

Maldita sea. Las cosas no pintaban bien para Sloane.

—¿Cómo hacemos salir a los malos? —le preguntó a su amigo.

—Pat vuela mañana a EE. UU. para reunirse con un contacto de la CIA.

Está convencido de que este tipo es de fiar.

Le explicará lo que sabemos y, con suerte, la CIA y la DEA podrán trabajar juntas para interceptar ese cargamento que mencionaste y acabar con Sullivan y con quien sea que esté implicado.

Ese era el mejor de los casos.

Stitch sabía que las cosas no siempre salían según lo previsto.

—Muy bien, estupendo. Dale las gracias a Pat de mi parte.

Stitch conocía bien a Pat. Su hijo, Joe, había formado parte de su equipo. Fue uno de los hombres que murieron en la emboscada aquel día en las montañas afganas.

—Se las daré, colega. Y la buena noticia es que vas a verme a mí. Pat quiere que te lleve algo.

—¿Ah, sí? ¿De qué se trata?

—Te lo diré cuando llegue. Reúnete conmigo en el aeropuerto de Islamabad mañana a las 08:00 horas.

—Entendido. Ten un buen vuelo.

—Gracias.

Cortaron la comunicación.

Stitch se sintió mejor al entrar en la casa. Por fin, las cosas se estaban moviendo. Quedarse sentado sin hacer nada era lo peor. Siempre había odiado esperar a que las cosas se pusieran en marcha. Por desgracia, en los SEAL, la espera era simplemente parte del trabajo.

Pronto, Blade estaría aquí y localizarían a Jeremy.

Stitch ya había recibido respuesta de su contacto: un mensaje corto a primera hora de la mañana con una ubicación: el Best Western.

Había un bar allí, uno de los pocos que seguían abiertos para extranjeros y que aún no habían clausurado ni bombardeado.

El recuerdo de lo que le ocurrió al Marriott hacía una década ponía nerviosos a los dueños de estos locales de copas poco recomendables.

Si querías tomar una copa en Islamabad ahora, dependías de los rumores de otros expatriados.

Personalmente, Stitch no creía que valiera la pena la molestia.

Su lista, sin embargo, se estaba haciendo más larga.

Omari.

Rasul.

Jeremy.

Sullivan.

En cuanto el barco con la droga zarpara, por fin haría aquello para lo que había venido a Peshawar.

Y ya no habría motivo para no hacerlo.