Capítulo 8

S titch sintió una atracción casi magnética mientras ella lo miraba desde abajo, con los labios entreabiertos como si hubiera estado a punto de decir algo pero hubiera cambiado de opinión.

Su piel pálida resplandecía bajo la tenue luz, y su cabello oscuro estaba revuelto y enredado alrededor de su rostro.

Y ese maldito camisón.

Jesús.

La próxima vez tendría que venir más temprano. No podía soportar verla con esa prenda sedosa que apenas la cubría, con los pechos prácticamente saliéndosele y los pezones endurecidos bajo la tela dorada. Le estaba trastocando la cabeza.

Unos centímetros hacia adelante y podría besarla. Sentir cómo su cuerpo suave se derretía contra el suyo.

Impresionado por sus propios pensamientos, dio un paso atrás.

—¿Dónde te alojas? —preguntó ella.

Él vaciló. —No muy lejos. Tengo un contacto aquí.

—¿Conoces bien Peshawar?

Ella ya no lo miraba con miedo, sino con curiosidad. Había perdido su frialdad profesional. Eso es lo que pasaba cuando uno se ablandaba. El asunto de la damisela en apuros le había afectado.

—He estado aquí antes —dijo, sin ofrecer más detalles—. Ella no necesitaba conocer los pormenores.

¿Pero y si le daba su número a su enlace? Podrían rastrearlo.

Mierda. No lo había pensado bien. Le echó la culpa a aquel camisón dorado y a lo que había debajo.

De todos modos, era un teléfono de usar y tirar. Fácil de desechar si era necesario. No había forma de que pudieran rastrearlo hasta él.

Por el lado positivo, si Omari o sus matones la descubrían, ella se lo haría saber. Tenía sentido disponer de una forma de contactar con él.

Pero esa no era la verdadera razón por la que lo había hecho.

Estaba sola. Totalmente sola. A su enlace ella le importaba un bledo, eso resultaba obvio.

A su jefe probablemente tampoco. Demonios, puede que ni siquiera a su amante , fuera quien fuera.

¿Cómo podían enviarla aquí sola, sin refuerzos?

Sin apoyo. Solo con una maldita dirección de correo electrónico.

Una maestra ingenua sacada directamente de una escuela —o quizá seducida—, a la que le habían dado un curso intensivo de armas y vigilancia y luego la habían soltado en una zona volátil de Pakistán para seguir a un posible terrorista en una lista de vigilancia de la CIA.

Ni de coña.

Aquí pasaba algo más. Algo que no le habían contado. Y estaba malditamente seguro de que iba a averiguar qué era.

Al día siguiente, Stitch observó cómo Sloane se sentaba en una tetería al otro lado de la carretera, frente al restaurante en el que Omari y su equipo habían desaparecido. El mismo lugar que ayer. La misma hora. Mediodía.

Se mezcló entre una multitud de hombres junto a un puesto de fruta, pero mantenía los ojos clavados en el restaurante. Algo estaba a punto de suceder.

El cartel de «Cerrado» estaba puesto en la puerta del restaurante; lo había visto antes. Dos de los hombres de Omari estaban apostados fuera, con las manos a la espalda, probablemente empuñando armas. Sus cabezas se movían de un lado a otro como radares, escrutando cualquier posible problema.

Frunció el ceño cuando localizó a Sloane. Estaba justo enfrente, en plena línea de fuego.

No quería que ella supiera que la estaba vigilando, pero si las cosas se ponían feas, no podía permitir que quedara atrapada en el fuego cruzado. Así pues, dejó el puesto y se dirigió a la tetería.

Los ojos de ella se agrandaron cuando lo vio.

—¿Qué haces aquí?

—¿Te importa si me uno?

Ella se encogió de hombros. —Claro, pero estoy de guardia.

—Lo sé. ¿Te has fijado en el cartel de «Cerrado» y en los guardias?

Ella asintió. —Sí. Creo que están esperando a alguien.

Casi con total seguridad.

—¿Llevas tu arma encima? —preguntó él.

Ella negó con la cabeza. —No, no la llevo en las vigilancias. Es solo para protección en el apartamento. ¿Por qué?

Él echó un vistazo a los dos hombres que custodiaban la puerta.

—Creo que algo está a punto de pasar.

Ella lo miró fijamente. —¿Qué te hace decir eso?

—No lo sé. Llámalo intuición.

En ese preciso momento, tres todoterrenos negros bajaron por la calle, con los cristales tintados y cubiertos de polvo.

—Allá vamos —murmuró él—. Empieza la función.

Sloane se tensó a su lado.

El convoy se detuvo frente al restaurante y bloqueó su visión de la entrada. Cuatro hombres saltaron del primer vehículo, arma en mano, sin hacer el menor esfuerzo por ocultarlas. Los compradores que había cerca se dispersaron.

Los hombres armados establecieron un perímetro alrededor del convoy.

—Madre mía —susurró Sloane, echando mano a su teléfono, pero él le sujetó el brazo con firmeza.

—Ahora no.

Las puertas traseras de los todoterrenos segundo y tercero se abrieron, y de cada uno bajaron dos hombres con turbantes, flanqueados por guardaespaldas.

—No consigo contacto visual —murmuró Stitch, estirando el cuello con disimulo.

—Yo tampoco —susurró Sloane en respuesta.

Momentos después, los cuatro hombres fueron escoltados al interior del restaurante, junto con algunos guardias. El resto se quedó fuera, vigilando los vehículos.

—¿Quiénes son?

Stitch apretó la mandíbula. Tenía una ligera idea, pero no pensaba decírselo. —Ni idea. Tal vez afganos. No he podido verles las caras.

—Necesito una foto —susurró Sloane—. Esto es importante.

—Es demasiado arriesgado desde aquí —dijo él—. Tendremos que esperar a que salgan.

—Pero no tendré un ángulo despejado con los coches en medio —se quejó ella.

Él lo pensó un segundo. —Allí. —Señaló con la cabeza una tienda al lado del restaurante.

Vendían todo tipo de baratijas, con percheros de pañuelos, sombreros y gafas de sol en la acera—.

Si logras ponerte detrás de los pañuelos, podrías sacar unas cuantas fotos sin llamar la atención. Dudo que se den cuenta.

—Eso es arriesgado —susurró ella.

Stitch se encontró con su mirada. —Sí, pero si quieres la foto…

Él también necesitaba esa foto. Era la única forma de confirmar su corazonada sobre quiénes eran.

Ella vaciló, con la mirada yendo de él a la tienda.

—De acuerdo —dijo finalmente.

Habían pasado cuarenta minutos y todavía no había salido nadie. Aparte de los guardias, la calle estaba desierta. Nadie era tan tonto como para caminar cerca de aquel restaurante.

—Será mejor que nos movamos. —Stitch se levantó—. Es hora de posicionarse.

Ella se colgó el bolso al hombro. —Podrían estar ahí dentro un buen rato.

—Sí, pero estamos demasiado expuestos sentados aquí fuera. Vamos hacia los puestos de fruta. Hay más cobertura y aún podemos ver el restaurante.

Ella lo siguió, y él se alegró al ver que no miró atrás hacia los guardias que los observaban.

—¿Tienes otro pañuelo o algo en el bolso para cambiar de aspecto? —preguntó él.

—¿Lo dices porque ya nos han visto?

Él asintió. —Sí. No quiero que te reconozcan si vuelves a pasar por aquí.

—Puedo comprar uno en la tienda. —Señaló un local donde vendían túnicas, burkas y hiyabs.

Él la observó mientras compraba un hiyab de color azul noche y se lo ponía frente a un espejo. Le cubría el cabello oscuro y hacía que su piel pareciera aún más pálida, casi translúcida.

—Bien. —Él apartó la vista antes de que sus pensamientos fueran más allá.

Cruzaron la calle y se sentaron en un banco de madera cerca de los vendedores de fruta. El muslo de ella rozó el suyo, y él dio un respingo como si hubiera recibido una descarga.

—Perdona —murmuró ella, lanzándole una mirada extraña.

Mierda, tenía que controlarse. Ella lo tenía en vilo, sin tener la culpa.

Se movió para darle más espacio. El contacto físico no era algo a lo que estuviera acostumbrado ya. Había pasado demasiado tiempo y había olvidado lo que se sentía cuando una mujer te tocaba, aunque fuera por accidente.

Se echó hacia atrás, manteniendo el restaurante en su visión periférica. Los minutos pasaban lentos. Podía sentir la tensión que emanaba de ella en oleadas mientras se movía, cruzando y descruzando las piernas.

—No tienes por qué estar aquí —dijo él en voz baja.

Ella negó con la cabeza. —Necesitamos esa foto, ¿verdad?

Él no podía discutir eso. —Ayudaría.

Ella respiró hondo. —Lo haré. Soy la única que puede. Para eso estoy aquí: para observar e informar. —Era valiente; mantenía la compostura a pesar de su evidente miedo.

—Todo irá bien —le aseguró él—. Te cubro las espaldas.

Ella exhaló suavemente. —Esperemos que no se llegue a eso.

El silencio volvió a caer. La espera siempre era lo peor.

—¿Qué te hizo entrar en la Marina? —Su voz era suave, rompiendo la tensión. Se notaba que necesitaba hablar, necesitaba algo para mantener los nervios a raya—. Me refiero a que si estabas estudiando para ser médico…

Él dudó. Normalmente, no hablaba de temas personales, sobre todo con una operativa extranjera. Cualquier cosa que dijera podía ser tergiversada o usada como ventaja más adelante. Pero Sloane no transmitía esa sensación. No estaba jugando a nada.

—Fue en la Marina, no en el Ejército —corrigió sin brusquedad—.

Siempre quise ser operador, pero también me interesaba la medicina.

Mis padres eran médicos, así que había presión para seguir sus pasos.

—Hizo una pausa y añadió—: Dejé la facultad de Medicina y me alisté.

Pensé que podría tener lo mejor de ambos mundos.

—¿Y lo tuviste? —Sus ojos escudriñaron su rostro.

Él se encogió de hombros. —Sí. Me dieron formación médica, pero no la típica: medicina de trauma, de la que usas cuando las balas empiezan a silbar y no hay ningún hospital cerca. Fue la mejor decisión que he tomado jamás.

—¿Por qué estás aquí? —susurró ella—. ¿Tú también vigilas a Omari?

Él hizo una mueca. —Algo de eso hay.

Justo entonces, la puerta del restaurante se abrió.

—Esa es tu señal —murmuró.

Ella se levantó y caminó con naturalidad calle arriba hacia el puesto de pañuelos. Stitch deslizó la mano en el bolsillo y rozó con los dedos su Glock. Esperaba con toda su alma no tener que usarla.