Capítulo 9

E l corazón de Sloane martilleaba como uno de los subfusiles que portaban los guardias. Cada paso que daba la acercaba más al restaurante. Dos de los miembros del equipo de seguridad salieron, escrutando la calle. Omari y sus socios aparecerían en cualquier momento.

Se pegó a la pared, manteniéndose fuera de su campo de visión. Por fin, llegó al perchero de los pañuelos. Sacó el teléfono y se acurrucó tras la suave tela, manteniéndose oculta.

A través de un pequeño hueco, pudo ver a los hombres salir del restaurante; eran cuatro, vestidos con largos shalwar kameez, turbantes y barbas espesas.

Tenían que ser importantes, a juzgar por los ocho guardias fuertemente armados que los rodeaban.

Cada guardia empuñaba un rifle semiautomático, con los dedos inquietos cerca de los gatillos.

Maldita sea. Intentó no pensar en lo que esas armas podrían hacer si la pillaban.

Le temblaban tanto las manos que tuvo que estabilizar el teléfono con la otra. Consiguió colocarlo entre los pañuelos para que la lente quedara despejada. Lo había puesto en modo vídeo, lo cual era mejor de todos modos: así podía captar más.

Usando la pantalla como guía, siguió a los cuatro hombres mientras se dirigían a los vehículos que los esperaban. Pudo verles bien las caras cuando pasaron a apenas dos metros de ella.

Sus guardaespaldas abrieron las puertas de los coches y los hombres se deslizaron dentro, desapareciendo de la vista.

Al girar la cámara de nuevo hacia el restaurante, divisó a Omari de pie en las sombras.

Él no salió. Al ampliar la imagen de su rostro, pudo ver su expresión de suficiencia. La reunión debía de haber ido bien.

¿Quiénes eran esos tipos? Parecía que acababan de cruzar la frontera desde Afganistán, igual que los que había visto el otro día. ¿Podrían ser oficiales talibanes como Omari? ¿Estaban planeando algo?

Un escalofrío la recorrió y guardó rápidamente el teléfono. Quizá Stitch pudiera despejarle las dudas.

Los vehículos arrancaron a toda velocidad en una nube de polvo, levantando guijarros a su paso. Sloane se quedó pegada a la pared, oculta tras los pañuelos.

Gracias a Dios. Se habían ido y ella seguía viva. Estaba a punto de regresar con Stitch cuando oyó un grito a sus espaldas.

—¡Tú! ¡Alto! —gritó el guardia en urdu.

Ella se quedó petrificada.

Mierda, mierda, mierda.

Los hombres de Omari la habían visto.

Uno de los guardias se acercó con paso firme, sus pesadas botas resonando en la acera. —¿Qué haces aquí? —ladró.

Ella clavó la mirada en el suelo, demasiado asustada para mirarle a los ojos.

Aquello pintaba mal. Muy mal. Era hora de jugar la carta de mujer desvalida.

Él repitió la pregunta.

—De compras —susurró ella, señalando los pañuelos.

El guardia la miró con recelo y luego la agarró del brazo. Ella soltó un jadeo, intentando soltarse, pero él apretó más el agarre.

Una voz grave detrás de ella dijo: —¡Ahí estás! Mujer estúpida.

¡Stitch!

Y estaba hablando en urdu. Aquello fue una sorpresa... y, joder, clavaba el dialecto.

El guardia se dio la vuelta bruscamente.

—Es mi esposa —gruñó Stitch—. Siempre se va por ahí sola. —La agarró del otro brazo y tiró de ella con brusquedad hacia sí. El guardia la soltó.

—Disculpas —murmuró Stitch, haciendo una media inclinación respetuosa.

El guardia vaciló, con cara de no estar del todo seguro de si debía dejarla ir. Pero, tras un momento, asintió bruscamente y se marchó.

Sloane exhaló con voz temblorosa.

—Vamos —masculló Stitch entre dientes—. Salgamos de aquí de una maldita vez.

—Oh, Dios mío —dijo Sloane apoyándose contra la pared en cuanto doblaron la esquina y quedaron fuera de la vista—. Por poco lo contamos.

—Así ha sido —coincidió Stitch, escrutando la calle antes de mirarla—. ¿Estás bien?

Ella tomó aire varias veces, intentando calmar su corazón desbocado, y luego asintió. —Sí, creo que sí. Gracias. Pensé que se había acabado todo.

—¿Has conseguido las imágenes?

—Sí.

—Déjame ver.

No le dio mucho tiempo para recuperarse, muy propio de él. Era todo profesionalidad y concentración, mientras ella aún intentaba recuperar el aliento.

—Toma —dijo ella, trasteando con el teléfono móvil antes de entregárselo.

Él fue directo al vídeo, con una expresión ilegible mientras lo veía. Se le oscurecieron los ojos y la mandíbula se le tensó con cada segundo que pasaba. Ni rastro de nervios o vacilación. Solo esa misma intensidad silenciosa de siempre, como si el resto del mundo no existiera para él.

Solo la misión.

Ella no podía quitarse de la cabeza la imagen de los guardias con sus AK-47. Los había visto antes durante el entrenamiento, ¿pero verlos en carne y hueso? Eso era otra historia. Aún le temblaban las manos por ello.

A él se le ensombreció la mirada cuando aparecieron los cuatro hombres. Había algo en su expresión: reconocimiento, sí, pero también algo más. Rabia. Dolor.

—¿Quiénes son? —susurró ella.

Stitch no respondió de inmediato. Vio el vídeo hasta el final antes de hablar, ahora con voz más ronca. —Voy a enviarme esto, ¿vale?

Ella asintió, pero aquello ya no era suficiente. Tenía que saberlo.

—Los conoces, ¿verdad? —insistió—. Sabes quiénes son.

Él apretó la mandíbula y los músculos se le tensaron bajo la piel. La miró y, por primera vez, ella vio algo crudo parpadear en sus ojos, algo que había estado guardando muy profundamente. —Sí. Conozco a uno de ellos.

Ella esperó, intuyendo que había más.

—Es un señor de la droga talibán local —dijo él, pero su voz era tensa, como si las palabras fueran cuchillos en su garganta.

—¿Un señor de la droga? —jadeó ella.

—Sí —escupió él—. Controlan los campos de amapolas en la provincia de Helmand. Cada uno tiene un distrito, cobra impuestos a los agricultores y traslada la droga a laboratorios en la frontera con Pakistán. También tienen participaciones en la red de distribución. Es un gran negocio.

—¿En Afganistán?

Él asintió bruscamente, desviando la mirada como si no quisiera mirarla a los ojos. —Omari se encarga de la distribución a los puertos. Envía la heroína y el opio fuera. La mayor parte va hacia Occidente.

Sloane parpadeó, intentando encajar todas las piezas. —Así que... esto va de drogas, no de terrorismo.

Él guardó silencio un instante y luego soltó una risa amarga. —Siempre se trata de ambas cosas. Las drogas financian sus operaciones. Todo forma parte de la misma red sucia.

Sloane tragó saliva con dificultad, sintiendo el peso de sus words. Antes de que pudiera responder, dos policías pasaron por allí, dirigiéndose al restaurante.

—Llegan tarde, qué conveniente —murmuró Stitch.

Se enderezó, sacudiéndose el momento y volviendo a levantar sus muros. —Hala, vámonos —dijo, con voz firme de nuevo—. Hablaremos en tu casa.