Capítulo 13

S titch estaba más furioso de lo que ella lo había visto nunca.

Sloane entró en su apartamento y se lo encontró yendo de un lado a otro, con los puños apretados y el rostro crispado.

—¿Por qué me has detenido? —soltó él—. Lo tenía. Estaba a punto de cargarme al cabrón.

En ese momento, parecía Thor, el dios del trueno: bíceps abultados y una rabia pura y contenida. Si no lo conociera mejor, estaría muerta de miedo.

—¿Y que te mataran en el proceso? —Ella tiró el bolso sobre la cama y se quitó el pañuelo del pelo.

—Era un riesgo que estaba dispuesto a correr.

—Pues yo no. —Se giró para encararlo.

Él se lanzó hacia ella con los ojos azules echando chispas. Le costó todo su autocontrol no retroceder.

—¡Esa no es decisión tuya! —gruñó él—. Era mi decisión. Ahora puede que no vuelva a tener otra oportunidad. El asesino de mi mujer se irá de rositas.

Ella se quedó helada.

Él debió de darse cuenta de lo que había dicho, porque se dio la vuelta y se pasó una mano por el pelo revuelto, cada segundo más agitado.

Un pesado silencio inundó el aire. La tensión chispeaba entre ambos. A ella se le erizó la piel y el vello de la nuca se le puso de punta.

¿Acababa de decir el asesino de su mujer?

—Omari mató a mi mujer —dijo él con voz ronca y áspera. Ella podía ver las venas de su cuello—. Quemó nuestra aldea hasta los cimientos. Se merece morir.

Sloane lo miró horrorizada.

—Yo… no lo sabía. Lo siento.

Había imaginado que le habría pasado algo malo; quizás una emboscada a su unidad o que sus amigos hubieran muerto en algún lío de drogas. ¿Pero su mujer?

Eso ni siquiera se le había pasado por la cabeza.

—Ahora va a reforzar su seguridad, será aún más precavido. ¿No lo entiendes? Has arruinado mi única oportunidad de vengarla. —Golpeó la pared con el puño y ella se sobresaltó—. Lo has echado a perder.

El yeso se agrietó bajo la fuerza del impacto y dejó un agujero del tamaño de un puño en la pared.

—No es tu única oportunidad —susurró ella.

«No vayas por ahí, Sloane», se dijo a sí misma. Pero no pudo evitarlo.

—No es tu única oportunidad de atraparlo.

Él se giró de golpe, ignorando el agujero que había hecho y el dolor que debía de estar martilleándole el puño. —¿Qué?

—Hay una forma mejor.

Él la observó con los ojos entrecerrados.

Ella suspiró. —Probablemente no debería contarte esto, pero todos los jueves por la tarde, Omari visita un cementerio en la zona oeste de la ciudad. Su chófer lo deja en la entrada y él entra solo.

Stitch parpadeó. —¿Va solo?

Ella asintió con la cabeza gacha. «Bien, ya está hecho. Al darle la oportunidad perfecta, podría haber arruinado mi carrera en la CIA».

Sin Omari no habría objetivo, lo que probablemente significaba quedarse sin trabajo.

—¿Por qué no me habías dicho esto antes?

Ella enarcó una ceja. —¿Para que pudieras matarlo?

Él bajó el tono de voz. —Entonces, ¿por qué me lo dices ahora?

Ella resopló y se sentó a la mesa, cerca de la ventana. —Buena pregunta. Me estoy preguntando lo mismo.

—Hablo en serio, Sloane.

Ella levantó la vista. —Porque te conozco. Eres un cabezota. Vas a intentar acabar con él de todas formas, y en el cementerio hay menos probabilidades de que respondan al fuego.

Sus miradas se cruzaron.

Dios, cuando la miraba así... con esos ojos de un azul gélido. Mataría dragones por él, si supiera cómo. Omari era lo más parecido.

—No quiero verte morir acribillado delante de mí —añadió ella, rompiendo la intensidad del momento.

Él resopló. —Tenía una ruta de escape, ¿sabes?

—Seguía siendo demasiado arriesgado. Sus guardias te tenían en el punto de mira. Si hubieras abierto fuego, te habrían liquidado antes de que pudieras escapar. Además, había demasiados civiles alrededor. No querrías daños colaterales.

Él asintió levemente, dándole la razón.

—Mi plan es mejor —añadió ella.

Él se dejó caer en la silla frente a ella. —Cuéntame lo de ese cementerio.

—Está en las faldas de la montaña, al oeste de aquí. A unos treinta minutos en coche. Le he seguido hasta allí los tres últimos jueves. Todas las semanas a la misma hora.

—Eso es mañana —dijo él.

Sus ojos volvieron a encontrarse. —Sí.

—Gracias —dijo él en voz baja, y entonces hizo algo que nunca había hecho antes. Alargó la mano y tocó la de ella sobre la mesa. A ella le dio un vuelco el corazón. Él no era del tipo cariñoso. —Lo digo en serio. No tenías por qué...

—No, no tenía —dijo ella, y apartó la mano, sintiendo demasiado con ese breve contacto. Si la dejaba allí, podría gustarle demasiado—. Pero es mejor que la alternativa.

Él ladeó la cabeza, estudiándola. Ella no pudo sostenerle la mirada, así que se quedó mirando su mano. Grande, áspera, con cicatrices. No eran las manos de un médico, sino de un luchador. Un tatuaje asomaba por debajo de la manga y ella se preguntó hasta dónde subiría.

—¿Qué le vas a decir a tu contacto?

Ella se encogió de hombros. —Ni idea. Quizá nada. No sé nada de él. No responde a mis correos electrónicos. Sinceramente, ni siquiera estoy segura de si los lee. Supongo que sí. Si no, ¿para qué estoy aquí?

—¿Nunca responde?

—Nunca, ni una palabra.

—¿Y tu jefe? ¿Matthew?

Ella frunció el ceño. —Tampoco he sabido nada de él.

Stitch enarcó una ceja. —Bueno, si quieres mi consejo...

Ella arrugó el entrecejo. —¿Quién dice que lo quiera?

Él sonrió. Esa sonrisa rara y fugaz que casi le hacía olvidar de qué estaban hablando.

—No importa. Te lo voy a dar de todos modos —dijo, y sus ojos azules chispearon por un segundo, lo que a ella le revolvió el estómago—.

No menciones esto. No te beneficia en nada.

Limítate a actuar como si no supieras nada.

—¿Te refieres a que no les diga que te he servido a Omari en bandeja de plata? ¿Que soy cómplice de un asesinato?

Él no respondió. No hacía falta. Eso era exactamente lo que estaría haciendo.

Solo para evitar que él se hiciera matar.

Ella suspiró. No tenía sentido alterarse ahora. Ya estaba hecho. No podía echarse atrás. —De todas formas, no pensaba mencionarlo.

Él tamborileó con los dedos en la mesa. —Sé que estás arriesgando toda tu misión por mí y comprendo lo difícil que es.

—No es solo mi misión —dijo ella—. Es el trato de la droga. ¿Seguirá adelante sin Omari?

—Probablemente. Hay demasiado dinero en juego para cancelarlo ahora. Omari tiene gente en su organización que puede encargarse. No es una operación de un solo hombre.

—¿Entonces la CIA aún puede interceptar el cargamento?

—Si ese es su plan, sí.

Ella sintió un atisbo de esperanza. —Entonces tenemos que averiguar los detalles.

El silencio se instaló entre ellos mientras los dedos de él seguían golpeando rítmicamente. Su rostro no revelaba nada, pero ella vio calidez en su mirada. —Sloane, hagamos un trato.

—¿Debería preocuparme?

Él soltó una carcajada, profunda y ronca, y por un momento ella ni siquiera se dio cuenta de que era él. —Cuando vuelva del cementerio mañana, te ayudaré a averiguar los detalles del envío. Te debo al menos eso.

—¿De verdad? —Se le entrecortó el aliento.

—Sí. Es lo mínimo que puedo hacer.

—¿Cómo?

—Iremos a Islamabad, hablaremos con los oficiales del puerto. Alguien tiene que saber algo.

—¿No es peligroso? —preguntó ella.

Él se encogió de hombros. —Poderoso caballero es don Dinero. Y nosotros tenemos dólares estadounidenses.

Ella vaciló.

—Si quieres llegar al fondo de esto, esa es la manera.

Lo pensó un momento. —Podrías preguntarle a Omari antes de matarlo. Él lo sabrá.

Él dudó. —Esa no es exactamente la conversación que tenía planeado tener con él.

—Lo sé —susurró ella—. Es solo que nos ahorraría tiempo.

Él guardó silencio unos instantes.

—Veré qué puedo hacer —dijo finalmente—. Pero no prometo nada.

Sloane asintió levemente. —Es todo lo que pido.