Capítulo 3

S loane soltó la toalla y se lanzó bajo la almohada en busca de su pistola.

No estaba.

¡Mierda!

—¿Buscas esto? —En la silla junto a la ventana estaba sentado un hombre que parecía capaz de pelearse con un oso grizzly y ganar. Sostenía su arma, haciéndola girar entre los dedos como si fuera un juguete.

El corazón le dio un vuelco al darse cuenta de dos cosas a la vez: estaba completamente desnuda y él estaba muy bien armado.

—¿Quién es usted? —Agarró la toalla y se la estrechó contra el pecho.

Le temblaban tanto las manos que apenas podía sujetar la tela.

Nada de su entrenamiento la había preparado para esto: estar desnuda como su madre la trajo al mundo en una habitación con un hombre que era un armario empotrado, mirando el cañón de su propia pistola.

Podía acertar a objetivos a cientos de metros de distancia, rastrear amenazas en movimiento con precisión. Podía analizar una situación en segundos: amigo o enemigo.

Enemigo. Enemigo. Enemigo. Su instinto gritaba alto y claro.

Pero su arma estaba al otro lado de la habitación, y la tenía él.

El hombre seguía allí sentado, con una calma absoluta, apuntándola ahora directamente con la pistola; tenía los ojos oscuros e impenetrables bajo una capa de barba de varios días en su rostro bronceado.

—¿Es usted americano? —balbuceó buscando algo de claridad. Cualquier cosa que mitigara la amenaza, que sosegara su corazón frenético.

Él ignoró la pregunta. En su lugar, lanzó la suya propia: —¿Quién es y por qué sigue a Abdul Omari?

La mano que sostenía la pistola no vaciló. Sus ojos se mantuvieron firmes, con una mirada penetrante y directa. Apenas podía distinguir sus rasgos debido a la espesa barba que le cubría la mitad inferior del rostro. Al principio, hasta que había hablado, ella había pensado que era un lugareño.

—Soy Sloane Carmichael —dijo, recurriendo a su tapadera—. Soy cooperante de la Liga para el Empoderamiento de la Mujer.

Él la miró con el ceño fruncido, entornando los ojos. —Mentira.

—¿C-cómo?

—Reconozco una tapadera en cuanto la oigo. ¿Quién es en realidad? ¿De la CIA? ¿De la NSA?

Algo en su expresión debió de delatarla, porque los labios de él se curvaron en una sonrisa de satisfacción. —Ah, la Agencia. Debería habérmelo imaginado.

—N-no sé a qué se refiere —tartamudeó ella.

Él sonrió con sorna. —Por favor, ahórrese el teatro. Llevo días viéndola seguir a Omari. Ahora quiero saber por qué.

—Se equivoca —insistió ella, aferrándose a la toalla como si fuera un salvavidas—. Trabajo en el centro comunitario de Peshawar. Doy clases de inglés.

Él se levantó. Madre mía, era altísimo. La superaba con creces, casi rozando el techo con la cabeza. Ella reparó en su pelo oscuro y ondulado, salvaje y despeinado, sus hombros macizos como rocas y esa expresión amenazante que le provocó escalofríos por la espalda.

A medida que se acercaba, ella se puso rígida. Aquel hombre era puro poder. Emanaba de cada uno de sus movimientos decididos. Tenía la mandíbula tensa bajo la barba, el rostro convertido en una máscara de ira apenas contenida. Se le marcaban las venas del cuello.

Oh, demonios.

Que no desate esa furia contra mí.

—No me mientas. —Su voz era un susurro áspero—. Las cooperantes no llevan Glock 19, no cambian de aspecto por capricho ni hablan urdu con fluidez.

Sloane hizo una mueca interna.

Maldita sea, me ha descubierto.

—Es por protección —soltó ella, sabiendo al instante lo patético que sonaba—. Soy una mujer que viaja sola. Esta no es precisamente la zona más segura del mundo.

Él soltó un resoplido. —¿Cómo consiguió pasarla por el control del aeropuerto?

—No lo hice. Me la prestó un amigo en Islamabad. —Esa parte era verdad. Excepto que Jeremy no era exactamente un amigo. Había conocido a su contacto por primera vez hacía tres semanas, al llegar a Oriente Próximo.

El grizzly la miró fijamente durante lo que pareció una eternidad. Ella se estremeció bajo su mirada, y no fue por el frío. Tenía unos ojos azules impactantes, pero gélidos, como el Ártico. En contraste con su rostro profundamente bronceado, resultaban tan fascinantes como inquietantes.

Se preguntó qué aspecto tendría si se arreglara un poco, si se quitara la barba y esa melena salvaje. Entonces, se dio un bofetón mental. ¿Por qué demonios estaba pensando en eso? Debería estar preocupándose por si aquel hombre la iba a aplastar con sus manos gigantescas.

—¿Qué hacías siguiendo a Omari?

—Ya te lo he dicho, no estaba...

Él se guardó la pistola en la cinturilla del pantalón y dio un paso hacia ella. El corazón le golpeó las costillas. Oh, Dios..., aquí venía. ¿Iba a estrangularla en aquella habitación de motel mugrienta?

Pero en lugar de lanzarse sobre ella, se inclinó y cogió con naturalidad su teléfono móvil de la cama.

Ella exhaló con fuerza, sintiendo que las rodillas casi le fallaban.

Gracias a Dios.

Él echó un vistazo a la pantalla.

¡Ja! Buena suerte con eso, colega. Tenía bloqueo por huella dactilar.

Sin decir palabra, él le cogió la mano y le presionó el pulgar contra el botón. Para su absoluta vergüenza —o quizá fuera miedo—, ella se dejó hacer, como una marioneta. Tenía la mano cálida, firme y callosa. Tan distinta de la de Matthew. Las manos de un hombre que trabaja.

El teléfono se desbloqueó y él le soltó la mano como si quemara.

Ella tragó saliva. El lugar donde él la había tocado todavía le hormigueaba.

Ay, Dios, Matthew la mataría.

¿Quién era este tipo, de todos modos? ¿Qué derecho tenía a mirar su teléfono?

Consideró la posibilidad de arrebatárselo, de decirle que retrocediera y saliera de su habitación. Pero algo le decía que él simplemente la ignoraría. Para empezar, le doblaba el tamaño. No había forma de que ganara esa batalla. Una risa histérica le subió por la garganta, pero se la tragó.

No tiene ni maldita gracia.

Estaba desnuda, desarmada y completamente indefensa. Él no estaba en ninguna de esas situaciones.

La pantalla del teléfono brillaba mientras él pasaba sus fotos y se detenía en las imágenes de los tres hombres que se habían reunido con Omari en la cafetería.

La levantó para que ella pudiera ver la pantalla. —¿Reconoces a estos tipos?

Se le dio un vuelco el estómago.

Sin esperar respuesta, siguió pasando más fotos. Omari caminando por la calle, entrando en tiendas y teterías, y de pie frente a lo que parecía ser su casa: un edificio de dos plantas con un garaje seguro y una entrada con verja.

—Bonitas fotos de vacaciones —dijo él con sarcasmo.

Las piernas de ella cedieron por fin y se dejó caer sobre la cama, todavía aferrada a la toalla. —¿Te importa si me pongo algo de ropa? —graznó.

Él la recorrió con la mirada; su vista gélida se demoró en la toalla como si pudiera ver a través de ella. No le sorprendería que tuviera visión de rayos X. Parecía... de otro mundo, como una especie de bestia salvaje.

—Dime lo que quiero saber y después podrás vestirte. —Volvió a sacarse la pistola de la cintura, pero no la apuntó hacia ella. En su lugar, la sostenía con naturalidad, como si fuera una extensión de su propio brazo.

Ella vaciló.

—¿Tu nombre? —Su voz era un gruñido bajo.

—Sloane Carmichael. En eso no mentía.

—Agente especial Carmichael, ¿no es así?

Mierda. Eso era saltarse todas las reglas del manual de la CIA. Se le formó un nudo en la garganta y asintió.

Muy bien hecho, Sloane.

En menos de diez minutos, había dejado que este tipo la emboscara, desbloqueara su teléfono, consiguiera su nombre real y descubriera que trabajaba para la Agencia.

Fantástico.

Para ser justos, no era el tipo de hombre al que se le decía que no. Solo con mirarlo, sabía que era peligroso. No, era letal. Probablemente un asesino.

Esos ojos... Fríos, duros, indescifrables.

—¿Por qué tiene la CIA tanto interés en Abdul Omari? —preguntó él.

Ella miró hacia la puerta y luego hacia él, una sombra imponente en la habitación que se oscurecía rápidamente. Al sentarse en la cama, se había cortado de hecho cualquier posible vía de escape. Él se le echaría encima en cuanto se moviera. Un error estúpido de novata.

—Ni lo pienses —advirtió él.

Ella hundió los hombros. ¿Tan evidente resultaba?

—No sé por qué —dijo débilmente—. Mi misión es vigilar e informar. Eso es todo.

—Deben de haberte dicho algo —insistió él.

—Solo que está en una lista de vigilancia de la CIA. Supuse que estaba relacionado con el terrorismo. Tiene vínculos con los talibanes.

El intruso no reaccionó; se limitó a observarla, sin que su expresión sombría revelara nada. Sintiéndose cohibida, ella se apretó más la toalla alrededor del cuerpo.

—Ya puedes vestirte —dijo él finalmente.