Capítulo 12

S titch estaba sentado al escritorio de su habitación, con su Glock en la mano.

Comprobó dos veces que la recámara estuviera vacía y luego extrajo el cargador.

Tirando de la corredera hacia atrás, soltó la palanca y la deslizó hacia delante para sacarla, desmontando el arma pieza por pieza.

Dispuso la corredera, el cañón, el muelle de recuperación y el armazón frente a él.

Con un pequeño cepillo y líquido de limpieza, trabajó metódicamente, limpiando cada pieza antes de secarla con un trapo. Los movimientos eran automáticos; lo había hecho tantas veces que probablemente podría hacerlo en sueños.

El arma brillaba, limpia y lista sobre la mesa.

Casi la había usado hoy. Antes de la llamada de Sloane.

¿No era irónico?

En lugar de quitar una vida, había salvado una.

Dos, en realidad. Pensó en el hijo que esperaba Fátima.

Se sentía bien ayudarlos. Hacía mucho tiempo que no usaba sus habilidades médicas, desde que su aldea fue destruida. Después de aquello, no había habido una razón. Hasta hoy.

De médico de aldea a justiciero. Su vida había dado un vuelco en un instante.

Sus conocimientos médicos habían sido la única razón por la que le permitieron quedarse cuando dejó el ejército. Lo habían necesitado —y mucho— en aquella aldea aislada.

Fue entonces cuando conoció a Soraya.

Se tensó, preparándose para la oleada de dolor y desconsuelo que siempre acompañaba a los pensamientos sobre ella. Pero esta vez no le golpeó tan fuerte. El dolor seguía ahí, pero no resultaba tan demoledor.

Frunciendo el ceño, volvió a montar la Glock. El familiar sonido metálico de la corredera encajando en su sitio le serenó la mente.

Mañana no se distraería. A Omari se le había concedido un día de gracia, gracias a una mujer que lo había necesitado.

Un día.

Luego, se habría acabado la partida para el señor de la droga.

Stitch se reunió con Sloane en la tetería alrededor del mediodía.

Ella sonrió al verlo. Él no le devolvió la sonrisa. Estaba allí para cumplir un trabajo, y nada iba a interponerse en su camino.

No importaba lo bien que le quedara aquel pañuelo color cobre que se había comprado el otro día, ni cómo el color hacía que sus ojos destellaran con reflejos dorados.

—¿Está Omari dentro? —preguntó él con voz ronca.

—Sí, están allí desde las once.

—¿Están? —enarcó una ceja.

—Hoy ha traído a toda la familia —dijo ella—. A su mujer y a sus cinco hijos.

Maldita sea.

—Debe de ser algún tipo de ocasión especial —añadió Sloane—. Su mujer ha aparecido con un montón de globos. Probablemente el cumpleaños de uno de los niños.

Stitch apretó la mandíbula. Aquello era un problema. Acabar con Omari con su familia delante sería mucho más difícil. No iba a traumatizar a los hijos del tipo haciendo que vieran cómo disparaban a su padre. Aquel era un recuerdo que ningún niño debería cargar.

No era tan despiadado.

Aun así, hoy era el día. No más esperas.

De alguna forma, encontraría la manera.

Se sentó, pidió un té y tocó con disimulo la Glock que llevaba en el bolsillo. La funda era delgada, ajustada, bien oculta bajo su largo kameez. Nadie la vería, a menos que la estuvieran buscando.

—¿Echas de menos ser médico? —Su pregunta le pilló desprevenido.

—Supongo que a veces lo echo de menos —dijo él con voz baja—.

Se trataba sobre todo de medicina de urgencias.

Heridas de bala, metralla, quemaduras...

remendar a los tipos rápido, intentando mantenerlos vivos el tiempo suficiente para que llegaran a un hospital de campaña. No era el trabajo más fácil del mundo.

Ella vaciló, y él tuvo la impresión de que quería decir algo pero se estaba conteniendo.

—¿Qué? —preguntó él.

—No eres solo un marinero, ¿verdad?

Él se tensó. —¿Qué te hace decir eso?

Ella se encogió de hombros. —Conocí a algunos marines durante mi curso de formación. A esos chicos no les enseñan ese nivel de pericia.

Él tomó aire. Demasiado observadora para su propio bien. —No, no era solo un marinero.

—¿Marine? ¿Operaciones especiales?

—Algo así —no tenía intención de dar detalles.

Hubo una breve pausa.

—¿Cuándo fue la última vez que hiciste algún trabajo médico? —Sabía que ella solo estaba intentando sacar conversación, hacerle hablar.

El camarero le puso el té delante, pero no lo tocó. En su lugar, se quedó mirando el vapor. —Hace aproximadamente un año.

El día que su mundo se convirtió en un infierno.

La aldea había sido el escenario de una masacre; cuerpos esparcidos por todas partes.

Había intentado salvarlos, pero era imposible.

Los gritos, la sangre..., gente a la que conocía, niños a los que había curado simples rasguños y fiebres, ahora yacían sin vida en la tierra.

Todavía podía oír sus voces, todavía podía ver los rostros de aquellos a los que no pudo llegar a tiempo.

Había hecho lo que pudo, pero no había sido suficiente.

Nunca era suficiente.

Ella asintió pensativa, ajena a la pesadilla que él acababa de revivir. —¿Fue entonces cuando empezaste a investigar a Omari y su red de narcotráfico?

Sus ojos permanecieron clavados en la cafetería de enfrente. —Sí.

—¿Fue entonces cuando ocurrió?

Su pulso se aceleró y le lanzó una mirada afilada. —¿Cuándo ocurrió qué?

Era imposible que ella lo supiera.

—Lo que sea que Omari te hiciera.

Exhaló lentamente. No lo sabía. Solo lo estaba interpretando de nuevo, algo en lo que era desesperantemente buena.

—Lo siento —dijo ella en voz baja—. No intento cotillear. Es solo que... estuviste increíble con Fátima ayer. No entiendo por qué querrías tirar todo eso por la borda.

Él frunció el ceño. —¿Qué te hace pensar que estoy tirando nada por la borda?

Ella miró hacia la cafetería. —Omari.

Se pasó una mano por el pelo, sintiendo que la irritación aumentaba. Lo último que necesitaba era tenerla a ella metida en su cabeza. No ahora, cuando estaba tan cerca.

—Mira, mis asuntos con Omari son solo eso: mis asuntos. No tienen nada que ver contigo. No quiero que te involucres.

—Excepto que ya estoy involucrada —dijo ella suavemente—. Omari es mi objetivo. Pase lo que pase con él, tengo que informarlo.

Él se encogió de hombros. —Haz lo que tengas que hacer.

Para entonces ya no importaría.

—Lo haré —dijo ella—. Pero preferiría no tener que informar de que Omari fue asesinado por un marine de EE. UU., o quienquiera que seas, que se dejó arrestar o, lo que es más probable, que fue abatido por los guardaespaldas de Omari.

Él se mantuvo en silencio, con la atención fija en el café del otro lado de la calle.

—Puedo sentirlo emanar de ti —dijo ella, poniéndose en pie—. Tensión. Ira. Es casi asfixiante.

—No tienes por qué quedarte. Tu turno ha terminado. —Su voz era dura.

Ella se colgó el bolso al hombro. —Tienes razón, no tengo por qué. Me voy. Solo recuerda, hagas lo que hagas, habrá consecuencias. Quizá tú no estés aquí para afrontarlas, pero otros sí. Sus hijos. Su mujer. Yo.

Él mantuvo la mirada al frente, negándose a mirarla.

Ella suspiró suavemente. —Buena suerte, Stitch.

Y se marchó.

Para cuando Omari y su familia salieron finalmente de la cafetería, Stitch estaba en el estanco de al lado.

Su plan era sencillo: esperar a que los niños subieran al coche, salir y disparar.

Si todo salía bien en medio del caos, se escabulliría por la parte de atrás hacia la calle paralela donde estaba aparcada su moto.

La ruta de escape estaba clara. La puerta trasera ya estaba abierta, lo que proporcionaba una salida fácil a la calle de atrás. Además, la propia tienda le servía de cobertura. Podía permanecer oculto mientras preparaba el disparo perfecto.

Solo necesitaba uno.

Un todoterreno negro con los cristales tintados se detuvo frente al café. La mano de Stitch se deslizó hasta su bolsillo. No había necesidad de sacar el arma todavía; no tenía sentido asustar a los clientes de la tienda. Si entraban en pánico, podrían arruinarle la oportunidad.

La puerta se abrió y dos guardias de seguridad bajaron, escudriñando la calle. Stitch fingió estar examinando una cachimba expuesta en el escaparate.

Los guardias hicieron una señal para que la familia saliera.

Los niños salieron primero, corriendo, todos hiperactivos por el pastel y el azúcar. El conductor abrió la puerta trasera, pero no se subieron. En su lugar, corrieron de un lado a otro por la acera, dándose empujones.

—Vamos —masculló entre dientes—. Subid de una puta vez al coche.

No quería hacer esto delante de los niños.

La mujer de Omari salió a continuación, charlando con otra mujer. Sloane no había mencionado que habría otra familia con ellos. Genial. Eso significaba que habría otro hombre con el que lidiar también.

Esperó, pero no apareció ningún hombre.

¿Dónde diablos estaban?

Finalmente, los niños se amontonaron en el coche y la esposa se despidió, subiendo al asiento delantero junto al conductor. No había sitio para Omari.

El todoterreno se alejó y Stitch soltó un silencioso suspiro de alivio.

La mujer se quedó en la acera, esperando a su marido. Unos cuantos guardias de seguridad más salieron y, por fin, aparecieron Omari y otro hombre.

—Quitaos de en medio —gruñó Stitch, mientras la mujer y su marido se interponían en su línea de visión.

Con la esposa y los niños fuera, esta era su oportunidad.

Sacó su Glock del bolsillo y apuntó, con el brazo extendido justo por fuera de la puerta de la tienda.

Nadie en el interior tenía ni idea de lo que estaba ocurriendo.

—Moveos, maldita sea.

Después de lo que pareció una eternidad, la pareja se despidió y empezó a caminar calle abajo. Omari estaba ahora solo, a excepción de sus cuatro guardias, pero Stitch tenía un tiro despejado.

Su corazón latía lento y constante mientras la adrenalina inundaba sus venas.

Era el momento. La calma antes de la tempestad.

Su pulso se mantuvo estable; lo habían entrenado para momentos como este toda su vida.

Entonces, una mujer gritó.

Todos los guardias giraron la cabeza hacia él, echando mano a sus armas. Era ahora o nunca. Estaba a punto de apretar el gatillo cuando la voz de Sloane siseó: —Ahora no. Te matarán.

Ella le tiró del brazo y lo arrastró a través de la tienda hacia la salida trasera. Los guardias ya se dirigían hacia el estanco. Tenían segundos.

—¡Vete! —gritó ella—. Te veré en mi casa.

No tenía tiempo de discutir. Se montó en su moto y salió disparado calle abajo. Por el espejo retrovisor, vio a Sloane desaparecer entre la multitud justo cuando los cuatro guardias irrumpían en la calle.

Para cuando se dieron cuenta de lo que había pasado, él ya se había ido.