Capítulo 11

¿ P or qué no le había dicho Matthew que Omari era un narcotraficante?

Ahora que lo sabía, todo cobraba sentido. Su misión cobraba sentido.

Por supuesto que querrían vigilarlo y ver con quién trabajaba. De ese modo, podrían evitar que el cargamento entrara en los Estados Unidos.

¿Acaso no confiaba en ella?

Había leído sobre la denegación plausible. Quizá fuera eso. Estaba intentando protegerla. Lo que no sabía, no podía soltarlo.

Eso si la pillaban.

Y poco había faltado. Si no hubiera sido por Stitch...

Le había enviado a Jeremy por correo electrónico el fragmento de vídeo, como se suponía que debía hacer. Hasta esta mañana, no había habido respuesta, así que supuso que todo seguía igual.

Omari parecía diferente hoy, casi como si estuviera más animado. Se reía con sus guardaespaldas y charlaba más de lo habitual con los tenderos locales.

La reunión de ayer había ido bien. Estaba contento con el resultado.

Si tan solo supiera qué se había discutido. Si tuviera detalles sobre el cargamento, tendría por fin algo sólido que pasarle a Jeremy. Y a Matthew.

Matthew.

El hombre que había sido una parte tan importante de su vida hacía seis meses ahora no era más que una sombra en sus sueños. Lo echaba de menos, echaba de menos su compañía. Solía aparecer en su puerta después del trabajo con una botella de vino. Cocinaban juntos y pasaban la noche abrazados.

Pero ya no era tan intenso como antes. El tiempo y la distancia habían atenuado el recuerdo de su aroma, de su tacto.

Y no ayudaba que no hubiera oído su voz. Llevaba aquí casi un mes y ni una sola llamada telefónica. Ni un solo mensaje de texto preguntando si estaba bien.

Sí, él había insistido en que no hubiera contacto.

Pero vamos, ¿en serio?

Estaba aquí fuera sola. La única conexión que tenía era una dirección de correo electrónico. ¿De qué le serviría eso si se metía en un lío de verdad?

Si Matthew no quería usar su teléfono personal, podría haber conseguido uno de prepago. Todo el mundo lo hacía. Hasta el marinero tenía uno.

Si necesitas ayuda, llámame.

Omari entró en la tetería con un hombre al que ella había visto un par de veces antes. De mediana edad, con barba y luciendo una barriga que sobresalía como si nunca se saltara una comida. Nada de él parecía fuera de lo común.

La tetería estaba al otro lado de la calle y ella tomó asiento fuera, pidiendo un té verde dulce. Esperaría. Quizá Stitch apareciera de nuevo como ayer.

Pero, sinceramente, probablemente fuera mejor que no lo hiciera. El guardia de Omari ya los había visto juntos una vez. Dos veces levantarían sospechas sin duda.

No podía volver a representar el papel de la esposa perdida.

Aunque aquello había sido una reacción rápida por su parte. Había sonado tan natural, tan convincente. El guardia no le había dado más vueltas: solo una mujer local despistada que se había metido por donde no debía.

Y luego estaba el trayecto a casa. Su pecho firme y sólido contra su espalda, sus muslos presionando los de ella mientras circulaban.

Nunca lo admitiría en voz alta, pero por ese breve instante se había sentido a salvo.

Como si nada pudiera tocarla con él cerca.

Su cuerpo había sido un escudo que la rodeaba.

Y esa sensación… era adictiva.

Cuando el trayecto terminó, se sintió extrañamente decepcionada. Más aún cuando él saltó de la moto como si no pudiera alejarse de ella lo suficientemente rápido.

Para ser un hombre con la complexión de un tanque, sus manos habían sido inesperadamente suaves en su cintura.

Y ahora no podía dejar de pensar en él bajo una luz totalmente diferente.

No como un enemigo. Ni siquiera como un compañero.

Sino como un hombre.

Un hombre corpulento, rudo, de hombros anchos y duro como el acero.

El trayecto hasta el centro comunitario llevó menos de quince minutos.

Sloane aparcó fuera, saludó con la cabeza al guardia de seguridad, que la reconoció, y entró. En el momento en que puso un pie dentro, sintió que algo no iba bien. Había demasiado silencio. El pasillo estaba vacío.

Entonces oyó el llanto de una mujer que resonaba desde el fondo del pasillo.

Se le aceleró el corazón mientras corría hacia el sonido. Venía del aula donde enseñaba inglés.

Irrumpió por la puerta abierta y encontró a un pequeño grupo de mujeres reunidas alrededor de uno de los pupitres.

—¿Qué está pasando?

Aaliyah, la mujer que dirigía el centro, levantó la vista con el rostro tenso.

—Fátima no se encuentra bien.

Sloane reconoció a Fátima de inmediato. Era una de las habituales en su clase. La joven estaba encorvada sobre un pupitre, agarrándose el estómago, con el rostro desencajado por el dolor.

—Fátima, ¿qué te pasa? —preguntó Sloane en pastún, agachándose a su lado—. ¿Hay algo que pueda hacer para ayudar?

Fátima negó con la cabeza, con la piel pálida y empapada de sudor.

Sloane le lanzó una mirada a Aaliyah. —¿Ha sido algo que ha comido? ¿O algo que ha tomado?

Fátima dejó escapar otro grito agonizante, con los dedos aferrados al pupitre como si se aferrara a un clavo ardiendo.

Sloane presionó el dorso de su mano contra la frente de Fátima; estaba ardiendo. Se puso en pie, mirando a las otras mujeres. —¿Tenemos que hacer algo? ¿Alguien sabe qué le pasa?

Una mujer, vestida con un burka completo, dio un paso al frente. —Ha cometido un error terrible.

Sloane frunció el ceño. —¿Qué tipo de error? ¿Ha tomado algo?

La mujer negó con la cabeza, con la voz apenas como un susurro. —No... Ha intentado deshacerse de algo.

Fátima dejó escapar un gemido de dolor, negando con la cabeza. —¡No!

—Necesitas ayuda —dijo su amiga suavemente, mirando a Sloane—. Está sangrando. Necesita un médico. Por favor...

La mirada de Sloane bajó hasta el suelo, donde un fino hilo de sangre goteaba por la pata de la silla. Todo encajó.

—¿Estás embarazada? —Su voz era queda—. ¿Has intentado interrumpirlo?

La mujer del burka asintió con los ojos llenos de lágrimas.

—No era un médico de verdad —dijo su amiga—. Le hizo daño. Hice que parara, pero... no sabía qué más hacer. No puede volver a casa. Su marido la matará.

A Sloane se le revolvió el estómago. Seguramente su marido no era tan cruel. «¿Por qué se va a enfadar tanto?». Entonces lo comprendió. «¿No es su bebé?».

Fátima negó con la cabeza, con el rostro desmoronado de dolor.

«Mierda». En ese caso, era posible que de verdad la matara.

La hemorragia estaba empeorando. Necesitaba ayuda médica, y rápido.

—Tenemos que llamar a una ambulancia —Sloane se puso en pie—. Necesita un hospital.

Fátima le agarró la mano, con un apretón débil pero desesperado. —Por favor, no.

La voz de su amiga se quebró. —Si la llevamos al hospital, avisarán a su marido. Y cualquier médico de verdad también lo hará.

Sloane se mordió el labio. No podían dejarla así. Se desangraría, y el bebé —si no lo había perdido ya— sería el siguiente.

Las mujeres se miraron impotentes, mientras la habitación se llenaba de susurros. Los gritos de Fátima se hicieron más fuertes y más mujeres se congregaron en la puerta. La clase debía de empezar pronto.

El corazón de Sloane latía a mil por hora. Se puso en pie de un salto.

—Conozco a un enfermero —soltó las palabras sin pensar.

Todas se volvieron para mirarla.

—Es... un amigo —continuó, aunque no eran eso en absoluto—. Un estadounidense. No se lo dirá a nadie.

Aaliyah asintió rápidamente. —¿Puedes llamarlo?

—Creo que sí.

Le temblaban los dedos mientras sacaba el teléfono y marcaba el número de Stitch.

«Por favor, responde», rogó.

Tras unos tonos, lo hizo.

—¿Sloane? ¿Estás bien? —«¿Cómo sabía que era ella?».

—Hola, Stitch. —Su nombre sonó extraño en sus labios. Nunca lo había pronunciado realmente ante él, solo en su cabeza cuando pensaba en él—. Hay una emergencia médica en el centro. Necesito tus conocimientos.

Hubo una pausa. —¿Qué ha pasado? ¿Estás herida?

—Estoy bien. No soy yo —respiró hondo, mirando a Fátima, que parecía aún más pálida ahora—. Hay una mujer aquí que necesita tu ayuda de verdad.

—¿Qué le pasa? —Su voz había cambiado, ahora era afilada, concentrada.

Sloane exhaló, aliviada de que no dijera que no. —Ha intentado interrumpir un embarazo no deseado, pero él no estaba cualificado y ahora se está desangrando. No creo que le quede mucho tiempo.

No hubo vacilación. —Estaré allí en cuanto pueda. Tengo que recoger algunos suministros primero. Dame veinte minutos.

La línea se cortó.

—Viene de camino —les dijo Sloane a las otras mujeres—. Solo esperaba que veinte minutos no fueran demasiado tarde.

Cuando Stitch llegó, Fátima estaba empapada en sudor, gimiendo y apenas consciente.

No tenía buena pinta.

—Gracias a Dios que estás aquí —dijo Sloane mientras él entraba en la habitación—. Está muy mal.

Habían acomodado a Fátima en el suelo, pero era evidente que sufría un dolor intenso.

—Todo el mundo atrás —ladró Stitch, dejándose caer de rodillas. Las mujeres se dispersaron rápidamente.

—¿Puedes sacarlas de aquí? —le preguntó a Sloane sin levantar la vista.

Ella asintió y acompañó a las mujeres fuera de la habitación. En cuanto se hubieron ido, Stitch abrió su mochila y sacó un botiquín médico de grado militar, una botella de desinfectante y otros suministros que ella no reconoció.

Con la habitación despejada, se puso a trabajar.

—¿Cómo se llama?

—Fatima —respondió Sloane, apartada a un lado, sintiéndose impotente.

—Fatima, ¿puedes oírme? —le preguntó él con voz tranquila.

Fatima asintió débilmente, con los ojos llorosos y entrecerrados.

—Voy a ayudarte. Te daré algo para el dolor, ¿de acuerdo?

Otro asentimiento.

Sloane contuvo el aliento mientras él sacaba una jeringuilla y un pequeño vial de medicación. Con precisión experta, extrajo el líquido y se lo inyectó a Fatima en el brazo, todo mientras murmuraba palabras tranquilizadoras con voz calmada y firme.

Sloane no podía apartar la vista. Era como observar a un hombre completamente diferente. La agresión, la rabia apenas contenida que parecía definirlo, habían desaparecido. En su lugar había alguien sereno, concentrado y amable. Sus manos se movían con precisión, su tono era suave y controlado.

Los gemidos de Fatima se calmaron, su cuerpo se relajó a medida que el dolor se desvanecía. Sus ojos se cerraron.

—¿Va a ponerse bien? —susurró Sloane, temiendo oír la respuesta.

—Es pronto para saberlo —dijo él con tono sombrío.

Levantó las faldas de Fatima y Sloane apartó la vista rápidamente, sintiendo una repentina incomodidad. —¿Debería esperar fuera?

—¿Puedes traerme algo de agua tibia y un paño para la sangre? —preguntó él en vez de eso, con voz ecuánime.

Sloane asintió y salió apresuradamente. Cuando regresó con el agua y el paño, él ya estaba trabajando, inclinado sobre Fatima y dándole puntos.

—Quienquiera que haya hecho esto era un carnicero —masculló, con los ojos concentrados en la tarea.

Sloane dejó el agua y el paño a su lado. —¿Estará bien?

—Ahora sí —dijo él con un firme asentimiento, sin romper su concentración en ningún momento.

—¿Y el bebé? —preguntó Sloane, casi temiendo la respuesta.

—El bebé está bien. No llegó tan lejos, gracias a Dios. Solo la destrozó intentándolo. —Suspiró, limpiando la sangre con el paño—. He detenido la hemorragia. Estará dolorida, pero va a salir adelante.

Sloane soltó un suspiro que no sabía que estaba conteniendo. —Eso es fantástico.

Observó cómo limpiaba la zona, aplicaba antiséptico y cubría las heridas con vendas de gasa. —Le he dado antibióticos para prevenir infecciones, pero debería recuperarse por completo.

Sloane lo miró fijamente, sintiendo una oleada de admiración. Lo que había hecho era simplemente increíble. Había salvado la vida de Fatima y la de su hijo nonato.

Él le volvió a bajar la falda y recogió sus suministros médicos. —Necesita descansar. Alguien debería llevarla a casa.

—No puede ir a casa —susurró Sloane—. El bebé no era de su marido.

Las cejas de Stitch se alzaron con sorpresa. Ambos sabían lo que eso significaba aquí. La infidelidad podía costarle la vida. Los crímenes de honor eran una realidad sombría y volver a casa así podría ser una sentencia de muerte.

—Puede quedarse aquí hasta que esté lo suficientemente bien como para trasladarse —dijo Aaliyah, entrando en la habitación. Estrechó la mano de Stitch con firmeza—. Muchas gracias, doctor.

Él asintió secamente y se puso en pie. —Llevémosla a una cama.

—¿Puedo ayudar? —preguntó Sloane mientras él se agachaba para levantar a Fatima.

—No, solo indica el camino.

Stitch cargó a Fatima sin esfuerzo, como si no pesara nada. Siguió a Sloane por el pasillo hasta una pequeña habitación al final. Dentro había una cama sencilla, una mesita de noche y un armario estrecho. Una alfombra desgastada cubría parte del suelo.

Dejó a Fatima suavemente sobre la cama.

—Asegúrense de que se mantenga hidratada —le dijo a Aaliyah—. Estará dolorida unos días, pero mientras no se levante, estará bien.

Aaliyah asintió, moviéndose ya al lado de Fatima. —Cuidaremos bien de ella.

—Gracias —susurró la amiga de Fatima, con los ojos llenos de lágrimas mientras agarraba la mano de Stitch—. Gracias por salvarla.

— Koi baat nahi —respondió él en urdu—. De nada.

Sloane lo acompañó hasta la puerta.

—Lo que has hecho ha sido algo increíble —dijo Sloane, un poco asombrada.

Él esbozó una pequeña sonrisa, la primera que ella le veía.

—Me alegro de haber podido ayudar.

—Siento haberte apartado de Omari.

La sonrisa desapareció y sus ojos se volvieron fríos. Al instante se arrepintió de haber mencionado al narcotraficante afgano. Prefería con mucho al médico tranquilo y seguro de sí mismo, con sus manos firmes, antes que al oso gris gruñón y cargado de testosterona que solía ser.

—No es problema. De todos modos, está recluido en su casa.

—¿Te veré esta noche? —preguntó ella suavemente.

Él vaciló. —¿No creo que sea necesario, no?

A regañadientes, ella negó con la cabeza. —No, no ha pasado nada fuera de lo común esta mañana.

—De acuerdo, entonces. Nos vemos mañana.

No dijo cuándo.

—Vale.

Con el corazón encogido, lo vio caminar a grandes zancadas hacia su motocicleta, con la mochila colgada a la espalda.