Capítulo 20

— N o me voy a quedar aquí —espetó Sloane cuando Stitch le dijo que se dirigía a Islamabad para buscar a Jeremy.

—Tienes que pasar desapercibida —dijo él con firmeza—. Este es el lugar más seguro para ti.

—El lugar más seguro para mí es contigo —repuso ella, con la voz temblorosa a pesar de sus esfuerzos—. Además, nadie esperará que vaya allí.

Él le lanzó una mirada al brazo herido. —Te han disparado. Necesitas descansar.

—Estoy harta de descansar. —Se había aburrido tanto de estar tumbada en la cama que se había pasado la mayor parte de la tarde en el salón hablando de él con la señora Bhatti—. Ahora sabía de Stitch mucho más de lo que él desearía jamás.

Como la vez que cuidó de la señora B cuando tuvo una intoxicación alimentaria. Cómo iba a comprar por ella, le traía pequeños regalos de Estados Unidos e incluso la ayudaba en la cocina.

—No es mal cocinero —había dicho la señora B entre risitas—. Aunque esas manos tan grandes que tiene a veces le estorban.

Sloane se había reído.

—Necesita una mujer que lo cuide —había dicho la señora B con aire de complicidad—. Ha estado solo demasiado tiempo. Siempre cuidando de los demás. Ya es hora de que alguien cuide de él.

La señora B no sabía nada sobre el último año, y Sloane no se lo había contado. No era su historia para ir contándola, y a Stitch no le gustaría que la gente se enterara. Ella intentaba ni siquiera considerar la idea de que ella…, de que ellos…

No, eso era ridículo.

A pesar de aquel casi beso, él seguía enamorado de su difunta esposa. Podía notarse en su voz cuando hablaba de ella. Sloane no podía competir con eso.

La señora B también le había contado las veces que Stitch o alguien de su equipo habían regresado heridos, con conmociones, sangrando, y cómo se habían mantenido ocultos mientras se curaban, esperando a que las cosas se calmaran antes de volver a Estados Unidos.

Cuanto más aprendía Sloane, más admiración sentía por él y más sentía que podía confiar en él. No había ninguna posibilidad de que la dejara atrás.

Si alguien podía mantenerla a salvo, era Stitch.

—¿Qué se supone que hará la señora B si aparecen hombres armados? —preguntó ella.

Él sonrió. —Probablemente más de lo que crees. Pero no tienes por qué preocuparte; nadie sabe que estás aquí.

—Probablemente ya habrán registrado mi apartamento. Saben que no estoy allí. Pensarán que me escondo en algún lugar de Peshawar, no que voy de camino a Islamabad.

—¿Te das cuenta de que Jeremy, tu contacto, es probablemente quien ordenó tu asesinato, verdad?

Ella apretó los dientes. Aquel bastardo despreciable. —Lo último que esperarán es que vaya a por él.

Le sostuvo la mirada, desafiándolo a discutir.

—Supongo que tienes razón —dijo él a regañadientes.

—¿Ves? No hay nada que pensar. La decisión está tomada. Voy contigo.

Él le lanzó una mirada larga y frustrada y luego levantó las manos. —Está bien. Tú ganas. Nos vamos en una hora.

El trayecto hasta la capital pakistaní duró poco menos de tres horas.

Se toparon con un control policial al salir de Peshawar, y Sloane estaba tan asustada que casi se hizo pis encima.

—Mantén la calma —murmuró Stitch—. No los mires.

Dos hombres con uniformes negros y armas grandes se asomaron al interior del coche y luego le pidieron a Stitch su carné de conducir.

Sloane se miró las manos, rezando en silencio para que los dejaran pasar. El burka completo que le había dado la señora B aseguraba que no pudieran ver quién era, ni su brazo vendado. Lo único visible a través de las estrechas rendijas eran sus ojos, y los mantuvo bajos.

Stitch entregó su carné de conducir. A ella el corazón le latía con fuerza. ¿Se darían cuenta de que era falso?

Intentó no pensar en la semiautomática escondida bajo la alfombrilla del asiento del conductor. Se había quedado asombrada cuando él la sacó de la casa.

—Por si acaso —había dicho él, con el rostro sombrío.

Y luego estaba la Glock bajo el asiento de ella. El coche estaba cargado de armas. Si alguien los registraba, estaban perdidos.

Para cuando llegaron a la ajetreada capital, le dolía el brazo por los baches de las carreteras, el efecto de los analgésicos había desaparecido y estaba hambrienta.

—Conozco un sitio donde podemos quedarnos —dijo Stitch, mirando su rostro pálido—. ¿Estás bien?

—Estoy bien —mintió ella. No quería que él se arrepintiera de haberla traído.

—Después de que comamos algo, tómate otro analgésico —dijo él—. Son demasiado fuertes para tomarlos con el estómago vacío.

—Sí, doctor —dijo ella obedientemente, y vio cómo se elevaban las comisuras de su boca.

Se detuvieron frente a un edificio de color crema con el nombre «Khyber Lodge» escrito en él. —Tiene un precio razonable y está cerca del aeropuerto —le dijo Stitch.

Iban a recoger a su amigo a la mañana siguiente, uno de los hombres con los que había servido.

—¿Vas a decirme alguna vez tu nombre real? —preguntó ella, una vez que se registraron. Para evitar sospechas, se hacían pasar por marido y mujer. Ella no había dicho ni una palabra; él se encargó de todo.

El recepcionista del hotel ni siquiera se había inmutado.

—Es Vance —dijo él tras una pausa.

—Vance. —Dejó que el nombre rodara por su lengua—. Sabes, realmente tienes cara de Vance.

—¿Ah, sí? —soltó una risita—. ¿Y qué aspecto tiene un Vance?

—Moreno, inquietante, gruñón. Exactamente como tú.

Eso le hizo reír, una risa profunda, desde el estómago, que hizo que se le formaran arrugas en los ojos. Si no estuviera tan hipnotizada por la transformación, se habría reído con él.

Dios me ayude.

Cuando no le estaba gruñendo, era totalmente guapo.

Él negó con la cabeza y lanzó su mochila a un rincón.

—¿Tienes apellido? —preguntó ella.

—Ahora estás forzando la situación. —Él le guiñó un ojo, completamente ignorante del aleteo en su estómago, y sacó su cepillo de dientes—. Voy a darme una ducha, a quitarme el polvo de la carretera, y luego comeremos algo y compraremos algunos suministros.

Ella asintió, dejándose caer en la cama de matrimonio. Ni siquiera era king size y tenía un hundimiento en el centro. No habían hablado de la distribución para dormir.

—No tardaré mucho —dijo él—. Deberías descansar. Te estás excediendo. La mayoría de la gente en tu estado todavía se estaría recuperando en un hospital.

—Excepto tú —murmuró ella, con los ojos entrecerrados. No podía imaginárselo dejando que algo como una herida de bala lo frenara.

Su risita la siguió hasta el baño.

Islamabad era completamente diferente a Peshawar. Era extensa y verde y, a diferencia de otras capitales que había visitado, tenía un ambiente extrañamente pacífico. Quizá fuera porque estaba muy dispersa. Cada distrito parecía tener sus propias tiendas, restaurantes y un aspecto distintivo.

Cogieron un taxi hasta el Centaurus Mall, uno de los centros comerciales más modernos de Islamabad.

—Es el mejor lugar para comer algo decente y abastecerse de suministros —le dijo Stitch.

Y tenía razón. El centro comercial tenía montones de tiendas, que vendían de todo, desde ropa y zapatos hasta perfumes y artículos de aseo. También había una gran zona de restauración con muchos restaurantes internacionales.

Después de que Sloane comprara una muda de ropa, un peine, un cepillo de dientes y algunos otros artículos esenciales, Stitch sugirió que comieran en un restaurante italiano en la tercera planta. Tenía una vista impresionante de la ciudad.

—Es increíble —dijo ella, contemplando los edificios de techos blancos y las mezquitas con cúpulas. A lo lejos estaban las colinas desvaídas por las que habían conducido para llegar aquí, brumosas por las nubes bajas. Por una vez, el clima no era sofocante.

Stitch —todavía se estaba acostumbrando a llamarlo así— se había arreglado bien.

Demasiado bien.

La camisa negra informal que llevaba estaba abierta en el cuello, lo que mostraba su piel bronceada y solo un atisbo de vello oscuro en el pecho. Y esos vaqueros... No podía dejar de mirarle el culo cuando caminaba delante de ella.

Tampoco podían el resto de las mujeres. Su atractivo moreno y su constitución musculosa hacían que recibiera muchísima atención. Típico de él ser lo más ardiente a este lado del Khyber, mientras que ella, con su ropa holgada, hiyab y velo facial, era prácticamente invisible.

En un intento inútil de resaltar su único rasgo visible, había comprado delineador y se había pintado los ojos con kohl. Ni siquiera él se había dado cuenta.

Comer con la cara cubierta era toda una experiencia. ¿Cómo se las apañaban las mujeres locales? No dejaba de caérsele migas por encima.

—Esto va a requerir algo de práctica —murmuró, sacudiéndose.

—Podrías quitártelo mientras comes —sugirió Stitch, mirando a su alrededor en el restaurante—. Aquí estás segura.

—Prefiero no arriesgarme. Jeremy andaba suelto por ahí en alguna parte. La CIA tiene ojos en todas partes. ¿Y si me capta una cámara de seguridad o algo?

—Creo que te estás volviendo un poco paranoica —dijo él con una sonrisa—. Como dijiste, nadie espera que estés en Islamabad.

Tenía razón. Estaba exagerando.

Se quitó el velo facial, pero se dejó el pañuelo en la cabeza.

La comida estaba deliciosa y, tras semanas comiendo nada más que verduras y fruta, devoró un gran cuenco de pasta cremosa.

Stitch hizo lo mismo, enrollando los espaguetis en su tenedor con una facilidad sorprendente para un tipo con las manos tan grandes.

—La señora B dijo que te gusta cocinar —dijo ella con una sonrisa, sintiendo que se animaba.

—La señora B habla demasiado.

Ella se rio. —Te tiene mucho cariño. Me lo ha dicho ella.

—¿Ah, sí?

—Dijo que solías traerle regalos de América.

Él se encogió de hombros. —Cuando volábamos directamente desde el aeropuerto, sí.

La mayoría de las veces, sin embargo, estábamos esquivando disparos y cruzando la frontera cojeando, magullados y maltrechos.

Estoy convencido de que, si no fuera por la señora B, habríamos muerto en Peshawar más de una vez.

Sloane negó con la cabeza, pero tenía la sensación de que no estaba exagerando.

—¿Tienes familia en los Estados Unidos?

Él negó con la cabeza. —No realmente. Mi madre murió cuando yo era adolescente y nunca conocí a mi padre. Tenía un tío, pero perdimos el contacto.

Ella asintió. —Igual que yo. Mi madre falleció cuando yo era joven, y mi padre cuando yo tenía diecisiete años. —Aquel día estaba grabado a fuego en su memoria.

—Siento oír eso.

Ella se encogió de hombros. —Es lo que hay. Me mudé con mis abuelos después de que mi padre... falleciera. —Odiaba la palabra «suicidio».

—Perder a tus padres te obliga a crecer rápido —dijo él.

—Desde luego.

Duelo, culpa, remordimiento, terapia para el trauma y largas charlas emocionales con su abuela. Le había costado mucho tiempo lidiar con lo que su padre había hecho.

—¿Cuándo crees que podré volver a casa? —preguntó, cambiando de tema. No quería recrearse en su doloroso pasado. El futuro era lo único que importaba ahora, aunque pareciera un poco incierto.

Él terminó de comer y dejó el tenedor. —No hasta que Pat hable con su contacto de la CIA y hayan arrestado a Matthew, a Jeremy y a quienquiera que esté involucrado.

—¿Cuánto crees que tardará eso? —preguntó en voz baja.

—Sinceramente, no lo sé —dijo él—. Podría ser una temporada. Estas cosas llevan tiempo.

—Ya.

No podía pretender que lo supiera. Él estaba tan a oscuras como ella.

—Se me hace muy extraño estar atrapada aquí, ¿sabes? En el limbo. Nunca pensé que me vería en esta situación. Siempre he tenido un trabajo estable, un hogar agradable.

Ella se había asegurado de eso. Tras la muerte de su padre, su casa se había convertido en su refugio seguro. Y cuando se mudó de casa de su abuela y consiguió su propio apartamento, se había convertido en su santuario.

—Ahora mismo, me siento como una fugitiva.

—Te acabas acostumbrando —dijo él—. Vivir fuera del radar no es tan difícil como crees, especialmente si tienes algo de dinero en efectivo y un buen disfraz. —Señaló con la cabeza el velo que estaba sobre la mesa.

—No tengo mucho dinero —admitió—. Traje un poco conmigo por si no podía usar mi tarjeta de crédito, pero se está acabando.

—Yo me encargo —dijo él con una sonrisa—. Estás bien mientras estés conmigo. No uses tu tarjeta o te rastrearán. Puedes apostar a que ya lo han intentado.

Sus palabras la reconfortaron.

Estaría bien mientras estuviera con él.

¿Pero qué pasaría cuando no estuviera con él? Y no se trataba solo de protección. Se había acostumbrado a tenerlo cerca, a su presencia fuerte y tranquilizadora a su lado. No sabía qué haría cuando él ya no estuviera allí.