Capítulo 4

S titch observó cómo la agente de la CIA saltaba de la cama y se escabullía hacia el armario, todavía aferrada a su toalla. Bien podría no haberlo hecho. Tenía su cuerpo desnudo grabado bajo los párpados. Cada vez que los cerraba, la veía.

Piel suave, rosada por el baño. Pechos turgentes con pezones de un rosa oscuro. Un parche oscuro de vello púbico…

Que Dios lo ayudara.

Entonces ella se dio la vuelta, hurgando en el armario.

Él contuvo el aliento. Ese trasero de curvas suaves. ¿A qué demonios estaba jugando?

—Date prisa —gruñó.

Impedir que se vistiera había sido una táctica. La tenía en su momento más vulnerable, lista para un interrogatorio. Sin embargo, su desnudez le estaba provocando sensaciones extrañas. Sensaciones que no había sentido en mucho tiempo.

Puede que su estrategia le hubiera salido el tiro por la culata.

—Cierra los ojos —siseó ella, todavía a tientas—. Me estás poniendo nerviosa.

No era la única.

Y él no podía cerrar los ojos. No en territorio enemigo, incluso si era él quien empuñaba el arma.

Pero apartó la mirada. Un letrero de neón al otro lado de la carretera se encendió y bañó los tablones del suelo y las paredes con una resplandeciente luz roja.

Hacía más de un año que no veía a una mujer desnuda.

Después de Soraya… Bueno, no había estado en condiciones para nada de eso. Ahora, por primera vez desde que su esposa falleció, sintió el familiar cosquilleo de la excitación. No estaba seguro de quién quería que se vistiera más rápido, si él o ella.

Una vez que el trozo de tela dorado le pasó por la cabeza, soltó un suspiro de alivio. Entonces vio cómo se ceñía a sus curvas, acariciando sus pechos y caderas, y amoldándose contra su entrepierna. No llevaba ropa interior. Gruñó para sus adentros.

Maldita sea. Estaba impresionante.

Una agente de mierda, eso sí, pero una auténtica preciosidad.

—¿A eso lo llamas ropa? —preguntó con voz ronca.

—Es un camisón. Es lo único que he podido encontrar en tan poco tiempo. —Le lanzó una mirada acusadora.

Él sacudió la cabeza. —Está bien, siéntate.

Ella se posó en el borde de la cama. Su cabello oscuro caía en mechones mojados sobre sus hombros, humedeciendo la fina tela sobre sus pechos. Podía ver sus pezones marcándose, provocándolo. Se le secó la boca.

Apartando la mirada, volvió a sentarse junto a la ventana y se colocó la pistola en el regazo. Estaba cargada, lo había comprobado, aunque no planeaba usarla. Curiosamente, el cañón tenía rosca, lo que significaba que estaba hecha para un silenciador.

Necesitaba averiguar qué sabía ella. ¿Quién era su superior? El «amigo» en Islamabad.

—¿Quién eres? —preguntó ella.

—No importa quién soy.

—¿Qué vas a hacer conmigo? —El miedo cruzó fugazmente su rostro.

—Nada, siempre que me digas la verdad.

—Te he dicho la verdad. ¿Qué más quieres?

Estaba enfadada, pero temía demostrarlo. El rubor de sus mejillas se extendía por su cuello.

Él se inclinó hacia delante. —Quiero saber todo lo que sepas sobre Abdul Omari. Su rutina diaria, con quién se ha reunido desde que lo vigilas, adónde va y qué ha estado tramando. Y quiero saber el nombre de tu contacto.

Ella tragó saliva. —¿Eso es todo?

Él esbozó una pequeña sonrisa de suficiencia.

—Empecemos por su rutina.

A regañadientes, Sloane cogió el teléfono. —Vive en el exclusivo distrito de Hayatbad, al oeste de aquí. —Se inclinó hacia delante para mostrarle la fotografía que él ya había visto de la casa de dos plantas con la entrada principal vallada y garaje.

Él deseó que no lo hubiera hecho. Mantuvo los ojos pegados a la pantalla.

—Cada mañana sale de casa sobre las once, lo llevan en coche al centro y va a su cafetería favorita. Parece que prefiere el café al té.

Los labios color cereza formaron un bonito puchero.

—A veces se reúne con amigos allí. Gente de la zona. He visto a los mismos hombres varias veces. Mira, aquí están... —Se levantó y se puso a su lado, inclinándose para enseñarle las fotos.

Cristo, ¿lo estaba haciendo a propósito? ¿Tenía idea del efecto que estaba teniendo en él?

Mientras ella pasaba las fotografías con el pulgar, él percibió un aroma a vainilla. El pelo húmedo le rozó la mano. Luchó por no apartarse de golpe.

—Luego camina calle arriba y calle abajo saludando a la gente, flanqueado por sus guardaespaldas, antes de volver al coche e irse a casa. Su rutina casi nunca varía.

—Excepto por lo de hoy —gruñó Stitch.

—Sí —dijo ella sin aliento—. No había visto a esos hombres antes. Parecía que venían de fuera de la ciudad.

Él estaba de acuerdo con ella en eso. Las matrículas eran diferentes, y la capa de polvo en la base del vehículo indicaba que había recorrido una distancia considerable antes de llegar a su destino en Peshawar.

—Afganistán —murmuró.

Ella se enderezó. —¿Puedo ver las fotografías?

Ella le entregó su teléfono. Él pasó las imágenes hasta llegar a las que ella había tomado de los tres visitantes. Amplió la imagen. Ninguno de ellos le resultaba familiar.

—¿Crees que son talibanes? —preguntó ella.

—Tal vez.

No dio más detalles. Ella tenía su trabajo y él el suyo. De ninguna manera iba a decirle quién era Omari en realidad.

Un monstruo. Un destructor de aldeas, un asesino de mujeres y niños, un arrebatador de vidas. Un psicópata consumido por el poder, la riqueza y todos los lujos que esto conllevaba.

Ser talibán era el menor de sus crímenes.

Nada de lo que Omari hacía estaba relacionado con el terrorismo, pero si esa era la historia que le habían contado a ella, que así fuera. No era asunto suyo. No le interesaban los negocios de la Agencia, siempre y cuando no interfirieran en los suyos.

Omari iba a caer, de todos modos.