Capítulo 16

L e había mentido a Sloane. Tenía que hacerlo.

Hasta que no descubriera qué demonios estaba pasando, no podía darle detalles sobre el cargamento. Si ella informaba a Matthew, su jefe sabría que Jeremy estaba involucrado. Maldita sea, quizá ya lo supiera. Quizá Matthew también estaba en el ajo.

Toda una facción de la CIA podría estar corrupta. Stitch no tenía ni idea de hasta qué punto llegaba aquello. Lo último que quería era poner a Sloane en el punto de mira. Como mínimo, la retirarían de la operación y todo se iría al traste.

No podía permitir que eso ocurriera. No si quería descubrir la verdad.

Se marchó de su casa sobre la medianoche. Habían estado hablando durante horas en el balcón; ella, sobre Matthew, y él, sobre su vida como médico en aquella remota aldea afgana.

Aquello había sido un paso importante para él. Ella no tenía ni idea de hasta qué punto.

Después del ataque, se había desmoronado por completo. Desapareció del mapa, viviendo en las montañas, cazando para sobrevivir. Durante un tiempo, no estuvo seguro de querer seguir adelante. El dolor era… insoportable.

Vivir de la tierra era fácil. El entrenamiento SEAL lo había preparado de sobra para eso.

Pero a medida que las semanas se convertían en meses, el duelo mutó en ira, y la ira se endureció hasta convertirse en una rabia incandescente.

Esa rabia se convirtió en su motor, en su objetivo.

Juró que daría caza a cada una de las personas responsables de lo ocurrido.

Aquella promesa lo había hecho volver. Salió de su agujero, encontró un piso barato y mugriento en Kabul y empezó a trabajar. Utilizó todos los contactos que tenía —funcionarios locales, cultivadores de opio, ancianos de las aldeas— para recomponer la verdad.

Tenía una lista, y el nombre de Omari estaba el primero.

Rastrear al narcotraficante afgano hasta Peshawar le había llevado meses. Se estaba escondiendo, desde luego, pero no de los Estados Unidos por terrorismo. No, era por las drogas; era un cabecilla del creciente cártel de heroína dirigido por los talibanes.

Solo le había contado a Sloane parte de esa historia, limitándose a lo básico. No le dio un tono solemne a su relato; compartió lo justo de su vida sin profundizar demasiado.

¿Aquello de compartir cosas? Sentaba bien.

Casi… normal.

Por una vez, no era el viudo afligido impulsado por la pena y la venganza. Era solo un hombre hablando con una mujer. Una mujer hermosa e interesante.

¿Qué había de malo en eso?

Para cuando Stitch aparcó frente al mercado de la carne, el sol ya castigaba con fuerza.

La mañana apenas acababa de empezar, pero el calor se pegaba al aire, denso e implacable, prometiendo otro día sofocante.

El mercado estaba animado; el sábado atraía a las multitudes.

Las reses colgaban de ganchos gigantes, balanceándose suavemente mientras los carniceros se movían entre ellas, con el olor a carne cruda y sangre flotando pesadamente en el aire.

Ya podía percibir un rastro de aquel aroma, y cuanto más concurrido estuviera el mercado, peor sería. Tenían que ponerse en marcha pronto.

Sloane salió de su edificio y, por un momento, todo lo demás se desvaneció.

Llevaba una falda oscura, una blusa de seda que captaba la luz de forma perfecta y un pañuelo de color verde azulado envuelto holgadamente alrededor de su cabeza.

El color hacía que sus ojos resaltaran y, al saludarle con la mano, le dedicó una sonrisa que le hizo olvidar el olor del mercado y el calor que lo oprimía.

Se descubrió devolviéndole la sonrisa. Últimamente lo hacía más a menudo: sonreír, hablar. Cosas que hacía tiempo que había olvidado cómo hacer. Maldita sea, ni siquiera estaba seguro de si aún recordaba cómo ser humano. Pero con ella estaba recuperando esa sensación.

Ella bajó de la acera para acercarse a él, pero entonces el carnicero la llamó. Se giró para responder, con el cuerpo en ángulo opuesto a la carretera.

Algo cambió en la visión periférica de Stitch: una figura oscura, una moto zigzagueando entre el tráfico. Casco integral, equipo negro, circulando demasiado rápido. Las alarmas saltaron en su cabeza. Se le erizó el vello de la nuca.

Entonces lo vio: un arma cruzada en el pecho del motorista.

Joder.

El instinto se activó. No pensó, no planificó. Sacó su pistola de la guantera y saltó del vehículo.

—¡Sloane, al suelo! —rugió mientras el motorista frenaba en seco con un derrape.

Ella se giró rápidamente, pero no lo suficiente.

Todo pareció suceder a cámara lenta y él no pudo llegar hasta ella a tiempo.

El motorista levantó el fusil y abrió fuego.

El aire estalló con el estruendo de los disparos y la acera saltó en pedazos de hormigón.

Los clientes gritaron y se dispersaron, soltando las bolsas y corriendo a refugiarse.

Stitch se lanzó al suelo, rodando y disparando mientras avanzaba.

Sloane se retorció violentamente a mitad del giro, con el cuerpo sacudiéndose mientras caía al suelo.

No. Dios, no.

—¡Sloane!

Disparó varias veces más, arremetiendo hacia el tirador. El tiroteo era ensordecedor; cada disparo repicaba en sus oídos. El motorista apuntó el arma hacia Stitch, pero este rodó tras un coche justo cuando el carnicero agarraba a Sloane y la arrastraba para cubrirse tras el mostrador.

Ella no se movía.

—¡Hijo de puta! —gruñó Stitch, saliendo de su cobertura y vaciando el cargador contra el tirador. Sabía que era una temeridad, pero lo único en lo que podía pensar era en detener a aquel bastardo antes de que alguien más resultara herido.

Vio al tirador estremecerse, llevándose la mano al hombro.

Bien. Le había dado.

Pero el arma de Stitch hizo clic. Estaba vacía.

Mierda.

Corrió hacia el motorista, dispuesto a placarlo si era necesario. Pero antes de que pudiera alcanzarlo, el motorista viró bruscamente, dio media vuelta y salió disparado por la carretera. En cuestión de segundos había desaparecido tras la esquina en una exhalación negra.

Stitch no se detuvo. Corrió directo hacia Sloane, que yacía en el suelo tras la cortadora del carnicero, con el rostro pálido y los ojos cerrados. El corazón le latía con fuerza en el pecho mientras caía de rodillas a su lado.

Otra vez no. Por favor, otra vez no.

—¿Sloane? —su voz era ronca. Le tocó la cara—. Sloane, ¿me oyes?

Su brazo sangraba profusamente, pero no había otras heridas visibles. Ningún balazo en el torso, ningún daño importante.

Gracias a Dios.

Los párpados de ella temblaron y soltó un quejido. —Stitch...

—Estoy aquí —dijo él, con voz baja pero urgente.

Ella intentó incorporarse e hizo una mueca de dolor de inmediato. —¿Mi brazo...? ¿Qué ha pasado?

—Te han disparado. Voy a necesitar esto. —Le quitó el pañuelo y se lo ató con fuerza alrededor del brazo, por encima de la herida—. La bala sigue ahí dentro, pero no ha entrado muy profundo. Vas a ponerte bien. —Le miró la mano—. ¿Puedes mover los dedos?

Ella los movió un poco y él soltó un suspiro de alivio. No había daños en los nervios.

Seguía pálida; el shock empezaba a hacer mella. Él apretó el torniquete improvisado. —Esto aguantará hasta que pueda sacarte la bala.

El carnicero andaba cerca, con el rostro marcado por la preocupación. Todo el mundo en este pueblo fronterizo había presenciado la violencia antes, quizá demasiada. —El arma está vacía —dijo, asintiendo hacia la pistola que había en el suelo.

Stitch la recogió, se la guardó en el bolsillo de la túnica y luego estrechó firmemente la mano del hombre. —Gracias. —La había sacado de la línea de fuego.

El carnicero asintió una vez y luego dio un paso atrás. Stitch ayudó con cuidado a Sloane a ponerse en pie, pasándole un brazo por la cintura para sostenerla. —Vamos, tenemos que sacarte de aquí. Tengo que curarte ese brazo.

—Podemos subir a mi casa —dijo ella, pero su voz era débil y temblorosa.

—Ni hablar —espetó él—. Te vienes conmigo.

—Pero... ¿por qué? Solo es...

—¿No es obvio? —Su tono fue cortante, más duro de lo que pretendía, pero darse cuenta de lo que acababa de ocurrir le golpeó de lleno—. Ha sido un intento de asesinato. Alguien acaba de intentar matarte.