Capítulo 15

S loane gimió y se acercó a la ventana. Hacía demasiado calor para moverse y el bochorno volvía insoportable el hedor del mercado de carne.

Podía sentir el pelo pegado a la nuca y el sudor le resbalaba entre los pechos.

Se había puesto lo más ligero que tenía, un vestido largo y fluido de tirantes finos con un escote pronunciado, pero ni siquiera eso ayudaba mucho.

Había perdido peso desde que estaba en Peshawar y la prenda le quedaba grande, dejando al descubierto aún más pecho.

Llamaron suavemente a la puerta.

Stitch.

Como de costumbre, había llegado pasadas las diez de la noche. Pero esta vez, ella estaba muy despierta: dormir con este calor era imposible. Además, después de lo que habían descubierto hoy, necesitaba respuestas.

—Hola —forzó una sonrisa, pero él pasó de largo hacia el interior de la habitación, siempre alerta. ¿Acaso este hombre se relajaba alguna vez?—. Siento el olor, pero he tenido que dejar las ventanas abiertas.

Él gruñó, indiferente. Sloane estaba segura de que él habría tenido que lidiar con cosas mucho peores.

—Te has cortado el pelo —dijo ella, sorprendida cuando él se dio la vuelta.

Aquel aspecto de hombre de las montañas con el pelo desgreñado había desaparecido, reemplazado por un hombre increíblemente guapo con un corte corto y cuidado.

Aún conservaba la barba por su tapadera árabe, pero ahora estaba arreglada, no era aquel desastre salvaje y descuidado.

De repente, pudo ver sus labios carnosos y esa mandíbula tan marcada. Sin tanto vello, sus pómulos parecían mucho más definidos.

Tragó saliva con dificultad. Maldita sea, estaba muy bueno. Realmente bueno.

Y ahí estaba ella, sudada, agotada y roja como un bogavante.

Genial, Sloane.

—Sí, ya tocaba —se pasó una mano por su nuevo corte de pelo—. Espero no haber puesto en peligro mi tapadera.

Seguía llevando el shalwar kameez tradicional, pero la túnica de hoy era de un azul pálido que hacía que sus ojos árticos resaltaran aún más. En lugar de parecer un tipo descuidado de mediana edad, ahora parecía un treintañero cañón recién salido de una revista de moda masculina.

—Tengo té helado —señaló una jarra sobre la mesa.

—Gracias —se acercó a grandes zancadas y se sirvió un vaso.

Ella se dio cuenta de que se le había quedado mirando, pero este nuevo aspecto era una sorpresa tan grande que no podía apartar la vista. Las comisuras de sus labios se curvaron.— ¿No parezco tan distinto, verdad?

Vaya que si lo pareces.

—Es solo que me ha pillado por sorpresa, nada más —el calor le subió a las mejillas y, si no fuera porque ya estaba acalorada por la temperatura ambiental, se habría sentido avergonzada.

Tal como estaba, dudaba de que pudiera ponerse más roja.

Aun así, necesitaba recomponerse. En el fondo, seguía siendo el mismo luchador herido y amargado, por muy bien que se viera por fuera.

Girándose hacia la ventana, dijo:

—No puedo creer que Jeremy se estuviera reuniendo con Omari. Todavía estoy en shock. ¿De qué se conocen?

—No se supone que debieras saberlo —Stitch se bebió el té de un largo trago.

—¿Has hablado con tus contactos?

Él asintió. —Sí. Mi mejor amigo, un tipo con el que serví en..., bueno, en Afganistán, trabaja para una empresa de seguridad privada en Washington. Tienen contactos en todas partes. Les he pedido que investiguen el asunto por nosotros.

—¿Les has hablado de mí? —se mordió el labio. ¿Qué pensaría Matthew de eso? El silencio de radio total significaba no decirle a nadie más que estaba allí.

—No por tu nombre —dijo él.

Ella exhaló. —Menos mal. No creo que a la Agencia le hiciera mucha gracia que tu amigo supiera que estoy aquí.

—Son discretos —le aseguró—. Pero mi colega Blade ha dicho que investigarán los vínculos de Omari con la CIA, si es que existen. Quizá el tipo sea un informante o quizá le estén pagando por información.

Esa idea también se le había pasado por la cabeza.

Ladeó la cabeza. —Omari podría no ser tan malo como pensamos.

Él soltó un bufido bajo. —Oh, es malo, de eso no hay duda; pero eso no quita que pueda estar jugando a dos bandas.

—Las reuniones clandestinas... —murmuró ella—. Si sus hombres se enteraran, estaría en un buen lío.

Los labios de Stitch se apretaron en una línea firme. —Anda en la cuerda floja. Si está largando lo que no debe, se le considerará un traidor. Los talibanes no lo tolerarán.

—¿Cuándo te responderá tu amigo? —preguntó ella.

—Tan pronto como pueda.

Sloane se pasó una mano por el pelo húmedo y se miró el vestido con desánimo.

Se le ceñía a las curvas y la tela fina se le pegaba a la piel húmeda.

—No estoy segura de qué se supone que debo hacer ahora —admitió, levantando las manos—.

¿Debería enfrentarme a Jeremy? ¿Decirle que sé que se está reuniendo con Omari?

—No —la palabra salió disparada como una bala—. No le digas nada a nadie sobre las reuniones. Todavía no.

¿Y Matthew? Le había dicho que no llamara, pero ninguno de los dos esperaba algo así. ¿Quizá debería decírselo? Él sabría qué hacer.

A menos que...

—¿Y si Jeremy está compinchado? —se mordió el labio—. Quizá Omari le esté sobornando.

—Es posible —admitió Stitch—. Pero he oído a Jeremy decir que el dinero estaría en la cuenta de Omari esta noche, así que es más probable que sea Jeremy quien le pague por información y no al revés.

Vale, aquello tenía sentido.

—¿Has averiguado cuándo llega el cargamento? —preguntó Sloane—. ¿Dijo algo Omari sobre eso?

—No, nada —volvió a llenar su vaso—. Puede que aún tengamos que pasarnos por los muelles y engrasar algunas manos.

Maldita sea. —Supongo que eso habría sido demasiado fácil.

—Sí, supongo que sí —se produjo una pausa incómoda en la que la mirada de él se demoró en ella, una mezcla de curiosidad con algo primitivo, algo que hizo que a ella se le revolvieran las entrañas. Se apartó un mechón de pelo de la mejilla. Uf, no era solo la temperatura lo que resultaba abrasador.

—¿Qué te parece si nos sentamos en el balcón? —sugirió él—. Probablemente haga más fresco fuera.

Ella debía de tener muy mala pinta para que él sugiriera eso.

—Parece un poco endeble —dijo ella, dubitativa.

—Es más resistente de lo que parece. He subido por él, ¿recuerdas?

Ella cedió. Si seguía así, iba a terminar convertida en un charco en el suelo. —De acuerdo.

Él sacó dos sillas, mientras ella llevaba sus vasos y la jarra de limonada.

Tenía razón: hacía mucho más fresco allí.

El letrero de neón rojo al otro lado de la calle proyectaba un resplandor surrealista sobre la calzada.

El tráfico había disminuido y solo pasaban algunas motos y un par de coches.

La mayoría de las tiendas y talleres estaban cerrados.

Algunas personas se apresuraban a casa, con la cabeza baja y las bolsas al hombro, pero nadie merodeaba por allí.

—Háblame de Matthew —dijo Stitch una vez que se hubieron sentado.

Ella arqueó las cejas, sorprendida. —¿Por qué quieres saber de él?

—Llámalo curiosidad profesional.

Sloane vaciló. Desde que él le había salvado la vida a Fatima, se sentía conectada a él, como si compartieran algún tipo de vínculo.

En cierto modo, ella también le había salvado la vida a él al impedir que disparara a Omari, tras lo cual casi con toda seguridad lo habrían matado.

De una forma extraña, sentía que podía confiar en él.

¿Era una locura? ¿Confiar en un tipo con sed de venganza?

Probablemente.

Pero ahora mismo, él era todo lo que tenía.

—Me enamoré perdidamente de Matthew —tragó saliva y luego fijó la vista en el edificio de enfrente—. Era tan sofisticado, tan seguro de sí mismo, y se movía en círculos influyentes. Nunca había conocido a nadie como él.

Stitch asintió brevemente, pero no la interrumpió.

—Tomamos café un par de veces y luego me invitó a cenar. Cocinó él —esbozó una media sonrisa—. No se le da mal, la verdad. En fin, una cosa llevó a la otra y... Bueno, ya sabes —se miró las manos.

—¿Te sedujo? —preguntó Stitch, con un matiz tenso en la voz.

—Fue mutuo —dijo ella rápidamente, levantando la vista—. Michael está divorciado, vive solo. Creo que ve a su hijo cada dos fines de semana. Yo estaba soltera —se encogió de hombros—. ¿Por qué no íbamos a estar juntos?

—No hay razón para no hacerlo —él se aclaró la garganta—. ¿Cuándo te ofreció el trabajo?

—Unas semanas después de aquello. Nos veíamos con bastante regularidad, y una noche me dijo que tenía una oportunidad para mí.

Al principio no sabía a qué se refería, pero luego me explicó que trabajaba para el Gobierno de los Estados Unidos y que buscaban a alguien con mis aptitudes.

Dijo que hablaría bien de mí si estaba interesada.

Stitch le lanzó una mirada intensa, como si intentara leerla. —¿Lo estabas?

—No del todo. Me gustaba mi trabajo como profesora. Adoraba a los niños.

Él frunció el ceño. —¿Entonces por qué lo aceptaste?

Ella recordó a Matthew. Como le había dicho lo especial que era, lo única. Que su capacidad para leer a la gente era rara y muy valorada. Hablar urdu la hacía aún más deseable. La había halagado, y ella había caído.

—Me ofrecieron más del doble de lo que ganaba como profesora —admitió.

El dinero había sido un extra. Pero, en realidad, si era sincera consigo misma, fue porque quería ver más a Matthew.

Él asintió, como si eso lo explicara todo.

—Estuve en un programa de formación durante diez meses y, después de eso, recibí mi primer encargo: este —extendió las manos—. Y aquí estoy.

—¿Has dicho que no habías hablado con Matthew? —había algo en su tono que la irritó y la puso a la defensiva.

Ella se erizó. —No desde que llegué aquí, pero él me dijo que no me pusiera en contacto con él. Lo curioso es que tampoco le vi mucho durante mi formación; estaba muy ocupada con el programa y él viajaba mucho. A veces me cuesta recordar qué cara tiene. ¿Sabes a qué me refiero?

Se hizo un silencio y entonces ella se acordó de su mujer.

Mierda.

—Oh, lo siento. No quería decir...

Maldita sea, acababa de meter la pata.

—Todavía veo su cara —dijo él en voz baja—. A veces cierro los ojos y ella está ahí, sonriéndome. Otras veces... —su voz se apagó.

—¿Hace cuánto tiempo que... que ocurrió? —preguntó ella suavemente.

—Catorce meses. Yo no estaba allí cuando atacaron. Había ido al pueblo más cercano a por suministros médicos. Estaba volviendo cuando vi el humo.

Sloane hizo una mueca de dolor. —Dios, qué terrible.

—Llegué al pueblo y ya no quedaba nada. Arrasado. Agujeros de bala por todas partes. Una milicia local talibán había pasado por allí, lo había aniquilado todo y luego le había prendido fuego.

—¿Los hombres de Omari? —preguntó ella en voz baja.

Él asintió con firmeza.

Apretó la mandíbula, cerró los puños y todo su cuerpo se tensó como un muelle. El odio prácticamente emanaba de él.

—Omari era el líder talibán local. El pueblo estaba justo en medio de una nueva ruta de la droga a través de las montañas. Querían usarlo como puesto de control, pero los ancianos se negaron. Nuestro pueblo era pobre, pero éramos honrados. Nadie quería formar parte de su tráfico de drogas.

—¿Y por eso atacaron? —preguntó ella.

—Sí. Para enviar un mensaje. Mi suegro era uno de los ancianos. Acabaron con él primero. Solo sobrevivieron unos pocos. Enterramos a los muertos en las montañas.

Sloane tragó saliva. —Lo siento muchísimo.

Él no respondió durante un momento, con la mirada perdida en la distancia.

—Entiendo por qué lo quieres muerto —dijo ella suavemente—.

Creo que yo también lo querría —le sorprendió la enemistad que sentía hacia el afgano, que hasta ahora no había sido más que un objetivo sin nombre ni rostro.

Ahora lo odiaba por lo que les había hecho a los aldeanos, a la mujer de Stitch, a él.

Había destruido sus vidas por completo. Nadie tenía derecho a hacer eso.

—Pero vas a ir a por él —susurró ella.

El rostro de Stitch se iluminó con un rojo demoníaco bajo la luz eléctrica. —Vaya que sí. Va a caer, yo mismo me encargaré de ello.